Electra Sófocles

Sófocles

Electra

PERSONAJES

PEDAGOGO.

ORESTES.

ELECTRA.

CORO de doncellas.

CRISÓTEMIS.

CLITEMESTRA.

EGISTO.

(La escena tiene lugar ante

el palacio real de Micenas.

Desde allí se divisa la llanura

De la Argólide.

Está amaneciendo.)

PEDAGOGO. —¡Oh hijo de

Agamenón, el que en otro tiempo estuvo

al frente del ejército en Troya! Ahora te

es posible —pues estás presente—

contemplar aquello que siempre

deseabas. Ésta es la antigua Argos que

anhelabas, recinto sagrado de la

doncella, hija de Ínaco, la fustigada por

el tábano. Aquí, Orestes, la plaza licia

del dios matador de lobos. Éste de la

izquierda es el famoso templo de Hera.

Desde este lugar, adonde hemos llegado,

puedes afirmar que ves Micenas, la rica

en oro. Y he ahí el palacio de los

Pelópidas, desolado por los crímenes,

de donde en otro tiempo te saqué

después del asesinato de tu padre,

habiéndote recibido de manos de tu

hermana, la que lleva tu misma sangre, y

poniéndote a salvo, te alimenté hasta

tanto llegaras a la edad de ser vengador

de la muerte de tu padre. Y ahora,

ciertamente, Orestes y tú, Pílades, el

más querido de los huéspedes, debéis

tomar pronto una decisión sobre lo que

tenéis que hacer, porque el brillante

resplandor del sol provoca los cantos

matutinos de las aves, nítidos ya, y la

negra noche llena de estrellas nos ha

abandonado. Antes de que alguna

persona salga del palacio hay que ponernos de acuerdo, pues estamos

llegando a un punto en el que ya no hay

ocasión de dudar, sino que es momento

de pasar a la acción.

ORESTES. —¡Oh el más querido de

los servidores! ¡Cómo me das claras

muestras de tu lealtad hacia nosotros!

Pues, como un caballo de buena raza,

aun siendo viejo, no pierde el coraje en

los peligros, sino que yergue las orejas,

así también tú nos alientas y tú mismo

sigues estando entre los primeros. Por

tanto, te revelaré lo que he resuelto, y tú,

prestando oído atento a mis palabras,

corrígeme si en algo no me ajusto a lo

que en este momento conviene.

Cuando yo llegué al oráculo pítico

para conocer de qué modo vengaría a mi

padre de sus asesinos, me responde

Febo lo que al punto conocerás: que yo

mismo, desprovisto de escudo y de

ejército, con astucias, tramara las

muertes justicieras por mi mano. Así,

después que hemos oído tal oráculo,

cuando se presente la ocasión, entra en

palacio y trata de enterarte de todo lo

que sucede, para que, una vez conocedor

de ello, me lo comuniques claramente.

No te reconocerán por tu vejez y por el

largo tiempo pasado, ni sospecharán a

causa del cabello cano.

Dirás lo siguiente: que eres

extranjero, de Focea, que vienes de

parte de Fanoteo, porque casualmente

éste es el mejor de sus amigos. Anuncia,

reforzándolo con un juramento, que ha

muerto Orestes debido a un fatal

accidente, al rodar desde el carro en

marcha durante los juegos píticos. Sea

éste tu relato. Nosotros, según lo

ordenado, tras adornar la tumba de mi

padre con libaciones y rizos cortados de

la cabeza, volveremos de nuevo,

sosteniendo en las manos la urna de

paredes broncíneas que tú sabes tengo

oculta entre unas matas, para, después

de engañarles con esta historia, llevarles

la dulce noticia de que mi cuerpo ha

perecido, consumido por el fuego y

convertido en polvo. ¿Por qué ha de

inquietarme esto cuando, muerto de

palabra, estoy de hecho vivo y voy a

obtener fama con ello?

Pues me parece que ningún discurso

que comporta provecho es malo. En

efecto, he visto varias veces que, incluso los sabios, mueren

falsamente de

palabra, y después, cuando vuelven otra

vez a casa, son aún más honrados. Así

también yo me jacto de que, como

resultado de esta noticia, brillaré vivo

entre mis enemigos como una estrella.

Conque, ¡oh tierra patria y dioses

locales!, recibidme victorioso en estos

caminos, y tú, palacio paterno, pues

vengo para purificarte según la justicia,

impulsado por los dioses. Y no me

expulséis de esta tierra sin honra, sino

recibidme dueño de mi fortuna y

restablecedor del palacio. Yo ya he

hablado; ahora tú, anciano, ve y

preocúpate de cumplir tu deber.

Nosotros dos partimos. Éste es el

momento oportuno y esto constituye

precisamente la mayor protección en

toda empresa para los hombres.

ELECTRA. —(Dentro de palacio.)

¡Ay de mí! ¡Infortunada de mí!

PEDAGOGO. —Me ha parecido,

hijo, oír dentro, a través de las puertas,

el gemido de algún servidor.

ORESTES. —¿No será acaso la

desgraciada Electra? ¿Quieres que

permanezcamos aquí y que escuchemos

sus lamentos?

PEDAGOGO. —En modo alguno.

No emprendamos nada antes de realizar

las órdenes de Loxias. De acuerdo con

ellas, comencemos

derramando libaciones por tu padre. Pues ello nos

traerá la victoria y el dominio de las

acciones emprendidas.

(Abandonan la escena los

tres personajes y se presenta

Electra.)

ELECTRA. —¡Oh luz inocente y

aire que recubres por igual a la tierra!

Muchas veces escuchaste cantos de

duelo y muchas percibiste golpes en el

pecho que me hacían brotar sangre,

cuando la sombría noche terminaba. Los

odiosos lechos de esta casa desdichada

son ya conocedores de lo que ocurre

durante la noche: cuántas veces gimo

por mi infortunado padre, a quien el

sangriento Ares no recibió como

huésped en tierra extranjera, sino que mi

madre y el que comparte su lecho,

Egisto, como leñadores a un árbol, le

abrieron la cabeza con asesina hacha.

Y ningún lamento ante estos hechos

parte de otro que no sea yo, por ti,

padre, tan injusta y lastimosamente

muerto. Pero, ciertamente, no cesaré en

duelos y en sombríos lloros mientras

vea los resplandecientes centelleos de

las estrellas y la luz del día. No dejaré

de hacer oír a todos el sonido de mi

queja —cual ruiseñor que ha perdido a

su hijo— en un plañido lastimero ante

estas puertas paternas.

¡Oh morada de Hades y Perséfone!

¡Oh Hermes, que conduces a los

infiernos, y venerable Maldición!

Erinias, ilustres hijas de los dioses, que

contempláis a los que han muerto

injustamente, a los que han sido

engañados en sus lechos, venid,

socorredme, vengad el asesinato de mi

padre y haced venir a mi hermano, pues

sola no soy capaz de llevar equilibrado

el peso de la pena que cargo al otro

lado.

(Entra el Coro compuesto de

mujeres de Micenas.)

ESTROFA .a

CORO. —¡Oh hija, hija de la más

miserable madre, Electra! ¿En qué

incesante lamento siempre te consumes

por Agamenón, hace tiempo atrapado

con engaños, impíamente, por falaz

madre, traicionado por infame mano?

¡Cómo desearía que muriera el que ha

causado esto, si me está permitido

gritarlo!

ELECTRA. —¡Oh pueblo de noble

raza! Habéis venido como consuelo de

mis sufrimientos, me doy cuenta, soy

consciente, no me pasa inadvertido.

Pero no quiero descuidar esto: dejar

de gemir por mi infortunado padre. ¡Oh

vosotras que me respondéis con el

agradecimiento de una total amistad!

Dejadme que así vague de un lado a

otro, ¡ah, ah!, os lo suplico.

ANTÍSTROFA .a

CORO. —Pero no sacarás a tu

padre de la laguna común a todos, del

Hades, ni con gemidos ni con súplicas, sino que, abandonando la mesura, te

destrozas en un dolor irremediable

lamentándote siempre, sin encontrar en

ello ninguna liberación de las

desgracias. ¿Por qué no te evades de

las aflicciones?

ELECTRA. —Insensato el que

olvida a un padre que se ha ido de

manera tan lamentable; mas, en cuanto

a mi, es grato a mi pensamiento el

pájaro que, turbado, se lamenta; el que

constantemente se lamenta por Itis, por

Itis, mensajero de Zeus. ¡Ah, Níobe,

colmada de desgracias!, yo a ti te tengo

por diosa, tú que en una roca que te

sirve de tumba, ¡ay, ay!, lloras.

ESTROFA a

CORO. —No se te mostró sólo a ti

entre los mortales, hija, el dolor. En

esto tú te muestras más desmesurada

que los que están dentro, con los que

convives y son de la misma sangre por

el nacimiento; de otra manera viven

Crisótemis e Ifianasa. Y en un lugar

escondido para las penas, feliz en la

juventud, Orestes, a quien la ilustre

tierra de Micenas recibirá un día como

a un bien nacido, cuando venga por

gozosa resolución de Zeus.

ELECTRA. —A éste yo, esperando

incansable, sin hijos, infeliz, sin

casamiento, siempre aguardo, bañada

en lágrimas, con un destino de males

sin fin. Pero él olvida las cosas que

experimentó y aquello de lo que se ha

enterado. Pues, ¿qué noticia me ha

llegado que no haya sido falsa? Siente

añoranza, pero, a pesar de ello, no

considera oportuno dejarse ver.

ANTÍSTROFA .a

CORO. —Ten confianza en mí;

confía, hija. Aún está en el cielo el que

observa y gobierna todas las cosas, el

gran Zeus, a quien, si le transfieres el

penosísimo resentimiento, ni estarás

apenada en exceso por los que odias, ni

los tendrás en olvido. Porque el

Tiempo es divinidad que todo lo

arregla, y ni el hijo de Agamenón, que

está en la costa donde pacen bueyes, en

Crisa, es indiferente, ni el dios que

reina junto al Aqueronte.

ELECTRA. —Pero una gran parte

de mi vida se me ha quedado ya atrás,

sin que se cumplan mis esperanzas. Y

no resisto más, yo que sin padres me

consumo, sin que ninguna persona

amiga proteja, sino que, igual que una

extranjera indigna, soy una

administradora de la casa de mi padre.

Así, con indecoroso vestido, vago en

tomo a mesas vacías.

ESTROFA a

CORO. —Grito quejumbroso tras

el regreso, quejumbroso también en el

lecho paterno, cuando fue contra él

lanzado el golpe frontal del hacha

broncínea. Engaño fue el consejero,

amor quien lo mató tras engendrar de

manera

terrible

una

terrible

apariencia, ya sea una divinidad, ya un

mortal el que ha realizado eso.

ELECTRA. —¡Oh día aquel en que

te presentaste a mí como el más odioso

de todos! ¡Oh noche! ¡Oh terrible

aflicción del banquete inenarrable!. Mi

padre conoció la vergonzosa muerte

por las mismas dos manos que se han

apoderado de mi vida convirtiéndola

en cautiva. Me han destruido; a ellos el

gran dios del Olimpo quiera

procurarles el padecimiento de penas

vengadoras, y ojalá no disfruten del

triunfo tras haber cometido tales actos.

