Limpieza Profunda
INDAUTOR
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gavarreunam@gmail.com
Personajes:
· CRISTINA GUPSI: La Paciente. Viste de negro riguroso, dramática, elegante pero desgastada. Ha perdido su estatus, pero no su arrogancia ni su capacidad oratoria.
· DRA. MÓNICA: La Psicóloga. Sobria, profesional, intenta mantener el control de la sesión, pero se ve arrollada por la energía de Cristina.
Escenario:
El consultorio de la Dra. Mónica. Minimalista, moderno, frío. Hay un diván y un sillón.
Utilería: Cristina trae consigo un kit de limpieza: una escoba, un trapeador, un paño y un spray limpiador.
(Suena la "Habanera" de la ópera Carmen de Bizet. La música entra con fuerza. CRISTINA GUPSI no está sentada. Está de pie, con una escoba, barriendo el consultorio con movimientos rítmicos, fatales y apasionados, sincronizados con la música. Barre como si estuviera matando fantasmas.)
(La DRA. MÓNICA la observa desde su sillón, con el bolígrafo congelado en el aire, fascinada y horrorizada a la vez.)
DRA. MÓNICA: Cristina, por favor. Trate de concentrarse. Dígame, qué hay detrás de esa compulsión tan evidente, qué es lo que usted, verdaderamente, desea limpiar.
CRISTINA: (Sin dejar de barrer, con voz profunda y trágica) El polvo, doctora, es el pasado pulverizado. Si no lo muevo, se asienta. Y si se asienta, me ahoga. (Barre con furia hacia los pies de la doctora). Usted ve mugre; yo veo las cenizas de mi imperio.
DRA. MÓNICA: (Levantando los pies para que no la barran) Eso es una racionalización muy poética para un trastorno obsesivo-compulsivo. Siéntese. Hablemos de la pérdida.
(La música de Carmen baja de volumen, quedando como un lecho sonoro inquietante. Cristina deja la escoba y saca un paño y un spray. Empieza a lustrar una mesa auxiliar con movimientos circulares y obsesivos).
CRISTINA: ¿La pérdida? (Ríe con amargura, una risa ensayada). La pérdida es vulgar, Mónica. Cualquiera pierde las llaves o la cartera. Yo no "perdí". Yo fui... despojada. Es diferente. Imagínelo: Yo estaba en la cima. Las revistas de sociales esperaban a que yo decidiera el color de la temporada para imprimir sus portadas. Y de pronto... el vacío. El silencio del teléfono es más ensordecedor que los aplausos.
DRA. MÓNICA: (Trata de anotar) Ajá. Siente que su identidad dependía exclusivamente de la mirada externa.
CRISTINA: (Se detiene, ofendida. Rocía spray al aire como si fuera perfume) ¡Por favor! Mi identidad era sólida como este roble... (Frota la mesa con fuerza) ...pero la envidia es una termita muy trabajadora. Recuerdo las cenas, doctora. Cenas en bandejas de oro y plata. Y yo presidía la mesa. Ahora... ahora barro, limpio, pulo… Así dejo de escuchar esa vocecita que me persigue. (Pausa dramática) ¿Ve esta mancha? Casi nadie puede verla, pero yo sí.
DRA. MÓNICA: Esa vocecita que la persigue qué le dice… Dígame con precisión las palabras que “Escucha”.
(Sube la música. La parte intensa del estribillo de Carmen ("L'amour! L'amour!"). Cristina toma el trapeador. Lo abraza como si fuera un amante. Baila con él un breve tango trágico mientras trapea el centro del escenario).
CRISTINA: (Trapeando con furia) Me dice Perdedora, a mí, a la Cristina que vivía por y para el poder. ¡Yo fui la encarnación del poder! (Da una vuelta con el trapeador). Y ahora… (Deja de bailar, mira al vacío, la música se detiene de golpe). Solo veo gente pequeña. Gente gris. Gente que compra zapatos en oferta y se alimenta con atún de soya. Veo sus caras, todos son unos miserables de gesto corriente, despreciable…
DRA. MÓNICA: (Suspirando) Está proyectando su desprecio por su situación actual hacia los demás. Eso se llama narcisismo herido.
CRISTINA: (La ignora. Cambia de tono. Se yergue. Suelta el trapeador. Mira hacia el "futuro" con una iluminación casi mística en el rostro). Pero el ave Fénix no renace del polvo para quedarse en el gallinero, Mónica.
