Egmont. Goethe.

EGMONT

J . W . G O E T H E

PERSONAS

MARGARITA DE PARMA, hija de Carlos V, regente

de los Países Bajos.

EL CONDE DE EGMONT, príncipe de Gavre.

GUILLERMO DE ORANGE.

EL DUQUE DE ALBA.

FERNANDO, su hijo natural.

MAQUIAVELO, al servicio de la regente.

RICARDO, secretario de EGMONT.

SILVA.

GÓMEZ. Servidores de Alba

CLARITA, amante de EGMONT.

SU MADRE.

BRACKENBURG, joven ciudadano.

SOEST, tendero

JETTER, sastre. Ciudadanos de Bruselas.

UN CARPINTERO

UN JABONERO..

BUYCK, soldado de EGMONT.

RUYSUM, inválido y sordo.

VANSEN, escribiente.

Pueblo, séquito, guardias, etc.

La acción es en Bruselas.

ACTO PRIMERO

CAMPO DE TIRO DE BALLESTAS

SOLDADOS Y CIUDADANOS CON

BALLESTAS

JETTER, ciudadano de Bruselas, sastre, avanza y empulga

la ballesta. SOEST, ciudadano de Bruselas, tendero.

SOEST.- ¡Vamos! ¡Tirad! ¡Acabemos de una vez!

¡No me venceréis! Tres círculos negros; tiro como

ése no lo habéis hecho en toda vuestra vida. Y de

este modo, seré el maestro de este año.

JETTER.- Maestro y rey. ¿Quién os lo disputará?

Pero también tendréis que pagar doble escote; según

es justo, tendréis que pagar por vuestra destreza.

BUYCK, holandés, soldado de EGMONT.- Jetter, os

compro vuestro derecho a tirar; repartiremos la ganancia;

convidaré a los señores. Hace ya mucho

tiempo que estoy aquí y a todos debo muchas atenciones.

Si yerro el tiro, es como si hubierais disparado

vos mismo.

SOEST.- Tendría mucho que oponer, porque realmente

pierdo en el trato. Pero, Buyck, veamos.

BUYCK.- (Dispara.) ¡Vamos, bufón, la reverencia!...

¡Uno! ¡Dos! ¡Tres! ¡Cuatro!

SOEST.- ¿Cuatro círculos? ¡Bravo!

TODOS.- ¡Viva, viva el señor rey! ¡Otra vez viva!

BUYCK.- Gracias, gracias, señores. Maestro sería

ya demasiado. Gracias por el honor.

JETTER.- Sólo os lo debéis a vos mismo.

RUYSUM.- (Frisón, inválido y sordo.) Permitid que os

diga...

SOEST.- ¿Qué queréis decir, buen viejo?

RUYSUM.- Permitid que os diga... Tira como su

señor, tira como EGMONT.

BUYCK.- A su lado no soy más que un pobre chapucero.

Maneja la ballesta como nadie en el mundo.

Y no cuando está de suerte o tiene una buena racha;

no; sólo con encarar el arma da siempre en el blanco.

Lo he aprendido de él. Sería bien torpe quien

sirviera a sus órdenes y no aprendiera nada... Pero

no hay que olvidar, señores, que un rey sustenta a

sus servidores; por lo tanto, ¡venga vino, a cuenta

del rey!

JETTER.- Está acordado entre nosotros que cada

cual...

BUYCK.- Soy forastero y soy rey y no respeto

vuestras leyes y costumbres.

JETTER.- Pues eres peor que el español; éste, por

lo menos, ha tenido que respetárnoslas hasta ahora.

RUYSUM.- ¿Qué?

SOEST.- (En voz más alta.) Quiere obsequiarnos; no

quiere consentir que paguemos nuestro escote y el

rey solamente doble que los otros.

RUYSUM.- ¡Dejadle hacer! ¡Pero sin sentar precedentes!

También esa es la manera de proceder de

su señor: ser espléndido y dejar que rueden las cosas

cuando vienen derechas. (Traen vino.)

TODOS.- ¡A la salud de Su Majestad! ¡Viva! ¡Viva!

JETTER.- (A Buyck.) Se sobreentiende que a la de

Vuestra Majestad.

BUYCK.- Gracias de todo corazón, si tiene que ser

así.

SOEST.- ¡Claro! Porque a la salud de la Majestad

española no es fácil que ningún neerlandés brinde

sinceramente.

RUYSUM.- ¿Por quién?

SOEST.- (En voz más alta.) Por Felipe II, rey de España.

RUYSUM.- ¡Nuestro clementísimo señor y soberano!

¡Concédale Dios larga existencia!

SOEST.- ¿No hubierais preferido a su padre, Carlos

V?

RUYSUM.- ¡Dios lo tenga en su santa paz! Ese sí

que era un soberano. Tenía en su mano toda la tierra

y sabía ser todo para todos; y si os encontraba,

os saludaba como cualquier vecino saluda a otro; y

si os espantabais de su presencia, con tan buenas

maneras sabía... Ya me comprendéis... Salía, montaba

a caballo cuando se le antojaba, casi sin escolta.

¡Lo que lloramos todos cuando le transmitió el gobierno

a su hijo!... Yo digo, ya me comprendéis, que

éste es de otro es más majestuoso...

JETTER.- Cuando estuvo aquí, no se dejaba ver

sino en medio de la pompa y aparato real. Hablaba

poco, según decían las gentes.

SOEST.- No es señor para nosotros los neerlandeses.

Nuestros príncipes tienen que ser alegres y

francos como nosotros; que vivan y dejen vivir. No

queremos ser despreciados ni oprimidos, siendo lo

buenazos que somos.

JETTER.- El rey, según pienso, sería más benévolo

señor si tuviera mejores consejeros.

SOEST.- No, no. No tiene ninguna simpatía por

nosotros los neerlandeses; su corazón no se siente

inclinado hacia este pueblo; no nos quiere. ¿Cómo

podríamos quererlo nosotros? ¿Por qué todo el

mundo es tan afecto al conde de Egmont? ¿Por qué

todos nosotros lo llevaríamos sobre nuestros hombros?

Porque se ve que nos quiere bien; porque la

alegría, la franqueza y la benevolencia brillan en sus

ojos; porque no posee cosa alguna que no comparta

con el necesitado, y hasta con el que no lo necesita.

¡Viva el conde de Egmont! Buyck, os corresponde

pronunciar el primer brindis. Brindad por la salud

de vuestro señor.

BUYCK.- Con mi alma entera. ¡Por el conde de

Egmont!

RUYSUM.- ¡Por el vencedor de San Quintín!

BUYCK.- ¡Por el héroe de Gravelinas!

TODOS.- ¡Viva!

RUYSUM.- La de San Quintín fue mi última batalla.

Apenas podía ya caminar, apenas podía arras

trar el pesado arcabuz. Pero con él, aun le chamusqué

la pelleja a más de un francés y aun recibí como

despedida un balazo que me rozó la pierna derecha.

BUYCK.- ¡La batalla de Gravelinas, amigos!

¡Aquello sí que fué bueno! La victoria fué sólo

nuestra. ¿Los perros de los gabachos no iban por

toda Flandes a sangre y fuego? Pues me parece que

les dimos su merecido. Sus veteranos y vigorosos

soldados resistieron largo tiempo y nosotros les

apretamos, disparamos sobre ellos y los machacamos

hasta que torcieron el hocico y sus líneas ondularon.

Entonces a Egmont le mataron el caballo

en que iba montado y luchamos largo tiempo, avanzando

y retrocediendo, hombre contra hombre, caballo

contra caballo, pelotón contra pelotón, en el

dilatado arenal del borde del mar, De pronto, como

llovidos del cielo, desde la desembocadura del río,

¡pum! ¡pum! cañonazos contra los franceses. Eran

los ingleses que, bajo el mando del almirante Malin,

venían, por casualidad, de Dunkerque. Cierto que

no nos sirvieron de mucho, sólo podían avanzar

con los barcos más pequeños y no hasta una distancia

lo bastante próxima; también caían sus balas

en medio de nosotros... Sin embargo, hizo buen

efecto. Quebrantó el de los franchutes y reforzó

nuestro valor. ¡Entonces sí que fue ella! ¡Rif! raf!

¡arriba! ¡abajo! Todos fueron muertos, todos arrojados

al agua. Y los bribones se ahogaban no bien la

probaban; y nosotros, los holandeses, pegados a sus

espaldas. Nosotros, que como somos anfibios, estábamos

en el agua tan bien como las ranas, y seguíamos

golpeando en el río a nuestros enemigos y los

cazábamos lo mismo que a patos. El que se nos escapó,

fue muerto por las aldeanas con azadones y

horcas. Su Majestad el rey de los gabachos tuvo en

seguida que tender la pata y concertar la paz. Y la

paz nos la debéis a nosotros, se la debéis al gran

Egmont.

TODOS.- ¡Viva! ¡Viva el gran Egmont! ¡Viva! ¡Viva!

JETTER.- ¡Si nos lo hubieran dado a él como regente

en vez de Margarita de Parma!

SOEST.- ¡Eso no! ¡Lo que es verdad es verdad! No

consiento que se hable mal de Margarita. Ahora me

toca a mí. ¡Viva nuestra benigna señora!

TODOS.- ¡Viva!

SOEST.- Verdaderamente, hay en esa casa mujeres

excelentes. ¡Viva la regente!

JETTER.- ES prudente y moderada en todo lo que

hace. ¡Si no estuviera unida a los curas con tanta

tenacidad y obstinación! También es culpa suya que

tengamos en el país las catorce nuevas mitras episcopales.

¿Para qué las queremos? ¿No es verdad que

será para poder introducir extranjeros en los buenos

puestos para los cuales antes se elegían abades de

los capítulos? ¿Y hemos de creer que sea por motivos

de religión? ¡Vamos! Con tres obispos teníamos

bastante; todo marchaba digna y ordenadamente.

Ahora es preciso que cada uno de ellos haga como

si fuera necesario; y así, a cada instante se originan

disgustos y querellas. Y cuanto más agitéis y sacudáis

el líquido, más turbio se pone. (Beben.)

SOEST.- Fue voluntad del rey; ella no puede suprimir

ni añadir nada a lo que él ordene.

JETTER.- ¡Y ahora no se nos permite cantar los

nuevos salmos! A la verdad, están compuestos en

muy hermosas rimas y tienen unos versos muy edificantes.

No debemos cantarlos; pero canciones pícaras,

tantas como queramos. ¿Y por qué? Dicen

que hay en ellos herejías y Dios sabe qué cosas. No

obstante, también yo los he cantado, y si contienen

algo nuevo no he sabido notarlo.

BUYCK.- Quería preguntaros sobre ello. En nuestra

provincia cantamos lo que queremos. Eso depende

de que el conde de Egmont es nuestro go

bernador y no se mete a averiguar esas cosas... En

Gante, en Ipres, en toda Flandes cantan lo que se les

antoja. (En voz más alta.) ¿Hay algo más inocente que

un cántico de iglesia? ¿No es verdad, tío Ruysum?

RUYSUM.- ¿Quién lo duda? Es un acto del servicio

divino, cosa edificante.

JETTER.- Pero ellos dicen que no es ese el buen

modo de adorar a Dios, que no es ese su modo; y

siempre es peligroso: lo mejor es abstenerse. Los

servidores de la Inquisición se deslizan por todas

partes y están al acecho; más de un hombre digno

ha labrado ya su desgracia. ¡Sólo les faltaba subyugar

las conciencias! Ya que no me es dado hacer lo

que quisiera, podrían siquiera dejarme pensar y

cantar lo que se me antojara.

SOEST.- La Inquisición no arraigará entre nosotros.

No somos de la misma madera que los españoles

para dejar que tiranicen nuestras conciencias.

Y además, la nobleza busca también el medio de

cortarle las alas a tiempo.

JETTER.- Es odioso. Si a esas buenas gentes se les

antoja invadir mi casa cuando estoy sentado a mi

trabajo y quizá canturreo un salmo francés, sin pensar

en nada al hacerlo, ni malo ni bueno, sólo lo

mascullo porque lo tengo en la garganta, al punto

soy declarado hereje y metido en la cárcel. O si voy

por el campo y me detengo junto a una masa de

gentes que escuchan a un nuevo predicador, uno de

esos que han venido de Alemania, inmediatamente

soy declarado rebelde y estoy en peligro de perder la

cabeza. ¿Acaso habéis oído predicar a alguno de

esos hombres?

SOEST.- ¡Gente de primera! Hace poco oía a uno

hablar en el campo, delante de miles y miles de personas.

Era otro guiso que el que nos dan los nuestros

cuando trompetean en el púlpito y atragantan a

la gente con tarugos de latín. Éste hablaba con su

corazón; decía que el clero hasta ahora nos ha llevado

cogidos por las narices y nos ha mantenido en la

ignorancia y que podíamos recibir mayores luces. ¡Y

todo os lo probaba con la Biblia!

JETTER.- Bien puede haber algo de cierto en ello.

Yo mismo lo dije siempre, y cavilaba sin cesar sobre

la cuestión. Hace mucho que me da vueltas por la

cabeza.

BUYCK.- Todo el pueblo corre en su seguimiento.

SOEST.- Ya lo creo. Adonde se puede oír algo

bueno y algo nuevo.

JETTER.- Y después de todo, ¿qué importa? Puede

dejarse a cada cual que predique a su manera.

BUYCK.- ¡Ánimo, señores! Con la charla os olvidáis

del vino y de Orange.

JETTER.- Pues no hay que olvidarlo. Es una verdadera,

fortaleza: sólo con pensar en él ya cree uno

que podría ocultarse a sus espaldas y que el diablo

no sería capaz de arrancarlo de allí. ¡Viva! ¡Viva

Guillermo de Orange!

TODOS.- ¡Viva! ¡Viva!

SOEST.- Vamos, viejo; pronuncia tú también tu

brindis.

RUYSUM.- ¡Por los antiguos soldados! ¡Por todos

los soldados! ¡Viva la guerra!

BUYCK.- ¡Bravo, viejo! ¡Por todos los soldados!

¡Viva la guerra!

JETTER.- ¡La guerra! ¡La guerra! ¿Sabéis lo que

evocáis? Es muy natural que esa palabra salga fácilmente

de vuestra boca; pero lo que no puedo deciros

es lo miserable que se sienten nuestros corazones

cuando se la pronuncia. Durante todo el

año, el resonar el tambor en nuestros oídos, y no

escuchar otra cosa, sino cómo desfila una patrulla

por aquí y otra por allí, cómo traspasan una colina y

se alojan en un molino; cuántos quedan en este lugar,

cuántos en aquel otro, y cómo se combaten y el

uno gana y el otro pierde, sin que en toda vuestra

vida sepáis lo que se gana ni lo que se pierde. Cómo

es tomada una ciudad, asesinados sus habitantes y lo

que les ocurre a las pobres mujeres y a los niños

inocentes. Es una constante angustia y riesgo, piénsase

a cada instante, ¡Ahí vienen! Ahora nos ocurrirá

lo mismo a nosotros.

SOEST.- Por eso es preciso que un ciudadano esté

siempre ejercitado en el manejo de las armas.

JETTER.- Sí; se ejercita quien tiene mujer e hijos. Y,

no obstante, prefiero oír hablar de soldados que

verlos delante.

BUYCK.- Debería tomarlo a mal.

JETTER.- Paisano, no es a vosotros a quien me refiero.

Si nos viéramos libres de las guarniciones españolas,

podríamos volver a respirar.

SOEST.- ¡Ah! ¿Son las que más te pesan?

JETTER.- Búrlate de ti mismo.

SOEST.- Tuvieron en tu casa un duro alojamiento.

JETTER.- ¡Cállate la boca!

SOEST.- Lo desterraron de la cocina, de la bodega,

de la sala, del lecho. (Se ríen.)

JETTER.- Eres un mentecato.

BUYCK.- ¡Paz, señores! ¿Tiene que ser el soldado

quien predique la paz?… Pues bien, ya que no que

réis saber nada de nosotros, pronunciad también

vuestro brindis, un brindis civil.

JETTER.- Siempre estamos dispuesto a ello. ¡Seguridad

y paz!

SOEST.- ¡Orden y libertad!

BUYCK.- ¡Bravo! ¡Con eso también estamos nosotros

conformes!

(Chocan los vasos y repiten alegremente las anteriores palabras,

pero en forma que cada uno diga la del anterior con lo que se

origina una especie de canon. El viejo escucha atentamente y,

por último, acaba por juntarse a los otros.)

TODOS.- ¡Seguridad y paz! ¡Orden y Libertad!

PALACIO DE LA GOBERNADORA

MARGARITA DE PARMA, en traje de caza.

CORTESANO, FAJES, SERVIDORES

GOBERNADORA.- Suspended la cacería; no saldré

hoy a caballo. Decidle a Maquiavelo que venga.

(Vanse todos.)

¡No me deja reposo la idea de estos espantosos

acontecimientos! Nada puede entretenerme, nada

distraerme; siempre tengo ante mí estas imágenes y

preocupaciones. Ahora dirá el rey que todo es consecuencia

de mi bondad, de mi indulgencia; y, sin

embargo, la conciencia me dice a cada instante que

he hecho lo más prudente, lo mejor que podía ser

hecho. ¿Habría debido atizar más bien estas llamas

con el vendaval de la cólera y esparcirlas por todas

partes? Esperaba poder aislarlas, hacer que se extinguieran

por sí propia. Sí; lo que me digo a mí misma,

lo que sé muy bien, me justifica ante mi

pensamiento, pero ¿cómo lo recibirá mi hermano?

Pues ¿cómo negarlo? La arrogancia de los doctores

extranjeros ha crecido de día en día; han profanado

nuestro santuario, conmovido la simplicidad del

pueblo e infundido entre él un soplo de locura. Espíritus

impuros se han mezclado con los rebeldes y

han ocurrido sucesos espantosos, que hacen temblar

sólo de pensar en ellos, y de los que tengo que informar

circunstanciadamente a la Corte para que no

llegue antes el rumor general y no pueda pensar el

rey que quieren ocultársele cosas aún más graves.

No veo ningún medio de detener el mal, ni severo

ni pacífico. ¡Oh! ¿qué somos nosotros, los grandes

de la tierra, sobre las olas de la humanidad? Cre

emos dominarla, y nos impulsa de un lado a otro,

abajo y arriba. (Entra Maquiavelo.)

GOBERNADORA.- ¿Están redactadas las cartas

para el rey?

MAQUIAVELO.- Dentro de una hora podréis firmarlas.

GOBERNADORA.- ¿Habéis hecho bastante detallado

el informe?

MAQUIAVELO.- Detallado y circunstanciado, como

le gusta al rey. Refiero cómo el furor iconoclasta

se manifiesta primero en Saint- Omer; cómo una

enloquecida muchedumbre, provista de palos, hachas,

martillos, escalas y cuerdas, acompañada de

escasas gentes de armas, ataca primero las capillas,

iglesias y monasterios, expulsa a los fieles, echa

abajo las cerradas puertas, lo trastorna todo, derriba

los altares, destruye las imágenes de los santos, desgarra

todos los cuadros, destroza, despedaza y pisotea

todo lo consagrado y santificado que puede

encontrar. Refiero cómo en el camino se acrecientan

las masas; los habitantes de Ipres les abren sus

puertas; con increíble rapidez, devastan la catedral,

queman la biblioteca del obispo. Narro cómo una

gran muchedumbre de pueblo, poseída del mismo

delirio, se esparce por Menin, Comines, Werwick y

Lille, no halla ninguna resistencia, y cómo, casi en

un momento, esta monstruosa conjuración se declara

y extiende casi por toda Flandes.

GOBERNADORA.- ¡Ay, de qué modo al repetir

tú esas cosas vuelve a apoderarse de mí el dolor! Y

súmase a ello, el temor de que el mal se haga cada

vez más grande. Decidme lo que pensáis, Maquiavelo.

MAQUIAVELO.- Perdone Vuestra Alteza que mis

pensamientos sean tan parecidos a manías. Aunque

siempre hayáis estado contenta de mis servicios,

rara vez habéis querido seguir mis consejos. Con

frecuencia me tiene dicho, bromeando, Vuestra Alteza:

«Ves demasiado lejos, Maquiavelo. Deberías

hacerte historiador: quien ha de gobernar tiene que

preocuparse de lo más inmediato» Y, sin embargo,

¿no he referido anticipadamente esta dolorosa historia?

¿No he previsto todo lo que había de ocurrir?

GOBERNADORA.- También yo preveo muchas

cosas sin poder modificarlas.