ANTÍSTROFA a

CORO. —Reflexiona y no sigas

adelante en tus palabras. ¿No te das

cuenta de qué argumentos te vales

ahora

para

precipitarte

ignominiosamente hacia tu propia

desgracia? ¿Te has procurado algo

mejor que desgracias al originar

siempre disputas por tu ánimo

malhumorado? Pues tales cosas no son

para discutir con los poderosos, en el

trato con ellos.

ELECTRA.

—Por

terribles

circunstancias he sido forzada, por

terribles circunstancias. Lo sé, soy

consciente de mi cólera. Pero ni en

ellas refrenaré esta obstinada actitud mientras tenga vida. Porque, ¿a quién,

oh linaje querido, podría yo escuchar

un consejo oportuno? ¿A quién que

razone convenientemente? Dejadme, dejadme, consoladoras mías. Esto ha

de ser considerado irremediable.

Nunca pondré fin a mis sufrimientos y

habrá un sinnúmero de lamentaciones.

EPODO.

CORO. —Pero es con ánimo

benevolente, como una madre leal,

como te digo que no engendres

desgracia sobre desgracia.

ELECTRA. —¿Y cuál es la medida

de la maldad? ¡Ea!, dilo. ¿Cómo puede

ser bueno despreocuparse de los que

han muerto? ¿En qué hombre se ha

engendrado esta idea? ¡Ojalá no sea yo

estimada entre éstos, ni habite con

ellos satisfecha si estoy en la verdad,

dejando de lanzar al aire agudos

lamentos que dan honra a mi padre!

Pues si el muerto, siendo polvo y

nada, ha de yacer desgraciado, y ellos,

en cambio, no pagan las penas que son precio de su muerte, se podría perder

el respeto y la piedad en todos los

mortales.

CORIFEO.—Yo, hija, he venido

procurando por lo tuyo tanto como por

lo mío. Y si no hablo con sensatez,

prevalezca tu opinión. Nosotras te

seguiremos.

ELECTRA. —Siento vergüenza,

mujeres, de pareceros que estoy

demasiado afligida por mis muchos

gemidos, pero la fuerza de los hechos

me obliga a hacerlo. Disculpadme. Mas,

¿cómo la mujer que es bien nacida no

haría esto al ver las desgracias

paternas? Desgracias que, más que

declinar, veo yo crecer incesantemente

de día y de noche. Y así, primeramente,

las relaciones con la madre que me

engendró han resultado aborrecibles.

Además, vivo en mi propia casa con los

asesinos de mi padre y por ellos soy

dominada y en ellos está el que yo

reciba algo o, del mismo modo, que

quede privada de ello.

Y además, ¿qué clase de días os

parece que arrastro, cuando veo a Egisto

sentado en el trono paterno y observo

que lleva los mismos vestidos que aquél

y que ofrece libaciones junto al hogar

donde le mató? Y el colmo del ultraje:

veo al asesino en el lecho de mi padre

con la infeliz de mi madre, si se debe

llamar así a la que yace con éste; ella,

tan malvada como para vivir con un

infame sin temer a ninguna Erinis; antes

bien, como quien se regocija por lo que

ha hecho, cuando descubre el día en el

que otrora mató a mi padre con engaño,

organiza coros y ofrece ovejas para ser

sacrificadas mensualmente a los dioses

salvadores. Y yo, al verlo, desventurada,

lloro dentro de la casa,

me consumo y me lamento a solas

conmigo misma por este infortunado

festín celebrado en el nombre de mi

padre. Y ni siquiera me es posible llorar

tanto como para complacer a mi ánimo.

Pues esa mujer «noble por sus

palabras», llamándome a voces, me

lanza injurias de esta clase: «Oh ser

impío y odioso, ¿acaso se te ha muerto a

ti sola el padre? ¿Ningún otro mortal

está en duelo? ¡Ojalá mueras

miserablemente y los dioses infernales

no te liberen nunca de los lamentos

actuales!» Con esta arrogancia habla,

excepto cuando oye de alguno que

Orestes vendrá; entonces, a mi lado,

furiosa, me grita: «¿No eres tú la causa

de estas cosas? ¿No es esto obra tuya,

que, habiéndome arrebatado a Orestes

de mis manos, lo pusiste a resguardo en

secreto? Pero sábete que pagarás la

pena que mereces.» Con estas palabras

me insulta y, a su lado, la incita su

«ilustre esposo», ese cobarde en todo, la

maldad en persona, el que libra las

batallas con las mujeres Mientras que

yo, esperando siempre que Orestes se

presente para hacer cesar esta situación,

me muero, ¡infeliz! Porque, en esa

constante demora, ha destruido todas las

esperanzas presentes y por venir. En

semejante situación, amigas, no es

posible ni ser sensata ni piadosa; antes

bien, en las desgracias es forzoso,

incluso, practicar el mal.

CORIFEO.—Ea, dime, ¿nos dices

esto estando Egisto cerca o porque se ha

 ido del palacio?

ELECTRA. —¡Ciertamente! No

creas que yo, si él estuviera cerca,

vendría ni a las puertas. Ahora está en

los campos.

CORIFEO.—Verdaderamente

también yo llegaría a hablar más

confiadamente contigo si esto es así.

ELECTRA. —Ya que ahora está

ausente, infórmate de lo que quieras.

CORIFEO.—Pues bien, te pregunto:

¿qué tienes que decir de tu hermano, si

viene ya o se demora? Quiero saberlo.

ELECTRA. —Al menos lo dice,

pero, a pesar de ello, nada hace de lo

que dice.

CORIFEO.—Cuando un hombre

acomete una gran acción suele vacilar.

ELECTRA. —En lo que a mí

respecta le salvé sin vacilación.

CORIFEO.—Ten confianza. Tiene

un natural noble como para proteger a

los suyos.

ELECTRA. —Estoy convencida, ya

que, si no, no hubiera vivido tanto

tiempo.

CORIFEO.—Ahora no digas nada

más, porque veo a tu hermana, a

Crisótemis, hija por linaje del mismo

padre y de la misma madre, que,

procedente de la casa, lleva ofrendas

fúnebres en sus manos, como se

acostumbra a practicar con los muertos.

CRISÓTEMIS. —¿Qué noticias has

venido a traer junto a las puertas del

vestíbulo, oh hermana, sin querer

aprender después de tan largo tiempo a

no complacer en vano tu cólera inútil?

Sé que también yo, ciertamente, sufro en

las presentes circunstancias, hasta el

punto de que, si yo tuviera fuerza, les

haría ver cuáles son mis sentimientos

para con ellos. Pero ahora, en medio de

las desgracias, me parece mejor navegar

con las velas recogidas y no creer que

estoy haciendo algo sin hacer daño en

realidad.

Otro tanto quiero que hagas también

tú. Aunque lo justo no está en lo que yo

digo, sino en lo que tú crees. Pero si he

de vivir en libertad, tienen que ser

obedecidos en todo los que mandan.

ELECTRA. —Es terrible que,

siendo hija de un padre como el tuyo, le

hayas olvidado y te preocupes de la que

te engendró. Todas las advertencias que

me has hecho las has aprendido de

aquélla y nada dices por ti misma. Según

esto, escoge una de las dos cosas: o

razonar imprudentemente o, haciéndolo

con prudencia, olvidar a los tuyos.

Porque acabas de decir que, si tuvieras

fuerza, mostrarías el odio que les tienes,

pero, cuando yo me dispongo a vengar a

nuestro padre, hasta las últimas

consecuencias, no colaboras, y

obstaculizas a quien intenta hacerlo. ¿No

es esto cobardía unida a las desgracias?

Porque, enséñame —o aprende de mí—

qué ventaja obtendría si cesara de

lamentarme. ¿Acaso no vivo? De mala

manera, lo sé, pero me es suficiente.

Inquieto a éstos, con lo que procuro

satisfacciones al muerto, si es que hay

algún tipo de gratificación allá abajo.

Mientras que tú, que los «odias», lo

haces sólo de palabra, pero de hecho

convives con los asesinos de tu padre.

Yo, por mi parte, nunca condescendería

con ellos, ni aunque alguien me fuera a

traer los privilegios por los que ahora te

envaneces. Que ante ti haya una mesa

colmada y te sea la vida fácil. ¡Que

tenga yo por único alimento el no

contradecirme a mí misma! No deseo

alcanzar tus privilegios, ni tú los

desearías si fueras juiciosa.

Y ahora, pudiendo ser llamada hija

del mejor de todos los padres, hazte

llamar hija de tu madre, pues así te

mostrarás perversa ante los más por

haber traicionado a tu padre muerto y a

los tuyos.

CORIFEO.—Nada digas a impulsos

de la cólera, ¡por los dioses! Porque en

los discursos de ambas partes hay algo

de provecho, si tú aprendes a hacer uso

de las palabras de ésta y ella, a su vez,

de las tuyas.

CRISÓTEMIS. —Yo, mujeres, de

alguna manera estoy acostumbrada a las

razones de ésta, y no le hubiera dicho

nada, si no hubiera oído que una

tremenda desgracia se abate sobre ella,

tal que la contendrá en sus largos

lamentos.

ELECTRA. —Ea, dime eso tan

terrible, pues, si me vas a anunciar algo

peor que lo presente, no podría

objetarte.

CRISÓTEMIS. —Te diré todo

cuanto yo sé: van a enviarte, si no cesas

en estos lamentos, allí donde nunca

verás el resplandor del sol, y habrás de

cantar tus desgracias, mientras vivas, en

un refugio abovedado, lejos de esta

tierra. Ante esto medita y no te me

quejes después, cuando lo padezcas.

Ahora es un buen momento de juzgar con cordura.

ELECTRA. —¿Verdaderamente han

decidido hacer eso conmigo?

CRISÓTEMIS. —Sí, cuando Egisto

vuelva a casa.

ELECTRA. —Si es por este motivo,

¡ojalá volviera pronto!

CRISÓTEMIS. —¡Qué imprecación

has hecho, desgraciada!

ELECTRA. —Que vuelva aquél, si

tiene intención de hacer algo de esto.

CRISÓTEMIS. —¿Qué hace falta

para que te muestres sensible? ¿Dónde

está tu sentido común?

ELECTRA. —Me lleva a escapar lo

más lejos posible de vosotros.

CRISÓTEMIS. —¿Y no haces

mención de tu vida presente?

ELECTRA. —¡Pues es bella mi

existencia como para admirarla!

CRISÓTEMIS. —Pero lo sería, si

aprendieras a razonar con cordura.

ELECTRA. —No me enseñes a ser

infiel a los míos.

CRISÓTEMIS. —No te enseño eso,

sí a someterte a los que tienen el poder.

ELECTRA. —Halágales tú con esas

razones. No le van a mi modo de ser.

CRISÓTEMIS. —Bueno es, sin

embargo, no sucumbir por insensatez.

ELECTRA. —Sucumbiré, si es

necesario, para vengar a mi padre.

CRISÓTEMIS. —Nuestro padre, lo

sé, es capaz de perdonar.

ELECTRA. —Esas son palabras

para ser aplaudidas por cobardes.

CRISÓTEMIS. —¿Y tú no te

persuadirás y estarás de acuerdo

conmigo?

ELECTRA. —No, ciertamente. ¡Que

nunca esté yo privada de juicio hasta ese

punto!

CRISÓTEMIS. —En ese caso, me

iré hacia donde me disponía.

ELECTRA. —¿Adónde te diriges?

¿A quién llevas esas ofrendas?.

CRISÓTEMIS. —Nuestra madre me

envía a derramar libaciones sobre la

tumba del padre.

ELECTRA. —¿Cómo dices? ¿Al

que le es el más odiado de los hombres?

