Schiller Friedrich. INTRIGA y AMOR.

INTRIGA y AMOR.

Schiller Friedrich.

DRAMA EN CINCO ACTOS

 PERSONAJES

 WALTER, Presidente del Consejo en la corte de un

 Príncipe alemán. FERNANDO, su hijo, Coronel o

 Mayor.

 KALB, Mariscal de la corte.

 LADY MILFORD, favorita del Príncipe.

 WURM, Secretario particular del Presidente.

 MILLER, músico de la ciudad, en algunas

 poblaciones, kunstpfeffer. Su esposa.

 LUISA, hija de ambos.

 SOFÍA, doncella de lady Milford.

 Un ayuda de cámara del Príncipe.

 Otros personajes secundarios.

 ACTO PRIMERO

 ESCENA PRIMERA

 Aposento en casa del músico. Miller deja su silla, y pone su

 violoncello a un lado. Su esposa, ligeramente vestida, toma

 café en una mesa.

 MILLER (Paseándose inquieto.)- ¡Dígolo por

 última vez! El asunto se pone serio. Ya murmuran

 del Barón y de mi hija. Nos desacreditarán. Llegará a

 oídos del Presidente, y, en fin, para acabar, negaré la

 entrada en mi casa a ese caballerete.

 SU MUJER.- Y tú lo has atraído a tu casa... ni

 has tirado tu hija a su cabeza.

 MILLER.- Ni lo he atraído aquí... ni le he tirado

 mi hija a su cabeza. ¿Quién lo sabe?... Yo era el amo

 de mi casa. Yo debía cuidar más de mi hija. Yo debía

 haber rechazado las impertinencias del Coronel... o

 ponerlo todo en conocimiento de S. E. el señor

 papá. El joven Barón hubiera salido del paso a costa

 de una reprimenda, y no que ahora descargará la

 tempestad sobre el músico.

 SU MUJER (Bebiendo su taza lentamente.)

 ¡Pura broma! ¡Hablar por hablar! ¿Que ha de

 descargar sobre ti? ¿Quién te tendrá ojeriza? Tú

 ejerces tu profesión, y enseñas a tus discípulos,

 cuando los hay.

 MILLER.- Pero dime, ¿cuál será el resultado

 final de este trato?... Casarse con ella no puede... No

 hay, pues, que hablar de casamiento, y de otra cosa

 ¡líbrenos Dios!... Mira cuando uno de esos señores

 va y viene de aquí para allá, cuando ha ideado algo,

 que el diablo sabrá, agrádales, como buenos

 gastrónomos, paladear el agua de sabrosa fuente.

 ¡Ten cuidado! ¡Ten cuidado! aunque tuvieras cien

 ojos y oyeses crecer la hierba, te seducirá a la mu-

 chacha en tus mismas barbas, la dejará algún

 recuerdo, y desaparecerá, y su deshonra durará

 mientras viva; y ella puede ya sentarse a descansar, o

 proseguir la carrera empezada, si le ha tomado

 afición. (Llevándose las manos a la frente.)

 ¡Jesucristo!

 SU MUJER.- ¡Dios nos conserve en su santa

 gracia!

 MILLER.- Conservémonos nosotros. ¿Cuál

 podrá ser la intención de ese caballerete?... La

 muchacha es bonita... esbelta... y pequeño su pie. En

 cuanto a sus cualidades morales, ¡sean las que

 fueren! Poca importancia se les da, en lo general,

 tratándose de mujeres, si Dios, en su bondad, ha

 cuidado de dispensarles otros dones... Llega a este

 capítulo mi joven conquistador... ¡ah, entonces! la

 claridad te alumbra de improviso, como a mi

 Rodwey cuando olfatea algún francés, y suelta todas

 las velas, y le da caza, y... yo no lo culpo por eso. El

 hombre, al fin, es hombre. Yo debo saberlo.

 SU MUJER.- Si tú leyeses los lindos billetes que

 ese señor escribe a tu hija... ¡Santo Dios! Se ve tan

 claro como la luz del mediodía cuánto le preocupa la

 pureza de su alma angelical.

 MILLER.- Esa es la verdad. Se sacude el saco, y

 no se piensa en el asno. Quien intenta besar una

 boca amada, se dirige antes al buen corazón. Yo

 mismo ¿qué he hecho? Si se llega a lograr que las

 almas se unan, ¡oh! entonces siguen su ejemplo los

 cuerpos; los criados imitan a sus amos, y la plateada

 luna es al cabo el único intermediario.

 SU MUJER.- Pero mira antes los libros

 soberbios, que el Coronel ha enviado a casa.

 Siempre ora en ellos tu hija.

 MILLER. (Silbando.)- ¡Quita allá! ¿Que ora? Tú

 te chanceas. Los groseros manjares de la naturaleza

 son demasiado duros para el estómago delicado de

 su gracia... Ha de cocerlos antes en la cocina

 pestilencial y endiablada, en donde se condimentan

 las frases ingeniosas. ¡Al fuego esas majaderías! Dios

 sabe lo que saca de ellas la muchacha... puras

 fantasmagorías que encienden como cantáridas su

 sangre, llevándose la escasa dosis de religión cristiana

 que con harto trabajo le ha propinado su padre. ¡Al

 fuego, pues, repito! La muchacha se llena la cabeza

 con esos engendros infernales; a fuerza de voltijear

 en ese mundo encantado, acaba por no encontrar su

 casa, por olvidarla, por avergonzarse de su padre, el

 músico Miller, y despreciará al fin a algún yerno

 hábil y honrado, que sirviera con diligencia a mis

 conocidos... ¡No! ¡Castígueme Dios! (levántase con

 energía.) Sin tardanza hay que llevar el pan al horno,

 y en cuanto al Mayor... sí, sí, yo le enseñare el

 agujero, que ha hecho en la puerta el maestro

 carpintero. (Quiere irse.)

 SU MUJER.- Ten crianza, Miller. ¡Qué buenas

 monedas nos han traído los regalos!...

 MILLER. (Volviéndose y parándose delante de

 ella.)- ¿El precio de la venta de mi hija?... ¡Vete al

 diablo, infame alcahueta! Prefiero pedir limosna con

 mi violín, y dar conciertos por la posada y la

 comida... prefiero hacer pedazos mi violoncello, y

 llenar de estiércol su caja, a solazarme con el dinero,

 instrumento de perdición del alma y de la ventura de

 mi única hija. Deja tu maldito café y tu tabaco, y no

 tendrás necesidad de llevar al mercado la cara de tu

 hija. Siempre he comido hasta hartarme y gastado

 una buena camisa, antes que ese lechuguino bribón

 se aficionase a mi casa.

 SU MUJER.- ¡No cierres la puerta con tanto

 estrépito! En un momento echas por los ojos fuego

 y llamas. Solo digo que no se debe disgustar al

 Mayor, porque es hijo del Presidente.

 MILLER.- He aquí el busilis del negocio. Esa,

 esa es la causa que aconseja resolver la cuestión hoy

 mismo. El Presidente me dará las gracias, si es un

 buen padre. Cepíllame mi saco de pelo color de

 pasa, y visitaré a S. E. Le hablaré y le diré.- «Vuestro

 hijo ha puesto los ojos en mi hija; mi hija no sirve

 para esposa de vuestro hijo, pero vale demasiado

 para ser su querida... y basta con esto... Yo me llamo

 Miller.»

 ESCENA II.

 Los mismos y el secretario WURM.

 LA MUJER DE MILLER.- ¡Ah! ¡Buenos días,

 señor Secretario! Por fin tenemos el placer de

 volveros a ver.

 WURM.- Ese placer es mío, es mío, apreciable

 señora. Cuando reina aquí un noble caballero, nadie

 se acuerda de mi humilde persona.

 LA MUJER.- No lo digáis, señor Secretario. El

 señor Mayor Walter, a la verdad, nos honra alguna

 que otra vez con su presencia; pero no por eso

 despreciamos a nadie.

 MILLER (De mal humor.)- ¡Una silla a ese

 señor, mujer! ¿No queréis, señor mío, dejar eso?

 WURM. (Que deja su bastón y su sombrero, y se

 sienta.)- ¡Bueno, bueno! Y ¿cómo está mi futura... o

 más bien, mi pasada?... No espero... ¿no se podrá

 ver... a la señorita Luisa?

 LA MUJER.- Gracias por el recuerdo, señor

 Secretario. Pero mi hija no está muy satisfecha.

 MILLER. (Colérico, y tocándole con el codo.)

 ¡Mujer!

 SU ESPOSA.- Es de sentir que no le sea posible

 ver al señor Secretario. Está en misa ahora.

 WURM.- ¡Me alegro, me alegro! Será más

 adelante para mí una compañera piadosa y cristiana.

 LA MUJER DE MILLER (Sonriendo

 neciamente.)- Sí... pero, señor Secretario...

 MILLER (Turbado le pellizca los oídos.)-

 ¡Mujer!

 SU MUJER.- Por lo demás, si podemos serviros

 en otra cualquiera cosa... con toda nuestra alma,

 señor Secretario...

 WURM. (Con falsedad.)- ¡En otra cualquiera

 cosa!... ¡Muchas gracias!... ¡Muchas gracias!... ¡Hem,

 hem, hem!

 LA MUJER.- Pero como habrá comprendido el

 señor Secretario...

 MILLER. (Iracundo, le da un golpe por detrás.)-

 ¡Mujer!

 SU ESPOSA.- Lo bueno es bueno, y lo mejor,

 mejor, y nadie debe oponerse a la dicha de su único

 hijo. (Con orgullo grosero.) ¿Entendéis ya bien lo

 que digo, señor Secretario?

 WURM. (Revolviéndose inquieto en su silla,

 rascándose detrás de los oídos, y tirando de sus

 manguitos.)- ¿Entender? No, en verdad... oh, sí...

 ¿Qué pensáis?

 La MUJER.- Ya... ya... Sólo pensaba... yo creo...

 (Tosiendo.) Puesto que Dios, en su bondad, quiere

 hacer de mi hija una señora...

 WURM (Levantándose.)- ¿Cómo? ¿Que decís?

 MILLER- ¡Seguid sentado, seguid sentado,

 señor Secretario! Esta mujer es un ganso estúpido.

 ¿Cómo ha de ser una señora? ¿Qué asno asoma sus

 largas orejas en esta charla?

 LA MUJER.- ¡Gruñe cuanto quieras! ¡Yo sé lo

 que sé... y lo dicho por el señor Mayor, dicho está!

 MILLER. (Que, fuera de sí, corre a coger su

 violín.)- ¿Querrás refrenar tu lengua? ¿Deseas que te

 rompa, el violín en la cabeza?... ¿Qué puedes tú

 saber? ¿Que habrá dicho?... No hagáis caso alguno

 de su palabrería, estimado señor... ¡Fuera de aquí... a

 la cocina! ¿No me tomaríais por pariente próximo

 de algún animal, si yo pensara así de mi hija? ¡No lo

 creeréis de mí, señor Secretario!

 WURM.- Ni yo lo merezco tampoco, señor

 maestro de música. Os he tenido siempre por

 hombre de palabra, y mis pretensiones a vuestra hija

 me parecían tan aceptadas por ustedes como si

 constasen por escritura pública. Desempeño un

 destino, con cuyo sueldo puedo mantener mis

 obligaciones; el Presidente me estima, y no me

 faltarán buenas recomendaciones, si quiero ascender

 en mi carrera. Sabéis que mis amores con Luisa son

 formales; y si os dejáis engañar por un noble

 petimetre...

 LA MUJER DE MILLER.- Señor Secretario

 Wurm, más respeto si me es posible rogarle...

 MILLER.- ¡Ya te he dicho que calles!... ¡Tened

 paciencia, caballero! Todo se queda como estaba. Lo

 que os contesté el último otoño lo repito hoy. No

 obligo a mi hija. Si le acomodáis, bueno y santo... de

 su cuenta corre averiguar si será feliz o no en vuestra

 compañía ¿Mueve usted la cabeza? mejor...

 contando con la voluntad divina, quería yo decir...

 confórmese con su suerte, y beba una botella con su

 padre... Ella ha de vivir con usted... su padre no...

 ¿Por qué he de tirarle a la cabeza, por caprichosa

 obstinación, un hombre que no le agrade?... ¿Para

 que el diablo me atormente en mi vejez... para que,

 al beber cada vaso de vino... y a cada cucharada de

 sopa, me diga la voz de mi conciencia: «Tú eres un

 bribón, que has hecho infeliz a tu hija?»

 SU MUJER.- En pocas palabras... jamás daré mi

 consentimiento: mi hija ha nacido para ocupar una

 posición social elevada, y si mi marido se deja

 seducir, yo recurriré a la justicia.

 MILLER.- ¿Quieres que te rompa los brazos y

 las piernas, lengua de escorpión?

 WURM (A Miller.)- El consejo de un padre vale

 mucho para una hija, y creo que ya me conocéis,

 señor Miller.

 MILLER.- Pero ¡el diablo me lleve! quien ha de

 conoceros es mi hija. Mi gusto, el de un gruñón

 como yo, no es precisamente el de una joven

 ambiciosa. Yo puedo deciros, casi infaliblemente, si

 sois hombre para figurar en una orquesta... pero el

 ingenio de la mujer es más sutil que el de un maestro

 de capilla... Y además, para hablar con entera

 franqueza, yo soy un alemán sencillo y torpe... pero

 nada, en suma, me tendréis que agradecer por mis

 consejos... yo no aconsejaré a mi hija que... mas no

 la predispondré contra usted, señor Secretario.

 Dejad que me explique. Permitiréis que os diga... que

 un amante que ha de llamar en su ayuda al padre de

 su amada... no vale un ardite. Si tiene algún mérito,

 se avergonzará de emplear este conducto estropeado

 para granjearse el afecto de su pretendida... Si no es

 audaz, si es cobarde como una liebre, no es Luisa

 para él... ¡Vaya, pues! A espaldas del padre ha de

 enamorar a la hija. Ha de arreglarse de suerte que

 ella, antes que renunciar a él, mande enhoramala de

 buen grado a su padre y a su madre... o a que su

 amada se arroje a los pies de su padre, y le pida por

 Dios que se le consienta su único amor, o se la deje

 morir de la muerte más cruel y endiablada... ¡Esto se

 llama un hombre! ¡Esto se llama querer!... y el que

 no se dé trazas para conquistar así a las mujeres...

 ¡que cabalgue en una pluma de ganso!

 WURM. (Que toma su sombrero y su bastón, y

 se va.)- ¡Gracias, señor Miller!

 MILLER. (Siguiéndolo pausadamente.)- ¿Por

 qué? ¿Por qué? Ningún favor os he hecho, señor

 Secretario. (Volviéndose.) Nada escucha, y se va...

 Ponzoña y arsénico es para mí este zorro con pluma,

 cuando lo veo. Personaje solapado y repugnante,

 como si se hubiese deslizado de contrabando en este

 mundo de Dios... Sus ojos de ratón, pequeños y

 malignos... sus cabellos de color rojo vivo... su barba

 puntiaguda... como si la naturaleza, de mal humor,

 observando el triste resultado de su obra, le hubiese

 hecho el favor de tirarlo en cualquier rincón... ¡No!

 Prefiero, a dar mi hija a tal engendro... ¡Dios me

 perdone!

 SU MUJER. (Llena de ira.)- ¡Vaya un perro!...

 pero se le sujetará la boca con el bozal.

 MILLER.- Pero tú, con tu endiablado

 caballero... me has sacado de mis casillas... Tú no

 eres animal sino en la ocasión crítica, en que debes

 mostrar prudencia. ¿A qué viene esa charla de la

 señora calificada y de tu hija? He aquí el motivo de

 mi cólera. Es la persona más a propósito para

 divulgarlo todo por calles y plazuelas. Es un

 monsieur de esos que recorren las casas de la gente

 de pro, hablando siempre de la despensa y de la

 cocina, y en cuanto saben algo curioso... ¡Mil

 bombas! es seguro que se han de venir encima el

 Príncipe, su querida, el Presidente y toda la corte

 infernal.

 ESCENA III.

 Los mismos Y LUISA MILLER, con un libro en la

 mano.

 LUISA. (Que deja el libro, se acerca a Miller, y le

 besa la mano.)- ¡Buenos días, querido padre!

 MILLER. (Con afecto.)- ¡Bravo, Luisa mía!...

 Alegróme que tanto pienses en tu Creador. Sigue así,

 y no te desamparará.

 LUISA.- ¡Oh! Soy una gran pecadora, padre...

 ¿Estaba allí, madre?

 SU MADRE.- ¿Quién, hija mía?

 LUISA.- ¡Ah! Olvidaba que además de él, hay

 otros hombres en el mundo... Mi cabeza está tan

 trastornada... ¿No estaba ahí Walter?

 MILLER. (Triste y formal.)- Yo creía que mi

 Luisa había olvidado ese nombre en la iglesia.

 LUISA. (Después de mirarlo en silencio largo

 tiempo.)- ¡Ya os entiendo, padre!... siento la

 puñalada, que dais en mi conciencia; pero es tardía...

 No tengo devoción alguna, padre... el cielo y

 Fernando desgarran mi alma, y la llenan de sangre, y

 me temo, me temo... (Pausa.) ¡Pero no, padre

 bondadoso! Cuando nos olvidamos del pintor por

 sus cuadros, alabamos al artista de la manera más

 delicada... ¿No ha de alegrarse Dios, padre, si

 contempla en mi alegría su obra maestra?

 MILLER. (Dejándose caer desalentado en una

 silla.)- ¡Eso es! Tal es el resultado de tus lecturas

 impías.

 LUISA. (Asomándose impaciente a la ventana.)-

 ¿En dónde podrá estar ahora? Señoritas principales

 le ven... le oyen... y yo soy una joven oscura y sin

 importancia. (Asústase de sus mismas palabras, y se

 arroja en los brazos de su padre.) Pero no, no; él me

 perdona. Yo no deploro mi suerte. Sólo quiero

 ahora pensar poco en él... nada cuesta. Nuestra

 pobrecilla vida... si yo pudiera convertirla en dulce y

 consolador céfiro para juguetear con su rostro... la

 pobre flor de mi juventud... si fuese una violeta... y él

 la bollase, y ella muriera humilde bajo sus plantas...

 Contentaríame con esto, padre. Cuando el insecto se

 calienta a los rayos del sol, ¿ha de castigarlo él, tan

 majestuoso y tan soberbio?

 MILLER. (Que, conmovido, se apoya en los

 brazos del sillón, y, se oculta el rostro.) ¡Oye,

 Luisa!... yo daría gustoso los pocos años, que me

 restan de mi vida, porque jamás hubieses visto al

 Mayor.

 LUISA. (Asustada)- ¿Qué decís, que?... No, mi

 buen padre no piensa así. ¿No sabéis que Fernando

 es mío, creado para mi alegría por el padre común

 de los amantes? (Quédase pensativa.) Cuando lo vi la

 primera vez... (Con rapidez.) la sangre enrojeció mis

 mejillas, mi corazón latió de gozo, y cada latido, cada

 soplo de mi pecho susurraba a mi oído: «¡Ese es!» y

 mi alma conoció al que me había faltado siempre, y

 añadió: ¡ese es! y lo mismo repitió el universo en-

 tero, participando de igual placer. Entonces... oh,

 entonces brilló en mi ser el primer rayo de la aurora.

 Mi corazón rebosaba de infinitos sentimientos, antes

 nunca conocidos, como las flores en la tierra cuando

 llega la primavera. Ya no veía yo al mundo, y, sin

 embargo, pensaba que nunca había sido tan bello.

 Ni me acordaba tampoco de Dios, y, no obstante,

 jamás lo había amado tanto.

 MILLER. (Que corre hacia ella, y la oprime

 contra su pecho.)Luisa... querida... noble hija... toma

 mi triste y vieja cabeza... tómalo todo... todo... En

 cuanto al Mayor... Dios es testigo... ¡no puedo

 dártelo nunca! (Vase.)

 LUISA. ¡Ni yo lo quiero tampoco ahora, padre!

 esta miserable gota de rocío, el tiempo... se

 desvanece con rapidez plácidamente, soñando sólo

 con él. Renuncio a él para esta vida. Después,

 madre, después... cuando se vengan abajo las

 barreras que nos separan... cuando nos despojemos

 de todos estos odiosos disfraces sociales... los hom-

 bres sólo son hombres... Nada llevo conmigo más

 que mí inocencia. ¡Mi padre me ha dicho tantas

 veces que la pompa y los títulos de la vanidad

 valdrán tan poco a los ojos de Dios, cuando

 aparezca, como inestimable, el precio de los

 sentimientos! Yo entonces seré rica. Mis lágrimas se

 trocarán entonces en triunfos, y mis buenas ideas

 harán las veces de ilustre prosapia. Entonces me

 llamarán persona calificada, madre... ¿Quién será

 entonces la preferida, oh madre, sino vuestra hija?

 SU MADRE. (levantándose.)- ¡Luisa! ¡El Mayor!

 ¡Ya entra! ¿En dónde me oculto?

 LUISA. (Que tiembla.)- ¡ Quedaos aquí, madre!

 SU MADRE.- ¡Dios mío! ¡Que traza la mía! ¡Es

 para avergonzarme! No me atrevo a presentarme así

 delante de ese caballero. (Vase.)

 ESCENA IV.

 FERNANDO DE WALTER, LUISA. Él corre a su

 encuentro; ella se deja caer en una silla descolorida y

 desmayada... él la contempla callado... y ambos se miran

 largo tiempo en silencio. Pausa.

 FERNANDO.- ¡Estás pálida, Luisa!

 LUISA. (Que se levanta y lo abraza.)- ¡No es

 nada! ¡No es nada! Si estás aquí, ya todo paso.

 FERNANDO. (Cogiéndole la mano y

 besándosela.)- Y mi Luisa ¿me ama todavía? Mi

 corazón es el mismo siempre; ¿el tuyo también?

 Vengo aquí corriendo para averiguar si estás más

 tranquila y te sientes mejor, para tranquilizarme a mi

 vez... y no lo estás.

 LUISA.- ¡Sin duda, sin duda, amado mío!

 FERNANDO.- Dime la verdad. ¡No lo estás! yo

 veo el fondo de tu alma, como el de este diamante a

 través de sus claras aguas. (Enseñando su sortija.)

 Ningún celaje llega aquí sin verlo yo; ningún

 pensamiento se pinta en este rostro, que se me

 escape. ¿Qué tienes? ¡Pronto! Si este espejo brilla

 para mí sin mancha, no hay nubes en todo el

 mundo. ¿Qué te aflige?

 LUISA (Se calla un momento mirándolo, y

 después le dice con tristeza.) ¡Fernando, Fernando!

 Si tú supieras que impresión hace ese bello lenguaje

 en esta joven humilde...

 FERNANDO.- ¿Qué es esto? (Sorprendido.)

 ¡Humilde! ¡Escucha! ¿Por qué hablas así?...Tú eres

 mi Luisa. ¿Quién te dice que hayas de ser otra cosa?

 ¡Qué frialdad observo en ti, oh falsa! ¿Cómo has de

 ser toda amor para mí, si tienes tiempo para hacer

 esa comparación? Cuando yo estoy a tu lado, mi

 razón se abisma y desaparece en una sola de tus

 miradas... en un sueño contigo, cuando estoy lejos.

 Y tú, ¿tú eres prudente y enamorada?...

 ¡Avergüénzate! Cada instante que pasas afligida de

 ese modo, lo robas a tu amante.

 LUISA. (Que le coge una mano, y sacude la

 cabeza.)- Tú te propones aletargarme, Fernando...

 quieres apartar mi vista de ese abismo, en donde he

 de precipitarme inevitablemente. Yo veo lo futuro...

 la voz de la fama... tus proyectos... tu padre... ¡mi

 nada! (se estremece con horror y deja caer su mano.)

 ¡Fernando! ¡Un puñal nos amenaza!... ¡Nos separan!

 FERNANDO.-

 ¡Qué nos separan!

 (levantándose de repente.) ¿En qué te fundas para

 pensarlo? ¿Qué nos separan? ¿Quién puede desatar

 el lazo que une dos corazones, o los tonos de un

 acorde? Yo soy noble. Pero veamos si mi título de

 nobleza es más antiguo que el movimiento trazado a

 la creación infinita, si mis armas más poderosas que

 la mano de Dios, impresa en los ojos de Luisa, que

 dice: «Esta mujer es para este hombre.» Soy hijo del

 Presidente. Por lo mismo, ¿quién, sino el amor,

 puede atenuar las maldiciones, que las ilegalidades de

 mi padre atraen sobre mi cabeza?

 LUISA.- ¡Oh! ¡Cuánto lo temo... cuánto temo a

 ese padre!

 FERNANDO.- Yo nada temo... nada... sino los

 límites de tu amor. Deja que nos separen obstáculos

 como montañas... yo las asaltaré escalón a escalón, y

 volaré después a los brazos de Luisa. Los embates de

 la fortuna adversa aumentan solo mi pasión. Los

 peligros harán más seductora a mi Luisa... ¡No

 tengas, pues, temor alguno, amor mío! Yo mismo...

 yo te guardaré vigilante, como el dragón mágico el

 tesoro subterráneo... ¡Ten confianza en mí! No

 necesitas otro ángel guardián... Yo me interpondré, a

 fuer de baluarte, entre el destino y tú... recibiré las

 heridas, que puedan amenazarte, y reservaré para ti

 hasta las gotas imperceptibles de la dicha... y te las

 serviré en la copa del amor. (Abrazándola

 tiernamente.) En estos brazos atravesará gozosa

 Luisa la senda de la vida; más bella que al dejar tú el

 cielo, te acogerá éste a su vez, y ha de confesar

 admirado que sólo el amor da a las almas sus

 postreras pinceladas.

 LUISA. (Separándose de él muy conmovida.)-

 ¡Basta! Te ruego que calles... Si supieras... Déjame...

 tú ignoras que tus esperanzas desgarran como furias

 mi corazón. (Quiere irse.)

 FERNANDO. (Reteniéndola.)- ¡Luisa! ¡Cómo!

 ¿Es posible? ¡Que mudanza la tuya!

 LUISA.- Había olvidado esas ilusiones y era

 feliz. Ahora, ahora... Desde hoy... huyó la paz de mi

 pecho... Deseos tiránicos... yo no sé... lo

 destrozarán... Vete... Dios te perdone... En mi

 juvenil y pacífica existencia has lanzado tea

 incendiaria, que nunca, nunca se extinguirá (Vase

 precipitadamente, siguiéndola él sin hablar.)

 ESCENA V.

 Sala en casa del Presidente.

 EL PRESIDENTE, con una condecoración al cuello y

 una cruz en el pecho, y el secretario WURM, entran en la

 escena.

 EL PRESIDENTE.- ¡Unas relaciones amorosas

 formales! ¿Mi hijo?... No, Wurm, jamás me lo harás

 creer.

 WURM.- ¿Se digna V. E. mandarme que se lo

 pruebe?

 EL PRESIDENTE.- Que haga la corte a una

 canalla de la clase media... que la adule... hasta ¡a fe

 mía! que le finja ciertos sentimientos... es cosa

 corriente y posible, en mi opinión... y perdonable...

 pero... ¿y con la hija de un músico, decís?

 WURM.- La hija de Miller, el maestro de música.

 EL PRESIDENTE.- ¿Linda?... No hay

 necesidad de preguntarlo.

 WURM. (Con viveza.)- La rubia más bella,

 tanto, que, sin exagerar, brillaría al lado de las

 primeras beldades de la Corte.

 EL PRESIDENTE. (Riéndose.)- Me decís,

 Wurm... que tiene sus proyectos hostiles contra ella...

 Es natural. Pero observad, mi querido Wurm... que

 si mi hijo es enamorado, me hace esperar que no

 han de aborrecerlo las damas. Algo adelantará así en

 la Corte. Decís que la joven es bella; agrádame esto

 en mi hijo, porque demuestra su buen gusto.

 ¿Deslumbra a esa loca, pretextando que son forma-

 les sus intenciones? Mejor aún... claro veo que no le

 falta ingenio para engañar a su víctima. Puede llegar

 así a Presidente. ¿Son más trascendentales sus

 progresos? ¡Soberbio! Esto prueba que es

 afortunado. Si el desenlace de la farsa es un robusto

 nieto, ¡inmejorable! Entonces bebo una botella más

 de Málaga al feliz aspecto que presenta la duración

 de mi linaje, y pago la multa en que, por liviandad,

 ha incurrido su amada.

 WURM.- Cuanto yo deseo es que V. E. no se

 vea obligado a apurar esa botella para distraerse.

 EL PRESIDENTE. (Con seriedad.)- Tened

 presente, Wurm, que, cuando formo mi opinión, soy

 muy obstinado, y que deliro cuando me enfurezco...

 Tomo a broma que os hayáis propuesto

 encolerizarme. De corazón creo también que, con la

 mejor voluntad del mundo, os desembarazáis de un

 rival. Que os cueste no poco trabajo alejar a mi hijo

 de esa joven, y que deseéis convertirme en espanta

 moscas, lo comprendo; me encanta la idea de que os

 empeñéis en presentar bajo su faz más desfavorable

 tan entretenida novela... Pero, mi querido Wurm, no

 hay que jugar conmigo... Ya se os ocurre que no

 debéis llevar tan lejos la broma, hasta forzarme a

 quebrantar mis principios.

 WURM.- ¡Perdone V. E.! Si efectivamente,

 como sospecháis, me movieran sólo los celos, lo

 indicaran acaso mis ojos, no mi lengua.

 EL PRESIDENTE.- Y, en mi concepto, hay

 que despreciarlos ¡Estúpido demonio! ¿Qué os

 importa recibir el dinero de la Casa de Moneda,

 recién acuñado, o de mano del banquero? Consolaos

 con nuestra nobleza... Sabiéndolo o no... raro es el

 casamiento, que se concierta entre nosotros, en que

 media docena a lo menos de convidados... o de cria-

 dos... no puedan medir geométricamente el paraíso

 del novio.

 WURM. (Haciendo una cortesía.)- Señor,

 prefiero en esto pertenecer a más humilde clase.