MAQUIAVELO.- Una única palabra: jamás ahogaréis

la nueva doctrina. Dejadla vivir, separadla de

los ortodoxos, dadles iglesias, hacedlos entrar en el

orden civil, imponedles límites; y de este modo, en

un momento, apaciguaréis a los sublevados. Todo

otro procedimiento será vano y arruinaréis el país.

GOBERNADORA.- ¿Has olvidado el horror con

que rechazó mi hermano hasta la pregunta de si se

podía tolerar la nueva doctrina? ¿No sabes que del

modo más ardiente me recomienda en cada una de

sus cartas el mantenimiento de la verdadera fe?

¿Que no quiere que sean restablecidas la calma y la

unidad a costa de la religión? ¿No llega hasta el

punto de mantener espías en las provincias a los

cuales no conocemos, para saber quién se inclina a

las nuevas opiniones? Con gran asombro nuestro,

¿no nos ha citado a tal o cual persona, que, cerca de

nosotros, se sentía secretamente inclinada hacia la

herejía? ¿No ordena la severidad y el rigor? ¿Cómo

puedo yo ser indulgente? ¿Puedo hacerle la propuesta

de que cierre los ojos y lo soporte todo? ¿No

perdería con él toda confianza y todo crédito?

MAQUIAVELO.- Ya lo sé; el rey ordena, os hace

saber sus propósitos. Debéis restablecer la calma y

la paz por un medio que todavía agriará más los espíritus

que la guerra que, inevitablemente, ha de encenderse

por todas partes. Reflexionad en lo que

hacéis. Los más ricos comerciantes, la nobleza, el

pueblo, los soldados, están contagiados del mal.

¿De qué sirve perseverar en nuestras ideas cuando

todo cambia en torno nuestro? ¡Si un buen espíritu

pudiera inspirarle a Felipe que es más digno de un

rey gobernar súbditos de dos religiones que exterminar

a unos por mano de los otros!

GOBERNADORA.- ¡No repitas jamás tales palabras!

Bien sé que la política rara vez puede mantener

la fidelidad y la buena fe; que excluye de nuestro

corazón la franqueza, bondad e indulgencia. Todo

ello, por desgracia, es harto verdadero en las cuestiones

mundanas; pero ¿también hemos de jugar

con Dios como lo hacemos unos con otros? ¿Hemos

de sacrificarlo por novedades inciertas, venidas

no se sabe de dónde, y que hasta se contradicen entre

sí?

MAQUIAVELO.- No penséis mal de mí, a causa de

esto.

GOBERNADORA.- Te conozco a ti y conozco tu

fidelidad, y sé que se puede seguir siendo hombre

honrado y prudente, aun habiéndose equivocado al

escoger el camino mejor y más próximo para la salvación

del alma. También hay otros hombres, Maquiavelo,

a los que a un tiempo tengo que estimar y

censurar.

MAQUIAVELO.- ¿A quién os referís?

GOBERNADORA.- Debo confesar que en el día

de hoy Egmont me ha producido un profundo e

íntimo disgusto.

MAQUIAVELO.- ¿En qué forma?

GOBERNADORA.- Con su indiferencia y ligereza

habituales. Recibí el espantoso mensaje precisamente

en el momento en que me dirigía a la iglesia

acompañada por él y otros muchos. No pude reprimir

mi dolor, me quejé en voz alta y exclamé,

dirigiéndome a él: «¡Ved lo que sucede en vuestra

provincia! ¿Toleraréis eso, conde, vos de quien se

prometía tanto el rey?»

MAQUIAVELO.- Y ¿qué respondió?

GOBERNADORA.- Como si se tratara de una pequeñez,

de una bagatela, replicó diciendo: «¡Ojalá

que los neerlandeses estuvieran tranquilos respecto

a su constitución! Todo lo demás se arreglaría fácilmente.

MAQUIAVELO.- Quizá habló de un modo más

verdadero que piadoso y prudente. ¿Cómo puede

producirse y subsistir la confianza si el neerlandés

comprende que se trata de sus riquezas más que de

su bien y de la salud de su conciencia? Los nuevos

obispos ¿han salvado más almas que disfrutado de

suculentos beneficios y no son extranjeros en su

mayor parte? Todos los gobiernos están aún ocupados

por neerlandeses, pero los españoles ¿no dejan

notar muy claramente que sienten los anhelos

más fuertes e irresistibles por poseer esos puestos?

¿No prefiere un pueblo ser gobernado a su manera,

por los suyos, que no por extranjeros, que primero

tratan de adquirir bienes en el país, a expensas de

todos, que traen consigo una extranjera regla de gobierno

y dominan sin benevolencia ni simpatía?

GOBERNADORA.- Te pones del lado de mis adversarios.

MAQUIAVELO.- No con mi corazón, seguramente;

y desearía que con mi razón pudiera colocarme

del todo a vuestro lado.

GOBERNADORA.- De hacerte caso, sería preciso

que les cediera yo mi gobierno; pues Egmont y

Orange se hacían las mayores ilusiones de ocupar

este puesto. Antes eran adversarios; ahora se han

ligado contra mí, se han hecho amigos, amigos inseparables.

MAQUIAVELO.- ¡Peligrosa pareja!

GOBERNADORA.- Si he de hablar sinceramente,

temo a Orange y temo por Egmont. Orange no medita

nada bueno, sus pensamientos vuelan a muy

lejos, es misterioso, parece aceptarlo todo, no con

tradice jamás, y hace lo que se le antoja con el más

profundo respeto, con la mayor cautela.

MAQUIAVELO.- Egmont, por el contrario, camina

con paso libre como si todo el mundo le perteneciera.

GOBERNADORA.- Lleva la cabeza tan alta como

si la mano de Su Majestad no se cerniera sobre él.

MAQUIAVELO.- Las miradas del pueblo están todas

dirigidas a él y los corazones le pertenecen.

GOBERNADORA.- Jamás ha evitado una sospecha

que le comprometiera, como si nadie tuviera

derecho a pedirle cuentas. Aún sigue usando el

nombre de Egmont. Le gusta oírse llamar conde de

Egmont, como si no quisiera olvidar que sus antepasados

fueron poseedores de Gelder. ¿Por qué no

se titula príncipe de Gavre como le corresponde?

¿Por qué procede así? ¿Quiere volver a revalidar

extinguidos derechos?

MAQUIAVELO.- Lo tengo por un fiel servidor del

rey.

GODERNADORA.- Si quisiera hacerlo, ¡qué merecimientos

podría adquirir ante el gobierno! Pero en

vez de ello, sin provecho para sí mismo, nos ha

producido ya innumerables disgustos. Sus reuniones,

sus banquetes y fiestas, han ligado y enlazado

más a la nobleza que las más peligrosas asambleas

secretas. Con sus brindis, los huéspedes han adquirido

una embriaguez permanente, un vértigo que no

se disipa jamás. ¡Qué frecuentemente, con sus bromas,

ha conmovido los ánimos del pueblo, y cómo

se queda boquiabierta la plebe ante las nuevas libreas,

las ridículas insignias de sus servidores!1

MAQUIAVELO.- Estoy convencido de que fué sin

intención.

GOBERNADORA.- Ya es bastante dañino aún sin

eso. Es lo que yo digo: nos perjudica sin provecho

suyo. Toma a broma lo más serio y nosotros, para

no parecer indolentes y descuidados, tenemos que

tomar la broma en serio. De este modo una cosa

provoca otra; y lo que se trata de evitar es justamente

lo que se realiza. Es más peligroso que el jefe

franco de una conspiración y me equivocaría mucho

si en la Corte no le llevaran cuenta de todo. No

puedo negar que pasan pocos días en que no me

hiera, en que no me hiera dolorosamente.

MAQUIAVELO.- Paréceme que procede en todo

según su conciencia.

GOBERNADORA.- Su conciencia es un espejo

complaciente. Su conducta suele ser ofensiva. A veces

semeja como si viviera en el pleno convencimiento

de que él es el señor y que sólo por

amabilidad no quiere hacérnoslo notar, no quiere

arrojarnos del país directamente; ya ocurrirá más

tarde.

MAQUIAVELO.- Os ruego que no interpretéis de

una manera harto peligrosa su franqueza, su buen

carácter, que le hace tratar todo lo importante con

ligereza. Lo dañáis a él y os dañáis a vos misma.

GOBERNADORA.- No interpreto. Hablo sólo de

inevitables consecuencias y conozco a Egmont. Su

nobleza flamenca y su toisón de oro pendiente sobre

el pecho, fortalecen su confianza, su osadía.

Ambas cosas pueden protegerle de un precipitado y

arbitrario enojo del rey. Considéralo despacio: él es

el único culpable de todas las desgracias que afligen

a Flandes. En primer lugar, toleró a los doctores

extranjeros; no consideró el asunto con suficiente

reflexión y acaso se alegró en lo secreto de que tuviéramos

que luchar con algo. Déjame; he de manifestar

en esta ocasión todo lo que guardo en mi

pecho. Y no quiero lanzar en vano mis flechas; sé

cuál es su punto vulnerable; porque también él es

vulnerable.

MAQUIAVELO.- ¿Habéis hecho convocar el consejo?

¿Vendrá también Guillermo de Orange?

GOBERNADORA.- En su busca he enviado un

mensajero a Amberes. Quiero imputarle directamente

todo el peso de la responsabilidad; han de

combatir realmente el mal juntos conmigo, o declararse

rebeldes. Apresúrate para que las cartas estén

dispuestas y tráemelas a la firma. Después envía rápidamente

a Madrid a nuestro acrisolado Vasca; es

infatigable y fiel; que mi hermano sepa primero las

noticias por él y que la voz pública no se adelante.

Quiero hablarle yo misma antes de que parta.

MAQUIAVELO.- Vuestras órdenes serán cumplidas

fiel y puntualmente.

CASA DE ARTESANOS

CLARA. LA MADRE DE CLARA,

BRACKENBURG

CLARA.- ¿No queréis tenerme la madeja, Brackenburg?

BRACKENBURG.- Clarita, os ruego que me dispenséis.

CLARA. ¿Qué vuelve a ocurriros? ¿Por qué me negáis

este pequeño servicio amistoso?

BRACKENBURG.- Con vuestra hebra me amarráis

firmemente delante de vos y no puedo evitar la mirada

de vuestros ojos.

CLARA.- ¡Qué tontería! Vamos, sostenedla.

LA MADRE (Calcetando en su sillón.) - Cantad alguna

cosa. ¡Brackenburg acompaña tan bien! En otro

tiempo estabais siempre alegres y no estaba yo privada

de algo de que reír.

BRACKENBURG.- ¡Sí, en otro tiempo!

CLARA.- Cantemos.

BRACKENBURG.- Como queráis.

CLARA.- Pero con animación y viveza. Una canción

militar: mi pieza favorita. (Devana la madeja y

canta con BRACKENBURG):

El tambor redobla,

los pífanos suenan.

Armado, mi amante

sus huestes ordena;

con lanza en el puño

sus gentes gobierna.

Mi pecho palpita,

mi sangre se quema:

¡Quién sombrero y calzas

y jubón tuviera!

Con resuelto paso

salgo tras sus fuerzas;

cruzo las provincias,

voy adonde él quiera.

Cede el enemigo,

nuestras balas vuelan.

¡Dicha incomparable

si un hombre yo fuera!

Al cantar, BRACKENBURG contempla frecuentemente a

CLARITA; por último, fáltale la voz, llénansele de lágrimas

los ojos, deja caer la madeja y se asoma a la ventana.

CLARITA acaba de cantar sola; la madre le hace señas

semiinvoluntarias; la muchacha se levanta, avanza algunos

pasos hacia BRACKENBURG, vuélvese semiindecisa y se

sienta de nuevo.

MADRE.- ¿Qué pasa en la calle, Brackenburg? Oigo

pasos.

BRACKENBURG.- Es la guardia de la gobernadora.

CLARA.- ¿A esta hora? ¿Qué quiere decir eso? (Se

levanta y se asoma a la ventana junto a Brackenburg.) No

es la guardia ordinaria; ¡es mucho mas numerosa!

Casi todas sus tropas. ¡Ah, Brackenburg! ¡Salid! ¡Id

a saber qué es lo que ocurre! Tiene que ser algo extraño.

Id, buen Brackenburg; hacedme esa merced.

BRACKENBURG.- Voy. Volveré al instante. (Al

salir, le tiende la mano; ella le da la suya.)

MADRE.- ¿Lo despachas ya?

CLARA.- Me siento curiosa; y, además, no lo toméis

a mal, su presencia me causa dolor. Nunca sé cómo

debo portarme con él. Me reconozco culpable en

relación con su persona y me corroe el alma que lo

sienta tan vivamente... Pero ¿puedo hacer que sea de

otro modo?

MADRE.- ¡Es tan buen muchacho!

CLARA.- Por eso no puedo dejar de recibirlo con

afecto. Mi mano oprime la suya inadvertidamente,

cuando me la coge con tanta dulzura y terneza. Me

hago el reproche de que lo estoy engañando, de que

alimento en su pecho una vana esperanza. Eso me

atormenta. Pero Dios sabe que no lo engaño. No

quiero que conserve esperanzas y, sin embargo, no

soy capaz de hacerle desesperar.

MADRE.- Eso no está bien.

CLARA.- Me gustaba su compañía y aun hoy no lo

quiere mal mi alma. Hubiera podido ser su mujer y

creo que nunca estuve enamorada de él.

MADRE.- Siempre hubieras sido feliz a su lado.

CLARA.- No hubiera carecido de nada y tendría

una pacífica existencia.

MADRE.- Y todo lo has dejado perder por tu culpa.

CLARA.- Me encuentro en una extraña situación.

Cuando reflexiono en cómo ha ocurrido esto, lo sé

y no lo sé al mismo tiempo. Pero sólo necesito volver

a ver a Egmont y todo se me hace comprensible;

aunque fuera mucho más, también lo comprendería.

¡Ah, ese sí que es un hombre! Todas las provincias

lo veneran, y yo, entre sus brazos, ¿no había de ser

la criatura más dichosa del mundo?

MADRE.- ¿Qué porvenir nos espera?

CLARA.- ¡Ah! yo no me pregunto nada más, sino

si él me quiere; y si me quiere ¿cabe preguntar otra

cosa?

MADRE.- No tiene una más que preocupaciones

con sus hijos. ¿Cómo acabará esto? Siempre penas y

cuidados. No terminará con bien. ¡Te has hecho

desgraciada! ¡Me has hecho desgraciada!

CLARA.- (Tranquilamente.) Sin embargo, al principio

no os opusisteis.

MADRE.- Por desgracia fui demasiado buena;

siempre soy demasiado buena.

CLARA.- Cuando Egmont pasaba a caballo y yo

corría a la ventana, ¿me reprendíais por ello? ¿No

os asomabais vos misma? Cuando levantaba a mí

los ojos, se sonreía, me hacía señas y saludaba, ¿os

causaba algún enojo? ¿No era más bien como si os

sintierais honrada en vuestra hija?

MADRE.- ¡Hazme aún reproches!

CLARA.- (Conmovida.) Y cuando todavía pasó con

más frecuencia por nuestra calle, y conocimos muy

bien que era por mí por quien recorría aquel camino,

¿no fuisteis vos misma quien lo hizo observar

con secreta alegría? ¿Me mandabais retirar cuando

me ponía detrás de la vidriera, esperándolo?

MADRE.- ¿Podría pensar que llegara hasta tan lejos?

CLARA.- (Con voz entrecortada y conteniendo el llanto.) Y

aquella noche, cuando nos sorprendió al pie de

nuestra lámpara, envuelto en su capa, ¿quién se

apresuró a recibirlo, ya que yo me quedé en mi

asiento como pasmada, paralizada por el asombro?

MADRE.- ¿Podría yo temer que este desdichado

amor arrebataría tan pronto a la sensata Clarita?

Ahora tengo que soportar que mi hija...

CLARA.- (Deshecha en llanto.) ¡Madre! ¡Os empeñáis

en ello! Gozáis en atormentarme.

MADRE.- (Llorando.) ¡Y además llora! Haz aún mayor

mi desdicha con tu aflicción. ¿No es ya bastante

pena para mí el que mi única hija sea una muchacha

perdida?

CLARA.- (Fríamente, poniéndose en pie.) ¡Perdida! ¿La

amada de Egmont una muchacha perdida?... ¿Qué

princesa no envidiaría a la pobre Clarita por el

puesto que ocupa en su corazón? ¡Oh, madre! ¡Madre

mía! Antes no hablabais así. Sed buena, querida

madre. ¿Qué importa el pueblo y lo que piense, las

vecinas y sus murmuraciones?... Esta habitación,

esta casita, son un paraíso desde que en ellas vive el

amor de Egmont.

MADRE.- Eso es verdad, hay que quererlo. Siempre

se muestra tan afectuoso, franco y abierto.

CLARA.- No hay en él ni una veta de falsedad. Mirad,

madre, es el gran Egmont, y, sin embargo,

cuando viene a verme, ¡qué cariñoso y qué bueno se

muestra! ¡Con qué gusto me ocultaría su rango y su

valor! ¡Cómo se ocupa de mí, sólo como hombre,

como amigo, como enamorado!

MADRE.- ¿Vendrá hoy quizá?

CLARA.- ¿No me habéis visto ir frecuentemente a

la ventana? ¿No habéis observado con qué atención

escucho si hay algún rumor en la puerta?... Aunque

ya sé que no viene antes de la noche, barrunto su

presencia desde por la mañana cuando me levanto.

¡Oh! ¡Si fuera un rapaz para poder ir siempre con

él, a la corte y a todas partes! ¡Si pudiera seguirle

llevando su estandarte en las batallas!

MADRE.- Siempre has sido una aturdida; ya desde

niña pequeña, tan pronto alocada como pensativa.

¿No te arreglas un poco?

CLARA.- Acaso, madre; sí me aburro... Figuraos

que ayer pasaron por aquí algunas de sus gentes y

cantaban canciones en su honor. Por lo menos su

nombre figuraba en la letra; lo demás no pude comprenderlo.

El corazón me saltaba hasta la garganta.

Me habría gustado llamarlos si no me hubiera dado

vergüenza.

MADRE.- Ten cuidado. Tu vivacidad puede estropearlo

todo; te haces manifiestamente traición

delante de la gente. El otro día, en casa de tu primo,

cuando encontraste el grabado en madera con la

descripción al pie, exclamaste de pronto: ¡El conde

de Egmont!... Me puse roja como el fuego.

CLARA.- ¿Y cómo no gritar? Era la batalla de Gravelinas,

y encontré arriba en el cuadro la letra C y

busqué la C abajo en la descripción, y ponía: «El

conde de Egmont a quien le fue muerto bajo él el

caballo que montaba» Me aterré toda, y en seguida

tuve que reírme del Egmont del grabado que era tan

grande como la torre de Gravelinas, que estaba pegada

a él, y como los navíos ingleses allí al lado...

Cuando recuerdo, a veces, cómo me imaginaba antes

una batalla, y la imagen que, de muchachilla, me

formaba del conde de Egmont, al oír hablar de él y

de todos los condes y príncipes... y lo que me ocurre

ahora.

(Entra BRACKENBURG.)

CLARA.- ¿Qué pasa?

BRACKENBURG.- No se sabe nada a punto fijo.

En Flandes deben haberse producido recientemente

unos tumultos; la gobernadora debe estar con cuidado

por si se extienden aquí. El palacio está fuertemente

guardado; hay muchos ciudadanos en las

puertas de la ciudad; el pueblo murmura por las calles...

Corro a toda prisa a reunirme con mi anciano

padre. (Hace que se va.)

CLARA.- ¿Os veremos mañana? Voy a arreglarme

un poco. Va a venir mi primo y estoy vestida con

demasiado descuido. Ayudadme un momento, madre...

Llevaos ese libro, Brackenburg, y traedme otra

historia semejante.

MADRE.- Adiós.

BRACKENBURG.- (Tendiéndole su mano.) Vuestra

mano.

CLARA.- (Negándole la suya.) Cuando volváis.

(Vanse la madre y la hija.)

BRACKENBURG.- (Solo.) Habíame propuesto marchar

inmediatamente, y como ella me lo consiente y

me deja partir monto en furia... ¡Desdichado! ¿Y no

te conmueve la suerte de tu patria? ¿El creciente

tumulto?... ¿Es para ti lo mismo compatriota que

español, quién gobierna y quién tiene razón?... ¡De

qué otro modo era yo cuando estudiante!... Cuando

se nos daba por tema: «Discurso de Bruto en defensa

de la libertad como ejercicio de elocuencia.» Fritz

era siempre el primero, y el rector decía: - ¡Si hu

biera estado todo en mejor orden y no se amontonaran

las cosas unas sobre otras!... Entonces hervía

mi ánimo y sentía arrebatos... Ahora me arrastro

bajo las miradas de una muchacha. ¿No puedo librarme

de ella? ¿No puede ella quererme? ¡Ah!...