CRISÓTEMIS. —Al que dio muerte

ella misma, pues es esto lo que quieres

decir.

ELECTRA. —¿Por cuál de sus

amigos ha sido persuadida? ¿A quién

dio satisfacción con ello?

CRISÓTEMIS. —Según creo, a

causa de un terror nocturno.

ELECTRA. —¡Oh dioses patrios!

Socorredme al menos ahora.

CRISÓTEMIS. —¿Tienes alguna

confianza en ese temor?

ELECTRA. —Si me cuentas la

visión, te lo podría decir.

CRISÓTEMIS. —Pero sólo puedo

contártela en una pequeña parte.

ELECTRA. —Dímelo, sin embargo,

pues con frecuencia unas pocas palabras

han hecho fracasar o prosperar

grandemente a los mortales.

CRISÓTEMIS. —Existe el rumor de

que ella ha visto que nuestro padre, en

una segunda aparición, se presentaba a

la luz y, tras coger el cetro que él mismo

llevaba en otro tiempo y ahora lleva

Egisto, lo clavó en el hogar, y que de

éste había brotado un nuevo tallo

florecido con el que se había

ensombrecido toda la tierra de Micenas.

Estas cosas se las oí relatar a uno que

había estado presente cuando ella

exponía el sueño al Sol. No sé nada

más, excepto que aquélla me envía a

causa de este terror. Ahora, ¡por los

dioses de nuestra raza!, te suplico que te

dejes persuadir por mí y que no te

pierdas por insensatez, porque, si me

rechazas, vendrás a buscarme de nuevo

cuando te acompañe la desgracia.

ELECTRA. —¡Oh querida!, no

deberías ofrendar en la tumba nada de lo

que tienes en tus manos, pues no te es

lícito ni piadoso depositar presentes ni

hacer libaciones a nuestro padre de

parte de una mujer odiosa. Hazlo

desaparecer por los aires o bajo espesa

capa de polvo, de forma que ninguno de

ellos pueda llegar nunca al sepulcro de

nuestro padre. ¡Que, cuando ella muera,

se le conserven allá abajo como tesoros!

Si no hubiera sido la más atrevida

de todas las mujeres, en modo alguno

hubiera ofrecido nunca libaciones

malévolas al que había dado muerte.

Pues juzga si crees que el muerto

recibirá en la tumba estos obsequios con

un sentimiento benevolente para aquella

por obra de la cual fue muerto

indecorosamente y mutilado, como si

fuera una persona hostil, después que

ella, para purificarse, secó las manchas

de sangre en la cabeza de él. ¿Acaso

crees que esto le reporta liberación de

su asesinato? No es posible.

Por ello, suéltalo y, habiendo

cortado las puntas de los rizos de tu

cabeza, y de la mía —desdichada,

aunque esto sea poco, es lo único que

tengo—, ofrécele esta lucida cabellera y

este ceñidor mío que no está trabajado

con lujos, y pídele, cayendo encima de

la tumba, que él mismo venga del fondo

de la tierra, con ánimo bien dispuesto

para nosotras, a vengar a los enemigos,

y que su hijo Orestes, vivo, en ataque

victorioso pisotee a sus enemigos, a fin

de que en el futuro le coronemos con

manos más ricas que las ofrendas de

ahora. Ciertamente creo, estoy segura,

que por algo le interesaba también a

aquél enviarle estos sueños siniestros.

Pero, a pesar de ello, préstate estos

servicios a ti misma y también a mí y a

nuestro común padre, el más querido de

todos los hombres, que yace en el

Hades.

CORIFEO.—La joven habla

piadosamente y tú, si eres sensata, oh

querida, lo harás.

CRISÓTEMIS. —Lo haré, pues no

tiene sentido mantener una discusión

entre dos acerca de una cosa justa, sino

apresurarse a su ejecución.

Mientras intento llevar a cabo estas

acciones, guardad silencio, ¡por los

dioses!, amigas, porque, si mi madre se

entera de esto, pienso que la empresa a

la que me voy a atrever resultará

amarga.

CORO.

ESTROFA.

Si yo no soy adivino insensato y

falto de juicio, está a punto de venir la

hacedora de presagios, la Justicia,

llevando en sus manos justos poderes.

Irá en busca de ellos, ¡oh hija!, sin

dejar transcurrir mucho tiempo. En el

fondo tengo confianza, después que he

oído gratos sueños. Pues nunca

olvidan, ni el rey de los helenos que te

engendró, ni la vieja hacha de doble

filo fabricada en bronce que le mató en

medio de los más injuriosos ultrajes.

ANTÍSTROFA.

Llegará también la Erinis de

muchos pies y manos, infatigable, la

que en terribles emboscadas acecha.

Pues el empeño de una unión

manchada de sangre, sin lecho nupcial,

sin casamiento, acometió a quienes no

les era lícito. Por lo tanto, existe la

esperanza de que nunca, nunca un

presagio se nos hará presente sin que

cause daño a sus autores y cómplices.

O ciertamente, no existen señales de

adivinación para los hombres en los

sueños terribles o en los oráculos, si

esta visión nocturna no se realiza.

EPODO.

¡Ah de la antigua y dolorosa

carrera de carros de Pélope.' ¡Cómo

has venido a ser largamente dolorosa

para esta tierra! Pues desde que

Mirtilo durmió el sueño de la muerte

tras ser precipitado al mar, totalmente

destruido al ser lanzado desde su carro

de oro por un triste infortunio, no dejó

de haber nunca en la casa alguna

penosa desgracia.

CLITEMESTRA. —A lo que

parece, vas y vienes libre otra yez. Pues

no está aquí Egisto que te impedía

avergonzar a los tuyos estando en la

puerta. Pero ahora, como aquél está

ausente, no me haces ningún caso. Sin

embargo, muchas veces has dicho a voz

en cuello ante mucha gente que yo

gobierno con insolencia y contra

justicia, injuriándote a ti y lo tuyo. Pero

yo no soy insolente, y hablo mal de ti

porque con frecuencia oigo lo mismo

por parte tuya. Tu padre, y nada más, es

siempre para ti el pretexto: que fue

muerto por mí. Por mí, lo sé bien, no

puedo negarlo; la Justicia se apoderó de

él, no yo sola, a la que deberías ayudar

si fueras sensata. Este padre tuyo, al que

siempre estás llorando, fue el único de

los helenos que se atrevió a sacrificar a

tu hermana a los dioses. ¡No tuvo él el

mismo dolor cuando la engendró que yo

al darla a luz! Anda, muéstrame por qué

causa la sacrificó. ¿Es que vas a decir

que por los argivos? Ellos no tenían

derecho a dar muerte a la que era mía.

Por consiguiente, habiendo matado lo

mío en favor de su hermano Menelao,

¿no iba a pagarme el castigo por ello?

¿Acaso no tenía aquél dos hijos, los

cuales era más natural que murieran que

ella, por ser hijos del padre y de la

madre a causa de la que tenía lugar esa

expedición?

¿O acaso tenía Hades mayor deseo

de devorar a mis hijos que a los de

aquélla? ¿Es que en el muy infame padre

se había esfumado el amor por los hijos

habidos conmigo y existía, en cambio,

por los de Menelao? ¿No es esto

mentalidad de un padre desconsiderado

y perverso? Así lo creo, aunque hable

de modo distinto a lo que opinas.

Y la que está muerta, si tomara voz,

lo confirmaría. Yo no estoy afligida por

lo que he hecho. Si a ti, por tu parte, te

parece que no tengo razón, censura a los

que te rodean, pero con una

argumentación razonable.

ELECTRA. —Al menos ahora no

dirás de mí que inicié algo molesto

después que tuve que escuchar esto de ti

hasta el final. Pero, si me lo permites,

hablaría con verdad sobre el muerto, a

la vez que sobre mi hermana.

CLITEMESTRA. —Desde luego

que te lo permito. Si dieras así siempre

comienzo a tus palabras, no serías tan

molesta de oír.

 ELECTRA. —Entonces te hablo.

Dices que has dado muerte a mi padre.

¿Qué expresión más vergonzosa que ésta

podría ya existir, bien lo hayas hecho

con razón o no? Te diré, además, que no

lo mataste con justicia precisamente,

sino que te arrastró a ello el obedecer al

malvado varón con el que ahora vives.

Pregunta a la cazadora Ártemis en

castigo de qué retuvo en Áulide los

frecuentes vientos, o yo te lo diré, pues

no es lícito aprenderlo de ella.

En otro tiempo, mi padre, según yo

tengo oído, cuando cazaba en el recinto

sagrado de la diosa, con sus pisadas,

hizo levantarse a un cornudo ciervo

moteado. En ocasión del sacrificio de

éste, sucedió que lanzó lleno de

jactancia ciertas palabras. Por esto,

habiéndose encolerizado la doncella

hija de Leto, retuvo a los aqueos a fin de

que mi padre, en compensación por el

animal, sacrificara a su propia hija. Así

tuvo lugar el sacrificio de aquélla,

porque no había otro medio de

liberación para el ejército, ni para

volver a casa ni hacia Ilión. Ante esto,

coaccionado por todas partes y

oponiendo mucha resistencia, la

sacrificó muy a su pesar y no a causa de

Menelao.

Pero —y voy a hablar con tu

razonamiento— si por querer ayudar a

aquél lo hubiera hecho, ¿era necesario

que, a causa de ello, muriese por obra

tuya? ¿Según qué ley? Cuida no sea que,

por establecer este principio entre los

hombres, reporte dolor y arrepentimiento

 para ti misma. Porque,

si damos muerte a uno en defensa de

otro, tú podrías morir la primera si se

hiciera justicia. Ten cuidado no

establezcas un pretexto inexistente.

Dinos, si quieres, por qué motivo

cometes ahora las más vergonzosas de

todas las acciones, cuando te acuestas

con el criminal, con cuya ayuda has

matado antes a nuestro padre, y tienes

hijos de él y has desechado a los que

engendraste antes en tu matrimonio

legal. ¿Cómo podría yo alabar estas

cosas? ¿Acaso también dirás que estás

vengando a tu hija? Sería vergonzoso si

lo alegas. No está bien casarse con un

enemigo por causa de una hija.

Pero ni siquiera es posible

reprenderte a ti, porque lanzas a toda

voz que yo injurio a mi madre. Yo te

considero más un ama que una madre

para mí, puesto que llevo una mísera

vida y soy víctima, por tu culpa y la de

tu compañero, de innumerables males. Y

el otro, desterrado, que a duras penas

escapó de tu mano, el infortunado

Orestes, arrastra una vida desgraciada.

Muchas veces me has acusado de criarle

para que tome venganza contra ti. Y

esto, si tuviera fuerza, lo haría yo,

entérate bien. Por ello, proclama ante

todos, si quieres, que soy malvada y

deslenguada y llena de desvergüenza. Si

por naturaleza soy experta en todas estas

cosas, tal vez sea que no desdigo de tu

estirpe.

CORIFEO.—Veo

que

respira

cólera, pero no veo que le preocupe si

tiene razón.

CLITEMESTRA. —¡Qué cuidado

voy a tener por ésta que injuria a su

madre con tales insultos y eso a su edad!

¿No te parece que podría llegar a todo

tipo de acciones sin ninguna vergüenza?

ELECTRA. —Entérate bien de que

yo siento vergüenza por esto, aunque no

te lo parezca. Comprendo que hago

cosas intempestivas y que no son

apropiadas para mí. Pero la hostilidad

que de ti me viene y tus actos me fuerzan

a hacerlo. En acciones deshonrosas se

aprende a obrar deshonrosamente.