 EL PRESIDENTE.- Por lo demás, muy pronto

 podréis tener la alegría de tomar una excelente

 revancha con vuestro rival. Hay en el Gabinete el

 propósito de que, a la llegada de la nueva Duquesa,

 sea despedida en la apariencia lady Milford; y para

 hacer el engaño más creíble, que contraiga otro

 enlace. Sabéis, Wurm, cuánta importancia tiene para

 mí la influencia de Milady, y que las pasiones del

 Príncipe son mi principal resorte. El Duque busca

 un partido para Milford. Si se presenta otro... cierra

 el trato, adquiere a un tiempo la confianza de la

 dama y la del Príncipe, y se hace para este

 indispensable... Para que el Príncipe quede preso en

 las redes de mi familia, se ha de casar mi hijo

 Fernando con la Milford... ¿Lo entendéis?

 WURM.- Tan claro que me hace saltar los ojos...

 Prueba a lo menos así que el Presidente es un

 novicio, comparado con el padre. Si el Mayor se

 muestra, respecto a V. E., hijo tan sumiso como V.E.,

 respecto de él, tierno padre, vuestra pretensión

 será devuelta con protesta.

 EL PRESIDENTE.- Por fortuna jamás he

 sentido inquietud alguna al tratarse de la ejecución

 de un proyecto, en el momento en que me he dicho

 que ha de ser... Pero mira, Wurm, esto nos lleva de

 nuevo al asunto anterior. Hoy por la mañana

 anunciaré a mi hijo su casamiento. Con arreglo, a la

 impresión que le haga la noticia, veré desvanecidas o

 confirmadas vuestras sospechas.

 WURM.- Os pido muy humildemente que me

 perdonéis, señor. El mal humor que ha de revelar, y

 en que tenéis tanta confianza, así puede provenir de

 la novia que le dais, como de la que le arrebatáis. Os

 suplico que apeléis a otra prueba más segura.

 Proponedle el partido más irreprochable que hay en

 la corte, y si lo acepta, condenad al secretario Wurm

 a arrastrar tres años el grillete.

 EL PRESIDENTE. (Mordiéndose los labios.)-

 ¡Diablo!

 WURM.- Es ni más ni menos lo que digo. La

 madre... la estupidez en persona... con su sencillez

 me ha dicho ya demasiado.

 EL PRESIDENTE. (Paseándose y reprimiendo

 su ira.)- ¡Bueno! ¡Esta misma mañana!

 WURM.- Que no olvide V. E. que el Mayor... es

 el hijo de mi señor.

 EL PRESIDENTE.- Miraré por vos.

 WURM.- Y que el servicio de libraros de una

 nuera, que os repugna...

 EL PRESIDENTE.- ¿Merece como premio que

 os ayude a encontrar una mujer? ¡También esto,

 Wurm!

 WURM. (Inclinándose gozoso.)- ¡Siempre

 vuestro, bondadoso señor! (Hace ademán de irse.)

 EL PRESIDENTE.- En cuanto a lo que os he

 confiado antes, Wurm... (Amenazándole.) Si llegáis a

 divulgarlo...

 WURM. (Sonriendo.)- En ese caso mostráis mis

 firmas falsificadas. (Vase.)

 EL PRESIDENTE.- A la verdad, te tengo

 seguro. Téngote preso en tu misma maldad, como el

 cigarrón por el hilo.

 UN AYUDA DE CÁMARA. (Entrando.)- ¡El

 Mariscal Kalb!

 EL PRESIDENTE.- ¡Qué oportunidad!...

 ¡Cuánto me alegro (Vase el Ayuda de cámara.)

 ESCENA VI.

 El Mariscal KALB, vestido de corte lujosamente, aunque sin

 gusto, con llave de gentilhombre, dos relojes y una espada,

 sombrero bajo y con el cabello a la herissón. Se acerca al

 Presidente con grandes aspavientos, y difunde por el parterre

 un fuerte olor a ámbar..

 KALB. (Abrazándolo.)- ¡Ah! ¡Buenos días,

 querido! ¿Cómo habéis descansado? ¿cómo

 dormido?... Dispensadme que tan tarde tenga el

 placer... negocios urgentes... la lista de la cocina... las

 tarjetas de visita... el arreglo de la partida de hoy en

 trineos... ¡Ah!... y además había de estar en Palacio a

 la hora de levantarse S. A., para anunciarle el tiempo

 que hace.

 EL PRESIDENTE.- Sí, Mariscal, no podíais

 faltar.

 KALB.- Un bribón de un sastre me ha detenido

 también.

 EL PRESIDENTE.- Y sin embargo, siempre

 valiente y dispuesto.

 KALB.- Hay más todavía... Bien vienes mal, si

 vienes solo. ¡Oíd!

 EL PRESIDENTE. (Distraído.)- ¿Es posible?

 KALB.- ¡Escuchadme! Apenas me había apeado

 del carruaje cuando se asustaron los caballos, se

 encabritaron, y se dieron tales trazas, que ¡oh

 desastre! me llenaron de lodo los pantalones. ¿Que

 hacer en este trance? ¡Poneos, por Dios, en mi lugar,

 Barón! ¡Y estaba allí, y era ya tarde! Es una jornada...

 ¡y presentarme así ante S. A.! ¡Justo Dios! ¿Qué se

 me ocurrió entonces? Finjo un desmayo; me llevan

 entre todos al coche; llego volando a mi casa...

 cambio de traje... vuelvo... ¿Qué diréis?... y soy el

 primero en la antecámara... ¿Qué tal?

 EL PRESIDENTE.- Rasgo sublime del ingenio

 humano... Pero dejemos esto, Kalb. ¿Habéis

 hablado ya con el Duque

 KALB. (Pavoneándose.)- Veinte minutos y

 medio.

 EL PRESIDENTE.- Confieso que... ¿y sin duda

 me traéis alguna nueva importante?

 KALB. (Serio, después de un momento de

 silencio.)- Su Alteza lleva hoy su vestido de castor

 amarillo.

 EL PRESIDENTE.- ¿Es posible?... No, Kalb,

 tengo reservada mejor noticia para vos... ¿no es

 acaso una novedad que lady Milford será esposa del

 Mayor Fernando Walter?

 KALB.- ¿Cómo?... ¿Y es cosa decidida?

 EL PRESIDENTE.- Está ya firmado, Mariscal;

 y me haríais un favor insigne, si fuerais en seguida a

 preparar a lady Milford a recibir su visita, y si

 divulgarais la resolución de Fernando en toda la

 corte.

 KALB (Encantado.)- ¡Oh, con toda mi alma,

 querido!... ¿Qué más puedo yo desear?... Voy allá

 volando. (Lo abraza.) Adiós... dentro de tres cuartos

 de hora lo sabrá toda la ciudad. (Vase saltando.)

 EL PRESIDENTE (Riéndose, y siguiéndolo

 con la vista.)- ¡y se dice que criaturas semejantes no

 sirven en el mundo para nada!... Ahora ha de

 consentir Fernando, o todos quedan por

 embusteros. (Llama, y viene Wurm.) Que entre mi

 hijo. Vase Wurm, y el Presidente se pasea pensativo.)

 ESCENA VII.

 FERNANDO.- EL PRESIDENTE.- WURM, que se

 va en seguida.

 FERNANDO.- Habéis mandado, padre mío...

 EL PRESIDENTE.- He de hacerlo así, por

 desgracia, siempre que quiero tener el placer de ver a

 mi hijo... ¡Déjanos solos, Wurm!... Fernando, hace

 largo tiempo que te observo, y echo en ti de menos

 esos rasgos francos y vivos de la juventud, que antes

 me regocijaban con extremo. Una tristeza singular se

 ve pintada en tu rostro. Huyes de mí... huyes de tus

 amigos... ¿Qué es eso? Mejor se dispensan a tu edad

 mil extravagancias que una melancólica manía.

 Reserva éstas para mí, ¡oh hijo querido! Que yo tra-

 bajé sólo en hacerte feliz, y no pienses en otra cosa

 que en prestarte indiferente a la realización de mis

 proyectos... ¡Ven y abrázame, Fernando!

 FERNANDO.- ¡Muy bondadoso parecéis hoy,

 padre!

 EL PRESIDENTE.- ¡Hoy, bribón!... ¡y hasta

 pronuncias ese hoy con sus puntas de malicia!...

 (Con seriedad.) Fernando ¿por amor a quién he

 recorrido una senda peligrosa hasta llegar al corazón

 del Príncipe? ¿Por amor de quién he roto con mi

 conciencia y con el cielo?... ¡Oye, Fernando!... Hablo

 con mi hijo... ¿A quién, dejo yo desembarazado o

 puesto, después de expulsar a mi predecesor?...

 suceso que desgarra tanto más cruelmente mi

 corazón, cuanto mayor es mi empeño en ocultar al

 mundo su puñal. ¡Escúchame, Fernando! ¿En favor

 de quién hago yo todo esto?

 FERNANDO. (Que retrocede con horror.)-

 ¡No por mí, padre mío! El reflejo sangriento de este

 delito no debe caer sobre mí. ¡Por Dios

 Omnipotente! Vale más no haber nacido que servir

 de pretexto a esa maldad.

 EL PRESIDENTE.- ¿Qué es eso? ¿Qué? Pero,

 en fin, lo excuso en una cabeza novelesca...

 ¡Fernando!... ¡no quiero encolerizarme, joven

 irreflexivo!... ¿Así me pagas mis noches de

 insomnio? ¿Así mis incesantes cuidados? ¿Así los

 remordimientos eternos de mi conciencia?... Mío es

 el peso de la responsabilidad... mía la maldición, para

 mí el rayo de la justicia... Tú recibes la dicha de

 segunda mano... el crimen no alcanza al heredero.

 FERNANDO (levantando al cielo la mano

 derecha.)- Con toda solemnidad renuncio yo a una

 herencia acompañada de una memoria horrible de

 mi padre.

 EL PRESIDENTE.- ¡Oye, joven, no me

 irrites!... Si todo fuese a medida de tus deseos, te

 arrastrarías por el polvo mientras vivieras.

 FERNANDO.- Preferible sería, oh padre, a

 arrastrarme alrededor de un trono.

 EL PRESIDENTE. (Reprimiendo su cólera.)-

 Jum... Es preciso, pues, forzarte a que tú mismo

 comprendas tu ventura. Tú llegas jugando, como en

 sueños, a donde no se acercan otros muchos

 después de infinitos esfuerzos. A los doce años eras

 alférez, y a los veinte coronel. He conseguido del

 Príncipe que puedas abandonar el uniforme, y entrar

 en el Ministerio. El Príncipe habló del Consejo

 secreto... de embajadas... de gracias extraordinarias.

 Una magnífica perspectiva se te ofrece... un camino

 llano te aproxima al trono... al mismo trono, si el

 poder, por otra parte, vale tanto como sus signos

 externos... ¿No te entusiasma esto?

 FERNANDO.- Mis ideas sobre la dicha y la

 grandeza no están de acuerdo con las vuestras...

 Vuestra felicidad, por lo común, sólo por la

 corrupción se manifiesta. Envidia, miedo, maldición

 son los tristes espejos en que se mira sonriente el

 potentado desde la altura... Lágrimas, desesperación

 e imprecaciones, los horrendos manjares, con que se

 llenan esos venturosos tan celebrados; con ese licor

 se embriagan, y así llegan vacilantes ante el trono de

 Dios... El ideal de mi dicha se reconcentra satisfecho

 en mí mismo. En mi corazón yacen sepultados

 todos mis deseos...

 EL PRESIDENTE.- ¡Magistral, inmejorable,

 sublime! La primera lección que recibo después de

 treinta años... ¡Lástima que mi cabeza de cincuenta

 sea ya demasiado dura para aprenderla!... Sin

 embargo... para que tu raro talento no se

 enmohezca, pondré alguien a tu lado para que

 puedas emplear a tu placer esa extraña locura que te

 domina... Acordarás... acordarás hoy mismo... tomar

 esposa.

 FERNANDO.

 (Retrocediendo asustado.)- ¡Padre mío!

 EL PRESIDENTE.- Sin cumplimientos... He

 enviado una tarjeta en tu nombre a lady Milford. No

 tardes en visitarla y decirle que eres su futuro esposo.

 FERNANDO.- ¿A la Milford, padre mío?

 EL PRESIDENTE.- Si tú la conoces...

 FERNANDO. (sin poderse contener.)- ¿No es

 el padrón de ignominia del Ducado?... Pero me hago

 ridículo, oh querido padre, tomando en serio

 vuestras bromas. ¿Consentiríais acaso en llamaros

 padre de un bribón, que se casara con una prostituta

 privilegiada?

 EL PRESIDENTE.- Antes bien, yo mismo la

 pretendería, si no me lo impidieran mis cincuenta

 años... ¿No quisieras ser tú el hijo de un padre tan

 bribón?

 FERNANDO.- ¡No, tan cierto como Dios

 existe!

 EL PRESIDENTE.- Un insulto ¡por mi honor!

 que solo por su rareza te perdono...

 FERNANDO.- Os suplico, padre mío, que no

 me dejéis más tiempo en tal disposición de ánimo,

 que sea insoportable para mí llamarme vuestro hijo.

 EL PRESIDENTE.- Joven, ¿estás loco? ¿Que

 persona razonable no ambicionaría la distinción de

 sustituir en ocasiones a su Soberano?

 FERNANDO.- Sois para mí un enigma, padre

 mío. ¿Distinción le llamáis?... ¿Distinción el

 compartir con el Príncipe lo que tanto envilece hasta

 el vulgo? (EL Presidente suelta una carcajada.)

 ¡Reíd... yo proseguiré! ¿Con que rostro me

 presentaré delante del más humilde jornalero, que a

 lo menos recibe en dote el cuerpo entero de su

 esposa? ¿Cómo ante el mundo, ante el Príncipe, ante

 esa misma cortesana, que lavaría de buen grado en

 mi honor el estigma del suyo?

 EL PRESIDENTE.- ¿En qué rincón del

 mundo, oh joven aprendes tales cosas?

 FERNANDO.- ¡Yo os conjuro por el cielo y

 por la tierra! Este envilecimiento de vuestro hijo, oh

 padre, no puede haceros tan feliz como hace a él

 desdichado. Os doy mi vida, si sirve en algo a

 vuestra ambición. Por vos vivo, y me importa poco

 sacrificarme en aras de vuestra grandeza... Mi honor,

 padre... si me lo arrebatáis, ¿a qué el censurable

 juego de darme la vida, para que yo maldiga al padre

 y al alcahuete?

 EL PRESIDENTE. (Con cariño, y tocándole en

 el hombro.)¡Bravo, querido hijo! Ahora comprendo

 que eres un hombre en toda la extensión de la

 palabra, y digno de la mejor mujer del Ducado... Así

 será... Hoy al mediodía, te desposarás con la

 Condesa de Ostheim.

 FERNANDO. (Atónito de nuevo.)- ¿Se ha

 fijado esa hora para aniquilarme?

 EL PRESIDENTE. (Mirándolo con recelo.)- Tu

 honor, según creo, nada podrá objetar a mi

 proposición.

 FERNANDO.- ¡No, padre mío! Federica de

 Ostheim podrá hacer felicísimo a otro cualquiera.

 (Aparte, lleno de confusión.) Su bondad acaba de

 desgarrar ahora la parte de mi corazón que había

 dejado intacta su maldad.

 EL PRESIDENTE. (Sin apartar de él los ojos.)-

 Espero la expresión de tu gratitud, Fernando...

 FERNANDO. (Cogiéndole la mano, y

 besándosela con fervor.)-

 ¡Padre! vuestra generosidad inflama todos mis

 sentimientos... ¡Padre! mi gratitud más ferviente por

 vuestras benévolas intenciones... Vuestra elección es

 irreprochable... pero... no puedo... no oso...

 ¡compadeceos de mí!... no puedo amar a la

 Condesa...

 EL PRESIDENTE. (Retrocediendo un paso.)-

 ¡Hola! Atrapé al cabo al caballero. ¡Cayó, pues, en el

 lazo el joven hipócrita!... No era el honor el que te

 impedía casarte con la inglesa... No la mujer, el

 casamiento te repugnaba. (Fernando, que al

 principio se queda como petrificado, hace ademán

 de irse.) ¿Adónde vas? ¡Detente! ¿Es así como me

 muestras el debido respeto? (El Mayor retrocede.)

 Han anunciado ya tu visita en casa de la Inglesa. He

 dado al Príncipe mi palabra. La ciudad y la corte

 entera lo saben... Si me dejas por embustero ante el

 Príncipe, oh joven... ante lady Milford, ante la

 ciudad... si me dejas por embustero ante la Corte...

 entonces, oh joven, podré aludir yo a ciertas histo-

 rias... ¡Detente! ¡Hola! ¿qué significa ese rubor

 repentino que enciende tu rostro?

 FERNANDO. (Blanco como la nieve, y

 temblando.)- ¿Cómo? ¿Qué? Nada hay de cierto en

 eso, padre mío.

 EL PRESIDENTE. (Echándole una mirada

 terrible.)- ¿Y si lo es?... ¿Y si encuentro yo la causa

 de esa resistencia tuya?... ¡Ah, joven! La sola

 sospecha de su certeza me hace delirar de rabia.

 ¡Vete ahora mismo! La parada comienza. ¡A casa de

 Milady, en cuanto sepas la palabra de orden!... Si yo

 me presento, el Ducado tiembla. Veremos si la

 obstinación de un hijo me doma. (Se aleja y vuelve.)

 ¡Te repito, joven, que has de ir allá, o huir de mi

 enojo! (Vase.)

 FERNANDO. (Como si despertara de una

 pesadilla.)- ¡Se ha ido! ¿Era esa la voz de mi padre?...

 Sí; iré... yo iré... le diré ciertas cosas... le presentaré

 un espejo... ¡infame! y si entonces insistes en pedir

 mi mano... ante toda la nobleza, el ejército y el

 pueblo... revístete con todo el orgullo de tu

 Inglaterra... yo, joven alemán, te rechazo ignomi-

 niosamente. (Vase corriendo.)

 ACTO II.

 ESCENA PRIMERA.

 Sala en el palacio de lady Milford; a la derecha un sofá. Y a

 la izquierda un piano.

 MILADY, vestida a la negligé, aunque de una manera

 encantadora, sin peinarse, está sentada en el piano preludian-

 do; SOFÍA, su doncella de cámara, deja al mismo tiempo la

 ventana.

 SOFÍA.- Los oficiales se separan. Terminó la

 parada... pero yo no he visto a Walter.

 MILADY. (Muy inquieta, levantándose, y

 paseándose por la sala.)- No sé cómo me encuentro

 hoy, Sofía... Jamás me he sentido así... ¿No lo has

 visto, pues?... Sin duda... No se apresurará... Como

 un crimen pesa sobre mi conciencia... ¡Vete, Sofía!...

 que me enjaecen el caballo más fogoso de la

 caballeriza. Quiero correr al aire libre... ver hombres

 y el cielo azul, y me aliviaré acaso cabalgando.

 SOFÍA.- Si os sentís molesta, Milady... reunid

 aquí gente; que el Duque juegue, o poned ante

 vuestro sofá la mesa del hombre. Si el Príncipe y toda

 su corte dependieran de mí, y me pasase por la

 imaginación algún capricho...

 MILADY. (Dejándose caer en el sofá.)-

 Suplícote que te compadezcas de mí. Un diamante te

 doy por cada hora en que me libres de ellos. ¿He de

 tapizar mi gabinete con tales personajes?... Son

 bribones o miserables que se asustan cuando se me

 escapa alguna palabra generosa, y abren boca y

 narices como si contemplaran un fantasma... es-

 clavos de un muñeco, que yo manejo tan fácilmente

 como mi hilo. ¿Qué he de hacer con esos seres, cuya

 alma se mueve con tanta uniformidad como sus

 relojes? ¿Qué placer me ofrecerá preguntarles algo, si

 ya de antemano conozco sus respuestas? ¿He de

 hablar con ellos, si su opinión, con toda certeza, ha

 de ser igual a la mía?... ¡Lejos de mí! Es triste montar

 un caballo que ni aun tascar el freno sabe. (Acércase

 a la ventana.)

 SOFÍA.- Sin embargo, exceptuaréis sin duda al

 Príncipe... al más bello... al amante más apasionado...

 al ingenio más agudo de todo el Reino.

 MILADY. (Que vuelve.)- Porque este Reino es

 suyo... y sólo un principado, oh Sofía, puede servir

 de tolerable excusa a mi capricho... ¿Dices que me

 tienen envidia? ¡Pobrecilla! Lástima debieran

 tenerme. Entre todos los que viven a expensas de la

 Majestad soberana, el más desdichado es la favorita,

 porque ella sola conoce la pequeñez del rico y del

 poderoso Príncipe... Verdad es que, en virtud de su

 poder, evoca de la tierra la satisfacción de mis

 deseos, como si dispusiera de un talismán

 encantado... Haría servirme a la mesa manjares de las

 dos Indias... trocaría desiertos en paraísos... haría

 llegar hasta las nubes las fuentes de su territorio, o

 gastaría en fuegos artificiales la médula de los huesos

 de sus súbditos... Pero ¿puede también ordenar a su

 corazón que lata con fuego y con grandeza, al

 compás de otro corazón grande y fogoso? ¿Puede

 sugerir a su cerebro árido un solo pensamiento

 bello?... Siento el hambre, estando hartos mis

 sentidos. ¿Para qué me aprovechan mis buenas

 ideas, si solo he de ahogar emociones?

 SOFÍA- (Observándola admirada.)- ¿Cuánto

 tiempo hace, Milady, que estoy a vuestro servicio?

 MILADY.- ¿Lo dices porque hoy me conoces al

 fin?... Verdad es, querida Sofía... He vendido mi

 honor al Príncipe, pero mi corazón se ha quedado

 libre... un corazón, bien mío, acaso digno de un

 hombre... sobre el cual el aire persistente de la costa

 se ha deslizado como el aliento sobre un espejo...

 Créeme, querida; tiempo largo ha que hubiese

 abandonado a este pobre Príncipe, si mi ambición

 no se resistiera a ceder a otra mi rango en la Corte.

 SOFÍA.- Y ese corazón ¿se ha sometido a

 vuestra ambición tan voluntariamente?

 MILADY. (Animada.)- ¡Como si no se hubiese

 ya vengado!... ¡Como si no se vengara ahora

 mismo!... ¡Sofía! (Con intención, y poniendo su

 mano en el hombro de Sofía.) ¿Nosotras las mujeres

 hemos de elegir entre señores y esclavos; pero el

 placer más sublime del mundo es sólo un auxiliar

 miserable, si nos está vedado el supremo, el de ser

 esclavas del hombre a quien amamos.

 SOFÍA.- Verdad, Milady, aunque no esperaba

 nunca oírla de vuestros labios.

 MILADY.-¿Y por qué no, mi Sofía? La manera

 pueril con que llevamos el cetro ¿no demuestra que

 sólo servimos para gastar andadores? ¿No observas

 que mis caprichos superficiales... que mis placeres

 ruidosos no se proponen otro fin que ahogar

 pasiones indomables que bullen en mi pecho?

 SOFÍA. (Retrocediendo asustada.)- ¡Señora!

 MILADY. (Con más calor.)- ¡ Satisfácelas!

 ¡Dame el hombre por quien suspiro... a quien

 adoro... que muera yo, Sofía o que sea mío! (Con

 ternura.) Oiga yo de su boca que las lágrimas del

 amor son más bellas en nuestros ojos que los

 diamantes en nuestra cabeza... (Con entusiasmo) y

 depongo a los pies del Príncipe su corazón y su

 principado, y huyo con este hombre, huyo con él al

 desierto más remoto del universo.

 SOFÍA. (Mirándola horrorizada.)- ¡Cielos! ¿Que

 hacéis? ¿Qué tenéis, Milady?

 MILADY. (conmovida.)- ¿Palideces? ¿He dicho

 demasiado? Que mi confianza en ti selle tus labios...

 Oye más... óyelo todo.

 SOFÍA. (Mirándola con angustia.)- Temía,

 Milady... temía... no quiero oír más.

 MILADY.- El casamiento con el Mayor... tú y

 todos lo califican de intriga cortesana... Sofía... no te

 ruborices... no me censures... es la obra... de mi

 amor.

 SOFÍA.- ¡Santo Dios! Ya lo presumía.

 MILADY.- Se han dejado engañar, Sofía, el

 débil Príncipe... el sagacísimo Walter... el estúpido

 Mariscal... Todos y cada uno de ellos jurarán que es

 el medio infalible de asegurarme el Duque, de

 estrechar más nuestra unión... Si... de romperla para

 siempre, de romper para siempre estas cadenas

 vergonzosas... ¡Impostores engañados! ¡vencidos

 por una débil mujer! Vosotros mismos me traeréis a

 quien amo. He aquí lo que yo pretendía... Téngalo al

 fin... téngalo yo... y entonces, ¡adiós para siempre

 abominable poder!

 ESCENA II.

 Los mismos y un viejo AYUDA DE CÁMARA del

 Príncipe

 con un estuche de joyas.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- S. A. S. el Duque

 saluda a Milady, y le envía estos brillantes para su

 boda. Llegan ahora de Venecia.

 MILADY.- (Que abre el estuche, y retrocede

 horrorizada.) ¿Cuánto han costado estas joyas al

 Duque?

 EL AYUDA DE CÁMARA.- No le cuestan

 nada.

 MILADY.- ¿Cómo? ¿Estás loco? ¿Nada?... Y

 (Alejándose de él un paso.) ¡tú me miras como si

 quisieras atravesarme el corazón!... ¿Nada la cuestan

 estas pedrerías, de un precio incalculable?

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Ayer salieron para

 América siete mil jóvenes del país... que lo pagan

 todo.

 MILADY. (Que deja en la mesa el estuche de

 repente, se pasea por la sala, y después de una pausa

 se vuelve hacia el Ayuda de cámara.) ¿Qué tienes,

 hombre? ¿Lloras acaso?

 EL AYUDA DE CÁMARA. (Que se enjuga las

 lágrimas, con voz cavernosa y temblando.)- Piedras

 preciosas como estas... me cuestan también dos

 hijos.

 MILADY. (Que se vuelve también azorada, y

 coge su mano.)- Pero no a la fuerza...

 EL AYUDA DE CÁMARA. (Sonriendo

 horriblemente.)- ¡Oh Dios!... No... sin duda

 voluntarios... Verdad es que algunos aturdidos,

 saliéndose de las filas, preguntaron a los coroneles

 cuánto daban al Príncipe por la esclavitud de sus

 súbditos... Pero nuestro clemente Soberano llevo a

 los regimientos a la plaza de Armas, e hizo fusilar a

 los habladores... Oímos sonar las descargas, vimos

 los sesos por el suelo, y todo el ejército grito: «¡Viva!

 ¡A América!»

 MILADY. (Dejándose caer horrorizada en el

 sofá.)- ¡Dios Mío, Dios mío!... ¡No oír yo nada! ¡No

 notar nada!

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Sí, bondadosa

 señora... ¿Por qué en compañía de nuestro Duque

 cazabais los osos, cuando tocaban la marcha de

 despedida?... No debierais haber faltado en el

 instante solemne, en que anunciaron los tambores la

 partida, cuando pobres huérfanos, llenando los aires

 con sus clamores, seguían a sus padres, o madres

 desesperadas corrían de aquí para allá para ensartar

 en las bayonetas a sus niños de pecho, o se separaba

 a sablazos a los novios, o estábamos allí los ancianos

 desolados, y algunos tiraban sus muletas deseando

 acompañar al Nuevo Mundo a los... ¡Oh! y todo

 esto al son de los tambores para que nada oyera el

 que todo lo oye.

 MILADY. (Levantándose muy conmovida.)-

 ¡Llevaos esas joyas!... iluminan mi corazón con

 resplandores infernales. (Con dulzura, al Ayuda de

 cámara.) ¡Sosiégate, pobre anciano! ¡Volverán!

 ¡Verán de nuevo a su patria!

 EL AYUDA DE CÁMARA.- ¡Dios solo sabe...

 si eso será!... Todavía, al llegar a las puertas de la

 ciudad, gritaban mirando hacia atrás: «¡Quedaos con

 Dios, mujeres e hijos!... ¡Viva nuestro Soberano!...

 ¡Hasta el día de juicio!»

 MILADY.

 (Paseándose muy agitada.)-

 ¡Abominable! ¡Horrible!... Decíanme que yo había

 enjugado todas las lágrimas de este país... La verdad,

 en su espantosa desnudez, me abre los ojos... Anda...

 di a tu señor... ¡yo le daré las gracias personalmente!

 (El Ayuda de cámara hace ademán de irse, y ella le

 echa en el sombrero una bolsa de dinero.) Y toma

 esto por haberme dicho la verdad.

 EL AYUDA DE CÁMARA. (Devolviéndosela

 con desprecio.) Juntadla con lo demás.

 MILADY. (Siguiéndolo admirada con la vista.)-

 ¡Corre tras él, Sofía, y pregúntale su nombre! Verá

 de nuevo a sus hijos. (Vase Sofía; Milady se pasea

 meditabunda; a Sofía, que vuelve.) ¿No has oído

 decir hace poco, que el fuego había devorado una

 población de la frontera, y reducido a la miseria a

 cuatrocientas familias? (Llama.)

 SOFÍA.- ¿Qué idea es esta ahora? Sin duda es

 así, y la mayor parte de esos desdichados, en la

 actualidad, sirven a sus acreedores como esclavos, o

 perecen en las minas de plata de nuestro Príncipe.

 UN CRIADO. (Que llega.)- ¿Qué manda

 Milady?

 MILADY. (Dándole el estuche.)- ¡Que lleven

 esto sin tardanza a esa región abrasada!... Que se

 vendan al punto esas joyas, que yo lo ordeno, y que

 su precio se distribuya entre las cuatrocientas

 familias arruinadas por el incendio.

 SOFÍA.- Reflexionad, señora, que os exponéis a

 la mayor desgracia.