No... No puede haberme rechazado por completo...

Por completo no... ni a medias... No lo sufriría por

más tiempo... (Pausa.) ¿Será verdad lo que hace poco

me dijo al oído un amigo? Que por la noche recibe

en secreto a un hombre en su casa, después de haberme

hecho salir púdicamente antes de anochecer.

No, no es verdad; ¡es mentira! ¡una vil y calumniosa

mentira! Clarita es tan inocente como soy yo desgraciado...

Me ha despreciado, me ha expulsado de su

corazón... Y ¿he de seguir viviendo de este modo?

No, no; no lo soporto... Cuando mi patria está violentamente

agitada por interna discordia, yo ¿no he

de hacer más que languidecer en medio del tumulto?

No lo soporto... Al sonar la trompeta, cuando se oye

un disparo, me conmuevo hasta lo más profundo de

mi ser. Pero ¡ay! no me espolea, no me inclina a que

yo también tome las armas, a que me redima y

aventure como todos... ¡Miserable y vergonzosa

situación! Mejor sería que acabara de una vez.

Arrojéme al agua hace poco tiempo, me sumergí...

pero la atemorizada naturaleza fue más fuerte que

yo; comprendí que podía nadar y me salvé a pesar

mío... ¡Si pudiera olvidar los tiempos en que me

quería, en que parecía quererme!... ¿Por qué penetró

esa dicha hasta lo más profundo de mi ser? ¿Por

qué esas esperanzas han consumido todo mi goce

de vivir, mostrándome desde lejos un paraíso?... ¡Y

aquel primer beso! ¡Aquel único!... Aquí (Pone la mano

sobre la mesa), aquí estábamos solos... Siempre se

me había mostrado bondadosa y amable... Entonces

pareció ablandarse... Me miró... Todos mis sentidos

se turbaron y sentí sus labios sobre los míos. Y... ¿y

ahora?... ¡Perece, desdichado! ¿Por qué vacilas? (Saca

un frasquito del bolsillo.) ¡Veneno saludable, no quiero

haberte robado en vano del estuche de mi

hermano el doctor! Tú debes consumir y resolver de

repente este miedo, este vértigo, este sudor de

muerte.

ACTO SEGUNDO

PLAZA EN BRUSELAS

JETTER y un MAESTRO CARPINTERO se encuentran

CARPINTERO.- ¿No lo había yo ya predicho? Aun

hace ocho días, en nuestro gremio, dije que iba a

haber graves luchas.

JETTER.- Pero ¿es verdad que han saqueado las

iglesias de Flandes?

CARPINTERO.- Han destrozado por completo

iglesias y capillas. No han dejado otra cosa sino las

cuatro desnudas paredes. ¡Valiente canalla! Y eso

empeora nuestra buena causa. Antes, con todo orden

y perseverancia, le habríamos expuesto nuestros

derechos a la gobernadora, y los habríamos sostenido.

Si ahora hablamos, si ahora nos reunimos, quiere

decirse que nos juntamos a los sublevados.

JETTER.- Sí; eso es lo que cada cual piensa primero:

¿Para qué vas a meter tus narices en esa cuestión?

El gaznate está en relación muy inmediata con

ellas.

CARPINTERO.- Temo que comience a alborotarse

la chusma, la gente del pueblo que no tiene nada

que perder. Tomarán por pretexto lo que nosotros

tenemos también que reclamar y llevarán al país

(SOEST se junta a ellos.)

SOEST.- Buenos días, señores. ¿Qué hay de nuevo?

¿Es verdad que los destructores de santos se dirigen

aquí precisamente?

CARPINTERO.- ¡No tocarán a nada!

SOEST.- Para comprar tabaco, entró un soldado en

mi tienda y le he preguntado. La gobernadora, aunque

mujer cauta y valiente, está fuera de sí esta vez.

Tiene que ser muy mala la situación para que se esconda,

como lo hace, detrás de su guardia. La ciudadela

está llena de tropas. Hasta se cree que quiere

huir de la ciudad.

CARPINTERO.- ¡No debe marcharse! Su presencia

nos protege y debemos inspirarle más confianza que

los bigotazos que la rodean. Y si nos conserva

nuestras franquicias y libertades, la llevaremos en

palmas. (Un fabricante de jabón se une a ellos.)

JABONERO.- ¡Mala cuestión! ¡Feo asunto! Hay

malestar y todo anda revuelto... Tratad de permanecer

bien tranquilos para que no os tomen también

por sublevados.

SOEST.- Aquí vienen los siete sabios de Grecia.

JABONERO.- Ya sé que hay muchos que se entienden

secretamente con los calvinistas, que acusan

a los obispos, que no temen al rey; pero un súbdito

fiel, un católico sincero...

(Poco a poco júntanse en torno a ellos toda especie de gentes que

escuchan sus palabras. Acércase VANSEN.)

VANSEN.- Dios os guarde, señores. ¿Qué hay de

nuevo?

CARPINTERO.- No os rocéis con ese; es un mal

sujeto.

JETTER.- ¿No es el escribiente del doctor Wiets?

CARPINTERO.- Ha tenido muchos amos. Primero

fué escribiente y como todos los patronos lo echaban,

a causa de sus bribonerías, se entremete ahora

a ejercer la profesión de los notarios y abogados y

es un tonel de aguardiente.

(Reúnese más gente y se forman grupos.)

VANSEN.- Ya que estáis reunidos, hablaos en voz

baja para poneros de acuerdo. Siempre vale la pena

de tratar del asunto.

SOEST.- Esa es también mi opinión.

VANSEN.- Si en este momento algunos de nosotros

tuvieran corazón y otros cabeza, bien pronto

podríamos sacudir las cadenas españolas.

SOEST.- Señor, no debéis hablar así. Hemos prestado

juramento al rey.

VANSEN.- También él a nosotros. Fijaos en ello.

JETTER.- ¡Eso es hablar! Decid vuestra opinión.

OTROS.- Oíd, oíd. Ese sabe lo que dice. Es un

buen truchimán.

VANSEN.- Tuve un viejo patrón que poseía pergaminos

y documentos de antiquísimas fundaciones,

contratos y sentencias: le interesaban los libros más

raros. En uno de ellos estaba toda nuestra constitución:

cómo nosotros, los neerlandeses, fuimos al

principio regidos por príncipes independientes, todo

según tradicionales derechos, privilegios y cos

tumbres; cómo nuestros antepasados tenían el mayor

respeto por sus príncipes cuando gobernaban

como era debido, y cómo se precavían en seguida si

los gobernantes querían propasarse. Los estados

generales del reino estaban siempre dispuestos a

reunirse: pues cada provincia, por pequeña que fuera,

tenía sus estados, sus asambleas.

CARPINTERO.- ¡Cállate la boca! ¡Eso lo sabemos

desde hace mucho tiempo! Todo ciudadano digno

conoce todo lo que necesita saber acerca de la constitución

del país.

JETTER.- Dejadle hablar; siempre se aprende algo.

SOEST.- Tiene plena razón.

VARIAS VOCES.- ¡Que hable! ¡Que hable! Cosas

así no se oyen todos los días.

VANSEN.- ¡Así sois vosotros, los ciudadanos! Vivís

al día; y una vez que habéis heredado de vuestros

padres vuestro oficio, dejáis que el Gobierno os

rija y disponga de vosotros como pueda y quiera.

No preguntáis por las tradiciones, por la historia,

por los derechos de un gobierno; y gracias a vuestra

negligencia, los españoles han tendido sus redes

sobre vuestras cabezas.

SOEST.- ¿Quién piensa en eso, con tal de que no

falte el pan de cada día?

JETTER.- ¡Maldita sea! ¿Por qué no se presentará

de cuando en cuando alguien que le diga a uno estas

cosas?

VANSEN.- Os las digo yo ahora. El rey de España,

que por casualidad posee todas las provincias unidas,

debe regir y gobernar en ellas no de otra suerte

sino como lo hacían los pequeños príncipes que las

poseían aisladamente en otro tiempo. ¿Lo comprendéis?

JETTER.- Explícanoslo.

VANSEN.- Es claro como la luz del día. ¿No tenéis

que ser juzgados según las leyes de vuestra propia

provincia? ¿De dónde procederá eso?

UN CIUDADANO.- Es verdad.

VANSEN.- ¿Los de Bruselas no tienen un derecho

diferente que los de Amberes? ¿Los de Amberes

que los de Gante? ¿De dónde vendrá eso?

OTRO CIUDADANO.- ¡Pardiez!

VANSEN.- Pero si dejáis que sigan así las cosas,

pronto seréis tratados de otro modo. ¡Uf! Lo que no

lograron Carlos el Temerario, Federico el Belicoso y

Carlos V, lo realiza Felipe por medio de una mujer.

SOEST.- Sí, sí. Los antiguos príncipes también trataron

de hacerlo.

VANSEN.- ¡Indudablemente!... Pero nuestros antepasados

vigilaban. Cuando un señor se les hacía

odioso, le capturaban su hijo y heredero, lo retenían

entre ellos y no se lo devolvían sino bajo las mejores

condiciones. ¡Nuestros padres eran hombres!

¡Sabían apoderarse de lo que les convenía y hacerse

firmes en ello! ¡Hombres auténticos! Por eso son

tan claros nuestros privilegios, están tan bien garantizadas

nuestras libertades.

JABONERO.- ¿Qué decís de libertades?

EL PUEBLO.- ¡De nuestras libertades! ¡De nuestras

franquicias! ¡Habladnos algo más de nuestras

franquicias!

VANSEN.- En especial nosotros, los brabanzones,

aunque todas las provincias tengan sus privilegios,

estamos provistos de ellos del modo más soberbio.

He leído todo eso.

SOEST.- Decidlo.

JETTER.- Dejad oír.

UN CIUDADANO.- ¡Por favor!

VANSEN.- En primer lugar está escrito: el duque

de Brabante debe ser un señor bondadoso y fiel.

SOEST.- ¡Bien! ¿Lo dice de ese modo?

JETTER.- ¿Es verdad? ¿Fiel?

VANSEN.- Como os lo digo. Tiene obligaciones

para con nosotros, como nosotros para con él. En

segundo lugar: en modo alguno debe mostrar, dejar

aparecer o pensar en permitir ninguna especie de

poder o voluntad arbitrarios.

JETTER.- ¡Admirable! ¡Admirable! No debe mostrar...

SOEST.- Ni dejar aparecer...

OTRO.- O pensar en permitir... Ese el punto capital.

No permitirle a nadie, de ninguna manera...

VANSEN.- Así consta, en términos expresos.

JETTER.- Tráenos el libro.

UN CIUDADANO.- Sí; tiene que ser nuestro.

OTRO.- ¡El libro! ¡El libro!

OTRO.- Nos presentaremos con él a la gobernadora.

OTRO.- Vos seréis el que hable, señor doctor.

JABONERO.- ¡Oh! ¡qué necios!

OTROS.- Dinos alguna cosa más del libro.

JABONERO.- ¡Le clavo los dientes en el gañote si

vuelve a decir palabra!

EL PUEBLO.- Ya veremos si hay alguien capaz de

hacerle daño. ¡Decidnos algo más de nuestros privilegios!

¿Todavía tenemos privilegios?

VANSEN.- Muchos y muy buenos; muy saludables.

También está allí escrito que el príncipe no puede

reformar ni aumentar el brazo eclesiástico sin asentimiento

de la nobleza y de los estados generales.

¡Fijaos en esto! Ni tampoco modificar el régimen

del país.

SOEST.- ¿Lo dice de ese modo?

VANSEN.- Os lo mostraré; escrito hace dos o tres

siglos.

VARIOS CIUDADANOS.- ¿Y soportamos a los

nuevos obispos? La nobleza tiene que ayudarnos y

comenzaremos la lucha.

OTROS.- ¿Y dejamos que nos intimide la Inquisición?

VANSEN.- Es culpa vuestra.

EL PUEBLO.- ¡Aun tenemos a Egmont! ¡Aun tenemos

a Orange! Esos cuidan de nuestro bien.

VANSEN.- Vuestros hermanos de Flandes han

comenzado la buena obra.

JABONERO.- ¡Ah perro! (Lo golpea.)

OTROS.- (Oponiéndose a él y gritando.) ¿También tú

eres un español?

OTRO.- ¿Cómo? ¿Pegarle a este hombre digno?

OTRO.- ¿A este sabio? (Se lanzan contra el

JABONERO.)

CARPINTERO.- ¡Paz en nombre del cielo! (Mézclanse

otros en la contienda.) Ciudadanos, ¿qué es esto?

(Unos pilluelos silban, arrojan piedras, azuzan perros; los

transeúntes se detienen y miran boquiabiertos; corren gentes del

pueblo, otras van tranquilamente de un lado a otro, otras hacen

toda suerte de burlas, gritando y lanzando clamores de

júbilo.)

OTROS.- ¡Libertad, privilegios! ¡Privilegios y libertad.

(Entra EGMONT con acompañamiento.)

EGMONT.- ¡Paz! ¡paz, ciudadanos! ¿Qué es lo que

ocurre? ¡Separadlos!

CARPINTERO.- Benigno señor, llegáis como un

ángel del cielo. ¡Silencio! ¿No veis quién está aquí?

¡El conde de Egmont! ¡Respetad al conde de Egmont!

EGMONT.- ¿También entre nosotros? ¿Qué osáis?

¿Ciudadanos contra ciudadanos? ¿Ni siquiera os

detiene la proximidad de nuestra regia gobernadora?

¡Separaos! ¡Id cada cual a vuestros asuntos! Mala

señal es cuando aparecéis ociosos en día de trabajo.

¿De qué se trataba?

(El tumulto se calma poco a poco y todos le rodean.)

CARPINTERO.- Se pegaban por sus privilegios.

EGMONT.- Que todavía están destruyendo aturdidamente...

Y ¿quién sois vosotros? Me parecéis

gente honrada.

CARPINTERO.- A eso aspiramos.

EGMONT.- ¿De qué gremio?

CARPINTERO.- Carpintero y maestro jurado.

EGMONT.- ¿Y vos?

SOEST.- Tendero.

EGMONT.- ¿Vos?

JETTER.- Sastre.

EGMONT.- Recuerdo que habéis ayudado a hacer

las libreas de mis gentes. Os llamáis Jetter.

JETTER.- Os doy gracias, por acordaros de mi

nombre.

EGMONT.- No es fácil que yo me olvide de quien

he visto y hablado una vez sola... Buena gente, en

cuanto el mantenimiento de la paz dependa de vosotros,

no dejéis de procurarlo; estáis ya bastante mal

notados. No incitéis más al rey, que, en resumidas

cuentas, tiene el poder en sus manos. Un ciudadano

como es debido, que gana su sustento honrada y

diligentemente, tiene siempre y en todas partes tanta

libertad como precisa.

CARPINTERO.- Sí, sí; ese es justamente el mal.

Los haraganes, los borrachos, los poltrones, con li

cencia de Vuestra Alteza, huronean por aburrimiento

y escarban por hambre en busca de privilegios

y les cuentan mentiras a los curiosos y crédulos;

y para que les paguen un jarro de cerveza, comienzan

luchas que hacen desgraciados a muchos miles

de hombres. Justamente eso es lo que quieren. Tenemos

demasiado bien guardadas nuestras casas y

nuestros caudales; querrían expulsarnos de ella a

tizonazos.

EGMONT.- Seréis defendidos eficazmente; se han

tomado las necesarias medidas para oponerse al mal

con todo rigor. Manteneos firmes contra las doctrinas

extranjeras y no creáis que se fortalecen los privilegios

con motines. Permaneced en vuestras casas;

no permitáis que se produzcan disturbios en las calles.

Las gentes sensatas pueden hacer mucho.

(Mientras tanto se ha disuelto el grupo mayor.)

CARPINTERO.- Damos gracias a Vuestra Excelencia;

dámosle gracias por su buena opinión.

(Vase EGMONT.)

CARPINTERO.- ¡Un noble señor! ¡Un verdadero

neerlandés! ¡Absolutamente nada español!

JETTER.- ¡Si lo tuviéramos por gobernador! Daría

gusto obedecerle.

SOEST.- El rey no lo entiende así. Siempre ocupa

ese puesto con gente suya.

JETTER.- ¿Te has fijado en el traje? A la española,

de la forma más reciente.

CARPINTERO.- ¡Hermosa figura!

JETTER.- Su cuello sería un verdadero regalo para

el verdugo.

SOEST.- ¿Estás loco? ¿Cómo puede ocurrírsete

eso?

JETTER.- Es bastante estúpido pensar en tales cosas...

Pero ahora me sucede. Si veo un cuello largo y

hermoso, al punto tengo que decirme a pesar mío:

bueno para cortado... ¡Las malditas ejecuciones! No

logra uno expulsarlas del espíritu. Cuando nadan los

mozos y veo unos lomos desnudos, en seguida se

me representan por docenas los que he visto castigados

con baquetas. Si encuentro una hermosa panza,

pienso que ya la veo puesta a asar atada al poste

de la hoguera. Por la noche, en sueños, me son atenazados

todos los miembros de mi cuerpo; no tiene

uno ni una hora de alegría. Pronto me habré olvidado

de toda diversión, de toda broma; esas espantosas

imágenes están como impresas en mi frente con

un hierro candente.

MORADA DE EGMONT

EL SECRETARIO, sentado a una mesa llena de papeles;

se levanta intranquilo

SECRETARIO.- ¡Siempre sin venir! Y hace ya dos

horas que le espero con la pluma en la mano y los

papeles delante; ¡y justamente hoy que me gustaría

salir temprano! Tengo como fuego bajo los pies.

Apenas puedo contener mi impaciencia. «Estate

aquí a la hora exacta», ordenóme todavía antes de su

marcha; y ahora no viene. Hay tanto que hacer que

no terminaré antes de medianoche. Cierto que a

veces hace la vista gorda. Pero preferiría que fuera

severo y le dejara a uno libre en el debido momento.

Podría uno concertar sus asuntos. Hace ya dos horas

que salió de junto a la gobernadora; sabe Dios

con quién habrá pegado la hebra por el camino.

(Entra EGMONT.)

EGMONT.- ¿Cómo andan las cosas?

SECRETARIO.- Estoy dispuesto y esperan tres

mensajeros.

EGMONT.- Encuentras que me he demorado demasiado;

tienes cara enfadada.

SECRETARIO.- Espero hace ya tiempo para obedecer

vuestras órdenes. Aquí están los documentos.

EGMONT.- Doña Elvira se enojará conmigo si oye

decir que te he retrasado.

SECRETARIO.- ¡Bromeáis!

EGMONT.- No, no. No te avergüences. Demuestras

tener buen gusto. Es bonita y me agrada mucho

que tengas una amiga en Palacio. ¿Qué dicen las

cartas?

SECRETARIO.- Diversas cosas y poco divertidas.

EGMONT.- Gracias que tenemos la alegría en casa

y no necesitamos esperarla de fuera. ¿Hay muchos

asuntos?

SECRETARIO.- Bastantes y esperan tres mensajeros.

EGMONT.- Dime lo más preciso.

SECRETARIO.- Todo es preciso.

EGMONT.- Una cosa tras otra, pero de prisa.

SECRETARIO.- El capitán Breda envía una relación

de lo que ha seguido ocurriendo en Gante y las

comarcas vecinas. Los disturbios están apaciguados,

en su mayor parte...

EGMONT.- ¿Comunica que se han producido aún

diversas majaderías y locuras?

SECRETARIO.- Sí. Aun hay algo de eso.

EGMONT.- Exímeme de oírlo.

SECRETARIO.- Han sido presos otros seis criminales

que han destrozado en Werwick una imagen

de la virgen. Pregunta si deben ser ahorcados como

los otros.

EGMONT.- Estoy cansado de mandar ahorcar.

Que los azoten y se vayan.

SECRETARIO.- Hay dos mujeres entre ellos.

¿También deben ser azotadas?

EGMONT.- Que las amoneste y las deje correr.

SECRETARIO.- Brinck, de la compañía de Breda,

quiere casarse. El capitán espera que le neguéis el

permiso. Escribe que hay demasiadas mujeres en las

tropas y que si salimos a campaña no parecerá un

ejército de soldados, sino una cuadrilla de gitanos.

EGMONT.- Déjese casar aún a éste! Es un buen

mozo; me lo rogó insistentemente antes de mi partida.

Pero que no se le permita a ninguno más, por

mucho que me duela privarles de su mejor diversión

a esos pobres diablos, que ya están bastante fastidiados

sin eso.