CLITEMESTRA. —¡Oh criatura sin

consideración! Ciertamente que yo, mis

palabras y mis obras te dan que hablar

en exceso.

ELECTRA. —Tú lo dices, no yo. Tú

realizas el hecho y las acciones se

procuran las palabras.

CLITEMESTRA. —Pero, ¡por la

diosa Ártemis! ¡No escaparás por esta

osadía cuando venga Egisto!

ELECTRA. —¿Ves? Te has dejado

llevar por la cólera. Aunque me habías

permitido decir lo que quisiera, no

sabes escuchar.

CLITEMESTRA. —¿Y no me vas a

dejar ni hacer un sacrificio bajo un

devoto murmullo, después de que te

permití soltarlo todo?

ELECTRA. —Te dejo, te invito a

ello, haz el sacrificio y no acuses a mi

lengua, porque no podría decir ya más.

CLITEMESTRA. —Tú, la que me

acompañas, alza la ofrenda de todos los

frutos, a fin de que ofrezca a esta

divinidad súplicas que sean liberadoras

de los miedos que ahora tengo.

Escucha ya, Febo protector, mis

palabras ocultas. Pues no te dirijo la

oración ante amigos, ni conviene que

todo salga a la luz mientras ésa se

encuentre cerca de mí, para que no vaya

divulgando ya, por toda la ciudad,

equívoca fama acompañada de rencor y

maldiciente palabra. Por consiguiente,

escúchame así, que de este modo yo te

hablaré.

Las visiones de oscuros sueños que

en esta noche he tenido concede, rey

Licio, que se cumplan si se han

aparecido para bien, pero, si han sido

hostiles, remítelas de nuevo a los

enemigos. Y si algunos maquinan con

engaños despojarme de la riqueza que

disfruto, no lo permitas, sino concédeme

que, llevando una vida sin daño, rija el

palacio y el cetro de los Atridas

viviendo con los amigos que ahora tengo

en una feliz existencia, y con aquellos de

mis hijos en los que no se encuentre

animadversión hacia mí o un amargo

resentimiento.

¡Oh Apolo Licio! Oyendo benévolo

esto, concédenoslo a todos nosotros tal y

como te lo pedimos. Todo lo demás,

aunque yo lo silencie, supongo que en tu

calidad de dios lo conoces. Pues es

natural que los hijos de Zeus vean todo.

(Entra el PEDAGOGO.)

PEDAGOGO.

—Mujeres

extranjeras, ¿cómo podría yo saber con

precisión si éste es el palacio del rey

Egisto?

CORIFEO.—Éste es, oh extranjero.

Exactamente lo has adivinado.

PEDAGOGO.—¿Acaso

también

estoy adivinando que ésta es su esposa?

Pues se advierte que tiene la prestancia

de una reina.

CORIFEO.—Nada más cierto: ella

es quien está junto a ti.

PEDAGOGO. —¡Te saludo, reina!

Llego trayendo gratas noticias de parte

de una persona amiga para ti y también

para Egisto.

CLITEMESTRA.

—Acojo

favorablemente tus palabras. Deseo

saber de ti, ante todo, quién te envía.

PEDAGOGO.

—Fanoteo

El Focense, para anunciarte un importante

asunto.

CLITEMESTRA.

—¿Cuál,

oh

extranjero? Habla, porque sé bien que,

siendo de parte de un amigo, traerás

palabras amistosas.

 PEDAGOGO.

—Orestes está muerto. Resumiendo, brevemente lo

anuncio.

ELECTRA. —¡Qué desdichada me

siento! Acabada estoy en este día.

CLITEMESTRA. —¿Qué dices, qué

dices? ¡Oh extranjero!, no escuches a

ésta.

PEDAGOGO. —Digo, como acabo

de hacerlo, que Orestes ha muerto.

ELECTRA.

—Estoy

muerta,

¡infortunada!, ya nada soy.

CLITEMESTRA. —(A Electra.) Tú

ocúpate de tus asuntos. Y tú, extranjero,

dime la verdad, ¿de qué modo murió?

PEDAGOGO. —He sido enviado

para esto y todo te lo contaré. Habiendo

llegado aquél al famoso certamen,

orgullo de Grecia, a la búsqueda de los

premios délficos, cuando oyó el agudo

pregón del hombre que proclamaba la

carrera pedestre, de la que se celebraba

la primera prueba, se presentó radiante,

objeto de admiración para todos los

presentes. Habiendo igualado a la

brillantez de su natural el resultado de la

carrera, salió llevando el muy honroso

galardón de la victoria.

No sé cómo contarte unas pocas

hazañas y victorias entre las muchas

realizadas por semejante hombre, pero

entérate de una sola cosa: de cuantas

pruebas hicieron proclamar los jueces

se llevó los premios de la victoria. Se le

consideró dichoso cuando fue celebrado

como argivo y como Orestes —su

nombre—, hijo de Agamenón, el que en

otro tiempo reuniera el famoso ejército

de la Hélade. Y así estaban las cosas.

Pero cuando alguno de los dioses se

propone hacer daño, ni aun siendo fuerte

se puede uno librar.

Al otro día, cuando a la salida del

sol tenía lugar la prueba de la carrera de

carros, aquél se presentó entre

numerosos aurigas. Uno era aqueo, otro

de Esparta, dos eran libios, conductores

de carros uncidos. Él era el quinto entre

 éstos, con yeguas tesalias. El sexto

procedía de Etolia, con potras alazanas.

El séptimo era de Magnesia. El octavo,

con blancos caballos, de estirpe eniana.

El noveno, venido de Atenas, la ciudad

fundada por los dioses. Otro, beocio,

completaba el décimo carro.

Habiéndose colocado donde los

jueces encargados les habían designado

por sorteo y donde estaban dispuestos

los carros, se lanzaron al son de la

trompeta de bronce. Al mismo tiempo

que excitaban a gritos a los caballos,

agitaban las riendas en sus manos. Todo

el estadio se llenó del estrépito de los

trepidantes carros. El polvo se elevaba

hacia el cielo. Todos mezclados a la

vez, no escatimaban las picas para que

cada uno de ellos pudiera sobrepasar

los bujes de los otros carros y a los

caba-llos que relinchaban. Al mismo

tiempo el aliento de los corceles

espumeaba e irrumpía en torno a sus

espaldas y a las ruedas en movimiento.

Aquél, estando justo al pie del

último poste, acercaba una y otra vez el

cubo de la rueda hasta rozarlo y, al

tiempo que dejaba más suelto al caballo

uncido de la derecha, retenía al que

estaba en su lado. Al principio todos los

carros estuvieron en pie, pero después

los caballos del eniano se precipitan con

fuerza, desbocados y, al volverse,

terminando la sexta vuelta y ya en la

séptima, chocan de frente con el carro

barceo. Entonces, a causa de un solo

infortunio, se destrozan y se caen unos

sobre otros, y toda la llanura de Crisa se

llenó de restos de carros volcados. Al

darse cuenta, el diestro conductor de

Atenas se aparta hacia afuera y se

detiene, dejando que pasen por el centro

los carros y caballos mezclados en

confusión. Orestes, que mantenía los

potros al final porque confiaba en la

última vuelta, avanzaba el último. Pero

cuando ve que ha quedado solo aquél,

haciendo resonar un agudo chasquido en

las orejas de los rápidos corceles, se

lanza en su persecución.

Y avanzaban igualados los dos en

los troncos, sacando desde los carros,

unas veces uno y otras el otro, la cabeza.

En todas las demás vueltas se mantuvo

erguido con seguridad, derecho, el

infortunado, en un carro también

derecho. Después, suelta la rienda

izquierda en un momento en que el

caballo está doblado y tropieza con el

extremo de la meta sin advertirlo.

Rompió por la mitad el extremo del eje

y cayó desde la baranda del carro. Se

enrosca en las bien cortadas riendas. Al

caer él al suelo, los caballos se

dispersaron por en medio de la pista.

Cuando la multitud le ve derribado,

prorrumpe en gritos de lamento por el

joven

que,

habiendo

realizado

semejantes hazañas, alcanza ahora tales

infortunios. Arrastrado unas veces por el

suelo y otras apareciendo las piernas

por el aire, hasta que los otros

conductores, reteniendo con esfuerzo la

carrera de los caballos, lo soltaron

cubierto de sangre, de modo que ninguno

de sus amigos hubiera podido

reconocerle, si hubiera visto el

desdichado cuerpo.

Después de quemarle en una pira,

unos hombres fo-censes designados para

ello traen en una pequeña urna de bronce

un gran cuerpo que sólo es miserable

ceniza, para que obtenga enterramiento

en la tierra paterna. Tales son los

hechos, dolorosos para narrarlos, pero,

para nosotros que los vimos, la más

grande de todas las desgracias que yo he

contemplado.

CORIFEO.—¡Ay, ay! A lo que

parece se ha extinguido para mis

antiguos soberanos todo el linaje desde

la raíz.

CLITEMESTRA. —Oh Zeus, ¿qué

es esto? ¿Acaso debo decir que son

acontecimientos afortunados o terribles

aunque provechosos? Es doloroso que

tenga que salvar la vida con mi propia

desgracia.

PEDAGOGO. —¿Por qué estás

angustiada, oh mujer, por mis actuales

palabras?

CLITEMESTRA. —Es extraño dar a

luz. No se consigue odiar a los que has

engendrado, ni aun sufriendo males por

ellos.

PEDAGOGO. —En vano hemos

llegado, a lo que parece.

CLITEMESTRA. —Ciertamente que

no en vano. ¿Cómo podrías decir en

vano, si me vienes con pruebas

fidedignas de la muerte de quien, nacido

de mi vida, pero apartado de mis pechos

y de mi alimento, vivía fuera de la

patria, desterrado, y no me había visto

desde que salió de esta tierra y,

reprochándome el asesinato de su padre,

me amenazaba con llevar a cabo hechos

terribles, de suerte que ni de noche ni de

día podía yo cubrir los ojos con dulce

sueño, sino que el tiempo, momento a

momento, pasaba como si fuera a morir?

Pero ahora, en este día, he sido liberada

del temor que sentía ante ésta y ante

aquél. Ésta era para mí mayor daño por

vivir conmigo y estar bebiendo siempre

la sangre pura de mi vida. Ahora, por lo

que se refiere a sus amenazas, podré

vivir tranquila.

ELECTRA.

—¡Ay

de

mí,

desgraciada! Ahora me es posible,

Orestes, lamentar tu desventura, cuando

en tal situación eres ultrajado por parte

de semejante madre. ¿Acaso está bien?

CLITEMESTRA. —Tú, ciertamente,

no. Aquél sí está bien como está.

ELECTRA. —Escucha, ¡oh Némesis

del que acaba de morir!

CLITEMESTRA. —Escuchó lo que

debía y sancionó con razón.

ELECTRA. —Sigue hablando con

insolencia, pues ahora te encuentras

feliz.

CLITEMESTRA. —Ni Orestes ni tú

vais a desposeerme de este estado.

ELECTRA. —Nosotros somos los

desposeídos y no estamos en

condiciones de desposeerte a ti.

CLITEMESTRA. —(Dirigiéndose

al PEDAGOGO.) Si con tu venida

hicieras cesar a ésta en sus maldicientes

gritos, ¡oh extranjero!, serías merecedor

de alcanzar muchas recompensas.