 MILADY. (Con dignidad.)- ¿Y he de llevar la

 maldición de todos sobre mi cabeza? (Hace una

 señal al criado, y este se va.) ¿Quieres acaso que yo

 sucumba bajo el peso de tantas lágrimas? Anda,

 Sofía... Vale más piedras falsas en los cabellos, que

 soportar ese peso en el corazón.

 SOFÍA.- ¡Pero alhajas como esas! ¿No hubierais

 podido dar las peores? En verdad, Milady, que

 vuestra conducta es imperdonable.

 MILADY.- ¡Loca! En cambio se derramarán en

 mi honor más perlas y brillantes que las que adornan

 las diademas de diez reyes, y más bellas...

 EL CRIADO. (Que vuelve.)- ¡El Mayor Walter!

 SOFÍA. (Acercándose a Milady.)- ¡Dios mío!

 ¡Que pálida os ponéis!

 MILADY.- El primer hombre que me asusta...

 ¡Sofía!... (Al criado.) ¡Me siento mal, Eduardo!...

 ¡Detente!... ¿Parece alegre? ¿Se ríe? ¿Que dice? ¡Oh

 Sofía! ¿No es verdad que he de parecerle antipática?

 SOFÍA.- Os suplico, Milady...

 EL CRIADO.- ¿Ordenáis que lo despida?

 MILADY. (Balbuceando.)- Será bien venido

 para mí. (Vase el criado.) Habla, Sofía... ¿qué le

 digo? ¿Cómo lo recibo? Quedaré muda... se burlará

 de mi debilidad... me... ¡oh! ¡que triste

 presentimiento!... ¿Me abandonas, Sofía?... ¡qué-

 date!.. Pero no... vete... ¡No, no te vayas! (El Mayor

 atraviesa la antesala.)

 SOFÍA.- ¡Reanimaos! ¡Ahí está ya!

 ESCENA III.

 Los mismos.- FERNANDO WALTER.

 FERNANDO. (Haciendo una ligera cortesía.)-

 Si os interrumpo, señora...

 MILADY. (Latiéndole el corazón visiblemente)-

 Nada, señor Mayor. ¿Qué cosa más importante para

 mí?...

 FERNANDO.- Vengo por orden de mi padre...

 MILADY.- Se lo agradezco en el alma.

 FERNANDO.- Para anunciaros que nos

 casamos... Tal es la comisión de mi padre.

 MILADY.

 (Que se pone descolorida, y

 tiembla.)- ¿No el lenguaje de vuestro corazón?

 FERNANDO.- Los Ministros y los alcahuetes

 no se ocupan nunca en esto.

 MILADY. (Tan angustiada, que no puede

 hablar.)- Y ¿por vuestra parte nada tenéis que

 añadir?

 FERNANDO. (Mirando a Sofía.)- mucho.

 MILADY. (Haciendo una seña a Sofía, que se

 aleja.)- ¿Queréis tomar asiento en este sofá?

 FERNANDO.- ¡Seré conciso, Milady!

 MILADY.- Y bien...

 FERNANDO.- Soy un hombre de honor.

 MILADY.- A quien estimo como es justo.

 FERNANDO.- Un caballero.

 MILADY.- El mejor del Ducado

 FEMANDO.- Y oficial.

 MILADY. (Con lisonja.)- Cualidades son esas

 comunes a otros ¿Por qué omitís las que os son

 peculiares?

 FERNANDO. (Con frialdad.)- Ahora son

 inútiles.

 MILADY. (Con angustia creciente.)- Pero ¿qué

 debo pensar, de ese exordio?

 FERNANDO. (Lentamente, y con intención.)-

 Como el reproche del honor, si tenéis el capricho de

 forzarme a daros la mano.

 MILADY. (Levantándose.)- ¿Que significa esto,

 señor Mayor?

 FERNANDO. (Con calma.)- El lenguaje que me

 sugiere mi corazón... mi nobleza... y esta espada.

 MILADY.- El Príncipe os dio esa espada.

 FERNANDO.- Me la dio la Patria por

 mediación del Príncipe... Dios, mi corazón... y mi

 nobleza, cinco siglos.

 MILADY.- El nombre del Duque...

 FERNANDO. (Con calor.)- ¿Puede acaso el

 Duque quebrantar a su capricho las leyes humanas,

 labrar acciones como labra moneda?... Él mismo no

 puede elevarse sobre el honor, pero sí sellar sus

 labios con oro. Puede ocultar la vergüenza bajo su

 manto de armiño. Por Dios, Milady, no hablemos

 más de esto... La cuestión no es ahora sobre

 proyectos frustrados, ni sobre antigüedad de la

 alcurnia... ni sobre la milicia... o la opinión pública.

 Estoy dispuesto a hollar todo esto bajo mis plantas,

 si llegáis a convencerme de que el precio del

 sacrificio no es peor que el sacrificio mismo.

 MILADY. (Alejándose de él afligida.)- ¡Señor

 Mayor! Sois injusto conmigo.

 FERNANDO.

 (Tomando su mano.)-

 Perdonadme. Hablemos aquí sin testigos. La

 circunstancia que nos reúne a los dos ahora, nunca

 más en adelante, me autoriza, me obliga a revelaros

 mis sentimientos más secretos... No puedo ex-

 plicarme que una señora de tanta belleza y tanto

 talento... prendas ambas tan estimadas por todos los

 hombres, se haya entregado a un Príncipe que solo

 admira en ella a su sexo, y que esta misma señora no

 se avergüence de ofrecer su corazón a otro.

 MILADY. (Mirándolo fijamente con dignidad.)-

 ¡Decidió todo, sin miedo!

 FERNANDO.- Os llamáis inglesa. Permitidme...

 yo no puedo creer que lo seáis. La hija libre de la

 nación más libre del orbe... y tan orgullosa, que ni

 aun alaba la virtud extranjera... jamás puede ser

 esclava del vicio extranjero. No es posible que seáis

 inglesa... o el corazón de esta inglesa es tan pequeño,

 como grande y osado el que late en el pecho de sus

 conciudadanos.

 MILADY.- ¿Habéis concluido ya?

 FERNANDO.- Se podría responder que es

 vanidad mujeril... pasión... temperamento...

 inclinación al placer; que es ya harto frecuente que la

 virtud sobreviva al honor; que muchas, después de

 deshonrarse, se han reconciliado más tarde con el

 mundo por sus nobles acciones, y redimido su

 vergonzoso tráfico, haciendo de él un uso benéfico...

 Pero ¿cuál es la causa de que este país, se vea

 atormentado de tan insoportables exacciones, antes

 desconocidas?... Y esto se hace en nombre del

 Duque... He concluido.

 MILADY. (Afable y dignamente.)- Por vez

 primera, oh Walter, suenan tales discursos en mis

 oídos, y sois también el único hombre, a quien yo,

 después de escucharlos, contesto. Al rechazar mi

 mano, os estimo; os perdono que me calumniéis,

 pero no creo que lo hagáis seria y deliberadamente.

 Cualquiera que se singulariza, ofendiendo de ese

 modo a una señora, que puede perderlo es una sola

 noche, o sabe que esa señora es demasiado generosa,

 o carece de razón... Que Dios Omnipotente, el que

 nos reunirá más adelante al Príncipe, a vos y a mí, os

 perdone, el cargo que me hacéis de causar yo la ruina

 del país... Pero en mí habéis provocado a las

 inglesas, y a tales invectivas debe contestar mi Patria.

 FERNANDO. (Apoyándose en su espada.)-

 Tengo curiosidad de oíros.

 MILADY.- Sabed, pues, lo que, excepto a vos, a

 nadie he confiado, ni a nadie confiaré... Yo no soy,

 oh Walter, la aventurera que creéis. Podría

 envanecerme y afirmar que soy de sangre de

 Príncipes, de la familia desdichada de Tomás

 Norfolk, que se sacrificó por María, Reina de

 Escocia... Mi padre, primer chambelán de Palacio,

 fue acusado de traición por mantener relaciones con

 Francia, condenado por un fallo del Parlamento, y

 decapitado... La Corona se apropió nuestros bienes.

 Fuimos todos desterrados. Mi madre murió el

 misma día del suplicio de mi padre. Yo... niña de

 unos catorce años... me refugié en Alemania, con mi

 aya... una cajita de joyas... y esta cruz de mi familia,

 que mi madre moribunda me puso al cuello con sus

 manos. (Fernando se queda pensativo, y la mira con

 interés; ella prosigue con mayor animación.)

 Enferma... sin nombre... sin apoyo ni fortuna. Yo

 nada sabía más que algunas palabras de francés...

 labores ligeras de aguja... y tocar el piano... y en

 cambio sabía comer en vajilla de oro y plata, dormir

 bajo colchas de damasco, poner en movimiento a

 diez criados a una leve señal, y escuchar las lisonjas

 de los grandes... Seis años transcurrieron así

 llorando... Mi última joya voló... Mi aya murió, y mi

 destino condujo a Hamburgo a vuestro Duque.

 Paseándome un día a orillas del Elba, observé su

 corriente, y comencé a cavilar si sus aguas serían más

 profundas que mi dolor... El Duque me vio, me

 siguió, y averiguo en donde vivía... postróse a mis

 pies, y juró amarme. (Detiénese conmovida, y

 después prosigue con voz lastimera.) Todas las

 imágenes de mi infancia reaparecieron, con su brillo

 seductor... Lo porvenir, inconsolable, se me ofrecía

 negro como la tumba... Mi corazón ardía en deseos

 de encontrar otro corazón... Yo me entregué al suyo.

 (Alejándose de él.) Condenadme ahora.

 FERNANDO. (Muy conmovido, corre a ella, y

 la detiene.)- ¡Milady! ¡Oh cielos! ¿Qué digo? ¿Qué

 he hecho?... Mi falta es horrorosa. No es posible que

 me la perdonéis.

 MILADY. (Que vuelve a intenta animarse.)-

 ¡Oíd más! El Príncipe, a la verdad, sorprendió mi

 juventud inexperta; pero la sangre de los Norfolk,

 rebelándose, me decía: «Tú, Emilia, Princesa por tu

 nacimiento, ¿has llegado a ser la concubina de un

 Príncipe?» Mi orgullo y mi destino luchaban en mi

 pecho, cuando el Duque me trajo aquí, y se presentó

 ante mis ojos la escena más horrenda... El deleite de

 los potentados de este mundo es insaciable hiena

 que busca sus víctimas con hambre jamás harta...

 Habíase ensañado cruelmente en este país...

 separando al amante de su amada... rompiendo el

 santo vínculo del matrimonio... ya acabando con la

 tranquila felicidad de las familias... ya infundiendo

 contagio pestífero en corazones jóvenes o

 inexpertos; y discípulas moribundas, entre reproches

 y maldiciones, se avergonzaban del nombre de su

 maestro... Yo me interpuse entre el tigre y el

 cordero; arranqué de los labios del Príncipe un

 juramento, explotando un instante de pasión, y

 cesaron desde entonces los sacrificios.

 FERNANDO.- (Recorriendo la sala con la

 mayor inquietud.) ¡No más, Milady! Basta ya.

 MILADY.- A tan triste período siguió otro más

 triste aún. La Corte y el serrallo estaban llenos de la

 hez de Italia. Frívolas parisienses jugaban con el

 temido cetro, y el Pueblo era víctima sangrienta de

 sus caprichos... Todas ellas desaparecieron. Cayeron

 a mi vista en el polvo una tras otra, porque yo sola

 era más coqueta que todas juntas. Yo arrebate las

 riendas al tirano, adormeciéndolo con mis arrullos...

 Tu patria, Walter, conoció por vez primera que una

 mano vigorosa la regia, y se abandonó confiada a mi

 tutela. (Pausa: míralo con dulzura.) ¡Oh! ¿Por qué

 razón el único hombre, de quien yo desearía ser

 conocida, ha de obligarme a alabarme y a hacer

 ostentación de mi modesta virtud? Yo, Walter, he

 abierto muchos calabozos... rasgado sentencias de

 muerte, y abreviado condenas perpetuas a galeras.

 Bálsamo consolador he vertido por lo menos en

 incurables heridas... confundido en el polvo a

 poderosos criminales, y salvado a menudo la causa

 de la inocencia con mis lágrimas de cortesana...

 ¡Cuán grato, oh joven, era esto para mí! ¡Con que

 orgullo rechazaba, mi corazón sus quejas,

 formuladas por mi sangre aristocrática!... Y el

 hombre que solo ahora podía recompensarme... el

 hombre, que por obra del destino había quizás de

 indemnizarme de mis anteriores sufrimientos... el

 que ya abrazaba en mis sueños con ardor...

 FERNANDO. (Interrumpiéndola muy

 conmovido)- ¡Es demasiado, es demasiado! Esto es

 contra nuestro pacto, Milady. Deberíais solo

 justificaros, y hacéis de mí un criminal. Ahorrad... yo

 os conjuro... ahorradme ese disgusto, y no desgarréis

 mi corazón, llenándolo de vergüenza y de cruel

 remordimiento.

 MILADY. (Estrechando su mano.)- ¡Ahora o

 nunca! La heroína se ha mostrado ya con exceso... tú

 has de sentir ahora el peso de estas lágrimas (con

 mucha ternura.) Oye, Walter, si una desdichada...

 atraída hacia ti por una fuerza poderosa e

 irresistible... se acercase a ti rebosando su pecho, de

 amor ardiente e inagotable... ¡Walter! y tú

 pronunciaras entonces esa palabra fría de honor...; si

 esa desdichada... bajo el peso de su vergüenza...

 cansada del vicio... heroicamente exaltada por la voz

 de la virtud... así... se arrojase en tus brazos... (Lo

 abraza, y lo conjura solemnemente) salvada por ti...

 por ti devuelta al cielo; o (separando de él su rostro,

 y con voz temblona y sorda) habiendo de huir de tu

 imagen, y obedecer el grito horrible de la

 desesperación, para encenagarse aún más en el

 abismo repugnante del vicio...

 FERNANDO. (Arrancándose de sus brazos, y

 afligido e inquieto con extremo.) ¡No! ¡por Dios

 omnipotente! no puedo sufrir esto... Milady, yo

 debo... mándanmelo el cielo y la tierra... yo debo

 haceros una confesión, Milady.

 MILADY. (Alejándose de él.)- ¡Ahora no!

 ¡Ahora no, por lo, más sagrado!... no en este

 momento crítico, en que mil agudos puñales llenan

 de sangre mi corazón... Sea mi muerte o mi vida...

 ¡no oso... no quiero oírlo!...

 FERNANDO.- Sin embargo, sin embargo,

 estimable Lady, es preciso. Lo que he de deciros

 atenuará mi culpa, y me servirá de poderosa excusa

 de lo pasado... Me engañé al juzgaros, Milady.

 Esperaba... deseaba encontraros merecedora de mi

 desprecio. Vine aquí firmemente resuelto a

 ofenderos, y a excitar vuestro odio... ¡Felices ambos,

 si hubiese logrado mi propósito! (Deteniéndose, y

 prosiguiendo con timidez y en voz baja.) Yo amo,

 Milady... amo a una joven oscura... a Luisa Miller,

 hija de un músico. (Milady, pálida, se aleja: él

 continúa más animado.) Sé que abro a mis pies un

 abismo; pero aunque la prudencia imponga silencio

 a la pasión, el deber habla tanto más alto... Yo soy el

 culpable. Yo, el primero, le arrebaté la tranquila paz

 de su inocencia... infundí en su corazón exageradas

 esperanzas, y lo hice presa de violentos afectos...

 Recordaréis mi clase... mi nacimiento... las ideas de

 mi padre...; pero yo la amo... Mi deseo sube tanto

 más, cuanto más destrozada se halla la naturaleza

 bajo el peso de las conveniencias sociales... Mi

 resolución luchará con las preocupaciones...

 Veremos si sucumbe la moda, o si sucumbe la

 humanidad. (Milady se ha retirado mientras tanto a

 un rincón de la sala, y se oculta el rostro entre las

 manos. Él la sigue.) ¿Queréis decirme algo, Milady?

 MILADY. (Expresando el dolor más

 profundo.)- ¡Nada, señor de Walter! Nada, sino que

 os precipitáis en el abismo, y a mí y a una tercera

 persona.

 FERNANDO.- ¿También a una tercera?...

 MILADY.- Juntos no podemos ya ser felices.

 Víctimas nos hace la precipitación de vuestro padre.

 Nunca será mío el corazón de un hombre que me da

 a la fuerza su mano.

 FERNANDO.- ¿A la fuerza, Milady? ¿A la

 fuerza he de darla, y darla, sin embargo? ¿Podréis

 obligar a una mano, no a un corazón? ¿Arrebatará

 una joven un hombre, que es para ella el mundo

 entero? ¿A un hombre la doncella, el mundo entero

 para él? Vos, Milady... hace un instante la sublime

 inglesa... ¿podéis hacerlo?

 MILADY.- Porque debo. (Con energía y

 seriedad.)- Mi pasión, Walter, cede ante la ternura

 que me inspiráis. Mi honor no puede ceder...

 Nuestro enlace es el objeto de la conversación de

 todo el país. Todas las miradas, todos los dardos de

 la maledicencia se dirigen contra nosotros. Mi

 oprobio será indeleble, si un súbdito del Príncipe me

 desprecia. Arreglaos con vuestro padre. Defendeos

 como podáis... yo hago estallar todas las minas.

 (Vase apresuradamente, el Mayor se queda mudo y

 estupefacto. Pausa. Después se retira con

 precipitación.)

 ESCENA IV.

 Aposento en casa del Músico.

 MILLER, SU ESPOSA Y LUISA, que entran

 corriendo.

 MILLER. (Muy inquieto.)- ¡Ya lo había yo

 pronosticado!

 LUISA. (Con la mayor angustia.)- ¿Qué, padre?

 ¿Qué?

 MILLER. (Paseándose como un loco.)- ¡Mi

 vestido de gala!. ¡Pronto!... debo anticiparme... ¡y

 una camisola blanca!... ¡Me lo figuré en seguida!

 LUISA.- ¡Por Dios! ¿Qué os habéis figurado?

 SU MADRE.- ¿Qué hay, pues? ¿Qué es ello?

 MILLER. (Que tira al suelo su peluca.)-

 ¡Ahora... corriendo a casa del peluquero!... ¿Qué

 hay? (Poniéndose de un salto delante del espejo.) ¡Y

 mi barba, también de un dedo de larga!... ¿Qué

 hay?... ¿Qué será? ¡Di, carroña!... El diablo anda

 suelto, y la tempestad descargará sobre tu cabeza.

 SU MUJER.- ¡Es claro! Todo descargará sobre

 mí.

 MILLER.- ¿Sobre ti? ¡Sí, lengua maldita! y

 ¿sobre quién había de ser? Hoy por la mañana, con

 tu endiablado gentilhombre... ¿No lo dije

 entonces?... Wurm charló ya.

 SU MUJER.- ¡Ah! ¿Es eso? ¿Cómo lo has de

 saber tú?

 MILLER.- ¿Cómo lo he de saber?... Ahí... bajo

 el dintel de la puerta, hay un dependiente del

 Ministro preguntando por el músico.

 LUISA.- ¡Estoy muerta!

 MILLER.- Y ¡tú también, con tus ojos de oreja

 de ratón! (Ríese con malignidad.) He aquí la

 confirmación de lo que se dice: cuando el diablo

 pone un huevo en una casa, nace al dueño una hija

 linda... Ahora lo veo manifiesto.

 SU MUJER.- ¿De dónde sabes tú que se trata de

 Luisa?... Quizás te hayan recomendado al Duque.

 Puede quererte para su orquesta.

 MILLER. (Cogiendo apresuradamente su

 bastón.)- ¡Caiga sobre ti la lluvia de azufre de

 Sodoma!... ¡La orquesta!... ¡Sí; en la que tú,

 alcahueta, aullarás de tiple, y mi bastón hará de bajo!

 (Déjase caer en su asiento.)

 LUISA. (Sentándose también, pálida como un

 cadáver.)- ¡Madre! ¡Padre! ¿Por qué mi sobresalto?

 MILLER. (Levantándose.)- ¡Pero que pase una

 sola vez ese chupatinta a mi alcance!... ¡que pase!...

 ya en este mundo, ya en el otro... si no le rompo el

 cuerpo y el alma, y le imprimo en la piel los siete

 Mandamientos, y las siete súplicas del Padre

 Nuestro, y todos los libros de Moisés y de los

 Profetas, de suerte que se conserven las señales hasta

 el día de la resurrección de los muertos...

 SU MUJER.- ¡Sí! ¡Jura y alborota! Así

 ahuyentarás al diablo. ¡Socórrenos, Dios Santo! ¿En

 dónde refugiarnos? ¿Qué hacer? ¿Cómo salir de este

 trance? ¡Miller, di algo! (corre aullando por el

 aposento.)

 MILLER -¡Voy a ver al Ministro! Yo mismo le

 hablaré... Yo en persona se lo diré. Tú lo sabías

 antes que yo. Podías habérselo indicado. Nuestra

 hija se hubiese dejado persuadir. Todavía era

 tiempo... pero no... lo importante era dar pábulo a la

 crítica; lo importante era que mordiese el anzuelo. ¡Y

 tú has echado leña en la hoguera!... ¡Bueno! Ahora

 guarda tu piel de alcahueta. ¡Traga ahora el manjar

 que has guisado! ¡Yo cargo con mi hija, y atravieso

 la frontera!

 ESCENA V.

 Los mismos y FERNANDO WALTER, que, sin

 aliento, entra apresuradamente.

 FERNANDO.- ¿Ha venido mi padre?

 LUISA. (Levantándose asustada.)- ¡Su padre!

 ¡Dios Todopoderoso!

 SU MADRE. (Juntando las manos.)- ¡El

 Presidente! Todo se acabó.

 MILLER. (Riendo con malicia.)- ¡Loado sea

 Dios! ¡Loado sea Dios! ¡Ya empieza la fiesta!

 FERNANDO. (Corriendo hacia Luisa, y

 estrechándola en sus brazos.)- ¡Tú eres mía, aunque

 el cielo y el infierno se interpongan entro nosotros!

 LUISA.- ¡Mi muerte es segura!... ¡Habla!... Has

 pronunciado un nombre horrible... Tu padre.

 FERNANDO.- Nada. Nada. Ya pasó todo. Tú

 eres de nuevo mía. Yo soy otra vez tuyo. Déjame

 respirar en tu pecho. Fue un momento crítico.

 LUISA.- ¿Cuál? ¡Tú me matas!

 FERNANDO. (Que retrocede, y la mira con

 pasión.)- Un momento, Luisa, en que se interpuso

 entre ambos una forma extraña... en que mi

 conciencia hizo palidecer a mi amor, en que mi Luisa

 dejó de ser todo para su Fernando... (Luisa cae en la

 silla, tapándose el rostro; Fernando corre a ella, la

 contempla en silencio e inmóvil, y después la deja de

 repente muy conmovido.) ¡No! ¡Nunca! ¡Imposible,

 Milady! ¡Es pedir demasiado! Yo no puedo

 sacrificarte esta inocente... no, ¡por Dios

 Todopoderoso! Yo no puedo violar mi juramento,

 que, como el trueno del cielo, me amenaza desde

 esos ojos lánguidos... ¡Mira aquí, Milady!... ¡aquí,

 padre tirano!... ¿Yo he de degollar este ángel? ¿He

 de abandonar a los tormentos del infierno a esta

 alma celestial? (con energía, acercándose de nuevo a

 ella.) Quiero llevarla ante el trono del Juez Supremo,

 y si es mi amor un crimen, que el Eterno lo declare.

 (Le coge una mano, y la levanta de la silla.)

 ¡Anímate, prenda mía la más querida!... ¡Venciste!

 Como en triunfo vengo aquí después de peligrosa

 lucha.

 LUISA.- ¡No! ¡No! No me ocultes nada.

 Pronuncia la horrible sentencia. ¿Has nombrado a tu

 padre? ¿Has nombrado a Milady?... Frío mortal me

 acomete. Dícese que se casará...

 FERNANDO. (Echándose a sus pies, como

 herido de un rayo.)¡Conmigo, desdichada!

 LUISA. (Después de una pausa, en voz baja y

 balbuciente, y con horrible calma.)- Y ahora... ¿qué

 temo ya?... Habíamelo ya dicho con frecuencia aquel

 anciano, que está allí... y yo nunca lo había creído.

 (Pausa, después se arroja llorando en los brazos de

 Miller. ¡Padre, aquí tienes de nuevo a tu hija!...

 ¡Perdón, padre!... ¿Qué había de hacer tu hija,

 cuando tan grato era su sueño... y tan horrible el

 despertar?...

 MILLER.- ¡Luisa! ¡Luisa!... ¡Oh Dios! Está fuera

 de sí... ¡Mi hija, mi pobre hija!... ¡Maldito sea tu

 seductor!... ¡Maldita la mujer que ha patrocinado

 estos amores!

 SU MUJER. (Abalanzándose llorosa a Luisa.)-

 ¿Merezco yo esta maldición, hija mía? Que Dios os

 perdone, Barón... ¿Qué os ha hecho este cordero,

 para que lo degolléis?

 FERNANDO. (Acercándose a ella.)- Pero yo

 desharé sus intrigas... romperé todas estas cadenas

 supersticiosas... Como hombre libre haré mi

 elección, para que esas almas de reptiles se arrastren

 alrededor del edificio gigantesco de mi amor.

 (Quiere irse.)

 LUISA. (Se levanta temblando de su sillón, y lo

 sigue.)- ¡Detente, detente! ¿Adónde quieres...?

 Padre... Madre... ¿nos abandona en este momento

 crítico?

 SU MADRE. (Corriendo hacia ella, y

 deteniéndola.)- El Presidente intenta venir aquí...

 maltratará a nuestra hija... nos maltratará a

 nosotros... Señor Walter, ¿también nos abandonáis?

 MILLER. (con risa colérica.)- ¿Que nos

 abandona? ¡Sin duda! ¿Por qué no?... ¡Ella se

 abandonó ya a él en cuerpo y alma! (Cogiendo la

 mano del Mayor, y la de Luisa.) ¡Paciencia, señor!

 Para salir de mi casa es preciso pasar por allí...

 Aguarda primero a tu padre... si no eres un bribón...

 cuéntale como te has insinuado en su corazón, oh

 seductor, o por Dios!... (Lanzándole su hija con ira y

 violencia.) Primero has de aniquilar a este gusano

 miserable, a quien su amor por ti ha llenado de

 oprobio.

 FERNANDO. (Que retrocede, y se pasea

 meditabundo.)- Grande es, a la verdad, el poder del

 Presidente... el derecho de la patria potestad es una

 palabra de extenso significado... hasta el crimen

 puede ocultarse bajo su sombra... y caminar mucho

 más allá... ¡más allá!... Sin embargo, el amor es en

 todo exagerado... ¡Aquí, Luisa! ¡Dame tu mano! (se

 la estrecha.) Así Dios no me abandone al exhalar el

 postrer suspiro... en el momento en que estas dos

 manos se separen, ¡queda roto todo vínculo entre mi

 existencia y la creación!

 LUISA.- ¡Tengo miedo! ¡No me mires! ¡Tus

 labios tiemblan! ¡Tus ojos se mueven de un modo

 siniestro!...

 FERNANDO.- ¡No, Luisa! ¡No tiemblo! ¡No

 deliro! El más rico presente del cielo es la decisión

 en el instante crítico, en que el alma oprimida

 expresa lo que siente de una manera insólita... Yo te

 amo, Luisa... Tú serás mía, Luisa... Ahora, a ver a mi

 padre. (Al salir precipitadamente tropieza con el

 Presidente.)

 ESCENA VI.

 Los mismos y EL PRESIDENTE con varios criados.

 EL PRESIDENTE. (Al entrar.)- ¡Aquí está!

 (Todos se quedan atónitos.)

 FERNANDO. (Retrocediendo algunos pasos.)-

 En la mansión de la inocencia.

 EL PRESIDENTE.- ¿En dónde el hijo aprende

 a desobedecer a su padre?

 FERNANDO.- Dejadnos que...

 EL PRESIDENTE. (interrumpiéndolo, a

 Miller.)- ¿Éste es el padre?

 MILLER.- Miller, músico de la ciudad.

 EL PRESIDENTE. (A la mujer de Miller.)- ¿Y

 ésa la madre?

 LA MUJER.- ¡Ay de mí! ¡Sí! ¡La madre!

 FERNANDO. (A Miller.)- Llevaos de aquí a

 vuestra hija... pudiera desmayarse.

 EL PRESIDENTE.- ¡Inútil cuidado! Yo le

 devolviere el uso de sus sentidos. (A Luisa.) ¿Cuánto

 tiempo hace que conocéis al hijo del Presidente?

 LUISA.- Nunca le he hablado de él. Fernando

 Walter me visita desde noviembre.

 FERNANDO.- Os adora.

 EL PRESIDENTE.- ¿Os ha hecho alguna

 promesa formal?

 FERNANDO.- Hace pocos instantes las más

 solemnes ante Dios.

 EL PRESIDENTE. (Colérico a su hijo.)- Ya te

 tocará confesar también tu locura. (A Luisa.)

 Aguardo vuestra respuesta.

 LUISA.- Ha jurado amarme.

 FERNANDO.- Y cumplirá su juramento.

 EL PRESIDENTE.- ¿Será preciso que te mande

 callar?... ¿Aceptasteis ese juramento?

 LUISA. (Con pasión.)- Yo se lo juré también.

 FERNANDO. (Con voz firme.)- El pacto es

 perfecto.

 EL PRESIDENTE.- Yo extinguiré hasta su eco.

 (Con malignidad a Luisa.) ¿Pero os pagó siempre al

 contado?

 LUISA. (Con interés.)- No comprendo esa

 pregunta.

 EL PRESIDENTE. (Con sonrisa forzada.)-

 ¿No? Pues bien; tan sólo quería decir... cada

 profesión, al parecer, tiene sus emolumentos... no

 habréis concedido gratis vuestros favores... a no ser

 que os haya bastado la existencia de la obligación.

 ¿Que hay en esto?