SECRETARIO.- Dos de vuestros soldados, Seter y

Hart, le han jugado una mala pasada a una moza,

hija de un hostelero. La encontraron sola y la niña

no pudo defenderse de ellos.

EGMONT.- Si es muchacha honrada y han empleado

violencia, que les den tres días consecutivos

carrera de baquetas, y si poseen algunos bienes, que

se tome de ellos lo necesario para poder dotar a la

rapaza.

SECRETARIO.- Uno de los doctores extranjeros

pasó secretamente por Comines y fue descubierto.

Jura que su intención, era la de pasar a Francia. Debe

ser decapitado, según lo dispuesto.

EGMONT.- Que lo pongan secretamente en la

frontera y le aseguren que la segunda vez no escapará

de este modo.

SECRETARIO.- Carta de vuestro tesorero. Escribe

que ingresa poco dinero y que le será difícil enviar

en esta semana la cantidad pedida; los disturbios

han producido en todo la mayor confusión.

EGMONT.- ¡Tiene que mandar el dinero! Él verá

como lo junta.

SECRETARIO.- Dice que hará todo cuanto pueda

y que por fin demandará y hará encarcelar a ese Raymond

que es vuestro deudor desde hace tanto

tiempo.

EGMONT.- Pero ha prometido pagar.

SECRETARIO.- La última vez; él mismo fijó el

plazo de quince días.

EGMONT.- Pues que le concedan otros quince, y

después pueden proceder contra él.

SECRETARIO.- Hacéis bien. No es falta de recursos,

es mala voluntad. Sin duda que se conducirá

con seriedad cuando vea que no bromeáis... Además,

dice el recaudador que quiere retener medio

mes de pensión a los antiguos soldados, las viudas y

algunas otras gentes a quienes socorréis; mientras

tanto, ya se verá lo que se hace; los socorridos se

arreglarán como puedan.

EGMONT.- ¿Cómo que se arreglarán? Esas gentes

tienen más necesidad que yo de dinero. Que no se

meta en eso.

SECRETARIO.- Pues ¿de dónde ordenáis que saque

los cuartos?

EGMONT.- Él verá; ya se lo dije en la carta anterior.

SECRETARIO.- Por eso hace estas proposiciones.

EGMONT.- Que no sirven de nada. Que piense

otra cosa. Que haga proposiciones que sean aceptables,

y sobre todo, que se proporcione el dinero.

SECRETARIO.- Vuelvo a presentaros la carta del

conde Oliva. Perdonad que os la recuerde. Este anciano

merece, antes que nadie, una circunstanciada

respuesta. Ibais a escribirle vos mismo. De fijo que

os quiere como un padre.

EGMONT.- No me es posible hacerlo. De todas las

cosas que me son odiosas, ninguna lo es más que

escribir. ¡Imitas tan bien mi letra! Escríbele en mi

nombre. Yo espero a Orange. No me es posible hacerlo

yo mismo, pero deseo que se conteste a sus

inquietudes diciéndole algo muy tranquilizador.

SECRETARIO.- Decidme aproximadamente cómo

pensáis que debe ser la respuesta; redactaré la carta y

la someteré a vuestra aprobación. Será escrita en tal

forma que hasta ante un tribunal pueda pasar por

letra vuestra.

EGMONT.- Dame su carta. (Después de haberle echado

la vista encima.) ¡Venerable anciano! ¿Eras ya tan

prudente en tu juventud? ¿No has escalado jamás

una fortaleza? ¿Te quedabas a retaguardia en la batalla,

como aconseja la prudencia?... ¡Qué cariñosa

solicitud! Desea mi felicidad y mi vida y no advierte

que ya está muerto aquel que sólo vive o para guardarse...

Dile que puede estar descuidado; que procedo

como debo, que ya cuido de mi seguridad; que

emplee en mi favor su consideración en la Corte y

que esté convencido de mi completo agradecimiento.

SECRETARIO.- ¿Nada más? ¡ Oh, él espera otra

cosa!

EGMONT.- ¿Qué más puedo decirle? Si quieres

poner más palabras, de ti depende. Da siempre

vueltas alrededor del mismo punto: que debo vivir

como no soy capaz de vivir. Que soy alegre, que tomo

las cosas ligeramente, que vivo de prisa; esa es

mi dicha, y no la cambio por la seguridad de un

panteón. Ni una gota de sangre tengo en mis venas

para vivir a la española; no me divierte acomodar

mis pasos a la nueva y grave cadencia de la Corte.

¿No he de vivir más que para pensar en la vida?

¿No he de gozar del momento actual para estar seguro

del siguiente? ¿Y consumir también éste con

preocupaciones y cuidados?

SECRETARIO.- Os suplico, señor, que no seáis tan

áspero y duro con este hombre excelente, vos que

sois tan afable con todo el mundo. Decidme unas

palabras afectuosas que tranquilicen a este noble

amigo. Fijaos en lo solícito que es, en la delicadeza

con que toca lo que cree que puede seros útil.

EGMONT.- Sí, pero toca siempre la misma cuerda.

Sabe, desde hace mucho, lo odiosas que son para mí

estas amonestaciones; no hacen más que confundir,

no sirven para nada. Y si yo fuera un sonámbulo y

me paseara por el peligroso alero de una casa, ¿es

amistoso llamarme por mi nombre, para advertirme,

despertarme y hacerme estrellar? Dejad a cada cual

que siga su camino; ya se guardará él.

SECRETARIO.- No estaría bien en vos el preocuparos,

pero ¡en quien os conoce y ama!...

EGMONT (Mirando la carta).- Vuelve otra vez con

las viejas historias de lo que hemos hecho y dicho

una noche, en la fácil petulancia de la intimidad y el

vino, y con todas las deducciones y consecuencias

que de aquí se han sacado, paseándolas por todo el

reino... ¡Bueno! Pues es verdad que hemos hecho

bordar caperuzas de bufón y cabezas de loco en las

mangas de nuestros criados y que después hemos

cambiado estos ridículos adornos por haces de flechas,

símbolo aun más peligroso a juicio de todos

los que quieren encontrar significación en lo que no

la tiene. En momentos de placer, hemos concebido

y realizado más de una locura; ¿somos culpables de

que toda una noble tropa, con alforjas de mendigo y

un apodo escogido por ellos mismos2, le haya recordado

al rey sus deberes, con burlona humildad?

Somos culpables... ¿de qué otra cosa? ¿Una fiesta de

carnaval se iguala con un crimen de alta traición?

¿Hay que estar celoso por los breves y abigarrados

harapos que un valor juvenil y una excitada fantasía

pueden haber colgado en torno a la pobre desnudez

de nuestra vida? Si la tomáis demasiado en serio

¿qué encontraréis en ella? Si la mañana no nos despierta

para nuevas alegrías y a la noche no podemos

esperar ya ningún placer, ¿vale la pena de vestirse y

desnudarse? ¿Alúmbrame hoy el sol para que reflexione

en lo que era ayer, y para adivinar y calcular lo

que ni se adivina ni se calcula, el destino de un día

por venir?... Aparta de mí esas consideraciones; dejémoslas

para los escolares y los cortesanos. Que

cavilen y mediten, muden de opiniones y avancen

furtivamente; que alcancen adonde puedan y obtengan

lo que puedan... Si te es dado aprovechar algo

de esto sin que tu epístola se convierta en un libro,

estaré satisfecho con ello. Al buen viejo todo le parece

demasiado importante. Igual que un amigo, que

nos ha tenido cogida la mano largo tiempo, la oprime

aún con más fuerza cuando va a soltarla.

SECRETARIO.- Perdonadme, pero un peatón

siempre siente vértigos cuando ve pasar a alguien en

coche por su lado a una velocidad frenética.

EGMONT.- ¡No más, no más, criatura! Como azotados

por invisibles espíritus, los caballos del sol del

tiempo arrastran consigo el ligero carro de nuestro

destino; y a nosotros no nos resta otra cosa sino

mantener firmes las riendas, con esforzado ánimo, y

tan pronto a derecha como a izquierda, apartar las

ruedas, aquí de una piedra, allá de un precipicio.

Adónde se va, ¿quién lo sabe? Apenas se acuerda

uno de dónde viene.

SECRETARIO.- ¡Señor! ¡Señor!

EGMONT.- Estoy en lo alto y puedo y debo subir

más todavía; siento en mí la esperanza, el valor y las

fuerzas para hacerlo. Aun no he alcanzado la cúspide

de mi desarrollo, y si alguna vez llego arriba, me

mantendré firme y sin recelo. Si he de caer, que sea

un rayo, un huracán, hasta un mal paso mío lo que

me precipite a lo profundo, yaceré allí con muchos

miles de hombres. Jamás desdeñé el jugarme sangrientamente

la vida con mis buenos compañeros

de armas por cualquier ventaja pequeña, e ¿iba a

andar con roñerías ahora cuando se trata de todo el

valor de la libre existencia?

SECRETARIO.- ¡Oh señor! ¡No sabéis qué palabras

pronunciáis! ¡Que Dios os proteja!

EGMONT.- Recoge tus papeles. Orange llega.

Despacha lo más necesario para que partan tus

mensajeros antes de que estén cerradas las puertas.

Para lo otro hay tiempo mañana. Deja hasta mañana

la carta del Conde; no dilates el visitar a Elvira y

salúdala de mi parte... Entérate de cómo se encuentra

la gobernadora; aunque lo oculte, no debe estar

buena.

(Vase el SECRETARIO.) Entra ORANGE.

EGMONT.- Orange, bien venido. Me parecéis un

tanto preocupado.

ORANGE.- ¿Qué me decís de nuestra conversación

con la gobernadora?

EGMONT.- No encontré nada de particular en su

manera de recibirnos. Con frecuencia la he visto de

ese modo. No me pareció que se hallaba del todo

bien.

ORANGE.- ¿No notasteis en ella una reserva mayor

de la acostumbrada? Primero quiso aprobar

fríamente nuestra conducta en la nueva revuelta del

populacho; después hizo observar la falsa luz que

podía ser arrojada sobre esos acontecimientos; derivó

después la conversación hacia sus antiguos ha

bituales discursos: que jamás han sido agradecidos

suficientemente, que han sido tratados con demasiada

ligereza sus procedimientos afables y bondadosos,

su amistad hacia nosotros los neerlandeses;

que no hay cosa alguna que lleve la dirección que

ella desea; que, al final, bien puede llegar a sentirse

cansada y a tener que decidirse el rey por otros procedimientos.

¿Habéis oído esto?

EGMONT.- No todo; entre tanto pensaba en otra

cosa. Ella es mujer, querido Orange, y las mujeres

siempre querrían que todo se plegara suavemente

bajo su dulce yugo, que cada Hércules depusiera la

piel de león y aumentara su corte de hilanderas; que,

porque ellas tienen un carácter pacífico, la fermentación

que se apodera de un pueblo, la tormenta que

suscitan, unos contra otros, rivales poderosos, pudiera

terminarse con una amable frase, y que se

unieran a sus pies, en una dulce armonía, los más

contrarios elementos. Ese es su caso; y como no

puede conseguir lo que quiere, no le queda otro camino

sino ponerse de mal humor, quejarse de ingratitud

e imprudencia, amenazar para el porvenir

con espantosas perspectivas y amenazar... con marcharse.

ORANGE.- ¿No creéis que esta vez realizará su

amenaza?

EGMONT.- ¡Jamás! ¡Cuántas veces no la he visto

ya dispuesta para el viaje! ¿Adónde podría ir? Aquí

es gobernadora, reina; ¿crees tú que le divertiría devanar

la madeja de unos insignificantes días en la

Corte de su hermano, o ir a Italia para llevar tras sí,

de un lado a otro, a toda su vieja parentela?

ORANGE.- No se la cree capaz de esta determinación

porque se la ha visto vacilar, porque se la ha

visto volverse atrás; no obstante, sólo depende de

ella: nuevas circunstancias pueden impulsarla hacia

una solución demorada largo tiempo. ¿Y si se fuera

y el rey mandara a algún otro?

EGMONT.- Pues llegaría y encontraría también

muchas cosas que hacer. Vendría con grandes planes,

proyectos e ideas, de cómo quería ponerlo todo

en su sitio, someterlo y tenerlo en su mano; y hoy

tendría que ocuparse de esta pequeñez, mañana de

aquella otra, pasado mañana encontraría tal dificultad,

pasaría un mes con proyectos, otro enojado

por sus fracasadas empresas, medio año preocupado

por una sola provincia... También para él correrá

el tiempo, sentirá mareos, y las cosas seguirán su

curso como antes, de modo que, en lugar de navegar

por los dilatados mares hacia una línea prescrita por

él, tendrá que dar gracias a Dios si, en medio de la

tempestad, mantiene su nave libre de arrecifes.

ORANGE.- Pero ¿y si le aconsejaran al rey que hiciera

una prueba?

EGMONT.- ¿Cuál?...

ORANGE.- Ver lo que hacía el tronco sin cabeza.

EGMONT.- ¿Cómo?

ORANGE.- Egmont, hace muchos años que llevo

en mi corazón todas las circunstancias del mundo

en que nos movemos; estoy siempre como delante

de un tablero de ajedrez y no considero insignificante

ninguna jugada del adversario; y lo mismo que

hay gentes ociosas que se preocupan con el mayor

cuidado de los secretos de la naturaleza, considero

yo como deber mío, por mi categoría de príncipe,

conocer las opiniones y los propósitos de todos los

partidos. Tengo motivos para temer un gran cambio.

El rey hace mucho tiempo que viene procediendo

según ciertos principios; ve que, con ello no

logra lo que quiere; ¿qué cosa más verosímil sino

que intente otro camino?

EGMONT.- No lo creo. Cuando se hace uno viejo

y se han ensayado tantas cosas y nunca se encuentra

manera de arreglar el mundo, por último tiene uno

que acabar por decirse que ya basta.

ORANGE.- Hay una cosa que no ha ensayado todavía.

EGMONT.- ¿Cuál?

ORANGE.- Tratar bien al pueblo y perder a los

príncipes.

EGMONT.- ¡Cuánto no se ha temido ya eso desde

hace tanto tiempo! No hay que inquietarse.

ORANGE.- Al principio era una inquietud, poco a

poco se me convirtió en sospecha; por último, ha

llegado a ser una certidumbre.

EGMONT.- Pero ¿tiene el rey servidores más fieles

que nosotros?

ORANGE.- Le servimos a nuestra manera; y aquí,

entre nosotros, podemos confesar que sabemos

equilibrar muy bien los derechos del rey y los nuestros.

EGMONT.- ¿Quién no lo hace? Somos sus súbditos

y servidores en lo que le corresponde.

ORANGE.- Pero ¿y si él quisiera atribuirse títulos

mayores y llamara traición a lo que nosotros decimos

mantenimiento de nuestros derechos?

EGMONT.- Podremos defendernos. Que convoque

a los caballeros del Toisón y seremos juzgados.

ORANGE.- ¿Y si hubiera sentencia antes del proceso?

¿Castigo antes de la sentencia?

EGMONT.- Esa es una injusticia de que jamás se

hará culpable Felipe, y una locura que no les imputaré

a él ni a sus consejeros.

ORANGE.- Y ¿si fueran injustos y locos?

EGMONT.- No, Orange; es imposible. ¿Quién osaría

poner mano en nosotros?... El de prendernos

sería un trabajo pérfido y estéril. No, no osan elevar

tan alto el pendón de la tiranía. La ráfaga de viento

que esta noticia difundiría por todo el país provocaría

un espantoso incendio. Y ¿para qué iban a hacerlo?

El rey solo no puede juzgar y condenar;

¿atentarían a nuestras vidas como asesinos?... No

pueden pretenderlo. En un instante se uniría el pueblo

en una liga formidable. Serían proclamados, con

toda violencia, el odio y la separación eterna de todo

lo español.

ORANGE.- Las llamas bramarían sobre nuestras

tumbas y la sangre de nuestros enemigos sería derramada

como vano sacrificio expiatorio. Hay que

pensarlo, Egmont.

EGMONT.- Pero ¿cómo podrían?...

ORANGE.- Alba viene de camino.

EGMONT.- No lo creo.

ORANGE.- Lo sé.

EGMONT.- La gobernadora pretendía no saber

nada de esto.

ORANGE.- Con lo cual quedé tanto más convencido.

La gobernadora le hará sitio. Conozco al

duque y su espíritu sanguinario trae consigo un ejército.

EGMONT.- ¿Para agobiar de nuevo las provincias?

El pueblo lo soportará muy difícilmente.

ORANGE.- Se apoderarán de los jefes.

EGMONT.- ¡No, no!

dRANGE.- Vayámonos cada cual a nuestra provincia.

Allí nos haremos fuertes; no comenzara por

la violencia.

EGMONT.- ¿No tenemos que saludarle cuando

llegue?

ORANGE.- Lo dilataremos.

EGMONT.- ¿Y si al llegar nos llama en nombre del

rey?

ORANGE.- Buscaremos subterfugios.

EGMONT.- ¿Y si insiste?

ORANGE.- Nos excusaremos.

EGMONT.- ¿Y si se obstina?

ORANGE.- Vendremos cada vez menos.

EGMONT.- Y si se declara la guerra, seremos rebeldes...

Orange, no te dejes seducir por la prudencia;

ya sé que el temor no puede hacerte retroceder.

Reflexiona en el paso que vas a dar.

ORANGE.- Ya he reflexionado.

EGMONT.- Piensa en la cosa de que te haces culpable

si no aciertas: de la guerra más destructora que

puede asolar un país. Tu negativa es la señal que de

repente convoca las provincias a las armas; que justifica

todas las crueldades para las que España

siempre se ha apresurado a aprovechar todo pretexto.

Lo que hemos ido calmando lenta y trabajosamente,

lo azuzarás con un solo gesto hasta que

llegue a producirse la confusión más espantosa.

¡Piensa en las ciudades, la nobleza, el pueblo, el

comercio, la agricultura, los oficios! ¡Y piensa en la

desolación y la muerte!... Cierto que el soldado ve

con serena mirada cómo cae junto a él su camarada

en el campo de batalla; pero los ríos arrastrarán hacia

ti cadáveres de ciudadanos, de niños, de doncellas,

de modo que lo contemplarás con espanto y ya

no sabrás cuya causa defendías, ya que habrán perecido

aquellos por cuya libertad tomaste las armas. Y

¿qué sentirás en tu interior cuando tengas que decirte:

- Fue por mi seguridad por lo que las tomé?

ORANGE.- No somos particulares, Egmont. Si nos

toca sacrificarnos por muchos, también nos toca

guardarnos para muchos.

EGMONT.- Quien se guarda tiene que hacerse sospechoso

a sí mismo.

ORANGE.- Quien se conoce puede avanzar o retroceder

seguro de sí.

EGMONT.- El mal que temes se convertirá en

cierto con esa acción tuya.

ORANGE.- Es prudente y osado ir al encuentro de

un mal inevitable.

EGMONT.- En peligro tan grande hay que tener en

cuenta la más leve esperanza.

ORANGE.- Y no nos queda espacio ni para el paso

más pequeño: el abismo se abre cruelmente ante

nosotros.

EGMONT.- ¿El favor real, es terreno tan estrecho?

ORANGE.- Estrecho no, pero resbaladizo.

EGMONT.- ¡Pardiez! Se le injuria. No puedo soportar

que se piense injustamente de él. Es hijo de

Carlos V y no es capaz de ninguna bajeza.

ORANGE.- Los reyes no hacen nunca ninguna bajeza.

EGMONT.- Habría que conocerlo.

ORANGE.- Ese conocimiento, precisamente, es lo

que nos aconseja que no esperemos una prueba peligrosa.

EGMONT.- No hay prueba peligrosa si se tiene

valor para ella.

ORANGE.- Te acaloras, Egmont.

EGMONT.- Tengo que verlo con mis propios

ojos.

ORANGE.- ¡ Oh! ¡Si pudieras ver esta vez por los

míos! Amigo, porque los tienes abiertos ya crees ver.

Yo parto. Espera tú la llegada de Alba y que Dios te

proteja. Acaso te salve mi retirada Acaso el dragón

no crea tener presa suficiente si no nos devora a la

vez a ambos. Acaso lo retrase para ejecutar con mayor

seguridad su proyecto, y acaso también, mientras

tanto, veas tú las cosas en su figura verdadera.

Pero entonces ¡de prisa! ¡de prisa! ¡Sálvate! ¡Sálvate!...

¡Adiós!... Que no haya detalle alguno que se

escape a tu vigilante atención: cuánta tropa trae consigo,

cómo ocupa la ciudad, qué poderes retiene la

gobernadora, cómo se conducen tus amigos. Dame

noticias... (Pausa.) ¡Egmont!...