PEDAGOGO. —Así, pues, podría

regresar a casa, si la situación está en

orden.

CLITEMESTRA. —De ningún

modo, porque en este caso no podrías

obtener un trato digno de mí ni del

huésped que te ha enviado. Entra al

interior. Deja que ésta vocee fuera sus

propias desgracias y las de su gente.

(Entran en la casa Clitemestra y el PEDAGOGO.)

ELECTRA. —¿Acaso os parece que

llora o se lamenta con excesiva tristeza

y dolor, la desdichada, por el hijo

muerto de este modo?. ¡Y aun se ha ido

riendo! ¡Ay, infortunada de mí!

¡Queridísimo Orestes! ¡Cómo me has

perdido con tu muerte! Te has ido y me

has arrancado de mi corazón las únicas

esperanzas que aún quedaban en mí: que

tú habías de llegar un día sano y salvo

como vengador de nuestro padre y de

mí, ¡desdichada! Así, pues, ¿adonde

debo volverme? Pues estoy sola,

privada de ti y de mi padre. Preciso es

que ahora viva de nuevo sometida entre

los que me son los más odiosos de todos

los hombres, los asesinos de mi padre.

¿Es eso apropiado para mí? Pero yo no

entraré a vivir con ellos de ahora en

adelante, sino que, dejándome caer

frente a esta puerta, sin amigos,

consumiré mi vida. Ante esto, que

alguno de los de dentro me mate, si se

siente incómodo, que, si lo hace, me

hará un favor, mientras que, si vivo, será

motivo de tristeza. Ningún deseo tengo

de vivir.

CORO.

ESTROFA .a

¿Dónde están los rayos de Zeus o

dónde el brillante sol si, cuando ven

estas cosas, se ocultan tranquilos?

ELECTRA. —¡Ah, ah! ¡Ay!

CORO. —Oh hija, ¿por qué lloras?

ELECTRA. —¡Ay de mí!

CORO. —No grites tan fuerte.

ELECTRA. —Me perderás.

CORO. —¿Cómo?

ELECTRA. —Si me haces concebir

esperanzas por los que claramente se

han ido al Hades, me pisoteas aún más

a mí, que ya estoy agotada.

ANTÍSTROFA .a

 CORO. —Pues sé que el señor

Anfiarao fue ocultado por una diadema

de mujer labrada en oro y ahora bajo

tierra...

ELECTRA. —¡Ah, ah! ¡Ay!

CORO. —... reina totalmente vivo.

ELECTRA. —¡Ay de mí!

CORO. —¡Ay! Sí, pues la funesta...

ELECTRA. —Fue muerta.

CORO. —Sí.

ELECTRA. —Lo sé, lo sé. Apareció

un vengador para el que estaba en

duelo. Pero para mí ninguno existe ya,

pues quien todavía existía se ha ido

como arrebatado.

ESTROFA  a

CORO. —Te sientes desgraciada

por acontecimientos desgraciados.

ELECTRA. —Lo sé, lo sé muy bien,

a lo largo de una vida cargada de

numerosas y terribles desdichas.

CORO. —Conocemos a lo que te

refieres.

ELECTRA. —No me conduzcas

adonde no...

CORO. —¿Qué dices?

ELECTRA.

—...existen

ya

esperanzas de ayuda de un hermano

noble en su linaje.

ANTÍSTROFA .a

CORO. —Para todos los mortales

es ley natural la muerte.

ELECTRA. —¿Acaso también del

modo que fue para aquél, infeliz, en

carreras de caballos de veloces cascos,

enredado con las bien cortadas

riendas?

CORO. —Impensable fue su

destrucción.

ELECTRA. —Cómo no, si,

desterrado, lejos de mis manos...

CORO. —¡Ay! ¡Ay!

ELECTRA. —...está enterrado, sin

haber obtenido de mí ni sepultura ni

siquiera lamentos.

(Entra

Crisótemis

corriendo.)

CRISÓTEMIS. —A causa de la

alegría me llego corriendo apresurada,

descuidando el decoro. Porque traigo

motivos de gozo y el fin de las

desgracias que te acosaban y te hacían

gemir.

ELECTRA. —¿Dónde podrías haber

encontrado tú alivio de mis males, para

los que ya no hay remedio posible?

CRISÓTEMIS. —Orestes está entre

nosotros —entérate, oyéndolo, por mí—

de una manera tan real como que tú me

estás viendo a mí.

ELECTRA. —Pero, ¿es que estás

loca, oh desgraciada y, a más de tus

propias desgracias, te ríes de las mías?

CRISÓTEMIS. —¡Por el hogar de

nuestros padres! No lo digo en un

arrebato, sino porque sé que aquél está

presente entre nosotras.

ELECTRA. —¡Ay, desventurada! ¿Y

a qué mortal le has oído esta noticia

como para tener esa excesiva confianza?

CRISÓTEMIS. —Yo confío en esta

noticia, porque he visto claras señales

por mí misma y no por medio de otro.

ELECTRA. —¿Qué prueba has

visto, desdichada? ¿Hacia qué has

dirigido la mirada para inflamarte con

este fuego irremediable?

CRISÓTEMIS. —¡Por los dioses!

Óyeme ahora para que, después de

escucharme, digas si soy sensata o si

desvarío.

ELECTRA. —Habla, si en la

palabra encuentras algún placer.

CRISÓTEMIS. —Te diré todo

cuanto observé. Cuando llegué a la

tumba antigua de nuestro padre, veo

regueros de leche que acaban de

derramar desde la parte alta del túmulo,

y que la piedra sepulcral de nuestro

padre está coronada enteramente

alrededor por toda clase de flores. Al

verlo, el asombro se apoderó de mí.

Miro en derredor, no sea que algún

mortal nos acechara de cerca, pero,

como vi que el lugar estaba en calma,

me fui acercando más a la sepultura.

Entonces veo en lo más alto del túmulo

un bucle cortado de algún joven. Nada

más verlo, infeliz, se me presentó a mi

ánimo un rostro familiar, me pareció ver

en esto una señal del más querido de

todos los mortales, Orestes.

Con el bucle en las manos no digo

palabras que puedan resultar de mal

agüero, sino que, al punto, se me llena el

rostro de lágrimas por la alegría. Y

ahora, como antes, sé que esta ofrenda

no viene de otro más que de aquél.

Porque, ¿a quién le afecta esto sino a ti o

a mí? Y yo no lo hice, lo sé bien, ni tú

tampoco. ¿Cómo, si no te es posible

alejarte de esta casa impunemente, ni

siquiera para el servicio de los dioses?

Tampoco el buen sentido de nuestra

madre suele realizar tales actos, ni

pasaría inadvertido si los hiciera.

Estas ofrendas fúnebres son de

Orestes, así que, ¡oh querida, ten ánimo!

Pues no siempre asiste a los mismos la

misma fortuna. Antes ésta era terrible

para nosotras, pero tal vez este día nos

confirmará bienes en abundancia.

ELECTRA. —¡Ay! ¡Cómo te estoy

compadeciendo hace rato a causa de tu

falta de juicio!

CRISÓTEMIS. —¿Qué sucede? ¿No

proporciono agrado con mis palabras?

ELECTRA. —¡No sabes a qué

juicio ni a qué lugar eres conducida!

CRISÓTEMIS. —Pero, ¿cómo no

voy a saber yo lo que vi con claridad?

ELECTRA. —Ha muerto, ¡oh

desdichada! Se te ha escapado la

liberación que iba a venir de aquél. No

pongas ya tus ojos en él.

CRISÓTEMIS. —¡Ay de mí,

infortunada! ¿A qué mortal has

escuchado esto?

ELECTRA. —A uno que estaba

cerca cuando pereció.

CRISÓTEMIS. —¿Dónde está ese

tal? El asombro se apodera de mí.

ELECTRA. —En casa. A nuestra

madre le es grato y no enojoso.

CRISÓTEMIS. —¡Ay, desventurada

de mí! ¿De qué hombre eran, pues, las

numerosas ofrendas depositadas sobre

la tumba de nuestro padre?

ELECTRA. —Yo mejor pienso que

alguien las depositó como recuerdo de

la muerte de Orestes.

CRISÓTEMIS. —¡Ay de mí,

desgraciada! Yo me apresuraba alegre

con semejantes noticias, sin saber en qué

situación

infortunada

nos

encontrábamos, y ahora, al llegar,

descubro otras desgracias añadidas a las

que había antes.

ELECTRA. —Así están las cosas

para ti. Pero, si me obedeces, disiparás

la angustia del infortunio presente.

CRISÓTEMIS. —¿Acaso podré

resucitar a los muertos?

ELECTRA. —No hablo en ese

sentido, no estoy tan loca.

CRISÓTEMIS. —¿Qué ordenas que

yo sea capaz de hacer?

ELECTRA. —Que te atrevas a

llevar a cabo lo que yo te aconseje.

CRISÓTEMIS. —Si en ello hay

algún provecho, no me negaré.

ELECTRA. —Observa que nada

sale bien sin esfuerzo.

CRISÓTEMIS. —Lo veo. Ayudaré

en todo cuanto esté en mi mano.

ELECTRA. —Óyeme, pues, ahora

cómo tengo decidido actuar. Tú también

sabes que no tendremos ayuda de ningún

ser querido, puesto que ninguno está con

nosotras, sino que Hades se los ha

llevado y nos ha privado de ellos. Nos

hemos quedado solas.

Yo, mientras oía decir que nuestro

hermano estaba aún con vida y en pleno vigor,

 tenía esperanzas de que él llegara

algún día como vengador del asesinato

de nuestro padre. Pero ahora, cuando ya

no existe, dirijo mi mirada a ti para que

no rehúyas, juntamente con tu hermana,

dar muerte al autor de la muerte de

nuestro padre, a Egisto.

Ya no debo yo ocultarte nada.

¿Hasta cuándo vas a esperar indiferente?

¿Qué esperanza hay aún sólida en la que

pongas los ojos? Tú puedes lamentarte

al verte privada de la posesión del

patrimonio paterno y dolerte de estar

envejeciendo sin lecho nupcial hasta el

día de hoy, sin bodas. Pero esto, sin

embargo, ya no esperes alcanzarlo

nunca, porque Egisto no es hombre tan

insensato que permita que tu linaje y el

mío germine: ello sería claro motivo de

sufrimiento para él.

Si obedeces mis consejos ganarás,

en primer lugar, reputación de piedad

por parte de nuestro padre, que está en

el Hades, muerto, así como de nuestro

hermano, y, después, tal cual naciste,

serás llamada libre el resto del tiempo y

alcanzarás unas bodas como te mereces.

Pues todos suelen poner su vista en la

que tiene más méritos.

Y, por otra parte, ¿no ves cuánta

celebridad podrías procurarte a ti misma

y a mí si me obedeces? Porque, ¿qué

ciudadano o extranjero, al vernos, no

nos saludaría con alabanzas de este tipo:

«Ved a estas dos hermanas, amigos, que

guardaron la casa paterna y que, con

desprecio de su vida, llevaron a cabo la

muerte de sus enemigos, para quienes la

situación era muy próspera. Todos

debemos amarlas y respetarlas. Es

preciso que en las fiestas y con ocasión

de las asambleas de la ciudad todos las

honremos por su valentía»? Cualquier

mortal podrá hablar así de nosotras tanto

en vida como después de muertas, de

modo que nuestra fama no declinará.