 FERNANDO. (Fuera de sí.)- ¡Infierno! ¿Que

 significa esa pregunta?

 LUISA.- (Al Mayor, con dignidad y desagrado.)-

 Desde ahora sois libre, señor Walter

 FERNANDO.- La virtud, oh padre, hasta en el

 pordiosero es respetable.

 EL PRESIDENTE. (Riéndose a carcajadas.)-

 ¡Divertida pretensión! ¡Que el padre respete a la

 concubina del hijo!

 LUISA. (Cayendo en tierra.)- ¡Oh cielo y tierra!

 FERNANDO. (socorriendo a Luisa, y

 adelantándose con ella hacia el Presidente, con la

 espada en la mano, y bajándola en seguida.) ¡Padre!

 Tenéis derecho a mi vida... Ya estáis pagado.

 (Metiendo la espada en la vaina.) Mi deuda de deber

 filial se extinguió ya por completo...

 MILLER. (Que aparte hasta entonces temeroso,

 se pone en movimiento, ya rechinando los dientes

 de rabia, ya temblando, de angustia.)- Vuecencia... el

 hijo es obra del padre... dignaos, señor... quien

 injuria al hijo, injuria al padre, y bofetón por

 bofetón... he aquí nuestra tasa... dignaos, señor...

 SU MUJER.- ¡Socorro, Dios salvador!... El viejo

 interviene también... la tempestad descargará sobre

 todos nosotros.

 EL PRESIDENTE. (Que sólo ha oído a

 medias.)- ¿El alcahuete se mueve a su vez?... Ya

 hablaremos, señor alcahuete.

 MILLER.- ¡Dignaos escucharme, señor! Me

 llamo Miller... si deseáis oír un adagio... yo no

 intervengo en amoríos. Mientras la Corte se reserve

 ese privilegio, no llegará el contagio hasta nosotros.

 ¡Dignaos oírme, señor!

 EL PRESIDENTE. (Pálido de cólera.)-

 ¿Cómo?... ¿Qué es esto? (Acércase a él.)

 MILLER. (Que retrocede lentamente.)- Esa era

 sólo mi opinión, señor... ¡Dignaos escucharme!

 EL PRESIDENTE.- ¡Ah, bribón! Tu opinión

 temeraria podrá llevarte a la cárcel... ¡Fuera de aquí!

 Que vengan los alguaciles (Vanse algunos de su

 séquito: el Presidente se pasea colérico.) El padre a la

 cárcel... la madre, y la prostituta de su hija, a la

 vergüenza... La justicia dará su brazo a mi ira.

 Terrible satisfacción recibirá por ese insulto...

 ¿Desbaratará mis planes semejante chusma, e

 indispondrá impune al padre con su hijo?... ¡Ah,

 malditos! Mi odio se aplacará en vuestra ruina, y

 toda la canalla, el padre, la madre y la hija serán

 sacrificados a mi ardiente venganza.

 FERNANDO. (Que se interpone entre ellos

 firme y tranquilo.)¡Oh, no! ¡Nada temáis! ¡Estoy yo

 aquí! (Al Presidente, con respeto.) ¡No os precipitéis,

 padre mío! Si os amáis, dejaos de violencias. Hay un

 ángulo en mi corazón, en donde nunca se ha oído el

 nombre de padre... No lleguéis hasta él.

 EL PRESIDENTE.- ¡Calla, necio! No aumentes

 mi cólera.

 MILLER. (Volviendo en sí de su mudo

 asombro.)- ¡Cuida de tu hija, mujer! Yo corro a ver

 al Duque... El sastre... ¡Dios me lo inspira! el sastre

 es mi discípulo de flauta. Por su mediación veré sin

 falta al Duque (Hace ademán de irse.)

 EL PRESIDENTE.- ¿Al Duque dices?...

 ¿Olvidas que yo soy el umbral, que has de atravesar

 necesariamente, o romperte la cabeza?... ¿Tú hasta el

 Duque, estúpido?... Prueba a hacerlo cuando tú,

 enterrado en vida en lo profundo de un calabozo

 subterráneo, en donde se enamoran la noche y el

 infierno, nada digas ni nada veas. Entonces sacudirás

 tus cadenas y gritarás: ¡Demasiado lo he merecido!

 ESCENA VII.

 Los mismos y los ALGUACILES.

 FERNANDO. (Que corre hacia Luisa, la cual

 cae exánime en sus brazos.)- ¡Luisa! ¡Socorro!

 ¡Auxilio! ¡El horror la mata! (Miller toma su bastón,

 se pone el sombrero y se prepara al ataque. Su mujer

 se hinca de rodillas ante el Presidente.)

 EL PRESIDENTE. (A los esbirros, mostrando

 sus condecoraciones.) ¡Llevarlos, en nombre del

 Duque!... ¡Lejos de esa mujerzuela, joven!...

 Desmayada o no... cuando el collar de hierro la

 oprima, despertará a pedradas.

 LA MUJER DE MILLER.- ¡Misericordia, señor

 excelentísimo! ¡Misericordia! ¡Misericordia!

 MILLER. (Levantando a su mujer.)- Arrodíllate

 delante de Dios, vieja y escandalosa bribona, no

 delante de... miserables, ya que estoy condenado a ir

 a la cárcel.

 EL PRESIDENTE. (Mordiéndose los labios.)-

 ¡Quizás te engañes, torpe! Hay horcas de sobra

 todavía. (A los esbirros.) ¿He de repetiros mis

 ordenes? (Los esbirros se agrupan junto a Luisa.)

 FERNANDO. (Acercándose a ella y

 protegiéndola colérico.)¿Quién se atreverá? (Saca su

 espada y se defiende con el puño.) Que nadie la

 toque si no ha vendido antes su cabeza a la justicia,

 (Al Presidente.) ¡Deteneos, por Dios! ¡No me

 precipitéis, padre!

 EL PRESIDENTE. (Amenazando a los

 esbirros.)- Si queréis seguir ganando vuestro

 sustento, cobardes... (Los esbirros se acercan de

 nuevo a Luisa.)

 FERNANDO.- ¡Muerte y condenación, os digo!

 ¡Atrás!... ¡Por última vez! ¡Compadeceos de

 vosotros mismos! ¡No me apuréis hasta el último

 extremo, padre!

 EL PRESIDENTE. (Lleno de ira, a los

 esbirros.)- ¿Éste es vuestro celo, bribones? (Los

 esbirros se adelantan más animosos.)

 FERNANDO.- Ya que no hay otro remedio...

 (Sacando su espada, e hiriendo a algunos.)

 ¡perdóname, oh justicia!

 EL PRESIDENTE. (Fuera de sí.)- Veremos si

 esa espada sirve también contra mí. (Coge el mismo

 a Luisa, la levanta y la entrega a un esbirro.)

 FERNANDO. (Sonriendo amargamente.)-

 ¡Padre, padre! Eso es un sarcasmo contra la

 divinidad, puesto que elige tan mal sus servidores,

 que convierte en el peor de los Ministros al ayudante

 más perfecto del verdugo.

 EL PRESIDENTE. (A los demás.)- ¡Fuera con

 ella!

 FERNANDO.- Se le pondrá en la picota, padre,

 pero con el Mayor, hijo del Presidente... ¿Insistís

 todavía en vuestro propósito?

 EL PRESIDENTE.- Tanto más divertido será

 así el espectáculo... ¡Fuera!

 FERNANDO.- Padre, yo dejo sobre esta joven

 mi espada de oficial... ¿Persistís todavía en vuestro

 propósito?

 EL PRESIDENTE.- Tu espada, estando a su

 lado en la picota se podría contaminar también...

 ¡Fuera, fuera! ¡Ya conocéis mi voluntad!

 FERNANDO.

 (Rechazando al esbirro sosteniendo a Luisa con una mano, y protegiéndola con la otra armada.)- ¡Padre, padre! Antes que

 consentir en que deshonréis a mi esposa, le

 atravesaré el corazón... ¿Persistís aún en vuestro

 empeño?

 EL PRESIDENTE.- Hazlo, si tu espada es

 bastante aguda.

 FERNANDO. (Que suelta a Luisa, y mira al

 cielo horriblemente.)- ¡Tú eres testigo, Dios

 omnipotente! He ensayado todos los remedios

 humanos... Probemos uno diabólico... Mientras la

 lleváis a la picota (Al oído del Presidente.) contaré yo

 en Palacio un cuento titulado: Manera de llegar a ser

 Presidente. (Vase.)

 EL PRESIDENTE. (Como herido de un rayo.)-

 ¿Cómo?... Fernando... Dejadla libre. (Corre detrás

 del Mayor.)

 ACTO III

 Sala en casa del Presidente

 ESCENA I.

 EL PRESIDENTE y el secretario WURM

 EL PRESIDENTE.- El lance ha sido

 endiablado.

 WURM.- Me lo temía, poderoso señor. La

 violencia irrita a los fanáticos, pero nunca los

 convence.

 EL PRESIDENTE.- Yo confiaba plenamente

 en el éxito, feliz de mi proyecto. Discurría de este

 modo: cuando la doncella haya sido deshonrada, él,

 como oficial, habrá de retroceder sin remedio.

 WURM.- Muy bien, sin duda; pero era menester

 que antes la deshonrara.

 EL PRESIDENTE.- Y, sin embargo... ahora, al

 reflexionar a sangre fría en lo sucedido... yo no

 debiera haberme dejado intimidar... Era una

 amenaza en cuyo cumplimiento no ha pensado

 formalmente.

 WURM.- No lo creáis. Las pasiones,

 sobrexcitadas, no se detienen ante ninguna locura.

 Me decíais que el Mayor ha sido refractario siempre

 a vuestras órdenes. ¡Lo creo! Las ideas que él ha

 adquirido en sus academias, no me infunden

 tranquilidad alguna. ¿Qué importancia han de tener

 las ilusiones sobre grandeza del alma y nobleza

 personal en una Corte, en donde el más sabio es el

 que con más habilidad y más oportunamente se

 convierte en grande o en pequeño? Es demasiado

 joven y fogoso, para que le plazca esa senda pesada

 y tortuosa de la intriga; sólo lo magnánimo y lo

 arriesgado pondrá a su ambición en movimiento.

 EL PRESIDENTE. (De mal humor.)- Pero esas

 sensatas observaciones ¿pueden mejorar acaso el

 estado actual de nuestro asunto?

 WURM.- Mostrarán la herida a V. E. y quizás

 también el remedio. Dispensadme si os digo que un

 carácter como el suyo... ni es a propósito para

 confidente, ni tampoco para enemigo. Tiene horror

 a los medios, a que debéis vuestro encumbramiento.

 El ser hijo vuestro ha refrenado hasta ahora su

 traidora lengua. Ofrecedle ocasión oportuna de

 desatar ese vínculo; atacad su pasión con golpes

 violentos y repetidos, impropios de un padre

 cariñoso, y sus deberes patrióticos se sobrepondrán

 a todos los demás. Hasta el capricho singular de

 proporcionar a la justicia una víctima tan notable,

 podría acaso incitarlo a perder a su mismo padre.

 EL PRESIDENTE.- Wurm... Wurm... Me

 lleváis a un abismo horrible.

 WURM.- Alejaros de él es lo que intento, señor.

 ¿Puedo hablar libremente?

 EL PRESIDENTE. (Sentándose.)- Como un

 condenado a muerte a un compañero.

 WURM.- Entonces, perdonadme... A lo que me

 parece, debéis a vuestra flexibilidad de cortesano el

 cargo elevado de Presidente; ¿por qué no le fiáis

 también el de padre? Recuerdo la franqueza con que

 persuadisteis a vuestro predecesor a jugar una

 partida de piquete, y le hicisteis beber

 fraternalmente, por espacio de media noche, vino de

 Borgoña; la misma noche, en que había de estallar la

 soberbia mina que estaba preparada, y lanzarlo en

 los aires... ¿Por qué habéis revelado a vuestro hijo

 que yo soy su enemigo? Nunca hubiera debido saber

 que yo conocía sus amores. Mejor fuera socavar la

 novela, en cuanto se relacionaba con esa doncella, y

 conservaros el respeto de vuestro hijo. Tal era el

 medio de representar el papel de general astuto, que

 no ataca a su adversario en el corazón de su ejercito,

 sino sembrando en sus filas la discordia.

 EL PRESIDENTE.- Y ¿Cómo conseguirlo?

 WURM.- Del modo más sencillo... y la partida

 no es todavía desesperada. No os acordéis de

 vuestra paternidad, por largo tiempo. No es pongáis

 en lucha con una pasión, que crece con los

 obstáculos... Dejad a mi cargo que yo dé calor en su

 seno al gusano que ha de devorarla.

 EL PRESIDENTE.- Tengo curiosidad de

 saber...

 WURM.- O yo comprendo mal el termómetro

 del alma, o el señor Mayor es tan terrible en su amor

 como en sus celos. Que en este terreno llegue a

 sospechar algo de ella... con razón o sin razón. Basta

 un grano solo de levadura para poner en espantosa

 fermentación a toda la masa.

 EL PRESIDENTE.- ¿En dónde hallar ese

 grano?

 WURM.- He aquí el punto capital del

 problema... pero declaradme ante todo, Excmo. Sr.,

 el riesgo a que os exponéis si el Mayor rehusa

 obedeceros... cuánto os interesa llegar al desenlace

 de esa novela de doncella de la clase media, y llevar a

 término el casamiento con lady Milford.

 EL PRESIDENTE.- ¿Es posible abrigar dudas

 sobre esto? Pierdo toda mi influencia, si las bodas de

 la inglesa se deshacen, y mi cabeza, si fuerzo la

 voluntad del Mayor.

 WURM. (Alegre.)- Ahora que vuestra Gracia se

 digne oírme... Enredaremos al señor Mayor por

 medio de la astucia. Contra ella emplearemos todo

 vuestro poder. Le dictamos un billete amoroso a un

 tercero, y lo hacemos llegar con maña a manos del

 amante.

 EL PRESIDENTE.- ¡Qué disparate!... ¿Cómo

 ha de prestarse ella a firmar su sentencia de muerte?

 WURM.- Lo hará, si me dejáis obrar con

 libertad. Conozco, hasta en sus profundidades, la

 bondad de su corazón. Sólo hay dos flancos

 vulnerables para doblegar su conciencia... su padre y

 el Mayor. Este último queda fuera del juego por

 completo, y así estamos más desembarazados para

 emprenderla con el músico...

 EL PRESIDENTE.- Por ejemplo, para...

 WURM.- Según lo que me ha referido V. E. de

 la escena de la casa, nada más fácil que envolver al

 padre en una causa criminal. La persona del favorito

 y del Canciller es, en cierto modo, la sombra de la

 Majestad... las ofensas al primero, crímenes respecto

 de la última... Por lo menos, con este espantajo, bien

 manejado, me lisonjeo de hacer pasar al pobre

 hombre por el ojo de una aguja.

 EL PRESIDENTE.- Sin embargo... no llegará a

 ser un asunto serio.

 WURM.- De ninguna manera... Sólo en cuanto

 conviene, para llenar de sobresalto a la familia...

 Ponemos al músico a buen recaudo... se podría

 hacer lo mismo con la madre, para aumentar la

 inquietud general... se hablará de castigo, de

 calabozo, de prisión perpetua, y la carta de la hija

 será la única condición de la libertad del preso.

 EL PRESIDENTE.- ¡Bueno, bueno! Ya

 entiendo.

 WURM.- Ella ama a su padre... hasta con pasión

 podría añadir. El peligro que ha de correr su vida...

 cuando menos su libertad... los remordimientos de

 conciencia, que ha de sentir con este motivo... la

 imposibilidad de unirse al Mayor... por último, el

 desorden de sus facultades mentales, que yo

 fomentaré... todo lo cual es inevitable... ha de hacerla

 caer en el lazo.

 EL PRESIDENTE.- Pero, ¿y mi hijo? ¿No

 llegará al punto a su conocimiento? ¿No se

 enfurecerá sobremanera?

 WURM.- Dejad esto a mi cuidado, Excmo. Sr.

 Ni el padre ni la madre se verán libres, hasta que

 toda la familia se haya obligado con juramento

 solemne a guardar secreto sobre lo pasado, y a

 confirmar nuestra trama.

 EL PRESIDENTE.- ¿Para qué, imbécil, podrá

 servir un juramento?

 WURM.- Nada para nosotros, Excmo. Sr.; todo

 para esas gentes... Y reflexionad ahora como por el

 medio indicado lograremos ambos nuestro objeto.

 Ella pierde el cariño de su amante y su buena

 reputación. El padre y la madre se humillarán poco a

 poco, aleccionados por los embates de la adversidad,

 y al fin comprenderán que es un acto de compasión

 por mi parte rehabilitar la buena fama de su hija,

 dándole mi mano.

 EL PRESIDENTE. (Riéndose y moviendo la

 cabeza.)- Sí, bribón, me confieso vencido. La

 urdimbre está tejida con satánica destreza. El

 discípulo aventaja ya al maestro... Falta saber todavía

 a quien ha de dirigirse la carta. ¿Quién podrá excitar

 sospechas contra ella?

 WURM.- Alguno necesariamente que, a causa de

 la resolución de vuestro hijo, se exponga a perderlo

 o ganarlo todo.

 EL PRESIDENTE. (Después de meditar un

 instante.)- No se me ocurre otro que el Mariscal.

 WURM. (Encogiéndose de hombros.)- No sería

 él seguramente, si yo fuese Luisa Miller.

 EL PRESIDENTE.- ¿Y por qué no? ¿Qué hay

 de extraño en esto? Un guardarropa deslumbrador...

 una atmósfera d'eau de mille fleurs y de ámbar... a cada

 palabra necia un puñado de ducados... todo esto

 junto, ¿no podría seducir al cabo a una joven de la

 clase media, y acabar con sus escrúpulos? ¡Oh, mi

 buen amigo! ¡Los celos no son delicados! Voy a

 llamar al Mariscal. (Llama)

 WURM.- Mientras se encarga V. E. de este

 asunto y de la prisión del músico, cuidaré yo de

 escribir la carta amorosa.

 EL PRESIDENTE. (Acercándose a su mesa.)-

 En cuanto la termines, tráemela para leerla. (Vase

 Wurm, el Presidente escribe: viene un ayuda de

 cámara, a quien el Presidente, levantándose, entrega

 un papel.) Que se lleve a la justicia sin tardanza este

 mandamiento de prisión... y que vaya otro a rogar al

 Mariscal que me vea.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Su señoría acaba

 de llegar aquí ahora mismo.

 EL PRESIDENTE.- Mejor; pero decid que mis

 órdenes se cumplan con recato y sin escándalo

 alguno.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Muy bien, Sr.

 Excelentísimo.

 EL PRESIDENTE.- ¿Entendéis? Con el mayor

 sigilo.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Perfectamente.

 Excelentísimo Señor.

 ESCENA II.

 EL PRESIDENTE y EL MARISCAL DE LA

 CORTE.

 EL MARISCAL (Con aire de persona muy

 ocupada.)- ¡Solo vengo en passant, querido! ¿Qué tal?

 ¿Cómo estáis?... Esta noche la gran opera de Dido...

 fuegos artificiales soberbios... el incendio de una

 ciudad entera... ¿La veréis también arder? ¿No es

 así?

 EL PRESIDENTE.- Sobrados fuegos artificiales

 hay en mi propia casa para hacer saltar en los aires

 toda mi grandeza... Venís, querido Mariscal, en la

 ocasión más oportuna para aconsejarme y ayudarme

 en un asunto, que ha de arrastrarnos a ambos, o

 arruinarnos por completo ¡Sentaos!

 EL MARISCAL.- Me llenáis de miedo, excelente

 amigo.

 EL PRESIDENTE.- Sí, Como os digo, que nos

 arrastra o nos arruina por completo. Ya conocéis mi

 proyecto relativo a la Lady y al Mayor. Comprendéis

 su necesidad para asegurar nuestra fortuna. Es

 posible que todo se lo lleve el diablo, Kalb. Mi hijo

 Fernando lo rechaza.

 EL MARISCAL.- ¿Cómo así?... ¿cómo así?...

 ¿Cuándo ya la he divulgado por toda la ciudad? No

 se habla más que de ese casamiento.

 EL PRESIDENTE.- Os exponéis a pasar por

 hombre inconsiderado. Ama a otra.

 EL MARISCAL.- Os chanceáis. ¿Y esa es la

 dificultad?

 EL PRESIDENTE.- La más insuperable,

 tratándose de ese obstinado.

 EL MARISCAL.- ¿Será tan loco para renunciar

 de ese modo a su fortuna? ¿Es creíble?

 EL PRESIDENTE.- Preguntádselo, y veréis

 como os contesta.

 EL MARISCAL.- Pero, ¡Mon Dieu! ¿Qué podrá

 contestar?

 EL PRESIDENTE.- Que se propone revelar a

 todo el mundo el crimen, a que debemos nuestra

 elevación... exhibir nuestras cartas y recibos

 falsificados... que desea entregarnos a ambos a la

 justicia... todo esto puede responder

 EL MARISCAL.- ¿Estáis en vuestro juicio?

 EL PRESIDENTE.- Tal fue su respuesta. Tal

 era también su propósito... Y solo humillándome

 mucho he impedido su realización. ¿Que se os

 ocurre ahora?

 EL MARISCAL. (Con aire estúpido.)- Mi razón

 se calla.

 EL PRESIDENTE.- Pase, no obstante, lo

 dicho; pero ha poco he sabido por mis espías que

 Bock, el copero mayor, está a punto de conquistar a

 la inglesa.

 EL MARISCAL.- Me trastornáis el juicio.

 ¿Quién decís? ¿Bock decís?... ¿Sabéis también,

 acaso, que somos ambos enemigos mortales?

 ¿Conocéis la causa?

 EL PRESIDENTE.- Es la primera vez que oigo

 hablar de esto.

 EL MARISCAL.- Pues escuchad, querido mío, y

 os asombraréis... Si os acordáis de aquel baile de

 Corte... hará ahora cosa de veintiún años... en que se

 bailó en nuestra ciudad la danza inglesa, antes

 desconocida, y se manchó de cera de un candelabro

 el dominó del Conde de Murschaum...; ¡sí, por Dios,

 sin duda os acordaréis de todo esto!

 EL PRESIDENTE.- ¿Quién podría olvidarlo?

 EL MARISCAL.- Pues bien; la Princesa Amalia,

 en el fervor del baile, había perdido una liga...

 Todos, como es de suponer, se alarmaron... Bock y

 yo... ambos éramos gentilhombres de cámara... nos

 arrastrarnos por todo el salón buscando la liga... Al

 fin la vi... Bock lo notó... me previno, y me la

 arrebató de las manos. ¡Dios mío!... y la entregó a la

 Princesa, y me birló el favor que hubiese logrado...

 ¿Qué opináis?

 EL PRESIDENTE.- ¡Importuno!

 EL MARISCAL. –Me birló los cumplimientos

 de S. A... Estuve a punto de desmayarme.

 ¡Malignidad semejante no se ha visto jamás!... Al fin,

 me reanimo, me acerco a S. A. y le digo: «Serenísima

 Señora, Bock fue bastante afortunado, bastante

 dichoso para presentar la liga a V. A., y quien la vio

 primero ha obtenido su recompensa en silencio, y se

 calla...»

 EL PRESIDENTE.- ¡Bravo, Mariscal, bravísimo!

 EL MARISCAL.- «Y se calla... ¡Pero yo

 conservaré por esto a Bock rencor eterno hasta el

 día del juicio... a ese bajo, rastrero, adulador!..» Y

 como si esto no fuera suficiente... en nuestra lucha

 por la liga venimos al suelo... me desempolva Bock

 todo el lado derecho, y soy ya hombre perdido para

 todo el resto del baile.

 EL PRESIDENTE.- Y he ahí al hombre, que se

 casará con la Milford, y será el personaje principal de

 la Corte.

 EL MARISCAL.- Hundís el puñal en mi

 corazón. ¿Lo será? ¿Lo será? ¿Por qué lo será? ¿En

 dónde está la necesidad de que lo sea?

 EL PRESIDENTE.- Porque mi hijo Fernando

 no quiere, y no se presenta otro.

 EL MARISCAL.- Pero ¿no se os ocurre ningún

 otro medio de oponeros a la resolución del Mayor?...

 ¿No lo hay, por extraño, por desesperado que sea?

 ¿Que cosa del mundo, por repugnante que parezca,

 si fuera eficaz, no sería aceptada por nosotros, si

 hubiéramos de librarnos de ese odioso Bock?

 EL PRESIDENTE.- Una sola se me ocurre, y

 depende de vos.

 EL MARISCAL.- ¿De mí? ¿Y es...?

 EL PRESIDENTE.- La de alejar al Mayor de su

 amada.

 EL MARISCAL.- ¿Separarlos? ¿Cómo entendéis

 esto?... Y yo ¿qué puedo hacer?

 EL PRESIDENTE.- Toda la ganancia es

 nuestra, si logramos hacer sospechosa la doncella a

 los ojos del Mayor.

 EL MARISCAL.- ¿Por robar, decís?

 EL PRESIDENTE.- ¡Ah! ¡No es eso! ¿Cómo

 había el de creerlo?... que tiene relaciones con otro.

 EL MARISCAL.- ¿Y ese otro?

 EL PRESIDENTE.- Lo seríais vos, Barón.

 EL MARISCAL.- ¿Yo? ¿Yo?... ¿Es ella noble?

 EL PRESIDENTE.- ¿Qué importa eso? ¡Que

 idea! Es hija de un músico.

 EL MARISCAL.- Esto es, de la clase media.

 ¡Imposible! ¿Cómo pensar?

 EL PRESIDENTE.- ¿Por qué imposible?

 ¡Locuras! ¿Qué mortal, cuando se trata de dos lindas

 mejillas, se acuerda de árboles genealógicos?

 EL MARISCAL.- Pero tened en cuenta que soy

 casado. Además, mi reputación en la Corte...

 EL PRESIDENTE.- Ya, eso es otra cosa.

 Perdonadme. Ignoraba que dais más importancia a

 pasar por hombre de costumbres irreprochables que

 a tener influencia. No hablemos más del asunto.

 EL MARISCAL.- ¡Prudencia, Barón! Yo no lo

 entendía así.

 EL PRESIDENTE. (Con frialdad.)- ¡No... no!

 Vuestro derecho es perfecto. Estoy ya cansado. Que

 corra, pues, la rueda. Deseo todo linaje de dichas a

 Bock, primer ministro. El mundo es muy vasto.

 Solicitaré del Duque que acepte mi dimisión.

 EL MARISCAL.- ¿Y yo?... Sabéis hablar bien,

 porque sois estudioso; pero yo... ¡Mon Dieu!... ¿Qué

 seré yo, si S. A. me abandona?

 EL PRESIDENTE.- Un bon mot de anteayer, la

 moda del año pasado.

 EL MARISCAL.- ¡Yo os conjuro, mi querido,

 mi espléndido amigo!... Desechad ese pensamiento.

 Estoy dispuesto a todo.

 EL PRESIDENTE.- ¿Queréis dar vuestro

 nombre para una cita, que esta Miller os propondrá

 por escrito?

 EL MARISCAL.- ¡Por Dios Santo! Lo doy.

 EL PRESIDENTE.- ¿Y dejar caer la carta, en

 donde el Mayor pueda encontrarla?

 EL MARISCAL.- Como en la parada, por

 ejemplo, casualmente, al sacar el pañuelo.

 EL PRESIDENTE.- Y ¿desempeñaréis ante el

 Mayor vuestro papel de enamorado?

 EL MARISCAL.- ¡Mort de ma vie! ¡Yo lo lavaré!

 Yo excitaré el apetito de ese impertinente por mi

 amada.

 EL PRESIDENTE.- El asunto promete. Hoy se

 escribirá la carta. Venid por ella esta noche, para que

 estudiemos bien nuestro papel.

 EL MARISCAL.- En cuanto termine diez y seis

 visitas de suma importancia. Dispensadme, pues, si

 me despido cuanto antes. (Vase.)

 EL PRESIDENTE. (Llamando.)- Cuento con

 vuestra habilidad, Mariscal.

 EL MARISCAL. (Volviéndose.)- ¡Ah, mon Dieu!

 Ya me conocéis.

 ESCENA III.

 EL PRESIDENTE Y WURM.

 WURM.- El músico y su esposa, con toda

 felicidad y sin escándalo, han sido llevados a la

 cárcel. ¿Quiere leer V. E. la carta?

 EL PRESIDENTE. (Después de leerla.)-

 ¡Magnífico, magnífico, Secretario! También ha

 mordido el cebo el Mariscal... Un veneno como este

 es capaz de e emponzoñar a la misma Salud...

 Ahora, a trabajar con el padre, y a preparar a la hija.

 (Vase cada uno por su lado.)

 ESCENA IV.

 Aposento en la casa de Miller.

 LUISA Y FERNANDO.

 LUISA.- Cállate, por Dios. Ya no espero día

 alguno feliz. Todas mis esperanzas se han

 desvanecido.

 FERNANDO.- Y las mías se han aumentado.

 Mi padre está furioso; mi padre empleará contra

 nosotros todas sus armas. Me obligará a representar

 el papel de hijo desnaturalizado. Poco me importan

 ya mis deberes filiales. El delirio y la desesperación

 me arrancarán al cabo el horrible secreto de su

 crimen. El hijo entregará al padre en manos del

 verdugo... El peligro es supremo... y supremo ha de

 ser, cuando mi amor se aventura a dar este paso

 gigantesco... Oye, Luisa... Una idea, grande, infinita

 como mi pasión, cruza por mi mente... ¡Tú, Luisa, y

 yo, y el amor! ¿No compone este círculo todo

 nuestro cielo? ¿Quieres añadir acaso algún otro

 elemento?

 LUISA.- ¡Detente! ¡No más! Palidezco al pensar

 en lo que vas a añadir.

 FERNANDO.- ¿Qué otra pretensión hemos de

 abrigar para granjearnos la aprobación de las gentes?