EGMONT.- ¿Qué quieres?

ORANGE. (Cogiéndolo por la mano.) - ¡Déjate convencer!

¡Ven conmigo!

EGMONT.- ¿Qué es eso? ¿Lloras, Orange?

ORANGE.- Llorar por un perdido amigo no es indigno

de hombres.

EGMONT.- ¿Me juzgas perdido?

ORANGE. Lo estás. Piensa en ello. Sólo te queda

un breve plazo. Adiós. (Vase.)

EGMONT. (Solo.) - ¡Que los pensamientos de otras

criaturas tengan tal influjo sobre nosotros! Jamás se

me hubiera ocurrido; y este hombre me transmite su

inquietud... ¡Fuera!... Eso es en m sangre una gota de

sangre ajena. ¡Salud mía, recházala! Y para borrar de

mi frente las arrugas de la preocupación, todavía

tengo un delicioso medio.

ACTO TERCERO

PALACIO DE LA GOBERNADORA

MARGARITA DE PARMA

MARGARITA.- Hubiera debido sospecharlo. ¡Ah!

Cuando pasa uno su vida en medio de molestias y

trabajos siempre se imagina que hace todo lo posible;

y el que vigila y ordena desde lejos cree que sólo

exige lo que puede ser hecho... ¡Oh! ¡Los reyes!...

Jamás habría creído que iba a disgustarme tanto. ¡Es

tan hermoso mandar!... ¿Y abdicar?... No sé cómo lo

logró mi padre, pero quiero hacer lo que él.

MAQUIAVELO aparece por el fondo

GOBERNADORA.- Acércate, Maquiavelo. Estoy

aquí pensando en la carta de mi hermano.

MAQUIAVELO.- ¿Me es permitido saber lo que

contiene?

GOBERNADORA.- Tantas tiernas atenciones hacia

mi persona como solicitud por sus Estados.

Arriba la firmeza, el celo y la fidelidad con que he

velado hasta ahora en este país por los derechos de

Su Majestad; me compadece porque el indómito

pueblo me de tanto que hacer; está tan profundamente

convencido de la sagacidad de mis opiniones,

tan extraordinariamente contento con la prudencia

de mi proceder, que, tengo que decirlo, la carta está

casi demasiado bien escrita para un rey y seguramente

lo está para un hermano.

MAQUIAVELO.- No es la primera vez que os

muestra su justa satisfacción.

GOBERNADORA.- Pero sí la primera vez que la

emplea como figura retórica.

MAQUIAVELO.- No os comprendo.

GOBERNADORA.- Ahora me comprenderéis...

Pues tras esta introducción, añade que sin tropas,

sin un pequeño ejército, siempre habré de hacer

aquí mala figura. Hemos hecho mal, dice, en retirar

de las provincias nuestros soldados atendiendo a las

quejas de los habitantes. Opina que una guarnición

que cargue sobre los hombros del ciudadano le impide,

con su peso, el que dé grandes saltos.

MAQUIAVELO.- Eso excitará extraordinariamente

los ánimos.

GOBERNADORA.- Pero el rey opina, ¿me escuchas?...

Opina que un buen general, un general que

no oiga razones, se hará muy pronto dueño del

pueblo y de la nobleza, de los ciudadanos y los campesinos...

Y para eso envía, con un fuerte ejercito...

al duque de Alba.

MAQUIAVELO.- ¿Al de Alba?

GOBERNADORA.- ¿Te asombras?

MAQUIAVELO.- Dijisteis: envía. Será que pregunta

si lo debe enviar.

GOBERNADORA.- El rey no pregunta; lo envía.

MAQUIAVELO.- De ese modo tendréis a vuestro

servicio un militar de gran experiencia.

GOBERNADORA.- ¿A mi servicio? Habla francamente,

Maquiavelo.

MAQUIAVELO.- No querría anticiparme...

GOBERNADORA.- ¡Y yo querría disimular! Es

muy doloroso para mí, muy doloroso. Preferiría que

mi hermano dijera las cosas como las piensa, que no

firmara ceremoniosas epístolas redactadas por un

secretario de Cámara.

MAQUIAVELO.- ¿No se podría descubrir?...

GOBERNADORA.- Los conozco por dentro y por

fuera. Les gustaría tenerlo todo limpio y arreglado y

como ellos mismos no se ponen al trabajo, prestan

confianza a todo el que llega con una escoba en la

mano. ¡Oh! Para mí es como si viera al rey y su

Consejo pintados en ese tapiz.

MAQUIAVELO.- ¿Tan claramente?

GOBERNADORA.- No les falta ni un rasgo. Hay

buenas gentes entre ellos. El honrado Rodrigo, con

tanta experiencia y moderación, que no apunta demasiado

alto y, sin embargo, no se le va una pieza;

el recto Alonso, el diligente Freneda, el firme Las

Vargas, y todavía algunos otros que colaboran

cuando el partido de los buenos es el poderoso. Pero

allí está el toledano, con sus ojos hundidos, su

frente de bronce y su honrada mirada de fuego;

barbota algo acerca de la indulgencia de las mujeres,

de su condescendencia inoportuna, y dice que les

gusta ser llevadas por caballos mansos, pero que

ellas mismas son malos domadores, u otras bromas

análogas que en otro tiempo tuve que aguantar de

los hombres políticos.

MAQUIAVELO.- Habéis escogido para vuestro

cuadro una buena caja de colores.

GOBERNADORA.- Pero confiesa, Maquiavelo,

que entre todas las tintas sombrías con que pudiera

pintarlo, no hay ningún tono tan amarillo ni tan negro

como los matices del semblante de Alba ni como

los colores que emplea él mismo. Para él, todo

hombre es blasfemador y reo de lesa majestad, porque,

con esta opinión, al punto puede enrodar, empalar,

descoyuntar y quemar a todo el mundo... El

bien que yo aquí he hecho es indudable que no parecerá

nada desde lejos, justamente por ser bien...

Allá se atienen a las locuras ya pasadas, recuerdan

todas las perturbaciones ya apaciguadas, y presentan,

ante los ojos del rey, tantos motines, sublevaciones

y locuras, que el monarca se imagina que las

gentes se devoran aquí unas a otras, cuando, entre

nosotros, un pasajero y transitorio descomedimiento

de un grosero pueblo está olvidado ya desde

hace tiempo. De aquí adquiere Felipe un odio muy

cordial contra la obre gente; lo parecen tan repulsivos

como bestias y monstruos; vuelve la vista hacia

la espada y el fuego y se imagina que de este modo

se domeña a los hombres.

MAQUIAVELO.- Me parecéis harto agitada; tomáis

la cosa demasiado en serio. ¿No seguís siendo

la regente?

GOBERNADORA.- Bien conozco eso. Traerá instrucciones...

Soy lo bastante vieja en asuntos de Estado

para saber cómo se desposee a alguien sin

quitarle su nombramiento... Primero presentara unas

instrucciones que serán vagas y tortuosas; empuñará

el poder porque tiene la fuerza, y si yo me quejo,

alegará unas instrucciones secretas; si quiero verlas,

irá dándome largas; si insisto en ello, me enseñará

un papel que contenga cualquier otra cosa, y si no

me tranquilizo, será lo mismo que si no digo nada...

Mientras tanto hará lo que temo y lo que deseo será

abandonado.

MAQUIAVELO.- Quisiera poder contradeciros.

GOBERNADORA.- Lo que yo, con indecible paciencia,

logré calmar, volverá él a provocarlo con su

sus crueldades y dureza; veré mi obra destruida ante

mis propios ojos, y además, aun tendré que cargar

con las culpas que a él le corresponden.

MAQUIAVELO.- Espérelo así Vuestra Alteza.

GOBERNADORA.- Tengo bastante dominio sobre

mí misma para permanecer tranquila. Que venga;

con las mejores formas le cederé el puesto, antes

de ser arrojada de él.

MAQUIAVELO.- ¿Queréis dar tan precipitadamente

un paso de esa importancia?

GOBERNADORA.- Más difícil de lo que tú piensas.

Quien está acostumbrado a mandar, aquel para

quien es uso establecido que la suerte de miles de

hombres penda de sus manos, desciende del trono

como si fuera a la tumba. Pero mejor es eso que

quedar entre los vivos como un fantasma, y querer

conservar, como vana apariencia, un puesto que ha

sido ya heredado por otro, que ahora lo posee y disfruta

de él.

VIVIENDA DE CLARITA

CLARITA. SU MADRE

MADRE.- Amor como el de Brackenburg no lo he

visto jamás; creía que sólo existía en las historias heroicas.

CLARITA.- (Va y viene por la habitación, canturreando.)

Tan sólo es dichosa

el alma amorosa.

MADRE.- Sospecha tus relaciones con Egmont, y

creo que, si lo trataras algo amistosamente, que si tú

te lo propusieras, aun ahora se casaría contigo.

CLARITA.- (Canta.)

Llena de alegría,

llena de dolor,

sumida en angustias

y cavilación;

anhelar

y temblar

en penas perennes;

gritos de delicia,

tristezas de muerte:

tan sólo es dichosa

el alma amorosa.

MADRE.- ¡Déjate de esa cantilena!

CLARITA.- No me riñáis; es una canción de gran

poder. Con ella, más de una vez he acunado los

sueños de un niño grande.

MADRE.- Nada tienes en la cabeza, sino tu amor.

Lo dejas todo por una sola cosa. Te decía que debías

tener consideraciones para Brackenburg. Aun

puede hacerte dichosa.

CLARITA.- ¿Él?

MADRE.- ¡Oh, sí! ¡Llegará ese tiempo!... Vosotras,

criaturas, no prevéis nada y no prestáis atención a

nuestra experiencia. Todo tiene su término, la ju

ventud, el hermoso amor; y llega un tiempo en que

se le dan gracias a Dios si en cualquier lugar puede

uno ponerse bajo techado...

CLARITA.- (Se estremece, guarda silencio y después exclama

impetuosamente.) ¡Madre, dejar venir al tiempo,

como a la muerte. Es horrible pensarlo con anticipación...

Y cuando venga, cuando nos sea preciso...

entonces... nos portaremos como podamos... ¡Carecer

de ti, Egmont!... (Prorrumpe en llanto.) ¡No, no; es

imposible, imposible!

EGMONT.- (Embozado en una capa de caballero y el

sombrero echado sobre los ojos.) ¡Clarita!

CLARITA.- (Lanza un grito y retrocede.) ¡Egmont! (Se

lanza hacia él.) ¡Egmont! (Lo abraza y se apoya en su pecho.)

¡Oh, tú, querido y dulce amigo! ¿Has llegado?

¿Estás aquí?

EGMONT.- Buenas noches, madre.

MADRE.- Dios os guarde, noble señor. Mi pequeña

estaba casi muerta de que hubierais tardado tanto

tiempo; en todo el día no hizo más que cantar y hablar

de vos.

EGMONT.- ¿Me daréis de cenar?

MADRE.- Es demasiado honor. Si tuviéramos alguna

cosa...

CLARITA.- ¡La tenemos! Estad tranquila, madre; ya

he dispuesto todo lo necesario, lo he preparado.

Madre, no me descubráis.

MADRE.- Será bastante escaso.

CLARITA.- No juzguéis hasta verlo. Y, además, me

digo a mí misma: Si cuando él está conmigo no tengo

hambre ninguna, tampoco debe tener él gran

apetito cuando yo estoy con él.

EGMONT.- ¿Crees tú?

(CLARITA golpea el suelo con el pie y se vuelve de mal humor.)

EGMONT.- ¿Qué te pasa?

CLARITA.- ¿Cómo estáis hoy tan frío? Aun no me

habéis dado ni un beso. ¿Por qué tenéis los brazos

envueltos en esa capa como un recién nacido? No

es propio de militares ni de amantes andar con los

brazos así arrebujados.

EGMONT.- A veces, amada Mía, a veces. Si el soldado

está de emboscada y quiere engañar al enemigo,

entonces se recoge en sí mismo, se cruza de

brazos y rumia sus designios. Y un enamorado...

MADRE.- ¿No queréis tomar asiento? ¿Acomodaros?

Tengo que ir a la cocina; Clarita no piensa en

nada estando vos aquí. Tendréis que contentaros

con lo que haya.

EGMONT.- Vuestra buena voluntad es la mejor

salsa.

CLARITA.- Y mi cariño ¿qué será entonces?

EGMONT.- Todo lo que tú quieras.

CLARITA.- Comparadlo con algo, si sois capaz de

ello.

EGMONT.- Pero primero... (Arroja la capa y aparece

con un traje magnífico.)

CLARITA.- ¡Oh cielos!

EGMONT.- Ahora ya tengo libres los brazos. (La

estrecha contra sí.)

CLARITA.- ¡Dejadme! Estropeáis vuestros atavíos.

(Haciéndose atrás.) ¡Que magnificencia! Lo que es así,

no me atrevo a tocaros.

EGMONT.- ¿Estás satisfecha? Te prometí que una

vez vendría a verte vestido a la española.

CLARITA.- No os lo pedía ya desde hace tiempo;

temía que no queríais... ¡Ah, y el toisón de oro!

EGMONT.- Ya lo ves ahora.

CLARITA.- ¿Fue el emperador quien te lo puso al

cuello?

EGMONT.- Sí, niña mía; y la cadena y condecoración

que dan a quien las ostenta los mayores privilegios.

No la reconozco en la tierra ningún juez de

mis acciones, sino el gran maestre de la Orden con

el Capítulo de los caballeros.

CLARITA.- ¡Oh, lo que es tú podrías dejar que ti

juzgara el mundo entero!... ¡El terciopelo es maravilloso!

¡Y las pasamanerías! ¡Y los bordados! No

se sabe por dónde empezar.

EGMONT.- Míralo todo cuanto quieras.

CLARITA.- ¡Y el toisón de oro! Me contasteis la

historia y me dijisteis que es un símbolo de todo lo

que es grande y precioso, que sólo con trabajo y penas

se merece y adquiere. Es precioso... Puedo

compararlo a tu amor... También lo llevo así en el

corazón... Y, sin embargo...

EGMONT.- ¿Qué quieres decir?

CLARITA.- Y, sin embargo, no pueden compararse.

EGMONT.- ¿Por qué?

CLARITA.- No lo adquirí con trabajo y penas; no

lo he merecido.

EGMONT.- En amor es de otro modo. Lo mereciste

porque no lo pretendías... Y, en general, sólo lo

poseen los que no han corrido tras él.

CLARITA.- ¿Infieres eso de lo que le ocurre a tu

persona? ¿Has hecho esa orgullosa observación

pensando en ti mismo, en ti, a quien todo el pueblo

adora?

EGMONT.- Si hubiera hecho algo en su favor! ¡Si

pudiera hacerlo! Por pura buena voluntad es por lo

que me quieren.

CLARITA.- De fijo que habrás visitado hoy a la

gobernadora.

EGMONT.- Sí; fui a verla.

CLARITA.- ¿Estás bien con ella?

EGMONT.- Así parece. Nos mostramos afectuosos

y serviciales uno para otro.

CLARITA.- ¿Y allá, por dentro?

EGMONT.- La quiero bien. Cada cual tiene sus

opiniones. Nada importa. Es una mujer excelente,

conoce su mundo y vería las cosas con bastante penetración

aunque no fuera recelosa como es. Le doy

mucho que hacer, porque siempre quiere descubrir

secretos detrás de mi conducta y no tengo ninguno.

CLARITA.- ¿Ninguno en absoluto?

EGMONT.- ¡Vamos! Algún pequeño disimulo.

Todo vino, con el transcurso del tiempo, deposita

tártaro en los toneles. Orange es para ella una preocupación

todavía mayor y un enigma siempre nuevo.

Ha adquirido fama de tener siempre algún

secreto, y ahora ella le mira constantemente a la

frente para saber lo que puede pensar, y observa sus

pasos queriendo averiguar adónde se dirigirá.

CLARITA.- ¿Es disimulada?

EGMONT.- Es gobernadora y ¿preguntas eso?

CLARITA.- Perdóname; quería preguntar: ¿es falsa?

EGMONT.- Ni más ni menos que todo el que quiere

lograr sus propósitos.

CLARITA.- Yo no sabría encontrarme en ese mundo.

Pero también ella tiene un espíritu varonil; es

una mujer de otra clase que nosotras, las que cosemos

y guisamos. Es grande, animosa, resuelta.

EGMONT.- Sí; cuando los asuntos no están demasiado

embrollados. Esta vez anda un poco desconcertada.

CLARITA.- ¿Cómo?

EGMONT. Tiene también un bigotito en el labio

superior y, a veces, un ataque de gota. ¡Una verdadera

amazona!

CLARITA.- ¡Una mujer majestuosa! Me espantaría

tener que presentarme ante ella.

EGMONT.- En general no eres tímida... No sería

miedo, sino vergüenza de doncella.

(CLARITA baja los ojos, coge la mano de Egmont y se

apoya en él.)

EGMONT.- ¡Te comprendo, querida niña! Puedes

ir a todas partes con la vista bien alta. (Le besa los

ojos.)

CLARITA.- ¡Déjame que guarde silencio! ¡Déjame

estrecharme contra ti! ¡Déjame mirarte a los ojos y

encontrarlo todo allí, consuelo, y esperanza, y alegría,

y congoja! (Lo abraza y lo mira fijamente.) ¡Dímelo,

tu; dímelo! Yo no puedo comprenderlo... ¿Eres

tú Egmont? ¿El conde de Egmont? ¿El gran Egmont

que hace tanto ruido, de quien hablan las gacetas

y de quien dependen las provincias?

EGMONT.- No, Clarita, no lo soy.

CLARITA.- ¿Cómo?

EGMONT.- Mira, Clarita... Déjame que me siente.

(Se sienta, ella se arrodilla a sus pies en un taburete, apoya los

brazos en sus rodillas y lo contempla.) Ese Egmont es un

Egmont malhumorado, tieso y frío, que tiene que

dominarse y poner ahora esta cara y luego aquella

otra; hostigado, mal conocido, lleno de confusiones,

mientras las gentes lo tienen por alegre y contento;

amado por un pueblo que no sabe lo que quiere;

venerado y exaltado por una muchedumbre con la

cual nada puede hacerse; rodeado de amigos en

quienes no le es dado confiar; vigilado por hombres

que por todos los medios querrían igualarse con él;

que trabaja y se fatiga, con frecuencia sin objeto, casi

siempre sin recompensa... ¡Oh! déjame que no te

diga lo que le sucede ni en qué disposición está su

ánimo... Pero este otro, Clarita, que es sereno, franco,

feliz, amado y conocido por el mejor de los corazones,

al cual también él conoce por completo y

estrecha contra sí con el mayor cariño y confianza...

(La abraza.) ¡Este es tu Egmont!

CLARITA.- ¡Oh! ¡Muérame yo ahora! ¡Después de

esto, el mundo no puede tener ya ninguna alegría

para mí!

ACTO CUARTO

CALLE

JETTER. EL CARPINTERO

JETTER.- ¡Eh! ¡Chis! ¡Eh! ¡Vecino, una palabra!

CARPINTERO.- Sigue tu camino y estate tranquilo.

JETTER.- Sólo una palabra. ¿Nada de nuevo?

CARPINTERO.- Nada, sino que de nuevo nos está

prohibido hablar.

JETTER.- ¿Cómo?

CARPINTERO.- Arrimaos aquí, a la pared de esta

casa. ¡Tened cuidado! El duque de Alba, inmediatamente

después de su llegada, ha hecho publicar un

bando, en virtud del cual, dos o tres personas que

conversen reunidas en la calle son declaradas reos

de alta traición, sin instrucción de proceso.

JETTER.- ¡Oh dolor!

CARPINTERO.- Con amenaza de cadena perpetua

está prohibido hablar de los asuntos de Estado.

JETTER - ¡Oh nuestra libertad!

CARPINTERO.- Y nadie debe censurar los actos

del Gobierno, bajo pena de muerte.

JETTER.- ¡Oh nuestras cabezas!

CARPINTERO.- Y con grandes promesas, los padres,

madres, hijos, parientes, amigos y servidores

son invitados a revelar ante un tribunal establecido

especialmente para ello, lo que ocurre en lo más escondido

de las viviendas.

JETTER.- Retirémonos a nuestra casa.

CARPINTERO.- Y a los que obedezcan, se les promete

que no tendrán que sufrir daño alguno, ni en

su persona, ni en su honra, ni en sus bienes.

JETTER.- ¡Qué magnanimidad! Yo me sentí mal en

el punto mismo en que el duque entró en la ciudad.

Desde ese momento, es para mí como si el cielo

estuviera cubierto con un crespón negro, colgado

tan bajo que fuera preciso encorvarse para no tropezar

con él.