¡Ea!, ¡oh querida! Déjate convencer,

ayuda a nuestro padre, socorre a nuestro

hermano, líbrame de desgracias y líbrate

a ti misma, comprendiendo que es vergonzoso

vivir en deshonra para los

que han nacido nobles.

CORIFEO.—En situaciones así, la

prudencia es buena ayuda, tanto para el

que habla como para el que escucha.

CRISÓTEMIS. —Si ésta no tuviera

pensamientos equivocados, oh mujeres,

hubiera conservado la precaución antes

de hablar, lo que no ha hecho. Porque,

¿adónde has mirado para proveerte de

semejante valor? ¿Y, encima, me llamas

a mí para obedecerte? ¿Es que no lo

estás viendo? Eres mujer y no hombre, y

tienes en tus manos menos fuerzas que

tus enemigos. La fortuna les sonríe a

ellos cada día, mientras que para

nosotras se pierde y llega a nada.

En este caso, ¿quién que planeara

prender a semejante persona podría

escapar a la desgracia sin sufrir daño?

Ten cuidado, no vaya a ser que, además

de irnos ya mal, obtengamos aún

mayores desdichas si alguien escucha

semejante razonamiento. A nosotras no

nos resuelve ni ayuda el morir

ignominiosamente, aunque hayamos

obtenido una buena fama. Y no es lo

peor la muerte, sino el que, cuando

alguien desee morir, no pueda, sin

embargo, conseguirlo.

Te lo suplico, antes de perdernos

por completo nosotras de la manera más

infame y de extinguir nuestro linaje,

contén tu cólera. Yo vigilaré para que

tus palabras queden como no dichas y

sin efecto para ti. Y tú misma ten

prudencia de ahora en adelante y, si no

tienes fuerza, cede ante los poderosos.

CORIFEO.—Obedece. Nada más

provechoso pueden recibir los hombres

que el buen juicio y la mente sabia.

ELECTRA. —No has dicho nada

que no esperara. Sabía bien que tú

rechazarías lo que te he anunciado. Esta

acción debe ser hecha solamente por mi

propia mano. Yo, al menos, no la dejaré

en proyecto.

CRISÓTEMIS.

—¡Ay!

Tales

propósitos debías haberlos tenido

cuando nuestro padre murió. Lo habrías

arreglado todo.

ELECTRA.

—Por

naturaleza

ciertamente que sí, pero mi capacidad

de pensamiento era entonces menor.

CRISÓTEMIS. —Esfuérzate para

que permanezca a lo largo de tu vida tal

cual es.

ELECTRA. —Me adviertes esto,

aun cuando no vas a ayudar para

llevarlo a cabo.

CRISÓTEMIS. —Es natural que

cuando algo se emprende mal salga

también mal.

ELECTRA. —Envidio tu razón, pero

aborrezco tu cobardía.

CRISÓTEMIS.

—Soportaré

escucharte de la misma manera cuando

vengas a hablarme bien de mí.

ELECTRA. —Nunca tendrás esa

experiencia, al menos de mi parte.

CRISÓTEMIS. —El tiempo que

falta para juzgar esto es largo.

ELECTRA. —Vete. No encuentro

ayuda en ti.

CRISÓTEMIS. —La presto, pero no

te das cuenta.

ELECTRA. —Vete junto a tu madre

y revélaselo todo.

CRISÓTEMIS. —No te odio yo

hasta ese punto.

ELECTRA. —Sin embargo, conoces

a qué deshonra me conduces.

CRISÓTEMIS. —A deshonra no. Al

contrario: me preocupo por ti.

ELECTRA. —¿Tengo, pues, que

obedecer lo que tú consideras justo?

CRISÓTEMIS. —Cuando razones

con cordura, serás tú la que guíes entre

nosotras dos.

ELECTRA. —Verdaderamente es

extraño que, hablando bien, estés

equivocada.

CRISÓTEMIS. —Has expresado

claramente el fallo en el que has caído.

ELECTRA. —¿Y qué? ¿No te

parece que hablo con toda justicia?

CRISÓTEMIS. —Pero a veces

también la justicia aporta desgracia.

ELECTRA. —Yo no quiero vivir

bajo estas leyes.

CRISÓTEMIS. —Pero, si llegas a

hacer esto, me darás la razón.

ELECTRA. —Lo haré, porque no

me has infundido ningún miedo.

CRISÓTEMIS. —¿Es esto verdad y

no cambiarás de decisión?

ELECTRA. —Nada hay más odioso

que una determinación poco firme.

CRISÓTEMIS.

—Piensas

que

ninguna razón tengo en lo que digo.

ELECTRA. —Desde hace tiempo lo

tengo decidido y no desde hace poco.

CRISÓTEMIS. —En ese caso me

voy, porque ni tú te resignas a aceptar

mis palabras ni yo tu forma de actuar.

ELECTRA.

—Entra.

No

te

obedeceré nunca, aunque lo llegues a

desear ardientemente, ya que es gran

insensatez perseguir metas vanas.

CRISÓTEMIS. —Si crees que

encuentras algún sentido para ti misma,

sigue pensando así. Pero cuando te veas

entre desgracias, entonces aprobarás mis

palabras.

(Entra en el palacio.)

CORO.

ESTROFA .a

¿Por qué, cuando contemplamos a

las más sagaces aves del cielo

cuidándose del alimento de los que

engendraron y con los que encuentran un goce, no lo hacemos en igual

medida? Pero, ¡por el rayo de Zeus y

por la celeste Temis, que permanecerán

impunes por largo tiempo!. ¡Oh voz de

los mortales que llegas hasta los

infiernos, haz oír a los Atridas que

están bajo tierra mi palabra

quejumbrosa, portadora de tristes

reproches!

ANTÍSTROFA .a

Que los asuntos de palacio están

viciados y que una doble contienda

hace imposible las relaciones entre sus

hijas en amistosa convivencia. Que

Electra sola, traicionada, está

indecisa,

llorando

siempre,

¡desdichada!, a su padre, como el

ruiseñor que siempre se queja y que,

sin inquietarse en absoluto por la

muerte, se dispone a no ver más la luz

después de matar a la doble Erinis.

¿Quién podría haber nacido tan noble

de sentimientos?

ESTROFA .a

Nadie entre los nobles quiere

deshonrar su jama en medio de una

vida de penurias, anónima, ¡oh hija,

hija!, como tú, que también preferiste

una vida acompañada de llantos sin fin

y, tras vencer al deshonor, ganar dos

títulos en uno solo: ser llamada sabia y

excelente hija.

ANTÍSTROFA .a

¡Ojalá vivas por encima de tus

enemigos en fuerza y en riqueza tanto

cuanto ahora vives sometida! Después

que te he encontrado caída en aciago

destino, has ganado los mejores

premios a los ojos de las leyes que

nacieron para ser las más importantes,

por tu piedad para con Zeus.

(Entran Orestes y Pílades

con dos criados. Uno lleva una

urna.)

ORESTES. —¿Acaso, mujeres,

estamos bien enterados y nos dirigimos

exactamente a donde queremos?

CORIFEO.—¿Qué es lo que intentas

averiguar y con qué deseo te presentas?

ORESTES. —Desde hace algún

tiempo intento averiguar dónde ha fijado

Egisto su morada.

CORIFEO.—Has llegado bien, y no

se puede hacer ningún reproche a quien

te lo indicó.

ORESTES. —¿Quién de vosotras

podría anunciar a los de dentro nuestra

llegada, que se presenta cuando era

deseada?

CORIFEO.—(Señalando a Electra.)

Ésta, si es necesario que lo anuncie

quien les es más allegada.

ORESTES. —Ve, oh mujer, y hazles

saber que unos hombres focenses buscan

a Egisto.

ELECTRA.

—¡Ay

de

mí,

desgraciada! ¿No será que traen pruebas

visibles de la noticia que hemos

escuchado?

ORESTES. —No conozco la noticia

a que te refieres. A mí el anciano

Estrofio me ordenó comunicar algo

acerca de Orestes.

ELECTRA.

—¿Qué?

¡Oh

extranjeros! ¡Cómo se apodera de mí el

temor!

ORESTES. —Como ves, nos

cuidamos de transportar en una pequeña

urna los exiguos restos del que murió.

ELECTRA. —¡Cuán desgraciado

soy! Aquello es ya evidente. Siento que

el dolor está cercano, según parece.

ORESTES. —Si te lamentas por

alguna de las desgracias de Orestes,

sabe que esta urna esconde su cuerpo.

ELECTRA.

—¡Oh

extranjero!

Permíteme ahora —¡por los dioses!—,

si es que este vaso lo oculta, tomarlo en

mis manos para, con estas cenizas, llorar

y lamentarme por mí misma y por todo

mi linaje.

ORESTES. —Acercaos y dádselas,

quíenquiera que sea, pues no pide como

alguien hostil, sino que o es amiga o

pariente por su raza.

ELECTRA. —¡Oh recuerdo que me

queda de la vida de Orestes, el más

querido para mí de los hombres! ¡Cuán

lejos de mis esperanzas te recibo, no

como te despedí! Ahora te alzo en mis

manos y no eres nada; sin embargo, yo te

hice salir de casa fuerte, ¡oh hijo! ¡Ojalá

hubiera abandonado la vida antes que

enviarte a escondidas con mis manos a

una tierra extranjera y antes que ponerte

a salvo de la muerte, para que tú

hubieras podido yacer aquel día, muerto,

tras obtener la parte que te corresponde

de la tumba paterna! Pero ahora has

perecido de mala manera, fuera de casa

y como emigrante en otra tierra,

separado de tu hermana. Y yo,

infortunada, ni con manos amorosas te

he preparado con abluciones, ni he

recibido del fuego, como era natural, la

desdichada carga incandescente, sino

que, habiendo sido atendido por manos

extrañas, infeliz, llegas como un peso

insignificante en pequeña vasija.

¡Ay de mí, desventurada, por mis

inútiles cuidados de otro tiempo, que yo

frecuentemente prodigué en torno a ti

con dulce fatiga! Porque entonces tú no

eras más querido de tu madre que de mí,

ni los que estaban en casa eran quienes

te cuidaban, sino yo, y a mí me llamabas

siempre

hermana.

Ahora

ha

desaparecido esto en un solo día por tu

muerte. Pues, arrebatándolo todo, te has

ido como un huracán. Nuestro padre se

ha ido. Yo estoy muerta contigo. Tú

mismo te has ido, pues has muerto. Los

enemigos ríen. Tu madre, que no merece

tal nombre, está enloquecida por efecto

del placer. Acerca de ella, tú me hacías

llegar frecuentes recados a escondidas,

en los que decías que te mostrarías tú en

persona como vengador.

Pero nos ha privado de ello el

aciago destino tuyo y mío, que de esta

manera te ha enviado, como ceniza y

sombra vana en lugar de la queridísima

figura. ¡Ay de mí! ¡Oh cuerpo digno de

compasión, ay, ay! ¡Oh amadísimo! ¡Por

qué caminos terribles has sido enviado!

¡Ay de mí! ¡Cómo me has perdido! Me

has perdido en verdad, ¡oh hermano!, y,

por ello, recíbeme en esta morada tuya;

acoge a la que nada es en la nada, para

que habite contigo, abajo, el resto del

tiempo. Porque, cuando estabas arriba,

yo participaba por igual contigo.

También ahora deseo morir y no

quedar privada de tu sepultura, pues no

veo que los muertos sufran.