 ¿A que arriesgarse, cuando nada hay que ganar, y

 todo se ha perdido?... Estos ojos ¿no brillarán

 siempre tan seductores, ya se reflejen en el Rhin, en

 el Elba, o en el mar Báltico? En donde me ame

 Luisa, será mi patria. Tus huellas en desiertos áridos

 y salvajes me interesan más que las catedrales de

 Alemania... ¿Echaremos de menos el lujo de las

 ciudades? En cualquier lugar que habitemos, el sol

 saldrá y se ocultará... espectáculo ante el cual

 palidece la manifestación más sublime del arte.

 Aunque no adoremos a Dios en templo alguno, la

 noche nos visitará con sus sombras temerosas, las

 fases de la luna nos exhortarán a la penitencia, y una

 cúpula religiosa de estrellas orará con nosotros...

 ¿Podrán terminar nunca nuestros amorosos

 coloquios?... Una sonrisa de mi Luisa me ofrecerá

 materia para siglos, y cesará el sueño de la vida antes

 que yo averigüe el paradero de esas lágrimas.

 LUISA.- Y ¿no tienes acaso más deberes que

 cumplir que los del amor?

 FERNANDO. (Abrazándola.)- ¡Tu tranquilidad

 es el más sagrado para mí.

 LUISA. (muy formal.)- Entonces cállate y

 déjame... Yo tengo un Padre, cuyo único bien es su

 hija... que tendrá pronto sesenta años... seguro de la

 venganza del Presidente.

 FERNANDO.

 (Interrumpiéndola con prontitud.)- Él nos acompañará.

No más reconvenciones, pues, amor mío. Me voy a vender

 mis alhajas, y a pedir prestado con el nombre de mi

 padre. Es permitido robar a un ladrón. Sus tesoros

 ¿no son despojo sangriento de la patria?... A la

 media noche, a la una, vendrá aquí un carruaje.

 Entráis en él, y huiremos.

 LUISA.- Y la maldición de tu padre ¿nos ha de

 perseguir?... ¿Una maldición, insensato, que, hasta

 pronunciada por asesinos, se cumple, venganza

 celeste que alcanza al ladrón en el tormento, que nos

 seguiría implacable como un espectro, y nos lanzaría

 de uno a otro mar?... No, amado mío; si un crimen

 ha de conservarte para mí, me siento con fuerzas

 para perderte.

 FERNANDO. (Que se calla, y murmura

 receloso.)- ¡Es posible!

 LUISA.- ¡Perderte!... ¡Oh, horrible hasta lo

 infinito es esa idea... espantosa lo bastante para herir

 mortalmente al alma inmortal, y llenar de palidez las

 mejillas ardientes de la misma alegría!... ¡Fernando!

 ¡Perderte! Pero sólo se pierde lo que se ha poseído, y

 tu corazón pertenece a tu clase... Mi pretensión era

 sacrílega, y renuncio a ella temblando.

 FERNANDO. (Cuyos rasgos se oscurecen,

 mordiéndose el labio superior.)- ¿Renuncias a ella?

 LUISA.- ¡No! ¡Mírame, querido Walter! ¡No

 aprietes tan amargamente tus labios. ¡Ven! Deja que

 mi ejemplo reanime ahora a tu alma desmayada.

 Déjame ser ahora la heroína de este instante... que

 devuelva a su padre un hijo fugitivo... que abandone

 una unión contraria a las reglas del mundo de la

 clase media, y que derriba el orden general y eterno...

 Yo soy la culpable... mi pecho formó votos

 criminales y temerarios... mi infortunio es su castigo.

 Así, déjame ahora la dulce y lisonjera ilusión de que

 soy sola la que se sacrifica... ¿Me envidiarás este

 deleite? (Fernando, distraído y colérico, agarra un

 violín, e intenta tocarlo: después rompe las cuerdas,

 hace pedazos contra el suelo el instrumento, y se ríe

 a carcajadas.) ¡Walter! ¡Dios del cielo! ¿Qué es

 esto?... ¡Domínate!... Hay que mostrar ahora

 firmeza... porque hemos de separarnos. Tú tienes

 corazón, querido Walter, lo conozco. Tu amor es

 ardiente como la vida, y sin límites como lo

 infinito... ofrécelo a una mujer noble y digna... y no

 envidiará ni a las más felices de su sexo.

 (Reprimiendo sus lágrimas.) No debes verme más...

 La vana y engañada doncella llorará su pena entre

 paredes solitarias, y nadie se cuidará de su llanto...

 Triste y como muerta será mi vida futura... Sin

 embargo, alguna vez aspiraré el perfume de lo

 pasado. (Dándole su mano temblorosa, y volviendo

 su rostro.) Adiós, señor de Walter.

 FERNANDO. (Despertando de su letargo.)- Yo

 huyo, Luisa. ¿Es cierto que no quieres seguirme?

 LUISA. (Que se sienta en el fondo, y oculta su

 cabeza entre sus manos.)- Mi deber me ordena

 quedarme, y sufrir.

 FERNANDO.- Tú me engañas, serpiente. Algo

 te encadena aquí.

 LUISA. (Con el acento del más intenso dolor.)-

 Conservad esa sospecha... quizás os haga menos

 desdichado.

 FERNANDO.- ¡El frío deber frente al fogoso

 amor!... ¿Y este cuento ha de cegarme?... ¿Un

 amante asustarte?... ¡Ay de ti y de mí, si mis

 sospechas se confirman! Vase precipitadamente.

 ESCENA V.

 LUISA (Sola. Permanece largo tiempo sentada, sin

 movimiento y como rauda, al fin se levanta, da algunos pasos,

 y mira medrosa su rededor.)- ¿En dónde están mis

 padres?... Mi padre prometió volver a los pocos

 minutos, y ya han transcurrido cinco horas

 mortales... Si le habrá sucedido alguna... ¿Qué siento

 yo? ¿Por qué respiro con tanto trabajo? (Wurm entra

 entonces y se queda en el fondo, sin que ella lo

 note.) Esto no parece verdad... No es otra cosa que

 creaciones temerosas de un cerebro excitado...

 Cuando nuestra alma se ha saciado de horrores, los

 ojos ven en todas partes fantasmas.

 ESCENA VI.

 LUISA y el secretario WURM.

 WURM (Acercándose.)- ¡Buenas noches, señorita!

 LUISA.- ¡Dios mío! ¿Quién habla aquí?

 (vuélvese, ve al secretario, y retrocede asustada.)

 ¡Horroroso, horroroso! Mi presentimiento triste va a

 realizarse cuanto antes. (Al Secretario, con una

 mirada llena de desprecio.) ¿Buscáis acaso

al Presidente? No está aquí ya.

 WURM.- ¡Os busco, señorita!

 LUISA.- Debo extrañarme de que no hayáis ido

 a la plaza del Mercado con ese objeto.

 WURM.- ¿Y por qué allí?

 LUISA.- A alejar a vuestra prometida del lugar

 del suplicio.

 WURM.- Señorita de Miller, abrigáis una

 sospecha infundada.

 LUISA. (interrumpiéndolo.)- ¿En que puedo

 serviros?

 WURM.- Vengo aquí enviado por vuestro padre.

 LUISA. (Asustada.)- ¿Por mi padre?... ¿En

 dónde está mi padre?

 WURM.- En donde no quisiera estar.

 LUISA.- ¡Por Dios! ¡Pronto! Se me ocurre una

 idea siniestra... ¿En dónde está mi padre?

 WURM.- En la cárcel, ya que deseáis saberlo.

 LUISA. (Mirando al cielo.)- ¿Esto más?

 ¿También esto? ¿En la cárcel? ¿Y por qué?

 WURM.- Por orden del Duque.

 LUISA.- ¿Del Duque?

 WURM.- Por la ofensa que ha recibido su

 Majestad en la persona de su representante...

 LUISA.- ¿Cómo? ¿Cómo? ¡Oh Dios

 todopoderoso!

 WURM.- Ha resuelto castigarla de un modo

 ejemplar.

 LUISA.- ¡Esto sólo me faltaba! ¡Sólo esto!... Sí;

 ciertamente mi corazón, además de su amor al

 Coronel, conservaba otro afecto... ¿cómo

 respetarlo?... Lesa majestad... ¡Providencia divina!...

 Salva, protege mi fe vacilante... ¿Y Fernando?

 WURM.- O se casa con lady Milford, o será

 maldito y desheredado.

 LUISA.- ¡Tremenda disyuntiva!... Y sin

 embargo... sin embargo, es feliz. No puede perder a

 su padre. No tenerlo, a la verdad, es ya en sí un

 castigo... Mi padre, acusado de lesa majestad... para

 mi amante lady Milford, o ser maldito y

 desheredado... ¡Admirable sin duda! En la maldad

 cabe también su perfección... ¿Perfección? ¡No!

 Faltaba algo... ¿en dónde está mi madre?

 WURM.- En la galera.

 LUISA.- (Con dolorosa sonrisa.)- ¡Ahora sí que

 está todo perfecto!... Perfecto y yo libre... absuelta de

 todo deber... sin lágrimas... ni placeres. Abandonada

 por la Providencia. Nada necesito ya... (Silencio

 pavoroso.) ¿Tenéis que anunciarme alguna otra

 nueva? ¡Hablad sin miedo! Puedo oírlo todo.

 WURM.- Ya sabéis cuanto ha sucedido.

 LUISA.- ¿Pero no lo que ha de suceder? (Otra

 pausa, mientras mira al Secretario de pies a cabeza.)

 ¡Pobre hombre! ¡Triste es tu profesión! Imposible

 que te haga feliz. Bastante infortunio es ya causar la

 desdicha ajena... Pero horroroso el anunciarla a los

 desventurados... entonar ante ellos ese cántico

 siniestro, y quedarse ahí, cuando mana sangre el

 corazón, herido por el puñal agudo de la necesidad,

 y se tiembla, y hasta duda el cristiano de su Dios...

 ¡Que el cielo me ampare! Aunque te pagaran cada

 lágrima de las que haces derramar con un tonel lleno

 de oro... no quisiera verme en tu lugar... ¿Qué puede

 suceder todavía?

 WURM.- No lo sé.

 LUISA.- ¿No queréis saberlo?... Esa nueva

 horrible teme, el sonido de las palabras; pero en el

 aire sepulcral de tu rostro veo trazado el espectro

 que me espanta... ¿Qué es lo que resta aún?...

 Dijisteis ha poco que el Duque quería castigar al

 culpable de un modo ejemplar. ¿Qué entendéis por

 ejemplar?

 WURM.- No preguntéis.

 LUISA.- ¡Oye, hombre! Tú eres discípulo del

 verdugo. ¿Cómo podrías, de otra manera, pasar

 lentamente el hierro por los miembros temblorosos,

 y suspender el golpe de gracia contra el corazón

 palpitante?... ¿Qué suerte aguarda a mi padre? Tus

 palabras son mortales, ¿qué no ocultará tu silencio?

 ¡Habla! Deja caer sobre mí toda esa carga

 abrumadora. ¿Cuál será la suerte de mi padre?

 WURM.- Se le formará una causa criminal.

 LUISA.- ¿Qué significa eso?... Yo soy una

 criatura inocente o ignorante, que comprendo poco

 vuestra horrible jerga latina. ¿Qué quiere decir una

 causa criminal?

 WURM.- Un juicio sobre la vida o la muerte.

 LUISA. (con firmeza.)- Gracias. (Corre a la

 habitación próxima.)

 WURM. (Muy sorprendido.)- ¿Adónde va? ¿Si

 intentará esta loca algo?... ¡Diablo!... No lo hará...

 corro detrás... soy responsable de su vida. (En

 ademán de seguirla.)

 LUISA. (Que vuelve abrigada con su manto.)-

 Dispensadme, señor Secretario. Voy a cerrar la

 puerta.

 WURM.- ¿Y a dónde vais tan de prisa?

 LUISA.- A ver al Duque. (Disponiéndose a

 salir.)

 WURM.- ¿Cómo? ¿Adónde? (Deteniéndola

 asustado.)

 LUISA.- A ver al Duque. ¿No comprendéis? A

 ver al mismo Duque, el que quiere someter a mi

 padre a una causa capital... No, no puede querer...

 porque algunos malvados lo deseen. En todo este

 proceso de esa majestad, solo intervendrá la suya

 para poner su real firma.

 WURM. (Riendo a carcajadas.)- ¡A ver al Duque!

 LUISA.- Conozco la causa de vuestra risa...

 porque no encontraré allí ninguna misericordia...

 ¡Dios me libre! Sólo desprecio... sólo desprecio a

 mis gritos. Me han dicho que los poderosos de la

 tierra no saben lo que es la compasión... y no

 quieren aprenderlo. Yo me propongo enseñarles lo

 que es... yo se lo trazaré en todas las angustias de la

 muerte... yo se lo modularé con acentos que

 penetrarán hasta la médula de los huesos... y cuando,

 al oír mi descripción, se ericen sus caballos, gritaré,

 al concluir, a sus oídos, que también a la hora de la

 muerte los pulmones de los dioses de la tierra sufren

 el estertor de la agonía, y que el día del juicio final

 majestades y mendigos pasarán por la misma criba.

 (Hace ademán de irse.)

 WURM. (Con fingida bondad.)- ¡Andad, pues;

 sí, andad! Es el partido más prudente. Os aconsejo

 que vayáis, y os aseguro que el Duque os recibirá

 bien.

 LUISA. (Deteniéndose de repente.)- ¿Que

 decís?... ¿También me lo aconsejáis? (Volviéndose

 con prontitud.) ¡Hum! ¿Qué hacer? Algún peligro

 grave hay en ello, cuando este hombre me lo

 aconseja... ¿En qué os fundáis para asegurar que el

 Príncipe ha de recibirme bien?

 WURM.- Porque quizás le convenga.

 LUISA.- ¿Que le convenga? ¿Qué precio

 señalará a ese acto de humanidad?

 WURM.- La belleza de la suplicante es precio

 suficiente.

 LUISA. (Atónita y en alta voz.)- ¡Dios de

 justicia!

 WURM.- Y espero que, tratándose de la

 salvación de un padre, no lo tacharéis de excesivo.

 LUISA. (Paseándose desconcertada.)- Sí, sí. ¡Es

 verdad! Vuestros grandes... vuestros grandes están

 reñidos con la verdad, parapetados en sus vicios,

 como si los apartaran de ella espadas de

 querubines... Que Dios omnipotente te proteja, oh

 padre. Tu hija puede morir, no pecar por ti.

 WURM.- Sobremanera lo extrañaría ese pobre

 hombre abandonado... «Mi Luisa, me dijo, me ha

 perdido. Mi Luisa me salvará...» Voy corriendo,

 señorita, a llevarle vuestra respuesta. (Fingiendo que

 se va.)

 LUISA. (Corriendo tras él y sujetándolo.)-

 ¡Deteneos! ¡deteneos! ¡Paciencia! ¡Que pronto se

 halla este Satanás, siempre que ha de desesperar a

 alguien!... Yo lo he perdido y debo salvarlo. ¡Hablad,

 aconsejadme! ¿Qué puedo, que debo hacer?

 WURM.- Solo un medio me ocurre.

 LUISA.- ¿Cuál?

 WURM.- Vuestro padre ansía también...

 LUISA.- ¿también mi padre?... ¿Qué medio es

 ese?

 WURM.- Fácil para vos.

 LUISA.- Ninguno es para mí tan difícil como el

 oprobio.

 WURM.- Si queréis libertar al Mayor...

 LUISA.- ¿De su amor? ¿Os burláis de mí?... Lo

 hecho a la fuerza, ¿cómo ha de depender de mi

 albedrío?

 WURM.- No es eso lo que digo, apreciable

 señorita. Aludo a que el Mayor, por sí y libremente,

 se retire.

 LUISA.- No lo hará.

 WURM.- Al parecer. ¿Cómo es posible que se

 acudiera a vos, si de vos sola no dependiera el

 auxilio que se aguarda?

 LUISA.- ¿Puedo yo obligarlo a que me odie?

 WURM.- Probemos. Sentaos.

 LUISA. (Confusa.)- ¿Cuáles son vuestros

 proyectos, oh hombre?

 WURM.- Sentaos. ¡Escribid! Aquí hay pluma,

 papel y tinta.

 LUISA. (Sentándose muy inquieta.)- ¿Qué voy á

 escribir? ¿A quién?

 WURM.- Al verdugo de vuestro padre.

 LUISA.- ¡Ah! ¡Cuánta es vuestra práctica en

 atormentar, el alma! (Coge una pluma.)

 WURM. (Dictando.) «Excelentísimo Señor.»

 (Luisa escribe con mano trémula.) «Tres días

 insoportables han transcurrido ya... ya... Y no nos

 hemos visto.»

 LUISA. (Atónita, soltando la pluma.)- ¿Para

 quién es esta carta?

 WURM.- Para el verdugo de vuestro padre.

 LUISA.- ¡Dios mío!

 WURM.- «El Mayor tiene la culpa... el Mayor...

 que me guarda todo el día como un Argos.»

 LUISA.- ¡inaudita maldad! ¿Para quién es esta

 carta?

 WURM.- Para el verdugo de vuestro padre.

 LUISA. (Retorciéndose las manos.)- ¡No, no,

 no! ¡Que tiranía, oh cielos! Castiga al hombre

 humanamente, si te ofende; pero ¿por qué ahogarme

 entre estos dos horrores? ¿Por qué llevarme de este

 modo entre la vida y la muerte? ¿Por qué se ha de

 cebar en mis carnes este demonio, ávido de

 sangre?... Haced lo que queráis. Yo no escribo eso.

 WURM. (Cogiendo el sombrero.)- Como

 gustéis, señorita, vuestros deseos son órdenes para

 mí.

 LUISA.- ¿Mis deseos, decís? ¿Mis deseos?...

 ¡Prosigue, hombre sin entrañas! Suspende a una

 mujer desventurada al borde del Averno; exige de

 ella algo y ofende a Dios, y di que obedeces sus

 deseos... ¡Oh! Harto bien sabes que nuestro corazón

 depende de sus naturales impulsos como si fuesen

 cadenas. Todo me es ahora indiferente. Dictadme

 cuanto os plazca. Nada diré ya. Cedo a las argucias

 del demonio. (Siéntase por segunda vez.)

 WURM.- «Todo el día como un Argos.» ¿Lo

 habéis escrito?

 LUISA.- ¡Adelante, adelante!

 WURM.- «Ayer estuvo en mi casa el Presidente.

 Era ridículo contemplar al buen Mayor defendiendo

 mi honra.»

 LUISA.- ¡Oh, bien, bien! ¡Magnífico! ¡Adelante!

 WURM.- «Recurrí entonces a un desmayo... a un

 desmayo para no reírme a carcajadas.»

 LUISA.- ¡Oh cielos!

 WURM.- «Pero pronto me fue insoportable la

 máscara... insoportable... ¡Si tan sólo lograra

 escaparme...»

 LUISA. (Que se detiene, se levanta y se pasea

 cabizbaja, como si buscara algo en el suelo; luego se

 sienta otra vez, y continúa escribiendo.)- Lograra

 escaparme...

 WURM.- «Mañana está de servicio...

 Aprovechad esta ocasión, en que me deja sola, y

 venid a donde sabéis...» ¿Habéis puesto a donde

 sabéis?

 LUISA.- ¡Todo!

 WURM.- «A donde sabéis, a ver a vuestra

 enamorada... Luisa.»

 LUISA.- Falta ahora la dirección.

 WURM.- «Al Sr. Mariscal de Kalb.»

 LUISA.- ¡Divina Providencia! Nombre tan

 extraño a mis oídos, como estas líneas vergonzosas

 lo son a mi corazón. (Levántase, y fija su vista largo

 rato en lo escrito, y al fin lo presenta al Secretario

 con voz apagada y moribunda.) Tomad, caballero...

 Mi nombre sin tacha... Fernando... toda la felicidad

 de mi vida la pongo en vuestras manos... Soy una

 miserable pordiosera.

 WURM.- ¡Oh no! No tembléis, querida señorita.

 Os compadezco sinceramente. Quizás... ¿quién

 sabe? Pudiera bien prescindir de ciertas cosas. ¡En

 verdad, pardiez, que os compadezco sinceramente!

 LUISA. (Mirándolo con fijeza y con atención.)-

 ¡No acabéis, caballero! Os veo en camino de desear

 algo espantoso.

 WURM. (Disponiéndose a basarle la mano.)-

 Suponed que fuese esta linda mano... ¿Qué decís,

 querida mía?

 LUISA. (Con magnanimidad y con horror.)-

 Que te ahogaría en la noche de bodas, y después me

 pondría en la rueda con deleite. (Hace ademán de

 irse y vuelve en seguida.) ¿Terminamos ya, caballero?

 ¿Puede tomar su vuelo la paloma?

 WURM.- Falta sólo algo insignificante, señorita.

 Habéis de jurarme que, si llega la ocasión de

 preguntarle, declararéis que habéis escrito esta carta

 espontáneamente.

 LUISA.- ¡Dios mío, Dios mío! ¿Y tú has de

 poner tu sello divino en esta trama infernal? (Wurm

 se la lleva.)

 ACTO IV.

 ESCENA PRIMERA.

 Sala en casa del Presidente.

 FERNANDO DE WALTER, con una carta

 abierta en la mano, entra precipitadamente por una puerta, y

 un AYUDA DE CÁMARA por otra.

 FERNANDO.- ¿No estaba aquí el Mariscal?

 EL AYUDA DE CÁMARA.- Señor Mayor, el

 Excmo. Sr. Presidente pregunta si estáis en casa.

 FERNANDO.- ¡Mil truenos! Lo que digo es si

 no estaba aquí el Mariscal.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- S. E. está arriba

 jugando al faraón.

 FERNANDO.- ¡Qué S. E., en nombre de todos

 los diablos del infierno, venga a buscarme! (Vase el

 Ayuda de cámara.).

 ESCENA II.

 FERNANDO, solo, lee la carta, y ya se queda cabizbajo,

 ya se revuelve airado.

 ¡No es posible! ¡No es posible! Esa envoltura

 divina no ha de albergar un corazón de demonio... Y

 sin embargo, sin embargo... Si todos los ángeles

 bajasen aquí para afirmar su inocencia... si el cielo y

 la tierra, si el Creador y sus criaturas se congregaran

 con igual objeto... escrita de su puño... Engaño

 monstruoso o inaudito, que jamás presenció la

 humanidad... ¿Fue esta la razón de oponerse tan

 obstinadamente a nuestra huida?... Por esto... ¡oh

 Dios! Ahora despierto, ahora se cae para mí el velo,

 que todo lo encubría... ¡Por esto renunció con tanto

 heroísmo a mi amor, y casi, casi me sedujo su afeite

 celestial! (Recorre muy agitado el aposento, y

 después se queda pensativo.) ¡Arraigarse tan

 hondamente en mi corazón!... Corresponder así a los

 sentimientos más osados, a las vibraciones de mi

 alma más gratas y delicadas, a mis fogosos

 trasportes... Explotar hasta el valor de una lágrima...

 acompañarme a las cumbres escarpadas de la pasión,

 y salirme al encuentro siempre que estaba pronto a

 precipitarme en el abismo... ¡Dios mío, Dios mío! ¡Y

 todo esto una farsa indigna!... ¿Una farsa?... ¡Oh! Si

 la mentira tiene un colorido tan seductor, ¿cómo los

 ángeles del mal no penetran en el cielo?

 Cuando yo le manifesté los peligros inseparables

 de muestro, amor, ¡con que falsía tan persuasiva no

 palideció la culpable! ¡con que victoriosa dignidad

 anulaba la insolente altivez de mi padre en el mismo

 instante en que, como mujer, se creía culpable!...

 ¿Cómo?... ¿No resistió también la prueba del fuego

 de la verdad?... ¡Y la hipócrita se desmayó! ¿Cuál

 será tu lenguaje ahora, oh sensibilidad? También las

 coquetas se desmayan. ¿Cómo te justificarás, ¡oh!

 inocencia? También se desmayan las prostitutas.

 Ella sabe hasta dónde llega mi pasión. Ha visto

 el fondo de mi alma. Ha contemplado mi corazón

 en mis ojos, al rubor de nuestro primer beso... ¿Y

 nada sentía?... ¿se vanagloriaba sólo del triunfo de

 sus artes?... Cuando en mi venturoso delirio

 encerraba en ella locamente toda mi gloria, y hasta se

 callaban mis más impetuosos deseos, ella sola y la

 eternidad eran entonces los únicos pensamientos de

 mi mente... ¡Dios mío! ¿Y nada sentía?... ¿No sentía

 más que la satisfacción de un triunfo? ¿Nada más

 que el homenaje rendido a sus encantos? ¡Muerte y

 venganza! ¿Nada sino que me engañaba?

 ESCENA III.

 FERNANDO Y EL MARISCAL.

 EL MARISCAL. (Entrando de puntillas.)-

 ¿Habéis mostrado deseos de verme, querido mío?...

 FERNANDO. (Aparte entre dientes) -De

 retorcer a un bribón el cuello. (Alto.) Esta carta,

 Mariscal, ha debido caer de vuestro bolsillo en la

 parada... y yo (con amarga sonrisa) he tenido la

 dicha de encontrarla.

 EL MARISCAL.- ¿Vos?

 FERNANDO.- Por la más divertida de las

 casualidades. Dios lo ha dispuesto así.

 EL MARISCAL.- Ya notáis cuánto lo siento,

 Barón.

 FERNANDO.- ¡Leedla, leedla! (Alejándose de

 él.) Si soy un amante desgraciado, quizás sea

 venturoso intermediario. (Mientras que el Mariscal

 lee, se aproxima a la pared y descuelga un par de

 pistolas.)

 EL MARISCAL. (Que tira la carta sobre la

 mesa, e intenta irse.)- ¡Maldición!

 FERNANDO. (Cogiéndolo de un brazo, y

 obligándolo a volver.) ¡Paciencia, estimado Mariscal!

 La noticia me parece agradable. Quiero la debida

 recompensa. (Enseñándole las pistolas.)

 EL MARISCAL. (Retrocediendo asustado) -

 Seréis razonable, querido.

 FERNANDO. (Con voz firme y amenazadora)-

 Más de lo necesario para enviar al otro mundo a un

 bribón como tú. (Preséntale una pistola, sacando un

 pañuelo del bolsillo.) ¡Tomad! Coged la punta de ese

 pañuelo... Es de esa cortesana.

 EL MARISCAL.- ¿De este pañuelo? ¿Estáis

 loco? ¿Qué os proponéis?

 FERNANDO.- ¡Coged esa punta, te digo! ¡A

 no ser así, errarás el tiro, cobarde!... ¡Cómo tiembla

 el vil! ¡Debes dar gracias a Dios, infame, porque esta

 será la primera vez que encuentres algo en tu

 cerebro! (El Mariscal insiste en huir.) ¡Poco a poco!

 No será esto tan fácil. (Lo sujeta y corre el cerrojo.)

 EL MARISCAL.- ¿En este aposento, Barón?

 FERNANDO.- ¡Como si la cosa mereciera dar

 un paseo contigo por la muralla!... Tira y sonará

 mejor, y este será el primer ruido que haces en el

 mundo... ¡Tira!

 EL MARISCAL. (Enjugándose el sudor de la

 frente.) ¿Y deseáis exponer así vuestra preciosa vida,

 joven de tan bellas esperanzas?

 FERNANDO.- ¡Tira, te repito! Nada tengo que

 hacer en este mundo.

 EL MARISCAL.- Pero yo tengo que hacer en el

 tanta más, excelente amigo.

 FERNANDO.- ¿Tú, bribón? ¿Cómo? ¿Tú?...

 ¿Ser acaso la polilla, en donde son raros los

 hombres? ¿Alargarte y acortarte siete veces en un

 momento, como la mariposa clavada en la aguja?

 ¿Llevar el registro de las idas y venidas de tu señor a

 ciertos lugares excusados, y ser el caballo de alquiler

 de su ingenio? Bien; es igual, yo te llevo conmigo

 como a un animal extraño. A manera de mono

 enseñado, bailarás tú al compás de los aullidos de los

 condenados, traerás lo que te manden, obedecerás, y

 con artificios cortesanos aliviarás un tanto su

 desesperación eterna.

 EL MARISCAL.- ¡Lo que gustéis, caballero, lo

 que os plazca!... Pero dejémonos de pistolas.

 FERNANDO.- ¡Vedlo ahí, a ese hijo del

 dolor!... ¡Vedlo ahí, para oprobio del sexto día de la

 creación! ¡Como si un editor de Tubinga quisiera

 parodiar al Todopoderoso!... ¡Lástima sólo, perpetua

 lástima para la onza de sesos, tan mal alojados en ese

 cráneo ingrato! Esta única onza hubiese

 transformado a un mono en hombre perfecto, y en

 él sirve para ludibrio de la razón... ¡Y entregarle la

 mitad de su corazón!...

 ¡Monstruoso!

 ¡Incomprensible!... A un personaje más a propósito

 para alejar el pecado, que para fomentarlo.

 EL MARISCAL.- ¡Oh! Gracias sean dadas a

 Dios, que hace alarde de su ingenio.

 FERNANDO.- Prefiero dejarlo como es. La

 tolerancia, que perdona a un gusano, valga también

 en su favor. Cuando se tropieza con estos seres,

 quizás se alcen los hombros, acaso se admire la sabia

 economía de la Providencia, que hasta con estiércol

 e inmundicias alimenta a sus criaturas, y ofrece en lo

 alto de la horca un festín a los cuervos, y un

 cortesano en el lodo que rodea a los soberanos... Por

 último, nos sorprendemos al observar el orden del

 universo, que, hasta en el mundo moral, mantiene

 víboras y tarántulas para derramar su ponzoña...

 Pero (Renovándose su ira.) que ese engendro no

 toque a mis flores (sacudiendo al Mariscal con

 violencia.), o si la hace, lo aniquilo por completo.

 EL MARISCAL. (Aparte y suspirando.)- ¡Dios

 mío! ¡Quién no pudiera alejarse de aquí! ¡En Bicetre,

 junto a París, siempre que estuviese lejos!