CARPINTERO.- ¿Y qué te parecen los soldados?

Son pájaros de otra especie, ¿no es cierto?, que los

que estábamos acostumbrados a tener por aquí.

JETTER.- ¡Uf! Se me oprime el corazón cuando

veo desfilar una patrulla por la calle abajo. Derechos

como cirios, la mirada fija, idéntico paso por muchos

que sean. Y si están de guardia y pasas por delante

es como si quisieran ver a través de tu cuerpo,

y con un aire tan grave y enojado, que crees encontrar

un verdugo en cada esquina. No me gustan nada.

¡Nuestra milicia sí que era una gente divertida!

Se permitían ciertas libertades, se plantaban con las

piernas abiertas, llevaban el sombrero sobre la oreja:

vivían y dejaban vivir; mas estos mozos son como

máquinas en cuyo interior habitara un demonio.

CARPINTERO.- Si uno de ellos grita «¡Alto!», encarando

su arcabuz, ¿crees tú que dejará d e detenerse

alguien?

JETTER.- Yo me caería muerto, en el momento

mismo.

CARPINTERO.- Vayámonos a casa.

JETTER.- La cosa se pone fea. Adiós. (Se acerca

SOEST.)

SOEST.- ¡Amigos! ¡Compañeros!

CARPINTERO.- ¡Silencio! Déjanos marchar.

SOEST.- ¿No sabéis?

JETTER.- ¡Demasiadas cosas!

SOEST.- Se ha ido la gobernadora.

JETTER.- ¡Dios tenga piedad de nosotros!

CARPINTERO.- Ella era quien aun nos defendía.

SOEST.- Partió de pronto y en secreto. No podía

entenderse con el duque, hizo anunciar a la nobleza

que habrá de volver. Nadie lo cree.

CARPINTERO.- Que Dios perdone a la nobleza

por permitir que nos echen al cuello este nuevo yugo.

Hubieran podido impedirlo. Están perdidos

nuestros privilegios.

JETTER.- ¡En nombre del cielo, nada de privilegios!

Husmeo el olor de una mañana de quemadero;

no quiere mostrarse el sol, la niebla apesta.

SOEST.- Orange también ha partido.

CARPINTERO.- Pues estamos totalmente abandonados.

SOEST.- Aun queda aquí el conde de Egmont.

JETTER.- ¡Gracias a Dios! Que todos los santos le

presten fortaleza para que proceda del mejor modo

que le sea posible; es el único que puede hacer algo.

(Entra VANSEN.)

VANSEN.- ¿Encuentro por fin unos cuantos que

no se han escondido todavía?

JETTER.- Hacednos el favor de seguir vuestro camino.

VANSEN.- No sois muy cortés.

CARPINTERO.- No es este momento para gastar

cumplidos. ¿Os escuecen aún las espaldas? ¿Estáis

ya totalmente curado?

VANSEN.- ¡Habladle de heridas a un soldado! Si

me hubiera guardado de los golpes, en toda mi vida

no habría llegado a ser nada.

JETTER.- Las cosas pueden ponerse aún más serias.

VANSEN.- Según parece, sentís en vuestros miembros

una lastimosa lasitud, a causa de la tormenta

que se acerca.

CARPINTERO.- Tus miembros, si no permaneces

tranquilo, sí que se agitarán pronto donde tú no quisieras.

VANSEN.- ¡Pobrecitos ratones que se desesperan

porque el señor de la casa ha buscado un gato nuevo!

Será un poquito diferente; pero, estad tranquilos,

seguiremos marchando a nuestro pasito, después

como antes.

CARPINTERO.- ¡Eres un bribón descarado!

VANSEN.- Reverendo tonto, deja que el duque haga

lo que quiera. El viejo gato parece como si hu

biera devorado demonios, en lugar de ratones, y no

pudiera digerirlos. Pero déjale hacer; también él tiene

que comer, beber y dormir como los demás

hombres. No me da temor, con tal de que escojamos

bien nuestro momento. Al principio procederá

con celeridad; después, también él hallará que es

mejor vivir en la despensa, bajo las hojas de tocino,

y descansar por las noches, que atrapar en los desvanes

algunos ratoncillos. Id en paz; conozco yo a

los gobernantes.

CARPINTERO.- ¡Que pueda ocurrírsele a una

criatura humana decir todo esto! Si alguna vez, en

mi vida, hubiera hablado de este modo, no me habría

tenido ni un minuto más como seguro.

VANSEN.- Tranquilizaos. Dios, en el cielo, no sabe

nada de vosotros, viles gusanos, y mucho menos el

gobernador.

JETTER.- ¡Lengua de víbora!

VANSEN.- Sé de otros a quienes les iría mejor si

tuvieran sangre de sastres en su cuerpo en vez de su

valor heroico.

CARPINTERO.- ¿Qué queréis decir?

VANSEN.- ¡Hum! Es el conde a quien me refiero.

JFTTER.- ¿Egmont? ¿Qué tiene que temer?

VANSEN.- Soy un pobre diablo, y podría vivir

todo un año con lo que él pierde en una noche. Y,

sin embargo, podría darme sus rentas de un año

entero con tal de que le prestara mi cabeza por un

cuarto de hora.

JETTER - Te figuras ser una maravilla. Los cabellos

de Egmont son más discretos que toda tu sesera.

VANSEN.- ¡Porque vos lo decís! Pero no más astutos.

Los señores son los que se engañan primero.

No debía fiarse.

JETTER.- ¿Qué charla ése? ¡Un señor como él!

VANSEN.- Justamente por no ser un sastre.

JETTER.- ¡Mal hablado!

VANSEN.- Querría que, sólo durante una hora,

tuviera vuestro valor en su cuerpo, para que lo intranquilizara

y lo hostigara y le picara hasta hacerlo

salir de la ciudad.

JETTER.- Habláis sin sentido: está tan seguro como

una estrella en el cielo.

VANSEN.- ¿Nunca has visto caer a ninguna? ¡Ya

no está donde estaba!

CARPINTERO.- Pues ¿quién podría hacer algo?

VANSEN.- ¿Quién podría?... ¿Lo impedirías tú,

quizá? ¿Provocarías una sublevación si lo hicieran

prisionero?

JETTER.- ¡Ah!

VANSEN.- ¿Arriesgaríais vuestros lomos por él?

SOEST.- ¡Eh!

VANSEN (Imitándolos).- ¡Ih! ¡Oh! ¡Uh! Admiraos

con todas las letras del alfabeto. ¡Así son las cosas y

así seguirán siendo! ¡Que Dios lo proteja!

JETTER.- Me pasmo de vuestra desvergüenza. ¿Un

hombre tan noble y tan honrado tendría algo que

temer?

VANSEN.- El pícaro sale ganancioso en todas

partes. Se mofa del juez en el banquillo del pobre

acusado; en el sillón del juez, se divierte en convertir

en criminal al declarante. Una vez tuve que copiar

un proceso, por el cual el instructor había

recibido del tribunal grandes alabanzas y dinero,

pues con su interrogatorio había logrado hacer pasar

por delincuente a un honrado infeliz a quien se

quería mal.

CARPINTERO.- Esa es otra descarada mentira.

¿Qué pueden sacar de un interrogatorio siendo uno

inocente?

VANSEN.- ¡Oh, qué cabeza de gorrión! Si no puede

sacarse nada del interrogatorio se mete en él lo

que convenga. La honradez convierte en aturdido y

hasta en altanero. Entonces se comienza por inte

rrogar muy sosegadamente, y el prisionero, según

suele decirse, muéstrase orgulloso de su inocencia, y

dice francamente todo lo que habría ocultado alguien

más avisado. Entonces el inquisidor hace

nuevas preguntas, nacidas de las respuestas, y presta

atención a ver dónde quiere presentarse alguna pequeña

contradicción; después ya atando cabos, y si

el pobre diablo se deja probar que en tal sitio dijo

algo de más, en tal otro algo de menos, o si, sabe

Dios por qué preocupaciones, ha pasado en silencio

algún detalle, o si, al final de cuentas, se dejó asustar

por cualquier cosa, estamos ya al cabo de la calle, y

os aseguro que las traperas no rebuscan entre las

barreduras con mayor cuidado del que ponen tales

fabricantes de reos para llegar a formar, con sospechas

e indicios mínimos, retorcidos, arrancados de

su sitio, descoyuntados, mal interpretados, mal deducidos,

confesados y negados, un espantapájaros

de harapos y paja para siquiera poder ahorcar en

efigie al acusado. ¡Y ya puede dar gracias a Dios el

pobre diablo si aun le es dado ver colgada su imagen!

JETTER.- ¡Vaya una lengua larga!

CARPINTERO.- Eso se hará con moscas. Las avispas

se ríen de vuestras telas de araña.

VANSEN.- Según sean las arañas. Mirad, el largo

duque tiene trazas de araña venenosa; no de una de

esas barrigudas, que son menos malas, sino de araña

de patas largas, cuerpo flaco, que aunque comen no

engordan y tienen unas telas muy sutiles pero altamente

viscosas.

JETTER.- Egmont es caballero del toisón de oro,

¿a quién le sería dado poner mano en él? Sólo puede

ser juzgado por sus iguales, por la asamblea de la

Orden. Tu lengua sin freno, tu mala conciencia, son

lo que te incitan a pronunciar tales juicios.

VANSEN.- ¿Es que le quiero mal por ello? Por mi

parte, que le vaya bien. Es un señor excelente. Un

par de buenos amigos míos, que en cualquier otro

sitio hubieran sido ahorcados, los puso en libertad

sólo con las espaldas cubiertas de palos... Marchad,

marchad ahora. Yo mismo os lo aconsejo. Por allí

veo venir una patrulla; y no parece que tan pronto

quieran beber fraternalmente con nosotros. Esperemos

y observemos mansamente. Tengo un par de

sobrinas y un compadre tabernero; cuando hayan

conocido todo ello, si no se domestican, ya puede

decirse que son demonios verdaderos.

EL PALACIO DE CULEMBURG

Vivienda del duque de Alba

SILVA y GÓMEZ se encuentran

SILVA.- ¿Has cumplido las órdenes del duque?

GOMEZ.- Con toda puntualidad. Todas las patrullas

diurnas tienen orden de ir pasando a una hora

determinada por diferentes lugares que les he designado,

al recorrer, como de costumbre, la ciudad

para mantener el orden. Ninguna sabe de la otra;

todas creen que la orden se refiere sólo a ella, y así,

en un instante, el acordonamiento puede quedar

establecido y tomadas todas las avenidas que conducen

al palacio. ¿Sabes el motivo de este mandato?

SILVA.- Estoy acostumbrado a obedecer ciegamente.

Y ¿a quién se obedecerá con mayor facilidad

que al duque, ya que los acontecimientos muestran

muy pronto que había mandado bien?

GÓMEZ.- ¡Bueno! ¡Bueno! Tampoco me parece

milagro que seas tan reservado y taciturno como él,

ya que siempre tienes que estar a su lado. A mi se

me hace extraño, porque estoy acostumbrado en

Italia a servicios más fáciles. En cuanto a fidelidad y

obediencia soy el de siempre; pero me he habituado

a discutir y charlar. Vosotros calláis siempre y nunca

os abandonáis. El duque me parece una torre de

bronce, sin entrada, cuya guarnición tuviera alas.

Recientemente, a la mesa, le oí decir, hablando de

un hombre alegre y afable, que era como una mala

taberna cuya muestra anuncia aguardiente, para

animar a que entren los ociosos, mendigos y ladrones.

SILVA.- ¿Y no nos trajo hasta aquí guardando silencio?

GÓMEZ.- Contra eso no hay nada que decir. ¡Es

verdad! Quien fue testigo de la prudencia con que

condujo hasta aquí el ejército desde Italia, ha visto

algo grande. ¡De qué modo se deslizó, por decirlo

así, por medio de amigos y enemigos, por entre los

franceses, los realistas y los herejes, a través de los

suizos y los confederados; cómo mantuvo la mas

severa disciplina y supo dirigir de un modo fácil y

sin obstáculos una marcha que se tenía por peligrosa!...

Hemos visto algo que puede enseñarnos.

SILVA.- ¡Y también aquí! ¿No está todo tan pacífico

y tranquilo como si no hubiera habido sedición?

GÓMEZ.- Pero, en general, estaba ya tranquilo

cuando llegamos.

102

SILVA.- En las provincias se ha hecho mucho mayor

la tranquilidad; y si aún hay alguien que se mueva

es para ponerse en fuga. Pero pienso que también

a éstos les cerrará pronto el camino.

GÓMEZ.- Entonces es cuando ganará por completo

el favor real,

SILVA.- Y nosotros no tenemos nada mejor que

hacer que conservar el suyo. Si viene el rey, de fijo

que el duque y los que él recomiende no quedarán

sin recompensa.

GÓMEZ.- ¿Crees tú que vendrá el rey?

SILVA.- Se hacen tantos preparativos que me parece

altamente probable.

GÓMEZ.- A mí no me convencen.

SILVA.- Pues siquiera no hables de ello. Porque si

el rey no tuviera intención de venir, por lo menos es

indudable que tiene la de hacer que se crea.

FERNANDO, hijo natural de ALBA

FERNANDO.- ¿Todavía no ha salido mi padre?

SILVA.- Lo esperamos.

FERNANDO.- Los príncipes estarán pronto aquí.

GÓMEZ.- ¿Vienen hoy?...

FERNANDO.- Orange y Egmont.

GÓMEZ (A SILVA, en voz baja).- Empiezo a comprender.

SILVA.- Pues resérvalo para ti.

DUQUE DE ALBA (Según va entrando y avanzando,

hácense atrás los otros.)

ALBA.- ¡Gómez!

GÓMEZ (Se adelanta).- ¡Señor!

ALBA.- ¿Has distribuido las guardias y dado las

órdenes?

GÓMEZ.- Del modo más nimio. Las patrullas de

día...

ALBA.- Basta. Espera en la galería. Silva te dirá el

momento en que debes reunirlas y ocupar las avenidas

que traen a palacio. Ya sabes lo restante.

GÓMEZ.- Sí, señor. (Vase.)

ALBA.- ¡Silva!

SILVA.- Aquí estoy.

ALBA.- Muestra hoy lo que siempre he apreciado

en ti, valor, decisión, firmeza inconmovible en la

ejecución.

SILVA.- Os agradezco que me proporcionéis ocasión

en que mostrar que soy el de siempre.

ALBA.- Tan pronto como los príncipes hayan entrado

junto a mí, corre inmediatamente a detener al

secretario de Egmont. ¿Has adoptado todas las disposiciones

para apoderarte de los demás que fueron

designados?

SILVA.- Confía en nosotros. Su suerte los herirá de

un modo tan puntual y espantoso como un bien

calculado eclipse de sol.

ALBA.- ¿Los has hecho vigilar suficientemente?

SILVA.- A todos; a Egmont más que a nadie. Es el

único que no cambió de conducta desde que estás

aquí. Durante todo el día se apea de un caballo para

montar en otro, recibe convidados, está siempre

alegre y decidor a la mesa, juega a los dados, tira al

blanco y por la noche se desliza a casa de su querida.

Por el contrario, los otros han hecho una notoria

pausa en su género de vida; permanecen en sus

casas; al ver sus puertas, parece como si hubiera un

enfermo en la casa.

ALBA.- Por lo tanto, ¡de prisa! Antes de que sane

contra nuestra voluntad.

SILVA.- Los preparo para ello. Según tus mandatos,

los abrumamos a atenciones. Tiemblan de miedo;

por política nos dan unas gracias temerosas; encuentran

que lo más aconsejable sería fugarse, pero

nadie se atreve a dar ese paso, vacilan, no pueden

reunirse, y su espíritu de cuerpo les impide que individualmente

hagan algo atrevido. Querrían sustraerse

a toda sospecha y se hacen cada vez más

sospechosos. Con alegría veo ya ejecutado todo tu

plan.

ALBA.- Yo sólo me alegro de lo que ya ha ocurrido;

y aun de esto no con facilidad; pues siempre queda

algo que nos haga cavilar y dé preocupaciones. La

suerte es tan caprichosa que con frecuencia honra lo

vulgar y sin mérito y descalifica con un desenlace

vulgar bien concertadas acciones. Espera a que vengan

los príncipes; entonces dale la orden de ocupar

las calles y corre tú mismo a prender al secretario de

Egmont y los otros que te han sido designados. Una

vez hecho, vuelve aquí y anúnciaselo a mi hijo para

que me lleve la noticia al consejo.

SILVA.- Espero que esta noche seré digno de presentarme

ante ti.

(ALBA se acerca a su hijo, que hasta entonces ha permanecido

en la galería.)

SILVA.- No oso decírmelo a mí mismo; pero mi

esperanza vacila. Temo que las cosas no estén como

él piensa. Ante mí veo unos espíritus silenciosos y

meditabundos, que pesan en negras balanzas el destino

de los príncipes y de muchos miles de hombres.

La aguja oscila lentamente de un lado a otro;

los jueces parecen reflexionar profundamente; por

último, un platillo desciende, elévase el otro, impulsado

por un caprichoso soplo del destino, y está

pronunciada la sentencia. (Vase.)

ALBA y FERNANDO se adelantan.

ALBA.- ¿Cómo encontraste la ciudad?

FERNANDO.- Todo se ha rendido. Cabalgué, como

por pasatiempo, por calles y calles. Vuestras

bien repartidas patrullas mantenían un temor tan

tenso que las gentes no se atrevían ni a cuchichear.

La ciudad era semejante a un campo cuando brilla la

tormenta a lo lejos; no se divisa ningún ave, ningún

animal terrestre, sino los que buscan algún refugio.

ALBA.- ¿No te ocurrió ninguna otra cosa?

FERNANDO.- Egmont llegó a la plaza con algunos

otros jinetes; montaba un fogoso caballo que tuve

que alabar. «Apresurémonos a domar caballos;

pronto los necesitaremos», gritó hacia mí. Dijo que

aun volvería a verme en el día de hoy y que, a instancias

vuestras, vendría a deliberar con vos.

ALBA.- ¿Que volvería a verte?

FERNANDO.- De todos los caballeros que conozco

aquí es el que más me gusta. Me parece que

seremos amigos.

ALBA.- Aun sigues siendo tan aturdido y poco circunspecto;

siempre tengo que reconocer en ti la ligereza

de tu madre, que se me entregó sin

condiciones. Las apariencias te invitan precipitadamente

a crearte algunas relaciones peligrosas.

FERNANDO.- Vuestra voluntad me encuentra

siempre dócil.

ALBA.- Le perdono a tu sangre joven esta irreflexiva

benevolencia, esta inconsiderada alegría. Pero

no olvides la obra para la que fui enviado aquí y

la parte que querría darte en ella.

FERNANDO.- Recordádmelo y no ahorréis mi esfuerzo

donde lo juzguéis necesario.

ALBA (Al cabo de una pausa).- ¡Hijo mío!

FERNANDO.- ¡Padre!

ALBA.- Pronto llegarán los príncipes, llegarán

Orange y Egmont. No es por desconfianza por lo

que sólo ahora te descubro lo que debe ocurrir. No

volverán a salir de aquí.

FERNANDO.- ¿Qué te propones?

ALBA.- Está resuelta su prisión... ¿Te asombras?

Escucha lo que tienes que hacer; los motivos ya lo

sabrás cuando todo esté hecho. Ahora no hay tiempo

para explicártelos. Sólo contigo querría yo platicar

acerca de lo más grande, de lo más secreto; un

poderoso lazo nos mantiene unidos; te quiero y eres

de gran valor para mí; sobre ti querría yo acumular

todos los bienes. No sólo querría imprimir en ti la

costumbre de obedecer; también desearía hacer

brotar en tu espíritu talento para expresarte, para

mandar, para ejecutar las cosas; dejarte una gran

herencia y al rey su más útil servidor; dotarte con lo

mejor que poseo para que no tengas que avergonzarte

al verte entre tus hermanos.

FERNANDO.- ¿De qué no te soy deudor por ese

cariño que sólo a mí me consagras, mientras todo

un imperio tiembla en tu presencia?

ALBA.- Escucha ahora lo que hay que hacer. Tan

pronto como hayan entrado los príncipes, serán

ocupadas todas las salidas del palacio. Gómez tiene

la orden para ello. Silva encarcelará rápidamente al

secretario de Egmont y a los más suspectos. Tú

mantendrás en orden la guardia de la puerta y la de

los patios. Ante todo, ocupa con las gentes más seguras

la habitación inmediata; después, espera en la

galería hasta que haya regresado Silva y tráeme cualquier

papel insignificante como señal de que está

desempeñada su comisión. Entonces, quédate en la

antesala hasta que se marche Orange; acompáñalo;

yo detendré aquí a Egmont como si aún tuviera algo

que decirle. Al extremo de la galería pídele a Orange

su espada, llama a la guardia, apodérate rápidamente

del hombre más peligroso, y yo me hago dueño de

Egmont aquí dentro.