DRA. MÓNICA: (Interesada) Bien. Hablemos del futuro. ¿Qué ve ahí? ¿Un trabajo real? ¿Reconectar con su familia?
CRISTINA: (Con desdén) ¿Familia? No, por favor, seamos serios. Veo... (Gesticula como si estuviera esculpiendo el aire) ...Consolidación. Empoderamiento. Me veo a mí misma, no en una oficina, sino en un estrado. Una mujer que ha bajado a los infiernos del transporte público y ha regresado para contarlo.
DRA. MÓNICA: ¿Va a escribir un libro?
CRISTINA: (Saca el paño de nuevo y empieza a limpiar el marco de un título universitario de la doctora colgado en la pared) Voy a ser una Guía. Una mártir del estilo de vida. Enseñaré a las masas a caer con gracia. Porque cualquiera puede subir, doctora, eso es cuestión de suerte o de acostarse con el gerente adecuado. Pero caer... (Se gira hacia la doctora, con ojos brillantes) ...caer sin despeinarse, eso es un arte.
DRA. MÓNICA: Caerse con gracia y levantarse con elegancia...
CRISTINA: (Endereza el marco del título con exagerada precisión) Esa soy yo. Puedo estar abajo, pero mi regreso será el retorno del héroe, de la Mujer poderosa. Imagine los titulares: "El Retorno de la Dama de Hierro... ". Ya no necesitaré dinero. El dinero es vulgar. Seré envidiada y venerada. La gente dirá: "¿Viste a Cristina Gupsi? Dicen que perdió todo, pero camina como si tuviera las escrituras de la Ciudad".
DRA. MÓNICA: (Mira su reloj) Se nos acaba el tiempo, Cristina. Y sinceramente, me preocupa esta disociación. Usted no puede pagar la renta con "gracia" y "adoración".
CRISTINA: (Recoge sus utensilios de limpieza con movimientos secos y militares. La música de Carmen regresa suavemente para el cierre). Qué poca imaginación tiene la ciencia, Mónica. Por eso usted escucha y yo hablo. Usted analiza la vida; yo la interpreto.
(Cristina se dirige a la puerta. Se detiene, se gira y mira el consultorio impecable).
CRISTINA: Por cierto. No le voy a pagar la sesión de hoy.
DRA. MÓNICA: (Se levanta, molesta) ¿Disculpe?
CRISTINA: (Señala el piso brillante y los muebles lustrados) Le acabo de ahorrar el servicio de limpieza de toda la semana. Digamos que estamos a mano. Eso es economía de mercado, querida.
(Cristina sale con la barbilla en alto, tarareando la Habanera. La Dra. Mónica se queda sola, mira el piso impecable, luego mira su título en la pared, levemente chueco).
DRA. MÓNICA: (Da un traspié, pero no llega a caerse) Dios mío... Dejó el piso resbaloso. Casi me mato sin gracia y elegancia, ¡Santo Jesús!
(Apagón).
DEEP CLEANING
By GAVARRE BENJAMIN
Characters:
· CHRISTINA GUPSI: The Patient. Dressed in severe black. Dramatic, elegant but frayed around the edges. She has lost her status, but not her arrogance nor her oratory skills.
· DR. MONICA: The Psychologist. Sober, professional. She tries to maintain control of the session but finds herself bulldozed by Christina’s energy.
Setting:
Dr. Monica’s office. Minimalist, modern, cold. A chaise lounge and an armchair.
Props: Christina brings with her, inexplicably, a cleaning kit: a broom, a mop, a rag, and a spray bottle.
(The "Habanera" from Bizet’s Carmen plays. The music enters forcefully. CHRISTINA GUPSI is not seated. She is standing, holding a broom, sweeping the office with rhythmic, fatal, and passionate movements, synchronized with the music. She sweeps as if she were killing ghosts.)
(DR. MONICA watches her from her armchair, pen frozen in mid-air, fascinated and horrified at the same time.)
DR. MONICA: Christina, please. Try to focus. Tell me, what lies behind this blatant compulsion? What is it that you, truly, wish to clean?
CHRISTINA: (Without stopping, voice deep and tragic) Dust, Doctor, is the past... pulverized. If I don’t move it, it settles. And if it settles, it suffocates me. (She sweeps furiously toward the Doctor’s feet). You see dirt; I see the ashes of my empire.
DR. MONICA: (Lifting her feet to avoid the broom) That is a very poetic rationalization for Obsessive-Compulsive Disorder. Please, sit down. Let’s talk about the loss.