 FERNANDO.- ¡Bribón! ¡Si ella no es ya pura!...

 ¡Bribón! ¡Si tú te has entregado al placer, cuando yo

 sólo adoraba... (Con más cólera.) Si has sido un

 libertino, cuando yo me creía un Dios! (Cállase de

 repente, luego con acento terrible.) Más te valiera,

 oh bribón, refugiarte en el Infierno, que te encuentre

 mi rabia en el Cielo... ¿Hasta dónde has llegado en

 tus amoríos con ella? ¡Confiésalo!

 EL MARISCAL.- ¡Soltadme! Todo lo diré.

 FERNANDO.- ¡Oh! Más seductor ha de ser

 cortejar a esa joven, que soñar en la gloria con otra...

 Si ella quisiera perderse, ¡oh! si lo quisiera, podría

 rebajar la dignidad del alma y desnaturalizar la virtud

 con el deleite. (Apoyando la pistola contra el

 corazón del Mariscal.) ¿Qué has hecho con ella?

 ¡Mueres, si no lo confiesas!

 EL MARISCAL.- ¡Nada! ¡Nada absolutamente!

 ¡Tened un solo minuto de paciencia! Os han

 engañado.

 FERNANDO.- ¡Y me lo pagarás, malvado!...

 ¿Qué has hecho con ella? ¡Confiésalo, o mueres!

 EL MARISCAL.- ¡Mon Dieu! ¡Dios mío! Yo lo

 digo... ¡Escuchad!... Su padre... su mismo querido

 padre...

 FERNANDO. (Con ira.)- ¿Te ha vendido su

 hija? Pero ¿qué has hecho con ella? ¡Te mato, o lo

 dices!

 EL MARISCAL.- ¡Estáis loco! ¡No me oís!

 Jamás la he visto. No la conozco. Nada sé de ella.

 FERNANDO. (Retrocediendo.)- ¿No la has

 visto? ¿No la conoces? ¿Nada sabes de ella?... Luisa

 Miller se ha perdido por tu obra, ¿y tú reniegas de

 ella tres veces consecutivas? ¡Vete, miserable! (Le da

 un culatazo con la pistola y lo echa.) Ninguno como

 tú ha podido inventar la pólvora.

 ESCENA IV.

 FERNANDO, solo.

 (Después de un largo silencio, durante el cual su

 fisonomía toma una expresión terrible.)- ¡Perdido! ¡Sí,

 desdichada... ¡Lo estoy! ¡Y tú también! ¡Sí, por Dios

 Omnipotente!... ¡Sí yo me veo perdido, tú también

 lo estás!... ¡Juez soberano! No me hagas responsable.

 Ella es mía. Por ella renuncié a tu mundo, a todas las

 grandezas de tu creación. ¡Déjamela,... Juez

 soberano! Almas a millones te suplican... míralas con

 ojos misericordiosos. ¡Déjame sólo a ella.! ¡Juez

 soberano! (Juntando las manos con la mayor

 angustia.) El Creador de todas las cosas, tan rico, tan

 poderoso, ¿me rehusará una sola alma, que es

 además la más desdichada de sus obras?... ¡Ella es

 mía! Yo, antes, su Dios; ahora, su mal ángel.

 (Mirando oblicuamente con ojos extraviados.)

 ¡Unido a ella toda una eternidad sobre la rueda del

 tormento!... mis ojos echando raíces en los suyos...

 mis cabellos erizados, confundidos con los suyos...

 nuestros ayes mezclados... y entonces recomenzar

 mis caricias, y repetirle sus juramentos... ¡Dios mío,

 Dios mío!... esta unión es temible... pero eterna.

 (Hace ademán de irse: el Presidente se presenta.)

 ESCENA V.

 FERNANDO Y EL PRESIDENTE.

 FERNANDO. (Retrocediendo.)- ¡Oh!... ¡mi

 padre!

 EL PRESIDENTE.- Nos encontramos muy a

 propósito, hijo mío. Yo vengo a anunciarte una

 grata nueva, que, además, oh hijo querido, ha de

 sorprenderte. ¿Nos sentamos?

 FERNANDO. (Que le mira fijamente.)- ¡Padre

 mío! (Acercándose a él muy conmovido, y

 estrechando su mano.) ¡Padre mío! (Buscando su

 mano y arrodillándose.) ¡Oh padre mío!

 EL PRESIDENTE.- ¿Qué tienes, hijo?

 ¡Levántate! ¡Tu mano arde y tiembla!

 FERNANDO. (Con emoción impetuosa y calor

 extraordinario.) ¡Perdonad al ingrato, padre mío!

 ¡Soy un verdadero réprobo! No he correspondido a

 vuestra bondad. Vuestros sentimientos eran tan

 paternales... ¡Oh! Adivinabais... ahora es ya tarde...

 ¡Perdón!... ¡Perdón! ¡Bendecidme, padre mío!

 EL PRESIDENTE. (con hipocresía, y aire

 afectado de inocencia.)- ¡Levántate, hijo! Reflexiona

 quo tus palabras son para mí un enigma.

 FERNANDO.- Esa Miller, padre... ¡Oh,

 conocéis bien el corazón humano!... ¡Vuestra ira era

 entonces tan justa, tan digna, tan paternal, tan llena

 de noble ardor!... Sólo que, con tanto celo por el

 bien de vuestro hijo, habíais... errado el camino...

 Esa Miller...

 EL PRESIDENTE.- ¡No me atormentes, hijo!

 ¡Maldigo mi dureza! Vengo a pedirte perdón.

 FERNANDO.- ¡Perdón a mí! ¡Caiga vuestra

 maldición sobre mi cabeza!...

 ¡Vuestra desaprobación era sólo sabiduría; vuestro rigor

 compasión divina! ... Esa Miller, padre...

 EL PRESIDENTE.- ¡Es una joven amable y

 noble! Yo me retracto de mis sospechas infundadas!

 ¡Ha conquistado mi estimación!

 FERNANDO. (Que se levanta conmovido.)-

 ¡Cómo! ¿vos también? ... ¿No es verdad, padre mío,

 que es una criatura inocente?... ¡Es tan natural

 amarla!...

 EL PRESIDENTE.- Di más bien que es un

 crimen no amarla.

 FERNANDO.- ¡inaudito! ¡Monstruoso!...- ¿Y

 leéis también en el fondo de los corazones? ¡La

 mirabais con ojos de odio!... ¡Hipocresía sin

 ejemplo!... Esta Miller, padre...

 EL PRESIDENTE.- Merece ser hija mía. Su

 virtud vale un árbol genealógico, y su belleza un

 tesoro. Mis principios ceden a tu amor... ¡Qué sea,

 pues, tuya!

 FERNANDO. (Que sale precipitadamente del

 aposento.)- ¡Esto me faltaba! ¡Adiós, padre mío!

 (Vase.)

 EL PRESIDENTE. (Siguiéndolo.)- ¡Detente,

 detente! ¿Adónde vas así? (Vase.)

 ESCENA VI.

 Una sala suntuosa en casa de Lady Milford.

 LADY MILFORD Y SOFÍA, que entran.

 LADY.- ¿La has visto, pues? ¿Vendrá?

 SOFÍA.- ¡Ahora mismo! Estaba vestida como

 de casa, y pensaba ataviarse sin tardanza.

 LADY.- No me digas nada de ella... ¡Silencio!

 Tiemblo como un criminal al pensar que he de verla

 feliz, cuando su corazón armoniza tan terriblemente

 con el mío... ¿Y cómo recibió mi invitación?

 SOFÍA.- Se quedó sorprendida, pensativa; me

 miró con ojos espantados, y se calló. Yo esperaba

 oír sus excusas, cuando dirigiéndome una ojeada,

 que me extrañó sobremanera, me respondió:

 «Vuestra señora me manda hoy lo que yo pensaba

 pedirle mañana.»

 LADY. (Muy inquieta.)- Déjame, Sofía.

 Compadéceme. Me ruborizaré, si es una mujer

 ordinaria, y si algo más, me desesperaré.

 SOFÍA.- Pero, Milady... no es así como se ha de

 recibir a una rival. Tened presente lo que sois.

 Recordad vuestro nacimiento, vuestro rango, vuestro

 poder, y llamadlos en vuestra ayuda. Un corazón

 orgulloso debe realzar el brillo soberbio de vuestra

 presencia.

 LADY. (Distraída.)- ¿Qué charla esta loca?

 SOFÍA. (Con malicia.)- ¿Será casual, acaso, que

 hoy os adornen vuestros diamantes más preciosos?

 ¿Será casual que hoy llevéis vuestros vestidos más

 ricos?... ¿Que vuestra antesala hormiguee de lacayos

 y pajes, y que recibáis a la joven oscura en un salón

 regio de vuestro palacio?

 LADY.

 (Paseándose, con amargura.)-

 ¡Detestable! ¡Insufrible! ¡Ojos de lince tienen las

 mujeres para ver los defectos de otras mujeres!...

 Pero ¡cuán bajo, cuán bajo habré caído, para que me

 comprenda semejante persona!

 UN AYUDA DE CÁMARA. (Entrando.)- La

 señorita Miller...

 LADY. (A Sofía.)- ¡Vete tú! ¡Aléjate! (Con

 imperio, al observar que Sofía duda.) ¡Vete! ¡Yo te

 lo mando! (Vase Sofía, y ella da un paseo por la

 sala.) ¡Bueno! No está mal mi emoción. Tal era mi

 deseo. (Al Ayuda de cámara.) ¡Que entre esa joven!

 (Vase el criado; ella se deja caer en un sofá y toma

 un aire de nobleza y abandono.)

 ESCENA VII.

 LUISA MILLER entra con timidez, y se detiene

 muy lejos de MILADY, que le ha vuelto la espalda,

 mirándola atentamente en el espejo de enfrente;

 pausa.

 LUISA.- ¡Señora! Espero vuestras órdenes.

 MILADY. (Que se vuelve hacia Luisa, y le baja

 la cabeza con altivez y desdeñosa curiosidad.)- ¡Ah!

 ¿Estáis ya aquí?... Sin duda la señorita... cierta... ¿cuál

 es vuestro nombre?

 LUISA. (Algo picada.)- Mi padre se llama Miller,

 y Vuestra Señoría mandó buscar a su hija.

 MILADY.- ¡Verdad, verdad! Ya me acuerdo... la

 pobre hija del músico, de quien se hablaba hace

 poco. (Pausa, y aparte.) Muy interesante, y, sin

 embargo, no es ninguna beldad... (Alto, a Luisa.)

 ¡Acercaos, hija mía! (Aparte.) Ojos acostumbrados a

 llorar. ¡Cómo me agradan esos ojos! (Alto.) ¡Más

 cerca... más!... ¡Hija mía! Creo que me tienes miedo.

 LUISA. (Con grandeza y decisión.)- No, Milady.

 Yo desprecio la opinión del vulgo.

 MILADY. (Aparte.)- Y, sin embargo, vulgar es

 su insolencia. (Alto.) Os han recomendado a mí,

 señorita. Dicen que sabéis algo, sobre todo vivir...

 ¡Sea así! Haré por creerlo... Por nada del mundo

 calificaré de engañoso a su ardiente protector.

 LUISA.- Sin embargo, no conozco a nadie,

 Milady, que se haya molestado en buscarme una

 protectora.

 MILADY. (Sorprendida.)- ¿La molestia en

 buscar a la protectora, o a la protegida?

 LUISA.- Yo lo entiendo, señora.

 MILADY.- Hay en esto más malicia de lo que

 promete esa fisonomía franca. ¿Os llamáis Luisa?

 ¿Qué edad tenéis, si puedo preguntároslo?

 LUISA.- Diez y seis años cumplidos.

 MILADY. (Levantándose con prontitud.)

 ¡Dicho está ya! ¡Diez y seis años!... ¡El primer latido

 de la pasión!... El primer sonido argentino, que se

 arranca del piano virgen... Nada más seductor...

 Siéntate, joven amable; tú me agradas... ¡Y el ama

 también por vez primera!... ¿Qué extraño es, por

 tanto, que los rayos de la aurora se encuentren? (Con

 amistad, y cogiéndole una mano.) No hay duda, yo

 quiero hacerte feliz, querida mía... Nada, nada es

 esto más que un sueño agradable y prematuro...

 (Tocando a Luisa en las mejillas.) Mi Sofía se casa; tú

 ocuparás su puesto... ¡Diez y seis años! Esto no

 puede ser duradero.

 LUISA. (Besándole respetuosamente la mano.)-

 Os agradezco ese favor, Milady, como si en realidad

 lo recibiera.

 MILADY. (Encolerizándose.)- ¡Vaya una gran

 señora!... De ordinario, las jóvenes de vuestra clase

 se estiman muy dichosas, cuando encuentran una

 colocación como esta... ¿Qué deseáis, pues, doncella

 pretenciosa? ¿Esos dedos son demasiado delicados

 para el trabajo? ¿Os hace tan orgullosa vuestra

 vulgar hermosura?

 LUISA.- Mi rostro, noble señora, me pertenece

 tan poco como mi nacimiento.

 MILADY.- ¿Creéis acaso que esto no ha de

 terminar nunca?... ¡Pobre criatura! Quien te lo haya

 persuadido, sea el que fuere, se ha burlado de ti y de

 sí mismo. Tus mejillas no han sido doradas a fuego.

 Lo que te ofrece tu espejo como robusto y eterno, es

 sólo oropel vano y pasajero, que se quedará tarde o

 temprano en las manos de tu adorador... ¿Qué

 hacemos, pues?

 LUISA.- Compadeced al adorador que compra

 un diamante, porque lo creía engarzado en oro.

 MILADY. (Sin querer atender a estas palabras.)-

 Una joven de vuestros años siempre tiene a mano

 dos espejos, el verdadero y el de su admirador... la

 adulación complaciente del último corrige la ruda

 franqueza del primero. El uno muestra una señal

 odiosa de viruelas. ¡Que disparate! dice el otro; es un

 hoyo en donde anidan las Gracias. Y vosotras,

 inocentes, solo creéis a éste, y saltáis de uno a otro

 testimonio, hasta que confundís a ambos. ¿Por qué

 me miráis así?

 LUISA.- ¡Perdonad, señora!...

 Estaba deplorando la suerte de ese soberbio y

 resplandeciente rubí, ignorante de los sarcasmos de

 su dueña contra la vanidad.

 MILADY. (Ruborizándose.)- ¡No variéis de

 conversación, picaruela! A no ser por las esperanzas,

 que ponéis en vuestra belleza, ¿qué razón hay en el

 mundo para impediros aceptar una colocación, la

 más a propósito para conocer a las gentes y adquirir

 finos modales, la única que puede extirpar vuestras

 preocupaciones vulgares?

 LUISA.- ¿Y también mi vulgar inocencia,

 Milady?

 MILADY.- ¡Sandia observación! El bribón más

 libertino se abstiene de proponernos nada

 deshonroso, si no lo alentamos en su empresa.

 Hacedle saber quién sois. Mostraos honrada y digna,

 y vuestra virtud estará segura.

 LUISA.- Dispensadme, señora, si, por lo que yo

 entiendo, me atrevo a dudarlo. Los palacios de

 algunas damas son con frecuencia teatro de los

 placeres más licenciosos. ¿Quién imaginará que la

 hija de un pobre músico es bastante heroica para

 lanzarse en medio de la peste, temiendo su contagio?

 ¿Quién soñará que lady Milford mantiene un gusano

 roedor de su conciencia, y gasta su dinero por gozar

 de la ventaja de ruborizarse a cada instante?... Yo soy

 franca, noble señora... ¿Os regocijaría mi presencia,

 cuando os prepararais a disfrutar del placer? ¿Lo

 sufriríais después de apurado?... ¡Oh! Mejor, mejor

 es que nos separen inmensas distancias... que corran

 entre ambas vastos mares!... Advertid, señora, que

 tendréis vuestras horas de ayuno, vuestros

 momentos de desmayo... Las víboras del

 remordimiento pueden penetrar en vuestro corazón,

 y entonces... y entonces, ¡qué tormento para vos, al

 ver retratada en el rostro de vuestra doncella de

 cámara esa paz inocente del alma, recompensa de

 toda conciencia pura! (Retrocede un paso.) Otra vez,

 Milady; otra vez os pido perdón.

 MILADY.- (Muy agitada.) Es insufrible que ella

 me lo diga, y aún más insufrible que tenga razón.

 (Acercándose a Luisa, y mirándola fijamente.) Tú no

 me engañarás, joven. Las opiniones solas no se

 expresan con tanto calor. En el fondo de tus frases

 hay un interés apasionado, que te impide aceptar mi

 servicio... y que infunde en tu lenguaje tanta energía

 (Con aire amenazador.) Y, ¡que yo descubriré!

 LUISA. (Con noble serenidad.)- ¡Y aunque lo

 descubrieseis! ¡Y aunque hirieseis con el pie a la

 tierra con desprecio, y despertaseis al débil gusanillo,

 al cual dotó el Criador de un aguijón para defenderse

 de sus enemigos!... Yo no temo vuestra venganza,

 Milady... La miserable pecadora, en el infamante

 instrumento del suplicio, se reiría de la ruina del

 universo. Mi desdicha es tan grande, que la

 franqueza no puede ya aumentarla. (Pausa: después

 con solemnidad.) Queréis arrancarme del polvo de

 mi humilde cuna. No analizaré este favor

 sospechoso. Solo quisiera saber cuál es el motivo,

 que impulsa a Milady a pensar que yo sea bastante

 insensata para avergonzarme de mi nacimiento.

 ¿Qué podrá justificar que se erija en promovedora

 de mi dicha, antes de estar segura de si la aceptaré yo

 de su mano?... Yo había renunciado por completo a

 todas las alegrías de este mundo... Yo había

 perdonado su huida a mi ventura... ¿Por qué

 atraerme de nuevo o ella?... Si hasta la misma

 Divinidad oculta los rayos de su gloria, para que no

 se asuste de sus tinieblas el serafín de más elevado

 rango... ¿por qué han de ser los hombres tan

 horriblemente compasivos?... ¿De qué proviene,

 Milady, que vuestra tan cacareada dicha mendigue

 tan solicita la admiración y la envidia de la miseria?

 ¿Tanta necesidad de la desesperación tiene vuestro

 deleite para su recreo? ¡Oh! ¡Más vale que me dejéis

 en mi ceguedad, puesto que sólo ella puede

 reconciliarme con mi funesto destino! El insecto se

 encuentra tan feliz en una gota de agua como en un

 hemisferio, tan alegre y tan bienaventurado, hasta

 que se le habla de océanos, en donde juegan flotas y

 ballenas... Pero ¿deseáis averiguar verdaderamente si

 soy dichosa? (Pausa, después se acerca con rapidez a

 Milady, y le pregunta de repente. ¿Lo sois vos,

 Milady? (Milady, sorprendida, se separa de ella

 precipitadamente, y Luisa la sigue y toca con la

 mano su corazón.) ¿Este corazón está tan risueño

 como aparenta? Y si pudiésemos ahora trocar el

 vuestro por el mío, y una suerte por otra, y si yo, en

 mi candor infantil... y si yo preguntara a vuestra

 conciencia, y si os interrogara como una madre a su

 hija... ¿os decidiríais a hacer este cambio?

 MILADY. (Arrojándose en el sofá, muy

 afectada.)- ¡inaudito! ¡Incomprensible! ¡No, joven!

 ¡No! Tú no trajiste al mundo esta grandeza, y para

 madre eres demasiado joven. ¡No me engañes! Oigo

 otro maestro muy distinto...

 LUISA. (Mirándola con ahínco.)- Yo debía

 admirarme, Milady, de que ahora os acordarais de

 ese maestro, cuando antes me creíais de tan diversa

 condición.

 MILADY. (Levantándose da improviso.)- ¡Esto

 es insoportable!... Sí, seguramente no quiero

 ocultártelo... Lo conozco... lo sé todo... más de lo

 que quisiera (Detiénese y prosigue luego con

 animación hasta perder la calma por completo);

 ¡pero atrévete, desventurada... a amarlo y a ser

 amada de él!... ¿Qué digo? ¡Osa pensar en él, o ser

 uno solo de los objetos de su pensamiento!... Soy

 poderosa; desventurada ¡Temible!... ¡Tan verdad

 como Dios existe! ¡Tu perdición, es segura!

 LUISA. (Con firmeza.)- Perdida, sí, Milady, en

 cuanto lo obliguéis a amaros.

 MILADY.- Ya te comprendo... Pero no me

 amará. Quiero sobreponerme a esta pasión

 vergonzosa, humillar mi corazón y desgarrar el

 tuyo... Suscitare entre vosotros montañas y abismos;

 yo seré la Furia, que atormentará vuestra gloria...; mi

 nombre, como el espectro que persigue al criminal,

 amargará, separándoos, vuestros besos. Tu belleza y

 tu floreciente juventud se desvanecerán entre sus

 brazos, hasta convertirse en una momia... Yo no

 puedo ser feliz con él... pero tú no lo serás

 tampoco... ¿Oyes, miserable? Dicha es destruir la

 ajena dicha.

 LUISA.- Una fortuna que os han robado ya,

 Milady. No calumniéis a vuestro propio corazón. No

 sois capaz de hacer lo que, amenazándome, acabáis

 de decir. No sois capaz de atormentar a una criatura,

 que no os ha hecho otro mal que sentir como vos...

 Pero os amo ya a causa de vuestra cólera.

 MILADY. (Después de serenarse.)- ¿En dónde

 estoy? ¿En dónde estaba? ¿Qué he dicho? ¿A quién

 lo he dicho?... ¡Oh Luisa alma noble, magnánima,

 divina! ¡Perdona a una loca!... ¡No tocaré a uno solo

 de tus cabellos! ¿Qué deseas? ¡Habla! Quiero llevarte

 en mis brazos, ser tu amiga, tu hermana... Tú eres

 pobre... ¡Mira! (Despojándose de algunos brillantez.)

 Venderé todas estas joyas... mis vestidos, mis

 caballos y carruajes... todo será tuyo, pero renuncia a

 su corazón.

 LUISA. (Retrocede sorprendida.)- ¿Os mofáis

 de una mujer desesperada, o no habéis tenido formal

 participación en esa acción bárbara?... ¡Ah! ¿Así

 podría pasar por una heroína, y trocar en mérito mi

 desmayo? (Quédase pensativa algunos instantes;

 después se acerca a Milady, toma su mano, y la mira

 fijamente con aire expresivo.) ¡Tomadlo, Milady!...

 Libremente os cedo ese hombre, arrancado de mi

 corazón con violencia infernal... Quizás lo ignoréis

 vos misma, Milady; pero habéis arrebatado su gloria

 a dos amantes; habéis desunido dos corazones,

 sellados por el mismo Dios; aniquilado a una

 criatura, que se acercaba a Él como vos, engendrada

 como vos para la felicidad, que lo ha ensalzado

 como vos, y que no lo ensalzará más... ¡Milady!

 Hasta el trono del Todopoderoso llegarán los vanos

 esfuerzos del gusano hollado por osada planta... No

 es posible que se muestre indiferente a la suerte de

 las almas asesinadas en sus manos... ¡Vuestro es

 ahora! Tomadlo, pues, ahora, Milady. ¡Corred a sus

 brazos! ¡Llevadlo al altar! Pero no olvidéis en

 vuestros ósculos, que el fantasma de una suicida se

 interpondrá entre vosotros... Dios será misericor-

 dioso... No tengo otro apoyo. (Vase corriendo.)

 ESCENA VIII.

 MILADY sola, conmovida, fuera le sí, mirando fijamente a

 la puerta por donde ha desaparecido LUISA; al fin parece

 salir de su arrobamiento.

 MILADY.- ¿Qué era esto? ¿Qué me ha

 sucedido? ¿Qué dijo esa desdichada?... Todavía, oh

 cielos, todavía están desgarrando mis oídos esas

 terribles palabras, que me condenan: «¡Tomadlo!»....

 ¿A quién, desventurada? ¿Al presente de tu mortal

 agonía, al horrible legado de tu desesperación? ¡Dios

 mío! ¡Dios mío! ¿Tan bajo He caído yo... tan de

 repente he descendido del trono levantado por mi

 orgullo, que espero con hambre devoradora los

 restos de la última lucha mortal, que me cede una

 pordiosera generosa?... «¡Tomadlo!»... ¡y lo dijo con

 tal acento, lo acompañó con tal mirada! ¡Ah!

 ¡Emilia! ¿y para esto franqueaste las barreras

 impuestas a tu sexo?... ¿y para esto adoptaste el

 nombre de gran señora inglesa, para que el soberbio

 edificio de tu honor se desmoronase al empuje de la

 más sublime virtud de una joven oscura y sin

 defensa?... ¡No, orgullosa desventurada, no!... Emilia

 Milford podrá ruborizarse... pero nunca envilecerse.

 Yo tengo también energía suficiente para renunciar

 a... (Paseándose con majestad.) ¡Desaparece ya,

 mujer débil y desventurada!... ¡Adiós, gratas y

 risueñas imágenes del amor!... ¡Que la

 magnanimidad sea desde ahora mi divisa! Cierta es la

 ruina de estos dos amantes, si lady Milford no

 abandona sus pretensiones y el corazón del Príncipe.

 (Pausa; después con animación.) ¡Está resuelto!...

 ¡ese obstáculo terrible ha desaparecido... rotos yacen

 los lazos, que me unían al Duque, y extirpado de mi

 pecho ese amor violento!... ¡En tus brazos me

 refugio, oh virtud... ¡recibe en ellos a Emilia, tu

 arrepentida hija!... ¡Ah!... ¡que placer tan

 consolador!... ¡Cuán serena, cuán superior a mí

 misma me encuentro!... Grande, como un sol en su

 ocaso, quiero descender hoy de la cumbre en donde

 me hallo, para que mi poder muera con mi amor, y

 sólo me acompañe mi corazón en mi orgulloso

 destierro. (Acercándose decidida a una mesa de

 escribir.) Y será ahora mismo... ahora, sin tardanza,

 antes que los encantos de ese joven amado abran de

 nuevo la llaga de mi corazón. (Se sienta y comienza a

 escribir.)

 ESCENA IX.

 MILADY; UN AYUDA DE CÁMARA; SOFÍA;

 después el MARISCAL; y en seguida LOS CRIADOS.

 EL AYUDA DE CÁMARA.- El Mariscal, en la

 antesala, trae una comisión del señor Duque.

 MILADY. (Mientras escribe con calor.)- ¡Ahora

 se desvanecerá el polichinela serenísimo! ¡Sí, sin

 duda! La idea es bastante diabólica para trastornar el

 seso a un Príncipe... Su corte se convertirá en un

 torbellino... y todo el país sufrirá una completa

 perturbación.

 EL AYUDA DE CÁMARA Y SOFÍA.- El

 Mariscal, Milady...

 MILADY. (Volviéndose.)- ¿Quién? ¿Qué

 decís?... Tanto mejor. Este linaje de hombres sirve

 para llevar las cargas de los demás. ¡Bien venido sea!

 (Vase el Ayuda de cámara.)

 SOFÍA. (Acercándosele inquieta)- Si yo no

 temiera, Milady... si no fuese atrevimiento... (Milady

 escribe con calor.) La Miller ha salido

 precipitadamente por la antesala... estáis acalorada...

 habláis sola...- (Milady continúa escribiendo.)

 Temo... ¿Qué sucederá?

 EL MARISCAL. (Que entra, y hace muchas

 cortesías a Milady vuelta de espaldas; no notando su

 presencia, aproxímase más, se coloca detrás de su

 asiento, se apodera de su vestido, y lo besa con

 timidez cortesana.)- El Serenísimo...

 MILADY. (Que echa arenilla en lo escrito, y lo

 lee.)- Me acusará de negra ingratitud... Yo estaba

 abandonada. Me sacó de la miseria... ¿De la

 miseria?... ¡Horrible mudanza! ¡Desgarra tu cuenta,

 seductor! Mi eterna vergüenza la paga con usura.

 EL MARISCAL. (Después de dar varias vueltas

 inútiles alrededor de Milady.)- Parece Milady algo

 distraída. Seré, pues, bastante atrevido para abusar...

 (Muy alto.) S. A. Serenísima me envía a preguntaros

 si habrá esta noche Bauxhall o comedia...

 MILADY. (Levantándose y sonriéndose.)- Es

 indiferente; cualquiera de los dos, ángel mío...

 Mientras tanto llevad esta carta al Duque para

 postres (A Sofía.) Que enganchen mis carruajes, y

 que toda mi servidumbre se reúna en esta sala.

 SOFÍA. (Que sale precipitadamente, muy

 conmovida.)-

 ¡Oh cielos! ¡Qué triste presentimiento!... ¿Qué sucederá?

 EL MARISCAL.- ¡Estáis sofocada, señora!

 MILADY.- Tanto menos durará el engaño...

 ¡Albricias, Sr. Mariscal! Habrá una plaza vacante.

 Buena cosecha para intermediarios amorosos. (Al

 mirar el Mariscal la carta furtivamente.) ¡Leedla,

 leedla!... No deseo que su contenido sea un misterio

 para nadie.

 EL MARISCAL. (Que lee, mientras se reúnen

 los criados en el fondo.)- «Serenísimo Señor: El

 contrato, que habéis violado tan fácilmente, no

 puede ya obligarme. La ventura de vuestros súbditos

 era la condición de mi amor. El engaño ha durado

 tres años. La venda ha caído ya de mis ojos. Me

 horrorizan los favores, que provocan las lágrimas de

 vuestros gobernados... Emplead el amor, a que ya no

 puedo corresponder, en beneficio de vuestro

 desolado imperio, y aprended de una princesa

 inglesa a tener compasión de vuestro pueblo alemán.

 Dentro de una hora habré traspasado la frontera.-

 JUANA NORFOLK.»

 TODOS LOS CRIADOS. (Que hablan entra sí

 sorprendidos.)- ¿La frontera?

 EL MARISCAL. (Que deja la carta en la mesa

 horrorizado.)- ¡Líbrenos de ello Dios, señora

 estimadísima! El que entregara esta carta, y quien la

 ha escrito, arriesgarían por igual su cabeza.