FERNANDO.- Obedezco, padre mío. Por vez primera

lleno de preocupación y con el corazón oprimido.

ALBA.- Te lo dispenso; es el primer gran día de tu

vida. (Entra Silva.)

SILVA.- Un mensajero de Amberes. ¡Aquí hay carta

de Orange! No viene.

ALBA.- ¿Lo dice el mensajero?

SILVA.- No, me lo da el corazón.

ALBA.- Por tu boca habla mi genio enemigo.

(Después de haber leído la carta, hace una seña a los otros dos,

los cuales se retiran a la galería. Queda solo en el proscenio.)

¡No viene! Hasta el último momento aplazó el decírmelo.

¡Se atreve a no venir! Por lo tanto, esta vez,

contra toda sospecha, el sensato fue lo bastante sensato

para no ser sensato... ¡Acércasela hora! Que las

agujas del reloj recorran todavía un pequeño camino

y una gran empresa estará realizada o perdida, perdida

irrevocablemente, pues no hay manera de recobrar

este momento ni de mantener secreto lo que

se intentó en él. Durante largo tiempo pesé maduramente

todo esto y pensé también en este caso y

establecí lo que también entonces se debía hacer; y

ahora, cuando hay que hacerlo, apenas me defiendo

de que las razones en pro y en contra vuelvan de

nuevo a luchar en mi alma... ¿Es aconsejable detener

a los otros si se me escapa éste? ¿Diferirélo y

dejaré escabullirse a Egmont con los suyos, con

tantos otros que acaso sólo en el día de hoy están en

mi mano? ¡De este modo te domina el destino, a ti,

indomable! ¡Cuánto tiempo pensándolo! ¡Qué bien

dispuesto! ¡Qué plan tan grande y hermoso! ¡Qué

próxima a su meta la esperanza! Y ahora, en el momento

decisivo, te encuentras colocado entre dos

males; como si se introdujera en una urna de sorteos,

tu mano se apodera del obscuro porvenir; lo

que cojas está sin desdoblar, es desconocido para ti,

ya sea un error o un acierto. (Presta atención como si

escuchara alguna cosa y se aproxima a la ventana.) ¡Es él!

¡Egmont!... ¿Cómo es que tu caballo pudo traerte

con tanta ligereza y no se espantó del olor a sangre y

del espectro con deslumbrante espada que te recibió

a la puerta?... ¡Apéate!... ¡Al hacerlo pones un pie en

tu sepultura! ¡Y ahora los dos!... Sí; acarícialo, y en

recompensa de su valeroso servicio dale por última

vez palmadas en el cuello... Ya no tengo que elegir.

La ceguera con que se me acerca Egmont no puede

volver a entregármelo así por segunda vez... ¡Hola!

FERNANDO y SILVA entran rápidamente.

ALBA.- Haced lo que he dispuesto; no cambio de

resolución. Pase lo que pase, retengo aquí a Egmont

hasta que me traigas noticias de Silva. después, quédate

bien cerca. También a ti te priva el destino del

gran merecimiento de haber hecho prisionero por

tu mano al mayor enemigo del rey. (A SILVA.)

¡Date prisa! (A FERNANDO.) Sal a su encuentro.

(ALBA queda solo durante algunos momentos y pasea silenciosamente

de un extremo a otro de la sala..)

Entra EGMONT.

EGMONT.- Vengo para escuchar las órdenes del

rey, para saber qué servicios desea de nuestra fidelidad,

que le será adicta eternamente.

ALBA.- Ante todo, desea oír vuestro consejo.

EGMONT.- ¿Sobre qué asunto? ¿No viene también

Orange? Creí que ya estaría aquí.

ALBA.- Lamento que nos falte, justamente en esta

hora importante. El rey desea saber vuestro consejo

y opinión respecto a cómo deben ser pacificados

estos Estados. Y espera que contribuyáis enérgicamente

a calmar todas las inquietudes y a establecer

en las provincias un orden pleno y duradero.

EGMONT.- Podéis saber mejor que yo que ya está

todo bastante pacificado; y hasta que aun lo estaba

más antes de que la aparición de nuevos soldados

hubiera vuelto a conmover los ánimos con preocupación

y temores.

ALBA.- Parece que queréis indicar que hubiera sido

más prudente que el rey no me hubiera puesto en el

caso de interrogaros.

EGMONT.- ¡Perdonad! No me toca juzgar si el rey

hubiera debido enviar el ejército o si el poder de su

mayestática presencia hubiera actuado, ella sola, más

eficazmente. El ejército está aquí, el rey no. Pero

tendríamos que ser muy desagradecidos, muy olvidadizos,

si no nos acordáramos de lo que debemos

a la gobernadora. Reconozcámoslo. Con su conducta

tan prudente como valerosa, con fuerza y

prestigio, con persuasiones y habilidad apaciguó a

los perturbadores, y con asombro del mundo, en

pocos meses redujo nuevamente a un pueblo rebelde

al cumplimiento de sus deberes.

ALBA.- No lo niego. Los disturbios están apaciguados

y todos parecen restituidos a los límites de la

obediencia. Pero ¿no depende del capricho de cada

cual el salir de ella? ¿Quién impedirá al pueblo que

haga estallar de nuevo la sublevación? ¿Dónde está

el poder para contenerla? ¿Quién nos garantiza que

en adelante seguirán mostrándose fieles y sumisos?

Su buena voluntad es la única prenda que tenemos.

EGMONT.- Y la buena voluntad de un pueblo ¿no

es la prenda más segura y más noble? ¡Pardiez!

¿Cuándo le es lícito a un rey tenerse por más seguro

sino cuando todos viven para uno y uno para todos?

¿Más seguro contra los enemigos interiores y

exteriores?

ALBA.- Pero no sé si deberemos persuadirnos de

que nos hallamos en ese caso aquí ahora.

EGMONT.- Que el rey suscriba un perdón general

y que apacigüe los ánimos, y pronto se verá cómo la

fidelidad y el amor renacen con la confianza.

ALBA.- Y que aquel que hubiera ultrajado la majestad

del rey y el santuario de la religión vaya y

venga libre y sin daño; que viva para servir a los

demás de patente ejemplo de cómo quedan sin castigo

los crímenes más abominables.

EGMONT.- ¿Y un crimen de demencia, de embriaguez,

no es más bien cosa para ser disculpada

que cruelmente castigada? En especial cuando hay

firmes esperanzas, cuando hay certeza de que el mal

no volverá a presentarse. ¿No vivieron en mayor

seguridad, no fueron alabados por sus contemporáneos

y las edades futuras los reyes que han perdonado,

compadecido y desdeñado una ofensa hecha

a su dignidad? ¿No son, precisamente por eso,

comparados con Dios, que es demasiado grande

para que pueda alcanzarle ninguna blasfemia?

ALBA.- Y precisamente por eso el rey debe combatir

por la gloria de Dios y de la religión, y nosotros

por la honra del rey. Lo que el soberano desdeña

reprimir es deber nuestro vengarlo. Según mi

consejo, ni un solo culpable debe poder alabarse de,

quedar impune.

EGMONT.- ¿Y crees tú que podrás alcanzarlos a

todos? ¿No se oye a diario que el temor los lleva de

un sitio a otro y los lanza fuera del país? Los más

ricos se fugarán con sus bienes, ellos, sus hijos y sus

amigos; el pobre aportarále al vecino sus manos industriosas.

ALBA.- Lo harán, si no se logra impedirlo. Por eso

el rey solicita el consejo y la intervención de cada

príncipe, por eso le pide severidad a cada gobernador;

no se contenta con relatos de lo que pasa

y puede ocurrir si se dejan ir las cosas como van.

Contemplar un gran mal; lisonjearse con esperanzas;

confiar en el transcurso del tiempo; acaso alguna

vez, como en una fiesta de carnaval, dar algún

golpecillo que resuene y con el cual parezca que se

hace algo cuando en realidad no quiere hacerse nada,

¿no da eso motivo para que se sospeche que

aquel que procede de este modo ve con gusto disturbios

que no querría provocar, pero sí mantener

indefinidamente?

EGMONT (A punto de encolerizarse, se domina y habla

reposadamente al cabo de breve pausa).- No toda intención

es manifiesta, y pueden ser ambiguas muchas intenciones

humanas. De este modo, tiene uno que oír

por muchas partes que la intención del rey, menos

que la de regir las provincias conforme a las leyes

uniformes y claras, asegurar la majestad de la religión

y dar a su pueblo una paz general, es la de subyugarlo

incondicionalmente, arrebatarle sus antiguas

franquicias, hacerse dueño de sus propiedades, limitar

los hermosos derechos de la nobleza, solamente

por los cuales el noble quiere servir al rey,

consagrarse a él en cuerpo y alma. La religión, se

dice, es sólo como un tapiz magnífico, detrás del

cual se preparan tanto más fácilmente aquellos peligrosos

proyectos. El pueblo está de rodillas, adora

las santas figuras trazadas en el tapiz, y desde detrás

acecha el cazador que quiere atrapar a las gentes.

ALBA.- ¡Tener que oír esto de tus labios!

EGMONT.- ¡Esa no es mi opinión! Pero sí lo que

es dicho y esparcido en voz alta, en diversos lugares,

por grandes y pequeños, locos y sensatos. Los

neerlandeses temen un doble yugo y ¿quién les garantiza

su libertad?

ALBA.- ¡Su libertad! Hermosa palabra si es comprendida

rectamente. ¿Qué libertad quieren? ¿Cuál

es la libertad del más libre?... ¡Hacer lo justo!... Y

eso no se lo impedirá el rey. No, no es eso; creen

que no son libres si no pueden dañarse a sí mismos

y a los otros. ¿No sería mejor abdicar que gobernar

semejante pueblo? Si nos aprietan los enemigos exteriores,

en los cuales no piensa ningún ciudadano

que sólo se ocupa de lo más inmediato, y si el rey

pide asistencia, entonces se dividen entre sí y al

mismo tiempo se conjuran con sus enemigos. Mucho

mejor es oprimirlos para poder tratarlos como a

niños, guiarlos como a niños hacia lo que sea mejor

para ellos. Créeme que un pueblo no se hace nunca

viejo ni sensato; un pueblo es siempre infantil.

EGMONT.- Lo mismo que un rey alcanza rara vez

la edad de la razón. Y siendo ellos muchos ¿no pre

ferirán fiarse de muchos que de uno solo? Y ni siquiera

de uno solo, sino de los pocos de ese uno, de

la gente que se hace anciana bajo la mirada de su

señor. Esos son los únicos que tienen derecho a ser

sensatos.

ALBA.- Quizá precisamente porque no están entregados

a sí mismos.

EGMONT.- Por lo cual nadie querría entregarse a

ellos... Haced lo que queráis; yo ya he respondido a

la pregunta y repito: las cosas no se arreglan de ese

modo; no se pueden arreglar. Conozco a mis paisanos.

Son gente digna de pisar la tierra de Dios; cada

uno es dueño de sí mismo, un reyezuelo, firme, activo,

capaz, fiel, muy apegado a sus antiguos usos. Es

difícil merecer su confianza; fácil el conservarla.

Tercos y firmes. Puede apretárseles, pero no oprimirlos.

ALBA (Que mientras tanto más de una vez ha mirado en

torno suyo).- ¿Repetirás todo esto en presencia del

rey?

EGMONT.- Tanto peor si me intimidara su presencia.

Tanto mejor para él y para su pueblo si me

diera ánimos, si me infundiera confianza para decir

más aún.

ALBA.- Lo que sea útil, puedo oírlo yo lo mismo

que él.

EGMONT.- Le diría: el pastor puede llevar fácilmente

delante de sí todo un rebaño de ovejas; el

buey arrastra su yugo sin resistencia; pero tratándose

del noble corcel que quieres montar, tienes que

aprender sus pensamientos, tienes que no exigir de

él nada que no sea sensato y exigirlo sensatamente.

Para eso es para lo que el ciudadano desea conservar

su antigua constitución, ser regido por sus paisanos,

porque saben cómo conducirlo, porque

puede esperar de ellos abnegación e interés por su

suerte.

ALBA.- Y el gobernante ¿no tendrá poder para

cambiar esas antiguas tradiciones? ¿No será esa precisamente

su más bella prerrogativa? ¿Qué hay de

permanente en este mundo? ¿Una organización política

deberá serlo? En la serie de los tiempos, ¿no

es preciso que se modifique toda situación humana,

y precisamente por ello, una antigua constitución no

será causa de mil males al no contener ya en sí el

estado actual del pueblo? Temo que sean tan agradables

esos antiguos derechos porque formen escondrijos

donde pueda ocultarse o por donde pueda

escaparse, con daño del pueblo y con daño del Estado,

el prudente y el poderoso.

EGMONT.- ¿Y esos cambios arbitrarios, esas ilimitadas

intromisiones del poder supremo, no son

augurio de que uno quiere realizar lo que no deben

realizar mil? Quiere hacerse libre a sí solo para satisfacer

cada uno de sus deseos, para poder ejecutar

cada uno de sus pensamientos. Y si confiamos plenamente

en él, como en rey sabio y bueno, ¿puede

garantizarnos a sus sucesores? ¿Puede respondernos

de que nadie regirá sin consideraciones ni

miramientos? Y entonces, ¿quién nos librará de la

mayor arbitrariedad, si nos envía a sus servidores, a

sus más próximos, para gobernar a capricho, sin

conocimiento del país ni de sus necesidades, ya que

no encuentran ninguna resistencia y se sienten libres

de toda responsabilidad?

ALBA (Que de nuevo ha vuelto a mirar alrededor de sí).-

Nada más natural sino que un rey piense en mandar

por sí mismo, y prefiera confiar sus órdenes a los

que le comprenden mejor, a los que quieren comprenderle

mejor y ejecutan sin reservas su voluntad.

EGMONT.- Y no es menos natural que el ciudadano

quiera ser regido por aquel que ha nacido y se

ha criado junto a él; que ha concebido el mismo

concepto de lo justo y lo injusto que tiene él y a

quien puede considerar como hermano suyo.

ALBA.- Y, sin embargo, la nobleza repartió de modo

muy desigual con esos hermanos suyos los bienes

del país.

EGMONT.- Eso ocurrió hace muchos siglos y es

soportado ahora sin envidia. Pero el que sin necesidad

fueran enviados hombres nuevos que por segunda

vez quisieran enriquecerse a expensas de la

nación, la que se vería así expuesta a una codicia

despiadada, audaz y sin freno, produciría una fermentación

que no es fácil que se apaciguara espontáneamente.

ALBA.- Me dices cosas que no debo oír, ya que

también yo soy extranjero.

EGMONT.- Ya el decírtelo muestra que no me refiero

a ti.

ALBA.- Pero ni aun en este caso querría oírlo de tu

boca. El rey me envió con la esperanza de que encontraría

aquí el apoyo de la nobleza. El rey quiere

que se haga su voluntad. El rey, después de profundas

reflexiones, ha visto lo que le conviene al pueblo;

las cosas no pueden quedar ni seguir como

hasta ahora. La intención del rey es constreñir al

pueblo para su propio bien; imponerle, si tiene, que

ser así, su propia salud; sacrificar a los ciudadanos

dañosos a fin de que los restantes encuentren paz y

puedan gozar de la dicha de un sabio gobierno. Esta

es su decisión; tengo orden de comunicárselo a la

nobleza; y en su nombre, pido consejo acerca de

cómo debe hacerse, no de lo que debe hacerse: pues

eso lo ha resuelto ya el rey.

EGMONT.- Por desgracia, tus palabras justifican

los temores del pueblo, el temor general. Según eso,

él ha decidido lo que ningún príncipe debía decidir.

Quiere debilitar, deprimir, destruir la fuerza de su

pueblo, sus ánimos, el concepto que tiene de sí

mismo, para poder gobernarlo más fácilmente.

Quiere deteriorar la íntima substancia de su carácter,

sin duda con la idea de hacerlo más feliz. Quiere

aniquilarlo, para que sea algo, alguna otra cosa. ¡Oh!

¡Si su intención es buena, está descarriada! No se

opone uno al rey; sólo se le hacen objeciones al rey

que da los primeros pasos desdichados para emprender

un mal camino.

ALBA.- Pensando de ese modo, parece vana toda

tentativa para ponernos de acuerdo. Aprecias poco

al rey y tienes una despreciativa idea de sus consejeros,

si dudas de que todo está ya pensado, comprobado

y pesado. No tengo la misión de discutir una

vez más las ventajas y los inconvenientes. Obediencia

es lo que exijo del pueblo... Y de vosotros, los

primeros, los más nobles de esta tierra, consejo y

ayuda como garantía de que cumpliréis vuestro incondicionado

deber.

EGMONT.- Pues pide nuestras cabezas y ya queda

todo hecho de una vez. Tener que inclinar la cerviz

ante ese yugo o doblarla ante el hacha, puede ser

igual para un espíritu noble. Es inútil que haya hablado

tanto: he agitado el aire sin otro resultado.

FERNANDO (Entra).- Perdonad que interrumpa

vuestra conversación. Hay aquí una carta cuyo portador

pide respuesta insistentemente.

ALBA.- Permitid que vea lo que contiene. (Apártase

a un lado.)

FERNANDO (A Egmont).- Es un hermoso caballo

el que han traído vuestras gentes para recogeros.

EGMONT.- No es de los peores. Hace ya algún

tiempo que lo tengo; pienso deshacerme de él. Si os

agrada, acaso nos pongamos de acuerdo.

FERNANDO.- Bueno, ya veremos.

(ALBA hácele una seña a su hijo, que se retira hacia el fondo.)

EGMONT.- Adiós. Dame licencia para partir, pues

¡pardiez que no sabría ya decir ninguna otra cosa.

ALBA.- Felizmente la casualidad te ha impedido

que siguieras haciendo aún mayor traición a tu pensamiento.

Con imprudencia revelaste los pliegues de

tu corazón y te acusaste a ti mismo mucho más severamente

de lo que hubiera podido hacerlo ningún

adversario que te odiara.

EGMONT.- Ese reproche no me alcanza; me conozco

lo bastante para saber hasta qué punto pertenezco

al rey; mucho más que muchos que se sirven

a si mismos al servicio del monarca. De mala

gana termino esta discusión sin verla resuelta, y sólo

deseo que pronto pueda unirnos el servicio del señor

y el bien del país. Acaso en una nueva entrevista,

con la presencia de los restantes príncipes que

hoy faltan, en un momento más feliz, se produzca lo

que hoy parece imposible. Me alejo de ti con esta

esperanza.

ALBA (Al mismo tiempo que le hace una seña a su hijo).-

¡Detente, Egmont!... ¡Tu espada!...

(Abrese la puerta del fondo: vese la galería llena de guardias

que permanecen inmóviles.)

EGMONT (Que durante un momento guarda silencio,

asombrado).- ¿Era éste tu propósito? ¿Para eso me

has hecho llamar? (Echando mano a la espada como si

quisiera defenderse.) ¿Estoy, pues, sin armas?

ALBA.- El rey lo dispone: eres mi prisionero.

(Al punto entran hombres de armas por ambos lados.)

EGMONT (Después de un silencio).- ¿El rey?... ¡Orange!

¡Orange! (Después de una pausa, tendiendo su

espada.) ¡Tómala! ¡Mucho más ha defendido la causa

del rey que protegido este pecho! (Sale por la puerta

del centro: síguenle las gentes de armas que hay en la habitación;

también el hijo de ALBA. ALBA queda inmóvil. Cae

el telón.)

ACTO QUINTO

CALLE

Anochecer. CLARITA, BRACKENBURG,

CIUDADANOS

BRACKENBURG.- ¡Por el amor de Dios! ¿Qué te

propones, amiga mía?

CLARITA.- ¡Ven conmigo Brackenburg! No conoces

a la gente; de fijo que lo ponemos en libertad.

Pues ¿qué cosa hay comparable con el cariño que le

tienen? ¡Podría jurarlo! No hay nadie que no sienta

en sí un ardiente impulso de salvarlo, de alejar todo

peligro de su preciosa vida y devolver la libertad al

más libre de todos los hombres. ¡Ven! Sólo falta

una voz que los convoque. En sus almas palpita aún

vivamente la idea de lo que le son deudores. Y saben

que sólo su brazo poderoso los mantiene apartados

de la perdición. Tienen que arriesgarlo todo

por él y por sí mismos. Y ¿qué arriesgamos nosotros?