CORIFEO.—Has nacido de un

padre mortal, Electra, piénsalo. Orestes

también era mortal. De modo que no te

aflijas en demasía. Todos nosotros

debemos pasar por ello.

ORESTES. —(Hablando consigo

mismo.) ¡Oh, oh! ¿Qué diré? ¿A qué

palabras acudir estando perplejo como

estoy? No tengo fuerzas para contener

más la lengua.

ELECTRA. —¿Qué dolor padeces?

¿Por qué estás diciendo estas cosas?

ORESTES. —¿Es, por cierto, tu

noble figura la de Electra?

ELECTRA. —Ésta es y en muy

lamentable estado.

ORESTES. —¡Ah, por esta penosa

desgracia!

ELECTRA. —¿Y no es cierto, oh

extranjero, que te lamentas así por mí?

ORESTES.

—¡Oh

cuerpo,

deshonrosa e impíamente destrozado!

ELECTRA. —Tus palabras de

compasión no se dirigen, extranjero, a

otra que no sea yo.

ORESTES. —¡Ah, tu vida sin

matrimonio y de sombrío destino!

ELECTRA. —¿Por qué, oh

extranjero, me miras así y te lamentas?

ORESTES. —¡Hasta qué punto no

conocía ninguna de mis propias

desgracias!

ELECTRA. —¿Cuál de mis palabras

te lo ha hecho conocer?

ORESTES. —El ver que te

distingues por tus numerosos dolores.

ELECTRA. —Pues ciertamente sólo

ves unos pocos de mis males.

ORESTES. —¿Cómo podría ver

otros peores aún que éstos?

ELECTRA. —El que yo esté

conviviendo con los asesinos.

ORESTES. —¿De quién? ¿Por qué

haces referencia a esa desgracia?

ELECTRA. —Con los de mi padre.

Y, además, estoy sometida por la fuerza

a ellos.

ORESTES. —¿Y quién te empuja a

esa necesidad?

ELECTRA. —La que es llamada

madre, pero que en nada se asemeja a

una madre.

ORESTES. —¿Qué hace? ¿Acaso

con sus propias manos o haciendo difícil

tu existencia?

ELECTRA. —Con sus manos, con

malos tratos y con todo tipo de

humillaciones.

ORESTES. —¿Y no hay quien te

socorra y lo impida?

ELECTRA. —No, por cierto. Pues a

quien había, tú me lo has presentado en

cenizas.

ORESTES. —¡Oh desdichada!

¡Cómo te estoy compadeciendo desde

hace rato al mirarte!

ELECTRA. —Eres el único de los

 mortales, entérate, que me ha

compadecido alguna vez.

ORESTES. —Porque soy el único

que he llegado afligido por tus propios

males.

ELECTRA. —¿No habrás llegado

de alguna parte como pariente mío?

ORESTES. —Yo te lo explicaría, si

tuviera pruebas de la buena disposición

de éstas.

ELECTRA. —Existe esa buena

disposición, de modo que hablarás ante

gente fiel.

ORESTES. —Deja, pues, esa urna

para que puedas saberlo todo.

ELECTRA. —¡No me hagas esto,

por los dioses, extranjero!

ORESTES. —Obedece a quien te

está hablando y no errarás nunca.

ELECTRA. —¡No, te lo suplico, no

me arrebates lo más querido!

ORESTES. —Digo que no lo

permitiré. (Se dispone a quitarle la

urna.)

ELECTRA. —¡Ay, desgraciada de

mí, si me veo privada, Orestes, de darte

sepultura!

ORESTES. —Di palabras que sean

favorables. Pues estás gimiendo sin

razón.

ELECTRA. —¿Cómo voy a llorar

sin razón al hermano muerto?

ORESTES. —No te conviene hacer

tal afirmación.

ELECTRA. —¿Tan indigna soy del

que está muerto?

ORESTES. —Tú no eres indigna de

nadie, pero esto no te corresponde.

ELECTRA. —Sí, siempre que lo

que sostengo en las manos sea el cuerpo

de Orestes.

ORESTES.—No es de Orestes, sino

que así se ha dispuesto en la ficción.

ELECTRA. —Y ¿dónde está la

sepultura de aquel infortunado?

ORESTES. —No existe, pues no es

propio de los vivos la sepultura.

ELECTRA. —¿Cómo dices, oh hijo?

ORESTES. —Ninguna falsedad hay

en lo que digo.

ELECTRA. —¿Acaso vive?

ORESTES. —Sí, si es que yo estoy

vivo.

ELECTRA. —¿Es que eres tú?

ORESTES. —Mirando este anillo

de mi padre, podrás saber si digo la

verdad.

ELECTRA. —¡Oh el día más

querido!

ORESTES. —El más querido

también para mí.

ELECTRA. —¡Oh voz! ¿Has

venido?

ORESTES. —Ya no te enterarás por

otros.

ELECTRA. —¿Te tengo en mis

brazos?

ORESTES. —Como ojalá me tengas

siempre.

ELECTRA. —¡Oh amadísimas

mujeres, oh ciudadanas! Ved aquí a

Orestes, muerto con engaños, pero

salvado también con engaños.

CORIFEO.—Lo vemos, ¡ah, hija!, y

por este suceso lágrimas salen gozosas

de nuestros ojos.

ESTROFA.

ELECTRA. —Oh vastago, vástago

del ser más querido para mí. Has

llegado hoy mismo, has encontrado,

 has alcanzado, has visto a los que

buscabas.

ORESTES. —Estoy aquí, pero

aguarda en silencio.

ELECTRA. —¿Qué pasa?

ORESTES. —Es mejor callar, no

vaya a ser que alguien de los de dentro

nos oiga.

ELECTRA. —No, por Ártemis, la

siempre virgen, no consideraré digno

temer a esa carga inútil de mujeres que

siempre están dentro.

ORESTES. —Ten cuidado, que

incluso en las mujeres se encuentra

Ares, y tú lo sabes bien por propia

experiencia.

ELECTRA. —¡Ay, ay! A las claras

me has nombrado nuestra desgracia tal

cual es, imposible de suprimir y de

olvidar nunca.

ORESTES. —También yo lo sé.

Pero cuando podamos hablar con

libertad, entonces será la ocasión de

recordar estos hechos.

ANTÍSTROFA.

ELECTRA. —Todo el tiempo, todo,

me convendría tener para hablar con

justicia de ellos. Con dificultad retengo

ahora mi boca ya libre.

ORESTES. —Yo también estoy de

acuerdo. Y, precisamente por ello,

consérvala así.

ELECTRA. —Y ¿qué he de hacer?

ORESTES. —Cuando no haya

ocasión, no quieras hablar demasiado.

ELECTRA. —¿Y quién podría,

habiéndote tú presentado, callar así,

con dignidad, en lugar de hablar,

después de que a ti incomprensible e

inesperadamente te he visto?

ORESTES. —Me has visto cuando

los dioses me impulsaron a venir.

ELECTRA. —Das a entender una

gracia aún mayor que la presente, si

una divinidad te trajo a nuestra

morada. Yo lo considero como algo

sobrenatural.

ORESTES. —Por una parte, no me

atrevo a prohibirte que estés alegre; por

otra, temo que seas en exceso vencida

por tu alegría.

EPODO.

ELECTRA. —¡Ah! Después de

haberte dignado mostrarte, así, a mí

tras largo tiempo por un gratísimo

camino, y viéndome tan angustiada, no

me...

ORESTES. —¿Qué temes que

haga?

ELECTRA. —No me prives del

placer de tu persona haciéndome

renunciar a ella.

ORESTES. —Ciertamente, me

indignaría mucho contra los demás, si

viera que lo hacen.

ELECTRA. —¿Lo prometes?

ORESTES. —¿Por qué no?

ELECTRA. —¡Oh amigas, he oído

una voz que no hubiera esperado oír!

Mantengo —sin un grito— mis

impulsos al escucharla, infortunada.

Ahora te tengo. Has aparecido con un

aspecto queridísimo, del cual yo ni en

los malos momentos podría olvidarme.

ORESTES. —Suprime lo que es

superfluo en tus palabras y no me hagas

saber que nuestra madre es malvada, ni

que Egisto derrocha los bienes paternos

del palacio, echa a perder unas cosas y

dilapida otras, porque esta charla te

podría hacer perder la ocasión del

momento. Indícame lo que me convenga

en esta situación ahora presente, dónde,

a la vista de todos u ocultos, nos vamos

a librar de los enemigos que en su actual

modo de vida ríen.

Y que no te descubra nuestra madre

por la alegría de tu rostro, cuando

nosotros dos entremos en palacio, sino

que gime como si fuera a causa de la

desgracia falsamente anunciada. Porque,

cuando hayamos salido triunfantes,

entonces podremos alegrarnos y reír con

libertad.

ELECTRA. —¡Oh hermano! Como

te sea grato a ti, así será mi conducta,

pues de ti he obtenido mis satisfacciones

y no ha sido adquisición mía. No

aceptaría conseguir yo misma un gran

provecho, si tuviera que disgustarte,

aunque fuera un poco. No prestaría un

buen servicio a la fortuna que tenemos

presente. Tú conoces de qué manera

están aquí las cosas, ¿cómo no? Has

oído que Egisto no está en casa y nuestra

madre sí. En lo que respecta a ella, no

temas en ningún momento que vea mi

rostro ardiente por la sonrisa. Un

antiguo odio ha penetrado en mí, y,

puesto que te he visto, no cesaré de

derramar lágrimas de alegría. ¿Cómo

podría no hacerlo yo, que te he visto en

una sola etapa morir y vivir? Tú me has

sorprendido, hasta el punto de que, si mi

padre llegara vivo, ya no lo consideraría

un prodigio, sino que creería estar

viéndolo. Puesto que nos has llegado de

esta manera, manda a tu gusto. Yo sola

hubiera obtenido una de estas dos cosas:

o me hubiera puesto a salvo a mí misma

con honra, o hubiera perecido con ella.

ORESTES. —Te aconsejo que

calles, porque oigo a alguien de los de

palacio que se dispone a salir.

ELECTRA. —(Cambiando el tono

de voz.) Entrad, oh extranjeros, y con

mayor motivo al llevar algo que ninguno

en palacio rechazaría ni podría

alegrarse de recibir.

(Aparece el PEDAGOGO.)

PEDAGOGO. —¡Oh insensatos en

sumo grado y privados de razón! ¿Acaso

os cuidáis tan poco de vuestra vida, o es

que no tenéis ningún sentido común

cuando no os dais cuenta de que estáis

no cerca de los más grandes peligros,

sino en medio de ellos? Si no hubiera

estado yo desde hace rato vigilando en

estas puertas, vuestros proyectos habrían

estado en el palacio antes que vuestras

personas. En cambio, yo de estas cosas

he tenido cuidado. Ahora ya absteneos

de largos discursos y de este

interminable clamor acompañado de

alegrías, y presentaos dentro, porque el

dilatarlo en estas circunstancias es malo,

y es el momento oportuno de poner fin a

esto.

ORESTES. —¿Y cómo me

encontraré las cosas allí al entrar yo?

PEDAGOGO. —Bien. Es seguro

que ninguno te reconocerá.

ORESTES. —Has comunicado,

naturalmente, que yo he muerto.

PEDAGOGO. —Sábete que, aunque

estés aquí, eres uno de los que habitan

en el Hades.

ORESTES. —¿Se alegran con estas

noticias? ¿Qué palabras dicen?