 MILADY.- ¿Tal es tu preocupación, linda

 alhaja? Ya sé, por desgracia, que tú, y los que se te

 asemejan, se atosigan sólo con referir lo que otros

 han hecho... Casi soy de opinión que se escondiera

 este billete en un pastel de carne de venado, para que

 S. A. S. lo encontrase de repente. en su plato...

 EL MARISCAL.- ¡Ciel! ¡Que temeridad! ¿Os

 atreveríais?... ¿Habéis meditado bien la desgracia a

 que os exponéis, Milady?

 MILADY. (Que se dirige a todos sus criados

 reunidos, y les habla muy conmovida.)- Vuestra

 emoción es muy grande, buenas gentes, y esperáis

 con angustia cuál ha de ser la solución de este

 enigma... ¡Acercaos, queridos míos!... Me habéis

 servido con bondad, y celo, atendiendo más a mis

 deseos que a mi bolsillo; la obediencia era vuestra

 pasión, mis favores vuestro orgullo... El recuerdo de

 vuestra fidelidad se unirá al de mi envilecimiento.

 ¡Funesto destino, que ha hecho de mis días más

 infortunados los más dichosos vuestros! (Con

 lágrimas en los ojos) ¡Yo os dejo, hijos míos!... Lady

 Milford no existe ya, y Juana Norfolk es harto pobre

 para pagar sus deudas. Que mi cajero reparta entre

 vosotros sus fondos... Este Palacio pertenece al

 Duque... El más pobre de vosotros saldrá de aquí

 más rico que su señora. (Preséntales su mano, que

 todos besan con efusión.) yo os comprendo, amigos

 míos... ¡Adiós, adiós para siempre! (Reprime sus

 sollozos.) Oigo el coche, que llega. (Los deja y quiere

 salir, pero el Mariscal le cierra el paso.)

 Desventurado, ¿todavía estás ahí?

 EL MARISCAL. (Que mientras tanto ha estado

 mirando la carta de un modo deplorable.)- ¿Y yo he

 de depositar este billete en las augustas manos de S.

 A. S.?

 MILADY.- ¡Desventurado! Sí; en sus augustas

 manos, y dirás a sus augustos oídos, que, no

 pudiendo ir yo descalza a Loreto, trabajaré todo el

 día para purificarme y lavar la mancha de haberlo

 gobernado. (Vase apresuradamente, y los demás muy

 conmovido.)

 ACTO V.

 Aposento en casa del músico.- Es la hora del crepúsculo de la

 tarde.

 ESCENA PRIMERA.

 LUISA, silenciosa, está sentada en el ángulo más oscuro de

 la habitación, con la cabeza apoyada en el brazo; después de

 una larga pausa aparece MILLER con una linterna, mira

 con angustia a todas partes sin ver a LUISA, y deja el

 sombrero en la mesa y la linterna en el suelo.

 MILLER.- ¡Tampoco está aquí! ¡Tampoco aquí!

 He recorrido todas las calles, he visitado todas las

 casas de los conocidos, y he preguntado en todas las

 puertas... nadie ha visto a mi hija. (Pausa.)

 ¡Paciencia, pobre, desdichado padre! Espera hasta

 mañana. Quizás aparezca en la orilla tu única hija...

 ¡Dios mío, Dios mío! ¿Habré yo idolatrado a esa

 niña con exceso?... ¡Fuerte es el castigo; fuerte,

 Padre, que estás en el cielo! No murmuro, Padre

 mío, pero el castigo es terrible. (Déjase caer con

 tristeza en una silla.)

 LUISA. (Desde un rincón.)- ¡Haces bien, mísero

 anciano! Aprende a sufrir aún más.

 MILLER. (Levantándose.)- ¿Estás ahí, hija mía?

 ¿Estás ahí?... Pero ¿por qué tan sola y sin luz?

 LUISA.- No estoy tan sola. Cuando la oscuridad

 me rodea por todas partes, es justamente cuando yo

 veo a quien me agrada.

 MILLER.- ¡Dios te proteja! Sólo el gusano

 roedor de la conciencia vela en compañía del búho.

 El culpable y el malvado temen sólo la luz.

 LUISA.- También la eternidad, oh padre, habla

 con las almas desvalidas.

 MILLER.- ¡Niña, niña! ¿Qué modo de hablar es

 este?

 LUISA. (Levantándose y adelantándose.)- Mi

 lucha ha sido atroz. Ya lo sabéis, padre. Dios me ha

 dado fuerzas. El combate ha terminado. Se suele

 decir, oh padre, que nuestro sexo es frágil y delicado.

 No lo creáis. Temblamos a la vista de una araña, y

 estrechamos entre nuestros brazos al horrible

 monstruo de la destrucción. Sabed, oh padre, que

 vuestra Luisa está alegre.

 MILLER.- ¡Oye, hija! Quisiera que lloraras. Más

 me agradaría.

 LUISA.- ¿Cómo he de sobrepujarle en

 sagacidad, padre? ¿Cómo engañar al tirano?... El

 amor es más astuto que la maldad, y también más

 atrevido... Él lo ignoraba; él, el de la triste estrella en

 el pecho... ¡Oh! son avisados, mientras ponen en

 juego su inteligencia; pero en los asuntos en que se

 interesa el corazón, los perversos se hacen

 estúpidos... ¿Pensaba sellar su engaño con un

 juramento? Este lazo, padre, liga a los vivos, pero la

 muerte rompe los eslabones de hierro de la promesa

 jurada. Fernando conocerá entonces a su Luisa...

 ¿Queréis encargaros de llevar este billete, oh padre?

 ¿Será tanta vuestra bondad?

 MILLER.- ¿A quién, hija mía?

 LUISA.- ¡Extraña pregunta! Lo infinito y mi

 corazón no dejan entre sí espacio bastante para

 formular un solo pensamiento acerca de él... Por

 otra parte, ¿a quién sino a él podría escribir yo?

 MILLER. (Inquieto.)- Oye, Luisa, voy a romper

 el sobre.

 LUISA.- Como queráis, padre... Pero nada

 adelantaréis. Las letras son como cadáveres, y sólo

 viven a los ojos del amor.

 MILLER. (Leyendo.)- «Te hacen traición,

 Fernando... Una infamia sin ejemplo ha roto el lazo

 que unía nuestras almas; un horrible juramento ha

 hecho enmudecer mi lengua, y tu padre ha puesto en

 todas partes vigilantes. Pero, si tienes valor, amado

 mío, yo conozco cierto lugar, en donde no obliga

 ningún juramento, ni en donde se encuentra ningún

 espía.» (Miller se detiene, y la mira con seriedad.)

 LUISA.- ¿Por qué me miráis así? Leedla toda,

 padre.

 MILLER.- «Pero has de tener valor suficiente

 para recorrer esa senda de tinieblas, en donde solo tu

 Luisa y Dios pueden guiarte. únicamente has de

 llevar allí tu amor, renunciando a todas tus

 esperanzas y deseos fogosos; sólo puede servirte tu

 corazón. Si quieres... parte cuando el reloj de la torre

 de los Carmelitas dé las doce. Si no te atreves... no

 llames varonil a tu sexo, porque una doncella te llena

 de vergüenza. (Miller deja la carta en la mesa, mira

 ante él pensativo, con dolor y fijeza; y, por último, se

 vuelve hacia ella, y le dice con voz lenta y

 entrecortada.) Y ¿Cuál es ese tercer lugar, hija mía?

 LUISA.- ¿No sabéis cuál es? ¿No lo conocéis

 realmente, padre?... ¡Cosa extraña! Está descrito de

 manera, que es fácil encontrarlo. Fernando lo

 hallará.

 MILLER.- ¡Hum! Habla más claro.

 LUISA.- No me es posible darle un nombre

 grato... No os asustéis, padre, si es odioso ese lugar...

 ¿Por qué el amor no ha inventado su nombre? Sería

 entonces el más dulce. Ese tercer lugar, padre

 bondadoso... dejadme decirlo de una vez... ¡es la

 tumba!

 MILLER. (Cayendo en una silla.)- ¡Dios mío!

 LUISA. (Acercándose a él, y sosteniéndolo.)-

 ¡No Padre mío! Sólo son vanos temores los que

 despierta esa palabra... Desechadlos, y allí veréis un

 lecho nupcial, en donde la aurora tiende su tapiz

 dorado, y la primavera teje sus guirnaldas de varios

 colores. Sólo un pecador llorón puede calificar a la

 muerte de esqueleto, pero es en realidad un niño de

 cabellos de oro y faz angelical, lleno de vida, como

 pintan al Dios del amor, pero no tan travieso... un

 genio servicial y pacífico, que ofrece un brazo al

 alma del cansado peregrino, le abre las puertas de la

 grandeza eterna, le sonríe con benevolencia, y

 desaparece.

 MILLER.- ¿Qué te propones, hija mía?...

 ¿Quieres emplear contra ti tus propias manos?

 LUISA.- ¡No hables así, padre mío! Dejar una

 sociedad, que no puede sufrirme... pasar antes de

 tiempo a un lugar, en donde no puedo ya faltar... ¿es

 acaso pecado?

 MILLER.- El suicidio es el más repugnante de

 todos, hija mía... El único irreparable, porque son

 simultáneos el pecado y la muerte.

 LUISA. (Que se queda atónita.)- ¡Eso es

 horrible! Pero no será tan pronto. Me arrojaré al río,

 padre, y mientras me ahogo invocaré la misericordia

 divina.

 MILLER.- O lo que es lo mismo, te arrepentirás

 del robo, en cuanto dejes seguro lo robado... ¡Hija,

 hija! Ten cuidado no te burles de Dios, cuando más

 necesitas de su ayuda... ¡Oh! lejos, demasiado lejos

 has ido ya, en mi opinión!... No oras ya, y el

 Todopoderoso ha levantado de ti su mano.

 LUISA.- ¿Amar es quizás un delito, padre?

 MILLER.- Si es a Dios a quien amas, nunca

 pecarás... ¡Me has agobiado, hija mía única, me has

 agobiado con insufrible peso; casi me llevas a la

 tumba!... Sin embargo, no quiero afligirte más... Hija,

 yo hablaba hace poco creyendo estar solo. Me has

 oído; y de todas maneras, ¿por qué ocultártelo ya? tú

 eras mi ídolo: óyeme, Luisa, si sientes todavía algún

 afecto hacia tu padre... Tú eras todo para mí. Nada

 puedes hacer ahora de tu bien, porque puedo

 perderlo todo. Mis cabellos, como ves, comienzan ya

 a blanquear. Va llegando para mí el tiempo en que

 los padres suelen gozar del fruto del capital, que han

 formado en el corazón de sus hijos... ¿Vas a

 defraudar mis esperanzas, Luisa? ¿Quieres perderte

 con todo cuanto posee tu padre?

 LUISA. (Besando su mano con la más viva

 emoción.)- ¡No, padre mío! Dejo este mundo

 debiéndooslo todo, y pagaré en el otro con usura.

 MILLER.- ¡Ten cuidado no te engañes en tus

 cálculos, hija mía! (Serio y con gran solemnidad.)

 ¿Nos encontraremos ya allí de nuevo?... ¡Cuán

 pálida te pones!... Mi Luisa comprenderá sin trabajo,

 que no es fácil que yo la vea en el otro mundo,

 porque no pienso visitarlo tan pronto como ella.

 (Luisa se precipita en sus brazos, sobrecogida de

 terror; él la oprime contra su pecho, y continúa con

 voz suplicante.) ¡Oh! hija, hija mía! ¡Oh hija

 humillada! ¡Oh hija, quizás ya perdida! ¡Atiende a las

 palabras de tu padre, importantes para ti! Yo no

 puedo vigilarte. Está en mi mano arrancarte un

 puñal, pero puedes suicidarte con una aguja. Yo

 puedo preservarte del veneno, y tú ahorcarte con un

 collar de perlas... Luisa... Luisa... solo me es lícito

 aconsejarte... ¿Intentas recurrir al extremo de

 exponerte a que tus ilusiones falaces se desvanezcan

 al llegar al horrible puente, que separa al tiempo de

 la eternidad? ¿Osarás presentarte ante el trono del

 Omnipotente, y engañarlo diciéndole: vengo por mi

 amor a ti, oh Creador... cuando tus ojos culpables

 están buscando su ídolo terrenal?... Y si ese vano

 Dios de tu fantasía, gusano entonces como tú, se

 retuerce a los pies de tu Juez, califica de engaño, en

 tan supremo instante, a tu confianza impía, y somete

 tus esperanzas infundadas a la misericordia eterna,

 cuando el desdichado apenas se atreve a implorarla

 para sí... ¿qué harás? (Con más energía y en voz más

 alta.) ¿Qué harás entonces, infortunada? (La estrecha

 un momento con fuerza, la mira sin pestañear y

 después la suelta de repente.) Ahora nada más sé...

 (Levantando su diestra.) ¡Estoy ahora delante de ti,

 Dios y Supremo Juez! ¡Nada puedo en favor de esta

 alma; hágase, pues, tu voluntad! Ofrece un sacrificio

 a ese mancebo elegante, para que tus demonios se

 regocijen, y tus buenos ángeles huyan... ¡Anda, pues!

 Carga con el fardo de tus pecados; carga también

 con ese, el último, el más horroroso; y si todavía es

 ligero su peso, mi maldición lo aumentará... He aquí

 un cuchillo... atraviesa con él tu corazón, y... (Hace

 ademán, de irse, sollozando y llorando a gritos.) y el

 de tu propio padre!

 LUISA. (Que corre detrás de él.)- ¡Deteneos;

 deteneos! ¡Padre mío! ¿Ha de ser más cruel la

 ternura que la tiranía?... ¿Qué debo hacer?... No

 puedo... ¿Qué haré?

 MILLER.- Si los besos de tu Mayor son más

 ardientes que las lágrimas de tu padre... ¡muere!

 LUISA. (Después de una lucha terrible, pero con

 energía.)- Padre; aquí está mi mano! Yo quiero...

 ¡Dios mío, Dios mío! ¿Qué hago? ¿Qué intento?...

 Padre, juro... ¡ay, ay de mí! Criminal, ¿adónde te

 encaminas?... ¡Sea, oh padre! Fernando... Dios me

 mira... ¡Oh, si yo borrara hasta su último recuerdo!

 (Rompe la carta.)

 MILLER. (Abrazándola, ebrio de alegría.)- ¡Ésta

 es mi hija!... ¡Mira! ¡por renunciar a un amante haces

 feliz a un padre! (Abrazándola de nuevo entre

 lloroso y risueño.) ¡Hija, hija! ¡Yo no era digno de

 ver un día como este!... ¡Solo Dios sube por que yo,

 hombre pecador, poseo este ángel del cielo!... ¡Luisa

 mía, gloria mía!... ¡Oh Dios! seguramente compren-

 do poco lo que es el amor; pero que sea un

 tormento renunciar a él... lo comprendo bien.

 LUISA.- ¡Vayámonos de aquí, padre mío!...

 Lejos de esta ciudad, en donde mis compañeras de

 juego se burlan de mí, y mi buena reputación ha

 desaparecido para siempre... ¡Lejos, lejos!... muy

 lejos del lugar, en donde tantos recuerdos me hablan

 de mi pasada ventura... ¡Lejos, lo más lejos posible!..

 MILLER.- ¿Adónde quieres ir ahora, hija mía?

 El pan de nuestro Dios bondadoso se encuentra en

 todas partes, y no faltarán aficionados a mi violín.

 ¡Sí! Dejémoslo todo... ¡Sí! ¡Dejémoslo todo!...

 Pondrá en música la historia de tu amor desgraciado,

 y escribiré una canción sobre la hija que desgarra su

 pecho por honrar a su padre... pediremos así

 limosna de puerta en puerta, y nos será grato

 recibirla de manos de los que lloren...

 ESCENA II.

 Los mismos y FERNANDO.

 LUISA. (Que lo ve primero, y se arroja gritando

 al cuello de Miller.)- ¡Dios mío! ¡Ahí está él! ¡Yo soy

 perdida!

 MILLER.- ¿En dónde? ¿Quién?

 LUISA. (Señalando al Mayor, con el rostro

 vuelto, y oprimiendo más estrechamente a su

 padre.)- ¡Él, él mismo!... ¡Vedlo! vedlo junto a vos,

 padre... para matarme ha venido.

 MILLER. (Que lo mira, y retrocede.)- ¿Cómo?

 ¿Vos aquí, Barón?

 FERNANDO. (Que se acerca con pausa, se

 detiene delante de Luisa, y la contempla fijamente:

 momento de silencio.)- ¡Conciencia sorprendida! Te

 doy las gracias. Terrible es tu confesión, pero rápida

 y evidente... y ahora mi tortura... ¡Buenas noches,

 Miller!

 MILLER.- Pero ¡por Dios santo! ¿Qué queréis,

 Barón? ¿Qué os trae aquí? ¿Qué significa esta

 sorpresa?

 FERNANDO.- Hubo un tiempo en que se

 contaban uno a uno todos los segundos del día, en

 que el deseo de verme pendía del curso lento del

 reloj de pared, y se enumeraban los latidos del

 corazón hasta que yo me presentaba... ¿Cómo

 explicar ahora esta extrañeza?

 MILLER.- ¡Andad, andad, Barón! Si queda

 todavía en vuestro pecho una partícula de

 humanidad... si no queréis asesinar a la que

 pretendéis amar, huid, y no os detengáis aquí ni un

 solo instante. La mano de Dios se ha levantado de

 mi pobre vivienda desde que pusisteis los pies en

 ella. Habéis atraído el infortunio sobre este techo,

 cuando antes lo visitaba solo la alegría. ¿Aún no

 estáis harto? ¿Intentáis ahondar aún más la herida

 que, por conoceros, ha recibido mi hija única?

 FERNANDO.- Vengo, Oh padre sin igual, a

 anunciar a tu hija una alegre nueva.

 MILLER.- ¿Nuevas esperanzas, sin duda, para

 que le suceda una nueva desesperación? Tu aspecto

 no está de acuerdo con tus palabras.

 FERNANDO.- Al fin se cumple mi más

 ardiente deseo. Lady Milford, el obstáculo más

 invencible a nuestro amor, huye ahora mismo de

 este país. Mi padre aprueba mi elección. El destino

 se cansa ya de perseguirnos. Nuestros astros

 favorables se levantan. Aquí estoy para cumplir mi

 palabra empeñada, y llevar a mi prometida al altar.

 MILLER.- ¿Lo oyes, hija mía? ¿Oyes sus burlas

 de tus esperanzas desvanecidas? ¡Verdaderamente,

 Barón, es grato, ver así al seductor, ejercitando su

 ingenio a costa de su víctima!

 FERNANDO.- ¿Crees que me chanceo? ¡yo,

 por mi honor! Mis palabras son tan verdaderas

 como el amor de mi Luisa, y quiero cumplirlas

 religiosamente, como ella lo hará con sus

 juramentos... Nada hay tan sagrado para mí...

 ¿Dudas todavía? El simpático rubor ¿no tiñe aún las

 mejillas de mi bella esposa? ¡Cosa extraña! La

 mentira debe ser aquí moneda corriente, ya que tan

 poco crédito merece la verdad. ¿Desconfiáis de mis

 palabras? Fiaos entonces de este testimonio escrito.

 (Tira a Luisa la carta del Mariscal; Luisa la abre, y cae

 en tierra pálida como un cadáver.)

 MILLER. (Sin notarlo, al Mayor.)- ¿Qué

 significa esto, Barón? Yo, por mí, no lo entiendo.

 FERNANDO. (Llevándolo a donde está Luisa.)-

 ¡Tanto mejor, me ha comprendido ella!

 MILLER. (Cayendo a su lado.)- ¡Oh Dios! ¡Hija

 mía!

 FERNANDO.- ¡Pálida como la muerte!... Ahora

 me agrada ya tu hija. Nunca ha estado tan bella tu

 piadosa y honrada hija... Con este rostro

 cadavérico... El hálito del juicio final, que borra el

 barniz de todo engaño, ha arrancado también el

 afeite, con que esta fraguadora de artificios hubiese

 seducido hasta a los ángeles de la luz... ¡Su belleza en

 todo su esplendor! ¡Es su rostro anterior, y el

 verdadero ¡Déjame besarlo!

 MILLER.- ¡Atrás! ¡Fuera! ¡No lastimes el

 corazón de un padre, joven! No puede librarla de tus

 caricias, pero sí defenderla ahora de tus malos

 tratamientos.

 FERNANDO.- ¿Qué intentas, anciano? Nada

 tengo que hacer contigo, no te mezcles en este

 juego, porque la pérdida es segura... a no ser que tu

 sabiduría supere a la idea, que yo he formado de ella.

 ¿Has acaso acomodado tu experiencia de sesenta

 años a las galanterías de tu hija, y deshonrado tus

 canas venerables desempeñando el papel de

 intermediario?... ¡Oh! si no es así, anciano mísero,

 déjate caer en tierra, y muere... ¡todavía es tiempo!

 Aún puedes, arrullado en blando sueño, exclamar:

 «¡yo fui un padre feliz!...» Un instante después,

 lanzarías temblando en su cueva infernal a esta

 víbora ponzoñosa, maldecirías al don y al donador, y

 te refugiarías blasfemando en la tumba. (A Luisa.)

 Habla, desventurada, ¿has escrito tú esta carta?

 MILLER. (A Luisa, llamándola.)- ¡Por Dios,

 hija! ¡No lo olvides, no lo olvides!

 LUISA.- ¡Oh! esa carta, padre mío...

 FERNANDO.- ¿Qué haya caído en manos de

 quien menos se pensara?... Bendita sea esa

 casualidad, origen de cosas más grandes, que si se

 debieran a la razón más previsora, ¡día ese más

 venturoso que si lo crearan los ingenios más

 sublimes!.. ¿La casualidad he dicho?... ¡Oh! la divina

 Providencia, porque si es su obra la muerte del

 pajarillo inocente, ¿por qué no ha de serlo, cuando el

 demonio se ve despojado de su máscara?...

 Respóndeme, ¿has escrito esa carta?

 MILLER. (Aparte, y conjurando a Luisa.)-

 ¡Firme, firme, hija mía! Ya solo ese único sí, y todo

 se acabó.

 FERNANDO.- ¡Qué placer, qué placer!

 ¡También el padre engañado! ¡Todos engañados!

 Miradla ahí ahora, llena de oprobio, y hasta su

 lengua le niega la debida obediencia, para coadyuvar

 a sus últimas mentiras. ¡Jura por Dios, por la verdad

 más temible, ¿has escrito esa carta?

 LUISA. (Después de tremenda lucha, mirando a

 su padre suplicante, con decisión y firmeza.)- ¡Yo la

 he escrito!

 FERNANDO. (Que se detiene atónito.)-

 ¡Luisa!... ¡No! ¡Tan cierto como mi alma existe! ¡Tú

 mientes! La inocencia confiesa a veces delitos en el

 instrumento de la tortura, que no cometió jamás...

 Yo lo he preguntado con ira extraordinaria... ¿No es

 así, Luisa?... ¿No es verdad que tu contestación

 responde a la rabia de mi pregunta?

 LUISA.- Yo he confesado lo que es.

 FERNANDO.- ¡No, digo yo; no, no! Tú no la

 has escrito. No es esa letra tuya... Y aunque lo fuese,

 ¿por qué ha de ser más difícil falsificar una carta que

 perder un corazón...? No, no; no lo hagas, porque

 pudieras decir que sí, y yo sucumbiría... ¡Una

 mentira, Luisa, una mentira!... ¡Oh! Si tú supieses

 una ahora, y me la dijeses con tu rostro angelical, y

 persuadieras sólo a mis oídos, sólo a mis ojos,

 aunque engañaras también mi corazón! ¡Oh Luisa!

 Toda verdad, con tu aliento, podría brotar asimismo

 de la creación, y lo bueno, entonces, podría doblegar

 su enhiesto cuello, y hacer genuflexiones cortesanas.

 (con voz temblorosa.) ¿Has escrito tú esta carta?

 LUISA.- ¡Por Dios! ¡Por la eterna verdad! ¡Sí!

 FERNANDO. (Después de una pausa, con la

 expresión del más acerbo dolor.)- ¡Mujer, mujer!...

 Ese rostro, que veo ahora delante de mí... Ofrece

 con ese rostro la gloria, y ni en el imperio de los

 condenados encontrarás un solo comprador... ¡Si tú

 supieses lo que eras para mí, Luisa! ¡Imposible! ¡No!

 ¡Tú ignorabas que lo eras todo para mí! ¡Todo!... Y

 esta es una palabra pobre y miserable, y, sin

 embargo, la eternidad sufre en comprenderla; y

 sistemas inmensos solares siguen en ella su camino...

 ¡Todo! ¿y jugar con ella tan puniblemente?... ¡Oh!

 ¡Esto es horrible!

 LUISA.- Habéis oído mi confesión, señor de

 Walter. Yo misma me he condenado. ¡Alejaos de

 aquí! Abandonad una casa, que os ha hecho tan

 desdichado.

 FERNANDO.- ¡Bien, bien! Ya estoy tranquilo...

 tranquilo se dice también del país, por donde una

 peste ha pasado... ¡Sí, yo lo estoy! (Después de

 reflexionar un poco.) ¡Un ruego, solo, Luisa... el

 último! Mi cabeza arde. Necesito refrescar. ¿Quieres

 prepararme un vaso de limonada? (Vase Luisa.)

 ESCENA III.

 FERNANDO y MILLER, que se pasean en silencio por

 la escena, y en sus extremos opuestos.

 MILLER (Que se para al cabo, y mira al Mayor

 con tristeza.) ¿Os consolará algo en vuestra pena, si

 yo os aseguro que la deploro cordialmente?

 FERNANDO.- ¡Dejémoslo así, Miller! (Dando

 algunos pasos.) Apenas recuerdo, Miller, el motivo

 que me trajo a vuestra casa... ¿Cuándo vine a ella?

 MILLER.- ¿Es posible, señor Mayor? Para que

 yo os enseñase a tocar la flauta. ¿No os acordáis?

 FERNANDO. (Con viveza.)- ¡Y vi a vuestra

 hija! (Después de algunos instantes de silencio.) ¡No

 habéis cumplido vuestra palabra, amigo. Convinimos

 en que me proporcionaríais el sosiego en mis horas

 de soledad. Me engañasteis, y me vendisteis

 escorpiones. (Notando el movimiento que hace Mi-

 ller.) ¡No; no os asustéis, anciano! (Abrazándolo

 conmovido) No tenéis la culpa.

 MILLER. (Enjugándose las lágrimas.)- Pongo

 por testigo a Dios omnipotente.

 FERNANDO.

 (Paseándose de nuevo, absorbido en profundas

 cavilaciones.) Dios se burla de nosotros de un modo

 extraño e inexplicable.

 Peso excesivo pende con frecuencia de cuerdas

 débiles y casi imperceptibles... Si el hombre supiera

 que había de encontrar la muerte comiendo de esta

 manzana... ¡Ya!... ¡Si lo supiese! (Continuando su

 paseo con mayor agitación; y después tomando

 violentamente la mano de Miller.) ¡Hombre! Te he

 pagado con exceso tus lecciones de música... y nada

 ganas... sino que pierdes... quizás lo pierdes todo.

 (Alejándose de él inquieto.) ¡Desdichada afición

 filarmónica! ¡Ojalá que nunca la hubiese sentido!

 MILLER. (Que intenta reprimir su emoción.)-

 Mucho se hace esperar la limonada. Creo... que debo

 preguntar, si no lo tomáis a mal...

 FERNANDO.- No corre prisa, querido Miller.

 (Murmurando para sí.) Y menos para el padre...

 quedaos aquí... ¿Qué deseaba preguntaros?... ¡Ah, sí!

 ¿Es Luisa vuestra única hija? ¿No tenéis ningún otro

 hijo?

 MILLER. (Con calor.)- No tengo ningún otro,

 Barón... ni tampoco lo quiero. Con ella me basta

 para ocupar mi corazón de padre... en ella he puesto

 todo mi amor.

 FERNANDO. (Muy conmovido.)- ¡Ah!... ¿Me

 haréis el obsequio de averiguar si está ya el refresco

 preparado? (Vase Miller.)

 ESCENA IV.

 FERNANDO solo.

 ¡Su única hija!... ¿Lo entiendes, asesino? ¡La

 única! ¡Asesino!... Y ese hombre, siendo el mundo

 tan vasto, solo posee su violín y su única... ¿Y te

 propones robársela?... ¿Robársela?... ¿robar su

 último céntimo a un mendigo? ¿Tirar a los pies del

 estropeado sus muletas rotas? ¿Cómo? ¿Tengo yo

 ánimo para esto?... Y cuando vuelva a su casa, y sin

 esperarlo, al enumerar todas las alegrías que te pro-

 porciona el rostro de su hija, entre, y la vea ahí,

 marchita esa flor... muerta... destrozada, la última, la

 única, la inefable esperanza... ¡Ah! y estará delante

 de ella, y la naturaleza entera no podrá darle un

 soplo de vida, y su mirada fija se hundirá vanamente

 en el desierto infinito, y buscará Dios, lo hallará, y

 retornará sin haber descubierto nada... ¡Dios, Dios!

 Pero también mi padre tiene solo un hijo único, un

 hijo único, pero no su única riqueza... (pausa.) Pero

 ¿cómo? ¿Qué pierde al cabo? Una doncella, para la

 cual los más santos sentimientos del amor son solo

 bagatelas, ¿puede hacer feliz a un padre? ¡No; no lo

 hará, no lo hará! Y yo merezco gratitud, por aplastar

 la víbora antes que muerda a su padre

 ESCENA V.

 MILLER, que vuelve, y FERNANDO.

 MILLER.- ¡Pronto seréis servido, Barón! Esa

 pobre criatura está allá fuera, y llora como una

 desesperada. También beberéis lágrimas en la

 limonada.

 FERNANDO.- ¡Y si fueran sólo lágrimas!...

 Pero puesto que hablábamos ha poco de música...

 (Sacando una bolsa.) Yo soy deudor vuestro.