(The Carmen music lowers in volume, remaining as an unsettling sonic bed. Christina drops the broom and produces a rag and spray bottle. She begins to polish a side table with circular, obsessive movements.)
CHRISTINA: Loss? (She laughs bitterly, a rehearsed laugh). Loss is vulgar, Monica. Anyone can lose their keys or their wallet. I didn't "lose." I was... dispossessed. It’s different. Imagine it: I was at the summit. The society pages waited for me to decide the season's color before printing their covers. And suddenly... the void. The silence of the telephone is far more deafening than applause.
DR. MONICA: (Trying to take notes) Uh-huh. You feel your identity depended exclusively on the external gaze.
CHRISTINA: (She stops, offended. Sprays the air as if it were perfume) Oh, please! Don’t psychoanalyze me with fortune cookie wisdom. My identity was solid as this oak... (She rubs the table vigorously) ...but envy is a very industrious termite. I remember the dinner parties, Doctor. Dinners served on silver and gold platters. And I presided over the table. Now... now I sweep, I clean, I polish... That’s how I stop hearing that little voice chasing me. (Dramatic pause) Do you see this stain? Almost no one can see it, but I can.
DR. MONICA: That little voice chasing you... what does it say? Tell me the precise words you "hear."
(The music swells. The intense chorus of Carmen ("L'amour! L'amour!"). Christina grabs the mop. She embraces it as if it were a lover. She dances a brief, tragic tango with it while mopping the center of the stage.)
CHRISTINA: (Mopping furiously) It calls me a "Loser." Me! The Christina who lived for power. I was the incarnation of power! (She twirls with the mop). And now... (She stops dancing, stares into the void, music cuts abruptly). I only see small people. Grey people. People who buy shoes from the discount bin and feed on off-brand tuna. I see their faces; they are all miserable, with their common, despicable expressions...
DR. MONICA: (Sighing) You are projecting your contempt for your current situation onto others. That is called wounded narcissism.
CHRISTINA: (Ignores her. Changes tone. She stands tall. Drops the mop. Looks toward the "future" with an almost mystical illumination on her face). But the Phoenix does not rise from the ashes to stay in the chicken coop, Monica.
DR. MONICA: (Interested) Good. Let’s talk about the future. What do you see there? A real job? Reconnecting with your family?
CHRISTINA: (With disdain) Family? No, please, let’s be serious. I see... (She gestures as if sculpting the air) ...Consolidation. Empowerment. I see myself, not in a cubicle, but on a podium. A woman who has descended into the hell of public transport and returned to tell the tale.
DR. MONICA: Are you going to write a book?
CHRISTINA: (Pulls out the rag again and starts cleaning the frame of the Doctor’s university diploma hanging on the wall) I am going to be a Guide. A Martyr of Lifestyle. I will teach the masses how to fall with grace. Because anyone can climb, Doctor; that’s just a matter of luck or sleeping with the right manager. But falling... (She turns to the Doctor, eyes shining) ...falling without messing up your hair, that is an art.
DR. MONICA: Falling with grace and rising with elegance...
CHRISTINA: (Straightens the diploma frame with exaggerated precision) That is who I am. I may be down, but my comeback will be the return of the Hero, the Power Woman. Imagine the headlines: "The Return of the Iron Lady." I won’t need money anymore. Money is vulgar. I will be envied and worshipped. People will say: "Did you see Christina Gupsi? They say she lost everything, but she walks as if she holds the deeds to the City."
DR. MONICA: (Checks her watch) We are out of time, Christina. And frankly, this dissociation worries me. You cannot pay rent with "grace" and "worship."
CHRISTINA: (Gathers her cleaning tools with dry, military movements. The Carmen music returns softly for the close). How little imagination science has, Monica. That is why you listen, and I speak. You analyze life; I interpret it.
(Christina heads to the door. She stops, turns, and looks at the spotless office.)
CHRISTINA: By the way. I’m not paying for today’s session.
DR. MONICA: (Stands up, annoyed) Excuse me?
CHRISTINA: (Points to the shiny floor and polished furniture) I just saved you a week's worth of maid service. Let’s call it even. That’s market economy, darling.
(Christina exits, chin up, humming the Habanera. Dr. Monica is left alone, looks at the spotless floor, then looks at her diploma on the wall, slightly crooked.)
DR. MONICA: (Takes a step, slips, stumbles, but manages not to fall completely) Oh my God... She left the floor slippery. I nearly killed myse
lf... with absolutely no grace or elegance! Sweet Jesus!
(Blackout).