PEDAGOGO. —Terminado nuestro

cometido, te lo podría decir. Tal como

están las cosas ahora, lo que se refiere a

aquéllos está bien, incluso lo que no es

bueno.

ELECTRA. —¿Quién es éste,

hermano? ¡Por los dioses, dímelo!

ORESTES. —¿No te das cuenta?

ELECTRA. —No lo tengo en la

mente.

ORESTES. —¿No conoces a aquel

en cuyas manos me entregaste un día?

ELECTRA.—¿A quién? ¿Qué dices?

ORESTES. —En las manos de éste,

debido a tu solicitud, fui sacado

secretamente al país de los Foceos.

ELECTRA. —¿Acaso es aquel el

único a quien encontré leal entre mucho

entonces, con ocasión del asesinato de

mi padre?

ORESTES. —Éste es, pero no me

interrogues con más palabras.

ELECTRA. —¡Oh el día más

querido! ¡Oh único salvador del palacio

de Agamenón! ¿Cómo has llegado?

¿Eres por ventura aquel que nos salvaste

a éste y a mí de muchos padecimientos?

¡Oh manos queridísimas! ¡Oh tú, que con

tus pies nos prestaste un servicio

inestimable! ¿Cómo es que estuviste a

mi lado sin advertirlo y no me lo hiciste

saber, sino que me matabas con tus

palabras, aunque llevabas los más

agradables hechos para mí? Te saludo,

padre, pues me parece estar viendo a un

padre. Te saludo. Sábete que yo en un

solo día te he aborrecido y amado lo

más que se puede.

PEDAGOGO. —Me parece que es

suficiente. Pues muchos días, al

sucederse con sus correspondientes

noches, te revelarán claramente los

relatos de lo acaecido desde entonces,

Electra. Y ahora os digo a vosotros aquí

presentes que ya es hora de actuar. En

este momento, Clitemestra está sola y no

hay dentro ninguno de los servidores. Si

os retrasáis, pensad que os las veréis

con otros más diestros y numerosos que

ellos.

ORESTES. —No debe ser ya para

nosotros tarea de largos discursos,

Pílades, sino de entrar cuanto antes, tras

inclinarnos a saludar a las imágenes de

los dioses patrios que se encuentran en

este atrio.

(Entran en palacio Orestes,

Pílades y el PEDAGOGO.)

ELECTRA. —Soberano Apolo,

óyeles propicio y a mí junto a ellos, que

en muchas ocasiones te he presentado

con mano implorante lo que tenía. Y

ahora, oh Apolo Licio, a partir de lo que

tengo te hago la súplica, me arrodillo

ante ti, te lo imploro: se para nosotros

resuelto defensor de estas decisiones

nuestras y muestra a los hombres los

castigos que aplican los dioses por

impiedad.

(Entra también en palacio.)

CORO.

ESTROFA.

(Hablando entre ellos.) Ved hacia

dónde se extiende Ares, engendrando

sangre inevitable. Acaban de entrar

bajo el techo de palacio, vengadores de

funestos crímenes, los perros de los

que no se puede escapar. De modo que

ya no espera por mucho tiempo en

suspenso el sueño de mis pensamientos.

ANTÍSTROFA.

Es conducido a la casa con paso

furtivo, vengador de los muertos, a la

habitación en otro tiempo lujosa de su

padre, llevando en las manos sangre

recién afilada.

El hijo de Maya, Hermes, les

conduce, ocultando el engaño en la

oscuridad, hacia la misma meta y ya no

espera.

(Sale Electra.)

ESTROFA.

ELECTRA. —Oh queridísimas

mujeres, enseguida los hombres

cumplirán su misión, pero aguardad en

silencio.

CORIFEO.—¿Cómo? ¿Qué hacen

ahora?

ELECTRA. —Ella prepara una urna

para las ceremonias fúnebres. Ellos dos

acechan cerca.

CORIFEO.—Y tú, ¿por qué te has

precipitado afuera?

ELECTRA. —Para vigilar que

Egisto no entre sin advertirlo nosotros.

 CLITEMESTRA.

—(Desde

el

interior.) ¡Ay, ay, techos vacíos de

amigos y llenos de quienes hacen

perecer!

ELECTRA.— Alguien grita adentro.

¿No oís, oh amigas?

CORO. —He escuchado gritos

espantosos de oír, ¡desdichada!, como

para estremecerme.

CLITEMESTRA. —¡Ay de mi,

desgraciada!

Egisto,

¿dónde

te

encuentras?

ELECTRA. —Escucha, alguien grita

una vez más.

CLITEMESTRA. —¡Oh hijo, hijo!

Ten compasión de la que te dio a luz.

 ELECTRA. —Él, sin embargo, no

obtuvo compasión de ti, ni el padre que

lo engendró.

CORO. —¡Oh ciudad, oh raza

desventurada! Ahora se te acaba tu

destino, el que ha marcado tus días, se

te acaba.

CLITEMESTRA. —¡Ay, he sido

herida!

ELECTRA. —Hiere una segunda

vez, si tienes fuerza.

CLITEMESTRA. —¡Ay de mí otra

vez!

ELECTRA. —¡Ojalá fuera para

Egisto al mismo tiempo!

CORO. —Las maldiciones se

cumplen. Viven los que yacen bajo

tierra. Los que han muerto hace tiempo

se cobran la sangre nuevamente

derramada de sus matadores.

(Orestes y Pílades salen de

palacio.)

ANTÍSTROFA.

Ellos están presentes, sus manos

ensangrentadas

gotean

por

el

sacrificio a Ares. Y no puedo

censurarlo.

ELECTRA.

—Orestes,

¿cómo

estáis?

ORESTES. —Los asuntos de

palacio están bien, si Apolo bien

profetizó.

ELECTRA. —¿Ha muerto la

miserable?

ORESTES. —Ya no temas que la

audacia materna te deshonre nunca.

ELECTRA. —...

CORO. —Cesad, pues veo

claramente a Egisto.

ELECTRA. —¡Oh hijos! ¿No os

iréis atrás?

ORESTES. —Ved a nuestro hombre

encima....

ELECTRA. —... viene alegre desde

las afueras de la ciudad.

CORO. —Entrad al vestíbulo lo

más aprisa posible. Ya que habéis

resuelto bien lo de antes, hacedlo así

también ahora.

ORESTES. —Confía, lo haremos.

ELECTRA. —Según lo has

proyectado, apresúrate.

ORESTES. —Ya me voy. (Salen

Orestes y Pílades.)

ELECTRA. —Lo de aquí es cosa

mía.

CORO. —Al oído convendría

hablarle

amistosamente

algunas

palabras a este hombre, para que se

precipite engañado al combate

justiciero.

 (Entra Egisto en escena.)

EGISTO. —¿Quién de vosotras sabe

dónde están los extranjeros focenses,

quienes, según dicen, nos anuncian que

Orestes ha perdido la vida en un

naufragio hípico?

(A Electra.) A ti te pregunto,

sí, a ti, tan audaz en otro

tiempo. Creo que es a ti a la que

más te interesa y la que con más

conocimiento podrías hablar.

ELECTRA. —Lo sé, ¿cómo no?

¿Podría yo estar indiferente a lo que

afecta a mis seres queridos?

EGISTO. —En ese caso, ¿dónde

están los extranjeros? Dímelo.

ELECTRA. —Dentro. Ellos han

cumplido con una amable huéspeda.

EGISTO. —¿Y anunciaron que está

verdaderamente muerto?

ELECTRA.

—No,

pero

lo

demostraron con algo más que palabras.

EGISTO. —¿Nos es posible,

entonces, saberlo con certeza?

ELECTRA. —Es posible, y también

ver el lamentable espectáculo.

EGISTO. —Contra tu costumbre me

anuncias algo que me alegra mucho.

ELECTRA. —Puedes alegrarte, si

ello te resulta alegre.

EGISTO. —Ordeno guardar silencio

y abrir las puertas y que todos los

miceneos y argivos lo vean para que, si

alguno de ellos se engrandecía antes,

por tener vanas esperanzas en este

hombre, al ver ahora su cadáver, acepte

mi rienda y no tenga que ponerse en

razón por la fuerza, al recibir mi castigo.

ELECTRA. —Lo que se refiere a mí

está cumplido. Con el tiempo he

obtenido inteligencia como para agradar

a los más poderosos.

(Se abren las puertas de

palacio y se muestra un cuerpo

tapado, a cuyos lados están

Orestes y Pílades.)

EGISTO. —¡Oh Zeus, tengo ante los

ojos una imagen fantasmal que no ha

sucumbido sin la envidia divina! Pero si

la venganza hace acto de presencia no

hablo. Descorred del todo el velo del

rostro para que, como pariente, reciba

cantos fúnebres también de mi parte.

ORESTES. —Levántalo tú mismo.

No es cosa mía sino tuya el mirar estos

restos y saludarlos con afecto.

EGISTO. —Me das un buen consejo

y lo seguiré. Y tú (a Electra), si

Clitemestra está por alguna parte de la

casa, llámala.

ORESTES. —Está cerca de ti. No

mires por otro lado.

EGISTO. —¡Ay de mí! ¡Qué veo!

ORESTES. —¿A quién temes? ¿A

quién no reconoces?

EGISTO. —¿En las redes de qué

personas he caído, infortunado de mí?

ORESTES. —¿No te has dado

cuenta de que, desde hace rato, te estás

dirigiendo a vivos como si estuvieran

muertos?

EGISTO. —¡Ay, he comprendido lo

que dices! Es imposible que sea otro

que Orestes él que me ha hablado.

ORESTES. —¿Y siendo excelente

adivino has estado engañado tanto

tiempo?

EGISTO.

—¡Estoy

perdido,

desgraciado! Pero permíteme hablar,

aunque sea un momento.

ELECTRA. —No le dejes decir

más, por los dioses, hermano, ni que se

extienda en el relato. Pues, ¿qué

provecho podría sacar de la demora una

persona que, envuelta en crímenes, va a

morir? Por el contrario, mátalo cuanto

antes y, tras hacerlo, entrégalo a los

sepultureros, que es justo que tenga,

fuera de nuestra vista. Ésta sería para mí

la única liberación de las desgracias que

me vienen de antaño.

ORESTES. —Entra deprisa. Pues no

porfiamos por palabras, sino por tu

vida.

EGISTO. —¿Por qué me conduces a

palacio? ¿Cómo, si es ésta una acción

noble, se necesita la oscuridad y no

estás listo para matarme?

ORESTES. —No des órdenes y

avanza adonde mataste a mi padre, para

que mueras en el mismo lugar.

EGISTO. —¿Existe tanta necesidad

de que este techo contemple las

desgracias de los Pelópidas, las

presentes y las que se avecinan?

ORESTES. —Por lo menos las

tuyas. Yo soy un excelente adivino para

ti de éstas.

EGISTO. —Te jactas de un arte que

no te viene por línea paterna.

ORESTES. —Mucho replicas y el

viaje se retarda, así que camina.

EGISTO. —Sírveme de guía.

ORESTES. —Tú eres el que debes

marchar delante.

EGISTO. —¿Para que no huya de ti?

ORESTES. —Para que no mueras de

forma que te complazca. Tengo que

cuidarme de que te sea amargo.

Sería preciso que esta justicia fuese

inmediata para el que quisiera

transgredir las leyes: la muerte. Así el

malvado no abundaría tanto.

CORO. —¡Oh linaje de Atreo!

¡Cuánto has padecido hasta llegar a

duras penas a la libertad conseguida

con el actual esfuerzo!