 MILLER.- ¿Cómo? ¿Qué decís? ¡Dejaos ahora

 de esto, Barón! ¿Por quién me tomáis? En buenas

 manos está. No me injuriéis, porque, si Dios quiere,

 no será esta la última vez que nos veamos.

 FERNANDO.- ¿Quién sabe? Tomadla, a vida y

 muerte.

 MILLER. (Sonriéndose.)- ¡Oh! en cuanto a lo

 último, Barón, según creo, no hay riesgo alguno que

 temer por vuestra parte.

 FERNANDO.- Podría acaso haberlo... ¿No

 habéis oído hablar de jóvenes, que han sucumbido...

 mancebos y doncellas, próvidos en esperanzas, las

 niñas de los ojos de sus padres engañados?... Lo que

 no pueden alcanzar ni las penas ni la edad, lógralo

 con frecuencia un rayo... Vuestra Luisa no es

 tampoco inmortal.

 MILLER.- Diómela Dios.

 FERNANDO.- Escuchad... Yo os digo que no

 es inmortal. Esta hija es el objeto de vuestro cariño.

 Concentráis en ella vuestra vida y vuestra alma. Sed

 previsor, Miller. Sólo un jugador desesperado

 arriesga cuanto tiene a una sola carta. Llámase loco a

 un comerciante, que carga toda su fortuna en un

 solo buque... ¡Oídme! Reflexionad en este aviso...

 Pero ¿por qué no tomáis este dinero?

 MILLER.- ¿Cómo, señor? ¿Esa pesadísima

 bolsa? ¿En qué pensáis?

 FERNANDO.- En mi deuda... ¡Ahí está! (Pone

 la bolsa en la mesa, y caen monedas de oro.) No

 puedo guardar ese estorbo eternamente.

 MILLER. (Sorprendido.)- ¿Cómo? ¡Por Dios

 Todopoderoso? ¡Ese no es el sonido de la plata!

 (Acércase a la mesa, y exclama con horror.) ¿Cómo?

 ¡Por todos los poderes celestiales, Barón, Barón!

 ¿Qué hacéis? ¿Qué os proponéis? ¿Estáis distraído?

 (Juntando las manos.) Hay ahí... o yo estoy

 hechizado, o... ¡Dios me condene! eso es oro puro,

 amarillo, reluciente... ¡No, Satanás, no me atraparás!

 FERNANDO.- ¿Habéis bebido vino viejo, o

 vino nuevo, Miller?

 MILLER. (Con grosería.)- ¡Trueno y tempestad!

 ¡Miradlo! ¡Oro!

 FERNANDO.- ¿Y qué más?

 MILLER.- ¡En nombre del diablo!... digo... os

 suplico por el sagrado nombre de Cristo... ¡oro!

 FERNANDO.- ¡Sin duda no se ha visto nunca

 otra!

 MILLER. (Después de una pausa, acercándose a

 él conmovido.)- Señor, yo soy un pobre hombre

 honrado; y si os proponéis seducirme para alguna

 acción vituperable... porque Dios sabe bien que, por

 buen camino, no se puede ganar dinero.

 FERNANDO. (con emoción.)- No tengáis

 cuidado alguno, querido Miller. Harto habéis ganado

 esa suma, y Dios me libre de atentar a vuestra buena

 conciencia...

 MILLER. (Saltando como un loco.)- ¡Mío, pues,

 mío! ¡mío, sabiéndolo y queriéndolo Dios!

 (Corriendo hacia la puerta, y gritando.) ¡Mujer! ¡Hija!

 ¡Victoria! ¡Venid acá! (Volviendo.) ¡Pero, santo

 cielo! ¿Cómo adquiero yo de repente este inmenso

 tesoro? ¿Por qué lo he ganado? ¿Lo merezco?

 FERNANDO.- No por vuestras lecciones de

 música, Miller... Os pago con esta suma, (Detiénese

 helado de espanto) os pago... os pago (Después de

 una pausa, con tristeza.) el sueño feliz de tres meses,

 que debo a vuestra hija.

 MILLER.

 (Cogiendo su mano, y estrechándosela.)-

¡Bondadoso señor! Si fueseis un

 hombre de mi clase, oscuro e insignificante... (Con

 animación.) Y mi hija no os amase... la mataría sin

 compasión. (Acercándose de nuevo al dinero, y

 después con abatimiento.) Pero ya que todo lo

 poseo, y nada vos, debiera devolveros toda vuestra

 alegría. ¿No es así?

 FERNANDO.- ¡No hay que deplorarlo, amigo!

 … Me ausento de aquí, y en donde voy, no corre esa

 moneda.

 MILLER. (Mirando al dinero, y con

 entusiasmo.)- ¿Esto es por tanto mío? ¿Mío?... Pero

 siento que os vayáis... ¡Esperad un poco, y veréis lo

 que haré! ¿Cómo voy a engordar ahora? (Quítase el

 sombrero, y lo tira.) Mandaré a pasear mis lecciones

 de música, y fumaré tabaco superior, y que el diablo

 me lleve, si vuelvo a sentarme en el teatro en el lugar

 más barato. (Quiere irse.)

 FERNANDO.- ¡Quedaos! ¡Callaos, y guardad

 ese oro! Callaos sólo por hoy, y hacedme el favor de

 no pensar ya en vuestras lecciones de música.

 MILLER. (Aún más entusiasta, cogiéndolo por

 el vestido, y rebosando de alegría.)- ¿Y mi hija,

 señor? (soltándolo.) El dinero no hace al hombre

 honrado... el dinero no... Que yo coma patatas o

 perdices, el harto, harto está; y este traje bastará,

 siempre que no se vea el sol por sus agujeros... Lo

 malo para mí... pero todos los bienes serán para mi

 hija, y suyo cuanto se le antoje...

 FERNANDO.

 (Interrumpiéndole bruscamente.)- ¡Callad! ¡oh, callad!

 MILLER. (Siempre animado.)- Y aprenderá

 francés a la perfección, y minué y canto, y se hablará

 de ella en los periódicos, y tendrá un sombrero igual

 al de la hija de un consejero, y un vestido con cola; y

 el nombre de la hija del músico se pronunciará a dos

 leguas a la redonda...

 FERNANDO. (Tomándole la mano casi

 convulso.)- ¡No más! ¡No más! ¡Callaos, por Dios!

 ¡Callaos sólo hoy! Es el único favor, que os pido.

 ESCENA VI.

 LOS MISMOS y LUISA, con la limonada.

 LUISA. (Que, con los ojos llorosos y

 balbuceando, presenta al Mayor el vaso en un

 plato.)- Decid si os agrada o no.

 FERNANDO. (Que toma el vaso, lo deja, y se

 vuelve con prontitud hacia Miller.)- ¡Oh! ¡Casi lo

 había ya olvidado! ¿Podré pediros un favor, querido

 Miller? ¿Me dispensareis un ligero obsequio?

 MILLER.- ¡No uno, mil! Lo que ordenéis...

 FERNANDO.- Me esperan para comer, y

 desgraciadamente no me encuentro dispuesto a ello.

 Me es del todo imposible ver gente... ¿Tendréis la

 bondad de pasaros por mi casa, y excusarme con mi

 padre?

 LUISA. (Interrumpiéndolo asustada.)- Yo puedo

 ir.

 MILLER.- ¿A casa del Presidente?

 FERNANDO.- No a él en persona. Decidlo

 sólo a uno de los criados de la antesala... Llevad mi

 reloj, para que os crean... Aquí estaré cuando

 regreséis... Aguardaréis la contestación.

 LUISA. (Muy inquieta.)- ¿No puedo encargarme

 yo de esto?

 FERNANDO. (A Miller, que quiere irse.)-

 ¡Escuchad además! Aquí tengo una carta para mi

 padre, que me entregaron cerrada ha poco... Quizás

 algún negocio urgente... Todo esto podríais hacerlo

 a un tiempo.

 MILLER.- ¡Muy bien, Barón!

 LUISA. (Instándole, con la ansiedad más viva.)-

 Pero, padre mío, yo podría hacer muy bien todo

 esto.

 MILLER.- Estás sola, y ya es noche oscura, hija

 mía. (Vase.)

 FERNANDO.- ¡Alumbra a tu padre, Luisa!

 (Mientras que ésta acompaña con la luz a su padre,

 acércase él a la mesa, y vierte veneno en el vaso de

 limonada.) ¡Sí, morirá! ¡Debe morir! Los poderes

 celestiales pronuncian a mis oídos su horrible sí; la

 venganza divina lo confirma, y su ángel de la guarda

 la abandona.

 ESCENA VII.

 FERNANDO, y LUISA, que vuelve lentamente con la

 luz, la deja en la mesa, y se sienta en la parte opuesta al

 Mayor, con la vista en el suelo, y mirándolo con temor a

 hurtadillas. Él, en pie, no separa sus ojos de la tierra. Pausa

 prolongada, propia de esta escena.

 LUISA.- ¿Queréis acompañarme, señor de

 Walter? Tocaré algo en el piano. (Lo abre; Fernando

 no le responde; pausa.) Me debéis la revancha al

 ajedrez. ¿Os agrada jugar una partida, señor de

 Walter? (Nuevo silencio.) Señor de Walter, ya he

 comenzado el bolsillo, que había prometido

 bordaros... ¿No veréis el dibujo? (Nueva pausa.)

 ¡Oh! ¡Que desgraciada soy!

 FERNANDO. (Sin moverse.)- ¡Pudiera muy

 bien ser verdad!

 LUISA.- No es culpa mía, señor de Walter, que

 tan mal sostenga la conversación.

 FERNANDO. (Aparte, con amarga sonrisa.)-

 ¿Qué has de hacer, pues, con mi taciturnidad

 extremada?

 LUISA.- Bien me presumía yo que ahora no nos

 conviene estar solos. Me asusté, por tanto, cuando

 hicisteis salir a mi padre... Me temo, señor de Walter,

 que esta entrevista es igualmente penosa para

 ambos... Si me lo permitís, voy a buscar algunos

 amigos.

 FERNANDO.- ¡Si, Sí, andad! Yo iré también, y

 buscaré algunos conocidos míos.

 LUISA. (Mirándolo confusa.)- ¡Señor Walter!

 FERNANDO. (Con amarga ironía.)- ¡Por mi

 honor! Es la idea más ingeniosa, que puede tener un

 hombre en mi situación. Trocaríamos en diversión

 este triste dúo, y nos vengaríamos con ciertas

 galanterías de los sinsabores del amor.

 LUISA.- Estáis de buen humor, señor de Walter.

 FERNANDO.- ¡De extraordinario buen humor,

 como para que corran tras de mí gritando todos los

 muchachos de la calle! ¡No, en verdad, Luisa! tu

 ejemplo me sirve de lección... tú debes ser mi

 maestro. Son locos los que charlan del eterno amor.

 La eterna uniformidad nos repugna, y sólo la

 variedad sazona el placer... ¿No es verdad, Luisa?

 ¿No estoy yo en lo cierto? Corremos de novela en

 novela, de lodazal en lodazal... tú por ahí, yo por

 aquí... quizás después de nuestra grata excursión,

 convertidos en descarnados esqueletos, nos veremos

 de nuevo con la más seductora sorpresa, y nos

 conoceremos por cierto aire de familia, que tienen

 los hijos de una misma madre, como sucede en las

 comedias, y averiguaremos que la vergüenza y el

 disgusto producen acaso una armonía, que no ha

 podido proporcionar el más tierno amor.

 LUISA.- ¡Oh joven, joven! Tú eres ya

 desdichado. ¿Intentas también merecerlo?

 FERNANDO. (murmurando colérico entre

 dientes.)- ¿Qué soy desdichado? ¿Quién te lo ha

 dicho? Tú, mujer, eres demasiado perezosa para

 sentir... ¿cómo has de calificar los sentimientos

 ajenos?... ¿Desdichado decía?... ¡Ah! esa palabra me

 infundiría furor hasta en la sepultura... Ya sabía ella

 que yo había de ser desdichado. ¡Muerte y

 condenación! Y lo sabía, y me ha hecho sin embargo

 traición... Mira, víbora; esa era tu sola probabilidad

 de perdón... Tus palabras te arrancan la vida... Hasta

 aquí podría yo atribuir tu falta a sencillez, y a cansa

 del desprecio, que me infundías, dejarte escapar de la

 muerte. (Cogiendo el vaso precipitadamente.) Así tú

 no has sido ligera... no has sido tan estúpida... ¡eras

 sólo una mujer sencilla! (Bebe.) Esta limonada es tan

 insípida como tu alma... ¡pruébala!

 LUISA.- ¡Oh cielos! ¡No sin razón temía yo esta

 entrevista!

 FERNANDO. (Con imperio.)- ¡Pruébala! (Luisa

 toma contra su voluntad el vaso, y bebe algo:

 Fernando se vuelve; al acercar ella el vaso a sus

 labios, se cubre con mortal palidez, se aleja, y se

 queda en el fondo de la escena.)

 LUISA.- Sabe bien la limonada.

 FERNANDO. (Sin mirarla, y temblando.)- ¡Que

 te aproveche!

 LUISA. (Después de dejar el vaso en la mesa.)-

 ¡Oh! ¡Si supierais, Walter, cuán horriblemente me

 ofendéis!

 FERNANDO.- ¡Ya!

 LUISA.- Llegará el tiempo, oh Walter...

 FERNANDO. (Acercándose.)- ¡Oh! Acabamos

 ya con el tiempo.

 LUISA.- En que os pesará sobremanera lo que

 habéis dicho esta noche...

 FERNANDO. (Paseándose a grandes pasos, y

 mostrando desasosiego, y tirando lejos de sí su

 banda y su espada.)- ¡Buenas noches, servicio de

 príncipes!

 LUISA.- ¡Dios mío! ¿Que tenéis?

 FERNANDO.- Calor y sofocación... quiero

 estar más cómodo.

 LUISA.- ¡Bebed, bebed! La limonada os

 refrescará.

 FERNANDO.- De seguro... esta prostituta tiene

 buen corazón; sin embargo, todas son así.

 LUISA. (Corriendo a sus brazos, dominada por

 su amor.)- ¿Hablar de ese modo a tu Luisa,

 Fernando?

 FERNANDO (Rechazándola.)- ¡Vete, vete!

 ¡Lejos de mí tus dulces y seductoras miradas! Yo

 sucumbo. ¡Acércate a mí despidiendo horror y

 miedo, serpiente! ¡Salta sobre mí, reptil! ¡Desarrolla

 a mi vista tus asquerosos anillos, y levanta al cielo tu

 cabeza... tan repugnante como en el abismo!... no

 ángel alguno... Ningún ángel ya... Es demasiado

 tarde... He de aplastarte como a víbora, o

 desesperarme... Compadécete...

 LUISA.- ¡Oh! ¡Llegar hasta este extremo!

 FERNANDO. (Mirándola de lado.)- ¡Esta bella

 obra del divino artífice!... ¿Quién lo creería?...

 ¿Quién ha de pensarlo? (Cogiendo su mano, y

 levantándola en alto.) ¡Yo quiero preguntarte, Dios

 creador!... Pero ¿por qué depositar la ponzoña en

 tan delicado vaso?... ¿Coexistir el vicio con tan celes-

 tial dulzura?... ¡Oh! Es extraño.

 LUISA.- ¿Oír esto y callar?

 FERNANDO.- Y esa voz melodiosa y

 encantadora... ¿Cómo cuerdas destrozadas suenan

 tan armoniosamente? (Contemplándola extasiado.)

 ¡Todo tan bello... tan bien proporcionado... tan

 divinamente perfecto!.. En todo obra maestra del

 Supremo Hacedor... ¿Y sólo en el alma se equivocó

 Dios? ¿Era posible que dejase sin defecto este

 fenómeno de la naturaleza? (Abandonándolo de

 repente.) ¿O acaso observó que su cincel había

 modelado un ángel, y para corregir a medias su yerro

 le dio un corazón perverso, proporcionado a su

 belleza?

 LUISA.- ¡Oh culpable obstinación! Antes que

 confesar su ligereza, prefiere culpar al cielo.

 FERNANDO. (Abrazándola lloroso.)- ¡Otra

 vez, Luisa!... Otra vez, como en el día en que nos

 dimos nuestro primer beso, cuando balbuceaste el

 nombre de Fernando, cuando me tutearon tus labios

 ardientes... ¡Oh! Parecióme en aquel momento, que,

 como en un capullo, se me presentaba el germen de

 un placer infinito, que no podía expresarse...

 Ofrecíase la eternidad a nuestra vista como un día

 hermoso de mayo; millones de años dorados

 pisaban ante nuestra alma como alegres recién

 desposados... ¡Yo entonces era feliz!... ¡Oh, Luisa,

 Luisa, Luisa! ¿Por qué has hecho conmigo esto?

 LUISA.- ¡Llorad, llorad, Walter! Vuestra pena

 será más justa para mí que vuestro furor.

 FERNANDO.- ¡Te engañas! Estas lágrimas no

 son por ti... no son rocío tibio y delicioso, que cae

 como un bálsamo en las heridas del alma, y que

 pone de nuevo en movimiento a seca rueda de la

 sensibilidad. Son gotas frías... y aisladas... que dicen a

 mi amor su horrible y eterno adiós. Con espantosa

 solemnidad, poniendo su mano en la cabeza de

 Luisa. Son lágrimas por tu alma, Luisa... lágrimas por

 Dios, cuya bondad infinita ha faltado aquí, y que

 pierde voluntariamente su obra más sublime... ¡Oh!

 me parece que toda la creación debía vestirse de luto

 y llenarse de confusiones, al observar lo que sucede

 en su imperio... Es bastante común que los hombres

 sucumban y pierdan el paraíso; pero cuando esa

 peste se ensaña en los ángeles, es menester que la

 naturaleza entera se lamente.

 LUISA.- No me apuréis de ese modo, Walter.

 Tengo tanta energía como cualquiera otra... pero

 cuando se la somete a una prueba humana. Una

 palabra no más, y después nos separamos... Un

 destino funesto ha divorciado nuestros corazones;

 sólo con abrir mis labios, oh Walter, podría decir

 tales cosas... podía... pero la imperiosa necesidad

 encadena mi lengua y mi amor, y he de sufrir hasta

 que me trates como a una mujer perdida.

 FERNANDO.- ¿Te sientes buena, Luisa?

 LUISA.- ¡Que pregunta!

 FERNANDO.- Sentiría, que, mintiendo, dejases

 este mundo.

 LUISA.- Yo os conjuro, Walter...

 FERNANDO. (Con violenta agitación.)- ¡No,

 no! ¡Demasiado satánica sería esta venganza! ¡No!

 ¡Dios me libre! No quiero llevarla hasta el otro

 mundo... Luisa, ¿has amado al Mariscal? No saldrás

 más de este aposento.

 LUISA.- Preguntad lo que os agrade. Yo no

 responderé. (Siéntase.)

 FERNANDO. (Con solemnidad.)- ¡Cuida de tu

 alma inmortal, Luisa!... ¿Has amado al Mariscal? No

 saldrás más de este aposento.

 LUISA.- Nada respondo.

 FERNANDO. (Cayendo a sus pies, presa de la

 más violenta emoción.)- Luisa, ¿has amado al

 Mariscal? ¡Antes que se apague esta luz... estarás...

 delante de Dios!

 LUISA. (Levantándose asustada.) ¡Jesús! ¿Qué

 es esto?... y yo me siento muy mal. (Cae de nuevo en

 la silla.)

 FERNANDO.- ¿Ya?... ¡Vosotras las mujeres

 sois un eterno enigma! Vuestras fibras delicadas os

 dejan cometer los mayores crímenes, que carcomen

 la raíz de la humanidad entera, y un miserable grano

 de arsénico os precipita...

 LUISA.- ¡Veneno, veneno! ¡Oh Dios mío!

 FERNANDO.- Ya me lo temía! Tu limonada ha

 sido hecha en el Infierno, y al beberla has bebido la

 muerte!

 LUISA.- ¡Morir, morir! ¡Dios misericordioso!

 ¡Veneno en la limonada, y morir!... ¡Apiádate de mi

 alma, Dios de misericordia!

 FERNANDO.- Eso es lo esencial. Lo mismo le

 pido yo.

 LUISA.- Y mi madre... mi padre... ¡Salvador del

 mundo! ¡Mi padre, mi padre perdido! ¿No hay

 medio de salvarme? ¿Tan joven, y no hay salvación

 posible? ¿Y he de morir ahora mismo?

 FERNANDO.- No hay salvación posible; es

 inevitable la muerte... pero, tranquilízate, haremos

 juntos el viaje.

 LUISA.- ¿Y tú también, Fernando? ¿Veneno,

 Fernando? ¿Y de tu mano? ¡Oh Dios, perdónalo!...

 ¡Dios clemente, absuélvelo de ese pecado!

 FERNANDO.- Piensa ahora en arreglar tu

 cuenta con él... Me temo que no ha de estar

 corriente.

 LUISA.- ¡Fernando, Fernando!... ¡Oh!... Ya no

 puedo callar... La muerte... la muerte quebranta

 todos los juramentos... ¡Fernando!... Ni en la tierra

 ni el cielo hay un ser más desgraciado que tú... ¡yo

 muero inocente, Fernando!

 FERNANDO. (Asustado.)- ¿Qué dice?... No es

 lo ordinario mentir, cuando se va a emprender esta

 peregrinación.

 LUISA.- Yo no miento... no miento... una sola

 vez he mentido en toda mi vida... ¡Dios mío! ¡qué

 hielo circula por mis venas!... cuando escribí la carta

 al Mariscal...

 FERNANDO.- ¡Ah! ¡Esa carta!... ¡Loado sea

 Dios! Ahora recobro toda mi energía.

 LUISA. (Con lengua torpe, y dedos rígidos.)-

 Esa carta... ten ánimo para oír una horrible nueva...

 Mi mano escribió lo contrario de lo que sentía mi

 corazón... ¡tu padre la dictó! (Fernando se queda

 como una estatua, guardando mortal silencio, y cae

 al fin, como herido de un rayo.) ¡Deplorable yerro!..

 Fernando... me violentaron... perdona... Tú Luisa

 hubiera preferido morir... pero mi padre... el

 peligro... obraron con pérfida astucia.

 FERNANDO. (Con acento desgarrador.)-

 ¡Alabado sea Dios! Aún no siento el efecto del

 veneno. (Saca su espada.)

 LUISA. (De desmayo en desmayo.)- ¡Ay de mí!

 ¿Qué vas a hacer? Es tu padre...

 FERNANDO. (Con furor irresistible.)- ¡Asesino

 y padre de un asesino... También nos acompañará,

 para que el Supremo Juez sólo se ensañe en el

 culpable. (Intenta marcharse.)

 LUISA.- Mi Salvador murió perdonando...

 ¡Misericordia para ti y para él! (Muere.)

 FERNANDO. (Que se vuelve con rapidez,

 observa su postrer movimiento de agonía, y cae a los

 pies del cadáver, vencido por el dolor.) ¡Detente!

 ¡No me dejes, ángel del cielo! (Coge su mano, y la

 suelta enseguida.) ¡Fría; fría y húmeda! Su alma voló

 ya. (Levantándose.) ¡Dios de mi Luisa! ¡Misericordia,

 misericordia para el más insensato asesino! ¡Tal fue

 su último ruego!... ¡Cuán bella, cuán seductora

 después de muerta. La muerte, conmovida, ha

 respetado su rostro divino... No era fingida su

 dulzura, porque ha resistido al último suspiro.

 (Pausa.) Pero ¿cómo? ¿Por qué no siento nada? ¿Me

 salvará el vigor de mi juventud? ¡Trabajo inútil! ¡No

 es ese mi objeto! (Coge el vaso.)

 ESCENA VIII.

 FERNANDO, el PRESIDENTE, WURM y

 CRIADOS, que se precipitan horrorizados en el aposento, y

 después, MILLER, el PUEBLO Y ALGUACILES,

 que se reúnen en el fondo.

 EL PRESIDENTE (Con una carta en la

 mano.)- ¿Qué es esto, hijo?... Jamás pudiera creer

 que...

 FERNANDO. (Arrojando el vaso a sus pies.)-

 ¡Míralo bien, asesino!

 EL PRESIDENTE. (Vacilando; todos se

 sobrecogen; silencio terrible.)- Hijo mío, ¿por qué

 has hecho esto conmigo?

 FERNANDO. (Sin mirarlo.)- ¡Sí, sin duda!

 Debiera yo haber oído antes al político, para saber si

 la jugada podía serle favorable... Sagaz y sublime, lo

 confieso, era el proyecto de separar nuestros

 corazones por los celos... El cálculo era magistral.

 ¡Lástima que el amor furioso no se prestara, cual

 dócil instrumento, a vuestros planes!

 EL PRESIDENTE. (Mirando a su rededor.)-

 ¿No hay nadie aquí, que llore por un padre

 inconsolable?

 MILLER. (Gritando detrás de la escena.)-

 ¡Dejadme entrar! ¡Por Dios! ¡Dejadme entrar!

 FERNANDO.- Esta doncella es una santa...

 otro debe justificarla. (Abre la puerta a Miller, que

 entra, con el pueblo y los alguaciles.)

 MILLER. (Con horrible angustia.)- ¡Mi hija, mi

 hija!... Veneno... veneno, según dicen, ha entrado

 aquí... ¡Hija mía! ¿en dónde estás?

 FERNANDO. (Que lo lleva entre el cadáver de

 Luisa y el Presidente.)- Yo soy inocente... Da las

 gracias a éste.

 MILLER. (Cayendo en tierra) -¡Jesús!

 FERNANDO.- Pocas palabras, padre... porque

 ya comienzan a ser preciosas para mí... Me han

 arrancado traidoramente la vida; me la habéis

 arrancado vos mismo. Tiemblo al pensar como he

 de presentarme ante el Supremo Juez... y, sin

 embargo, jamás he sido un malvado. Sea cual fuere

 mi eterno destino... no... no ha de recaer sobre ella...

 Pero yo he cometido un asesinato (alzando la voz de

 una manera espantosa), un asesinato, cuya

 responsabilidad no querrás atribuirme ante el

 tribunal de Dios. Solemnemente descargo sobre ti la

 mayor, la más horrible parte de la culpa; tú mismo

 verás la mejor manera de excusarte. (Llevándole a

 donde está Luisa.) ¡Aquí, bárbaro! Recréate en el

 fruto de tu ingenio; tu nombre está escrito con

 rasgos infernales en este rostro, y los ángeles

 exterminadores lo leerán. Un espectro como éste

 descorrerá las cortinas de tu lecho, cuando duermas,

 y te tocará con su mano helada... Un espectro como

 éste se presentará ante ti, cuando mueras, y

 ahuyentará la postrera oración... Un espectro como

 éste yacerá sobre tu sepulcro, cuando resucites... y te

 acompañará ante Dios, cuando te juzgue. (Se

 desmaya, y los criados le sostienen.)

 EL PRESIDENTE (Levantando al cielo sus

 brazos de un modo horrible.)- A mí no; no a mí,

 Juez Supremo; no me pidas, cuenta de estas almas,

 sino a este. (Señalando a Wurm.)

 WURM. (Levantándose colérico.) ¿A mí?

 EL PRESIDENTE.- ¡A ti, réprobo! ¡A ti,

 Satanás!... ¡Tuyo, tuyo ha sido ese consejo

 ponzoñoso!... ¡Tú eres responsable!... Yo me lavo las

 manos.

 WURM.- ¿Yo? (Con risa infernal.) ¡Que gozo,

 que gozo! Así, ahora sé ya cómo se congratulan los

 demonios... ¿A mí, estúpido bribón? ¿Era él mi hijo?

 ¿Era yo tu soberano? ¡Ah! ¡Por la vista de este

 cadáver, que hiela la médula de mis huesos! ¡Que

 recaiga ese crimen sobre mí!... Acepto de buen grado

 mi perdición, pero tú te perderás conmigo...

 ¡Vamos, vamos! Gritad por las calles: ¡al asesino!

 ¡Que se despierte la justicia! ¡Alguaciles, atadme!

 ¡Llevadme de aquí! He de revelar secretos que

 pondrán de punta los cabellos de quienes los oigan.

 (Quiere irse.)

 EL PRESIDENTE. (Deteniéndolo.) ¡No lo

 harás, insensato!

 WURM. (Tocándole familiarmente en el

 hombro.)- ¡Lo haré, compañero!... Estoy loco, ¿no

 es verdad?... Obra tuya es... mi comportamiento será

 ahora el de un furioso... Contigo, codo con codo, iré

 al suplicio. Brazo con brazo iremos al infierno. Me

 lisonjeará, oh malvado, ser condenado contigo.

 (Llévanselo.)

 MILLER. (Que, mientras tanto, ha permanecido

 recostado en el seno de Luisa, lleno de dolor mudo,

 se levanta de improviso, y tira a los pies del Mayor la

 bolsa de dinero.)- ¡Envenenador! ¡Guarda tu bolsa

 maldita!... ¿intentabas pagarme con ella la vida de mi

 hija? (Vase corriendo.)

 FERNANDO.

 (Con voz desmayada.)- ¡Seguidlo! ¡Está desesperado!...

Ese oro puede salvarlo... Es el precio de mi

mortal gratitud. ¡Luisa, Luisa!... Voy... Adiós...

Dejadme espirar junto a este altar...

 EL PRESIDENTE. (A su hijo, saliendo de su

 estupor.)- ¡Hijo mío, Fernando! ¿No has de mirar

 siquiera a un padre desesperado? (El Mayor cae

 junto a Luisa.)

 FERNANDO.- Eso corresponde a Dios

 misericordioso.

 EL PRESIDENTE. (Prosternándose a sus pies,

 presa de los más espantosos sufrimientos)- El

 Creador y sus criaturas me abandonan... ¿Ni una

 mirada por último consuelo? (Fernando le tiende su

 mano helada: el Presidente se levanta.) Ahora... (a

 los demás.) ¡llevadme preso! (Vase seguido de los

 alguaciles, y cae el telón.)

 FIN DE INTRIGA Y AMOR.