Cuando más, nuestra existencia, que no merece

la molestia de ser conservada, si él perece.

BRACKENBURG.- ¡Desgraciada! No ves el poder

que nos ha encadenado con sus ligaduras de bronce.

CLARITA.- No me parece invencible. No perdamos

más tiempo en vanas palabras. Aquí vienen

algunos de los antiguos, íntegros y valerosos varones.

¡Oíd, amigos míos! ¡Escuchad, vecinos!... Decidme,

¿qué ha sido de Egmont?

CARPINTERO.- ¿Qué quiere esa criatura? ¡Hacedla

callar!

CLARITA.- Aproximaos, para que hablemos en voz

baja hasta que estemos de acuerdo y seamos los más

fuertes. No debemos perder ni un momento. La insolente

tiranía que se atreve a encadenarlo saca ya el

puñal para darle muerte. ¡Oh, amigos míos! con cada

paso que avanza el crepúsculo me siento más

acongojada. Le temo a esta noche. ¡Venid, repartiremos

entre nosotros la tarea; iremos con rápido

paso de barrio en barrio, convocando al vecindario!

Que cada cual empuñe sus antiguas armas. Nos reu

nimos en la plaza del mercado y lo arrolla todo

nuestro torrente. Los enemigos se ven envueltos y

sumergidos por nuestras oleadas y se ahogan en

medio de ellas. ¿Cómo podría resistírsenos un puñado

de esclavos? Y regresa él en medio de nosotros;

vedlo ya libertado y por una vez tiene que

agradecernos algo a nosotros que tan grandes deudas

tenemos con él. Acaso vuelva a ver... De fijo,

verá los primeros arreboles del alba bajo un libre

cielo.

CARPINTERO.- ¿Qué te pasa, muchacha?

CLARITA.- ¿Es posible que no me comprendáis?

Hablo del conde. De quien hablo es de Egmont.

JETTER.- No pronuncies ese nombre. Hiere mortalmente.

CLARITA.- ¡El nombre no! ¿Cómo? ¿Su nombre

no? ¿Quién no lo cita en toda ocasión? ¿Dónde no

se encuentra escrito? En esas estrellas, he solido

leerlo con todas sus letras. ¿No pronunciar su nombre?

¿Qué quiere decir eso? Amigos queridos y fieles

vecinos, estáis dormidos; recobrad vuestra razón.

No me miréis tan yertos y acongojados. No

apartéis tímidamente las miradas a una y otra parte.

No hago más que clamar ante vosotros lo que todo

el mundo desea. Mi voz, ¿no es la misma voz de

vuestro corazón? ¿Quién de vosotros, en esta noche

de espanto, no se postrará de rodillas, antes de subir

a su intranquilo lecho, para alcanzar esto del cielo

con severa plegaria? ¡Preguntaos unos a otros! ¡Que

cada cual se interrogue a sí mismo! Y ¿quién no exclamará

conmigo: «La libertad de Egmont o la

muerte»?

JETTER.- ¡Dios nos asista! Va a haber una desgracia.

CLABITA.- ¡Quedaos, quedaos aquí! Y no os hagáis

atrás al escuchar un nombre que tan gozosamente

os hacía correr hacia donde sonaba en otro

tiempo... Cuando anunciaba la voz pública, cuando

se decía: «¡Viene Egmont! ¡Viene de Gante!» se

consideraban dichosos los habitantes de las calles

por donde tenía que pasar. Y cuando se oían resonar

las pisadas de sus caballos, cada cual arrojaba la

labor en que estuviera trabajando, y sobre los preocupados

semblantes que mostrabais a las ventanas,

extendíase, como rayo de sol, una mirada de alegría

y esperanza brotada de su rostro. Entonces, en el

umbral de vuestra puerta, levantabais en brazos a

vuestros hijos y les decías, señalando hacia él: «Mira,

ese es Egmont; el más grande de todos. Ese e ese es;

gracias a él podréis esperar que viviréis mejores

tiempos que los que tuvieron vuestros pobres padres.

» No dejéis que vuestros hijos puedan alguna

vez preguntaros: «¿Qué fue de aquel hombre?

¿Dónde están los tiempos que nos prometíais?»...

Pero ¡aun estamos pronunciando palabras! ¡Aun

estamos ociosos! ¡Haciéndole traición!

SOEST.- ¿No os da vergüenza, Brackenburg? ¡No

la dejéis continuar! ¡Prevenid un gran daño!

BRACKENBURG.- Querida Clarita, retirémonos.

¿Qué dirá vuestra madre? Quizá...

CLARITA.- ¿Crees que soy una niña o una loca?

¿Qué quieres decir con ese «quizá»?... No me arrancas

de esta terrible certidumbre con ninguna esperanza...

Debéis oírme y lo haréis; pues, bien lo veo,

estáis consternados y no sois capaces de hallar

vuestra propia voluntad en el interior de vuestro

pecho. A través del peligro actual, lanzad sólo una

mirada hacia el pasado, hacia el más inmediato pasado.

Dirigid vuestro pensamiento hacia el porvenir.

¿Sois capaces de vivir? ¿Lo seréis si él perece? Con

su aliento se exhala el último hálito de libertad.

¿Qué no era él para vosotros? ¿Por quiénes no se

expuso a los más apremiantes peligros? Sólo por

vosotros han vertido sangre sus heridas y han tornado

a curarse. Al alma grande, que contuvo en sí

las de todos vosotros, aprisionándole los muros de

un calabozo, y en torno a ella flota el horror de un

pérfido asesinato. Acaso piensa en vosotros, confía

en vosotros, él que está habituado a dar todo lo suyo

y a colmar todos vuestros deseos.

CARPINTERO.- Venid, compadre.

CLARITA.- No tengo yo brazos y fuerzas como

vosotros; pero tengo lo que os falta a todos: valor y

desprecio del peligro. ¡Si pudiera inflamaros con mi

aliento! ¡Si oprimiéndoos contra mi pecho pudiera

daros mi calor y ánimos! ¡Venid! ¡Quiero ir en medio

de vosotros!... Igual que una bandera indefensa,

flotando sobre él, guía a un noble ejército de guerreros,

así mi espíritu debe flamear sobre vuestras cabezas

y el amor y la valentía unirán al pueblo

vacilante y disperso, formando un espantable ejército.

JETTER.- Llevadla de aquí; me da pena.

(Vanse los ciudadanos.)

BRACKENBURG.- ¡Clarita! ¿no ves dónde estamos?

CLARITA.- ¿Dónde? Bajo el cielo que con tanta

frecuencia parecía tender su bóveda de modo aun

más solemne cuando el gran hombre pasaba bajo

ella. En esas ventanas, para mirarlo, se amontonaban

cuatro, cinco cabezas, unas sobre otras; en estas

puertas, todos se inclinaban reverentes cuando él

lanzaba una mirada a esos mandrias. ¡Oh!, ¡tanto

los quería yo por el modo como lo veneraban! Si

hubiera sido un tirano, estaría bien que lo hubieran

dejado solo en su caída. Pero ¡a él lo amaban!...

¡Oh!, ¿manos que sabéis saludar con la gorra no

podrías también empuñar una espada?... Brackenburg,

¿y nosotros?... ¿Les hacemos reproches a

los otros?... Y estos brazos, que lo han estrechado

tantas veces, ¿qué hacen por él?... La astucia ha logrado

alcanzar tantas cosas en el mundo... Tú conoces

las entradas y salidas, conoces el viejo palacio.

Nada hay imposible; aconséjame.

BRACKENBURG.- ¡Si nos fuéramos a casa!

CLARITA.- Está bien.

BRACKENBURG.- Allí, en la esquina, veo una patrulla

de Alba; deja que la voz de la razón penetre en

tu pecho. ¿Me tienes por cobarde? ¿No crees que

sabría morir por ti? Estamos los dos locos; yo lo

mismo que tú. ¿No comprendes que es imposible?

¡Si te serenaras! Estás como enajenada.

CLARITA.- ¿Enajenada? ¡Qué abominación! Brackenburg,

sois vosotros los que estáis enajenados.

Cuando aclamabais con altos clamores al héroe y le

llamabais vuestro amigo y protector y vuestra esperanza;

cuando gritabais ¡viva! a su paso, estaba yo

en mi rincón, entreabría la ventana, me ocultaba,

acechando lo que ocurría, y el corazón me latía con

mayor fuerza que a todos vosotros. Ahora palpítame

otra vez más fuertemente que a todos vosotros.

Os ocultáis a la hora del peligro, renegáis de él y no

comprendéis que perecéis sí él sucumbe.

BRACKENBURG.- Ven a casa.

CLARITA.- ¿A casa?

BRACKENBURG.- ¡Vuelve en ti! ¡Mira a tu alrededor!

Estas son las calles que sólo recorrías en domingo,

por las que ibas honestamente a la iglesia, y

te enojabas, con un excesivo pudor, si me acercaba a

ti con una amistosa palabra de saludo. Y ahora tú

misma te paras en la calle y hablas y actúas a los

ojos de todo el mundo. ¡Vuelve en ti, amor mío!

¿De qué puede servir eso?

CLARITA.- ¡A casa! Sí; ahora vuelvo en mí. Ven,

Brackenburg; a casa. ¿Sabes tú dónde está mi patria?

(Vanse.)

PRISIÓN

Iluminada por una lámpara; al fondo un camastro.

EGMONT (Solo).- Antiguo amigo, sueño siempre

fiel, ¿también tú huyes de mí como los restantes

amigos? Con qué gusto descendías sobre mi libre

frente y refrescabas mis sienes, como hermosa corona

de mirtos del amor. En medio de las armas,

sobre el oleaje de la vida, reposaba yo entre tus brazos,

alentando levemente como florido niño. Cuando

mugía la tormenta entre hojas y ramaje y

oscilaban crujientes los troncos y las copas de los

árboles, el centro del corazón permanecía siempre

inconmovible. ¿Qué te agita ahora? ¿Qué estremece

tu razón, firme y fiel? Bien lo siento; es el ruido del

hacha mortífera que ataca mis raíces. Aun me mantengo

en pie y un escalofrío interior recorre mi ser.

Sí; triunfa la fuerza traidora, va minando el tronco,

firme y alto, y antes de que se seque la corteza, su

frondosa copa se vendrá abajo con estallidos y estruendo.

¿Por qué ahora, tú, que con tanta frecuencia has expulsado

de tu cabeza preocupaciones poderosas,

como si fueran pompas de jabón, no eres capaz de

espantar los presentimientos que en mil formas surgen

y caen sobre ti? ¿Desde cuándo te parece temerosa

la muerte, con cuyas mudables imágenes vivías

tan sereno como con los demás espectáculos habituales

de la tierra?... Cierto que esta vez no se te presenta

como veloz enemigo contra el cual el corazón

sano se lanza para defenderse; la prisión, imagen de

la tumba, es tan repulsiva al héroe como al cobarde.

Cosa irresistible era ya para mí, en mi mullido sillón,

cuando en una importante asamblea los príncipes

deliberaban largamente, con discursos llenos de repeticiones,

acerca de cosas fáciles de resolver, y entre

los solemnes muros de la sala, las vigas del techo

me oprimían gravemente. Entonces, tan pronto como

me era posible, corría fuera de allí, y al punto

saltaba sobre mi caballo respirando hondamente. Y

partía a galope hacia donde nos hallamos en nuestro

elemento; hacia el campo, donde aspiramos los inmediatos

beneficios de la naturaleza, que se exhalan

de la tierra, y todas las bendiciones de los astros,

que se vierten de los cielos; donde, semejantes al

gigante hijo de la tierra, nos alzamos más robustos

después del contacto con nuestra madre; donde sabemos

sentir a la humanidad y experimentamos en

todas nuestras venas los deseos del hombre; donde

el afán de sobresalir, de triunfar, de hacer presa, de

ejercitar sus puños, de poseer, de dominar, hierve

en el alma del joven cazador; donde el soldado, con

rápido paso, se atribuye su nativo derecho sobre

todas las cosas, y con temible libertad, lo mismo que

una nube de pedrisco, recorre, devastándolos, prados,

sembrados y bosques, y no reconoce linde impuesta

por la mano del hombre.

No eres más que una imagen, soñado recuerdo de la

dicha que poseí durante tanto tiempo. ¿Adónde te

ha conducido el destino traidor? ¿Niégase éste a

concederte una jamás temida muerte rápida, bajo la

faz del sol, para prepararte, en la infecta podredumbre

del calabozo, un anticipo del sabor de la tumba?

¡Qué repulsivamente se exhala para mí de todas estas

piedras! Paralízase ya la vida; el pie se espanta

ante esta yacija como ante la sepultura...

¡Oh, zozobra, zozobra, que comienzas el asesinato

antes de tiempo, apártate de mí!... ¿Cómo ha de estar

solo Egmont, tan completamente solo en este

mundo? Es la duda lo que te deja desamparado, no

la dicha. ¿Ha desaparecido la justicia del rey, en la

que confiaste durante toda tu vida? ¿Ha desaparecido

la amistad de la gobernadora, que casi (bien

puedes confesártelo) casi era un amor? ¿Han des

aparecido de repente, como un brillante meteoro

nocturno, y te abandonan solitario en el tenebroso

sendero? ¿Orange, al frente de sus amigos, no pensará

en arriesgarse a hacer una tentativa? ¿No se

reunirá la masa del pueblo para libertar con fuerzas

crecientes a su antiguo amigo?

¡Oh muros, que me mantenéis encerrado, no impidáis

que lleguen hasta mí los benévolos impulsos

de tantos espíritus! Y aquella valentía que en otro

tiempo vertían mis ojos sobre ellos, que vuelva ahora

de sus corazones al mío. ¡Oh, sí! ¡Se agitan por

millares! ¡Vienen! ¡Se hallan a mí lado! Sus piadosos

deseos se precipitan suplicantes hacia el cielo e imploran

un milagro. Y si no desciende un ángel para

salvarme, los veo empuñar sus lanzas y espadas. Las

puertas se hienden, saltan las cadenas, los muros se

derrumban bajo el impulso de sus manos y Egmont

asciende alegremente al encuentro del naciente día

de la libertad. ¡Cuántos rostros conocidos me reciben

con aclamaciones! ¡Ay, Clarita, si fueras hombre,

de fijo que te vería aquí antes que a nadie y te

debería lo que es duro tener que deberle a un rey, la

libertad!

CASA DE CLARITA

CLARITA (Sale de su cuarto con una lámpara y un vaso de

agua, pone el vaso sobre la mesa y se acerca a la ventana).-

¿Sois vos, Brackenburg?... ¿Qué fue entonces lo que

oí? ¿Nadie todavía? ¡No era nadie!... Quiero poner

la lámpara en la ventana para que vea que estoy despierta

todavía, que todavía espero por él. Me prometió

traerme noticias ¿Noticias? ¡Espantosa

certidumbre!. ¡Egmont sentenciado!... ¿A qué tribunal

le es lícito mandarlo comparecer ante sí? ¡Y lo

condenan! ¿Lo condena el rey? ¿O el duque? Y la

gobernadora se retira. Orange vacila, y todos sus

amigos... ¿Es éste el mundo de cuya inconstancia e

infidelidad tanto oí hablar, sin haberla jamás experimentado?

¿Es éste el mundo?... ¿Quién sería lo

bastante perverso para sentir encono contra el mejor

de los hombres? ¿Sería la malicia bastante poderosa

para abatir rápidamente a quien es venerado

por todos? Pues así es... así... ¡Oh Egmont! ¡Tan

seguro te creía yo ante Dios y los hombres como

cuando estabas entre mis brazos! ¿Qué era yo para

ti? Me llamaste tuya y consagré a tu vida toda mi

vida ¿Qué soy ahora? En vano tiendo las manos

hacia la red que te aprisiona. ¡Tú indefenso y yo li

bre! Aquí está la llave de mi puerta. Depende de mi

arbitrio mi entrar y mi salir y no te sirvo de nada!

¡Oh, amarradme para que no me desespere; arrojadme

en el más profundo calabozo, para que golpee

mi frente contra sus húmedos muros, gima por

la libertad, sueñe en la forma como querría libertarle

si no me paralizaran las cadenas, en la forma como

le libertaría!... Ahora estoy libre y en la libertad

siento la angustia de mi flaqueza... Yo misma sé que

no soy capaz de dar un paso para socorrerle. ¡Ay,

por desdicha, también esa pequeña parte de tu ser

que se llama Clarita, está, como tú, aprisionada, y

lejos de ti, consume en mortales convulsiones sus

últimas fuerzas!... Oigo que alguien avanza con cautela,

que tose... Brackenburg... ¡Él es!... Hombre

bueno y desgraciado, tu suerte sigue siendo siempre

la misma; tu amada te abre su nocturna puerta, pero

¡ay! que sólo es para una cita siniestra.

Entra BRACKENBURG

CLARITA.- ¡Vienes tan pálido y tembloroso,

Brackenburg! ¿Qué sucede?

BRACKENBURG.- He venido a encontrarte a través

de rodeos y peligros. Las calles principales están

ocupadas; a escondidas llego junto a ti, deslizándome

por revueltas y callejuelas.

CLARITA.- Dime, ¿qué ocurre?

BRACKENBURG (Sentándose).- ¡Ay Clara, déjame

llorar! Yo no lo amaba. Era hombre rico y atraía

hacia mejores praderas a la única oveja del pobre.

Pero jamás lo maldije; Dios me creó de condición

fiel y tierna. Mi vida se deslizaba en el dolor y esperaba

perecer cada día.

CLARITA.- ¡Olvida eso, Brackenburg! Olvídate de

ti mismo. ¡Háblame de él! ¿Es verdad? ¿Está sentenciado?

BRACKENBURG.- Sí; lo está. Lo sé con certeza.

CLARITA.- Y ¿vive todavía?

BRACKENBURG.- Sí; todavía vive.

CLARITA.- ¿Cómo puedes asegurarlo?... La tiranía

asesina nocturnamente al hombre excelso; su sangre

se derrama a escondidas de todas las miradas. En

congojoso sueño descansa el pasmado pueblo y

sueña con salvarle, sueña con la realización de su

estéril deseo; mientras tanto su espíritu abandona el

mundo, enojado con nosotros... ¡Ya no existe!...

¡No me engañes! ¡No te engañes a ti mismo!

BRACKENBURG.- No, no; es seguro que vive todavía...

Por desgracia, el español le prepara al pueblo

que quiere pisotear un espectáculo terrible, ca

paz de abrumar para siempre a todo corazón que se

agite por la libertad.

CLARITA.- Prosigue y pronuncia también serenamente

mi sentencia de muerte. Me acerco cada

vez más a los campos de la bienaventuranza; desde

aquellas comarcas de paz, llega hasta mí un hálito

consolador. Habla.

BRACKENBURG.- Por la presencia de patrullas,

por ciertas frases oídas ya en un sitio, ya en otro,

pude comprender que en la plaza del mercado se

preparaba secretamente algo espantoso. Me deslicé

por caminos desviados, por pasajes de mí conocidos,

hasta la casa de mi primo, y por una ventana de

la parte de atrás miré hacia la plaza del mercado...

Humeaban algunas antorchas en un vasto círculo de

soldados españoles. Agucé mi vista deshabituada, y

del seno de la noche surgió ante mí un negro patíbulo,

espacioso, elevado; me estremecí ante aquel

espectáculo. Activamente trabajaba mucha gente en

torno a él para ocultar, envolviéndolo en paños negros,

lo que aún era visible de la blanca armadura de

madera. Por último, también forraron de negro las

escaleras, lo vi perfectamente. Parecían estar preparando

la celebración de un atroz sacrificio. Un blanco

crucifijo, que a través de la noche brillaba como

plata, fue puesto en alto a uno de los lados. Yo miraba

y miraba, cada vez más seguro de la terrible

certidumbre. Aun vacilaban aquí y allá algunas antorchas;

una a una se fueron retirando y extinguiendo.

De pronto, al apagarse la última, el abominable

engendro de la noche reintegróse otra vez a su materno

seno.

CLARITA.- ¡Silencio, Brackenburg! ¡Ahora, silencio!

Deja que este velo descienda sobre mi alma.

Han desaparecido los fantasmas; y tú, benigna noche,

préstale tu manto a la tierra, que fermenta en su

interior; no soporta por más tiempo esa carga espantosa;

abre en sí misma, entre convulsiones, profundas

hendiduras, y se traga, entre crujidos, esa

armazón de muerte. Y el Dios, a quien han ultrajado

haciéndole testigo de sus furores, envía a alguno de

sus ángeles; al contacto del celeste mensajero despréndense

cerrojos y cadenas, y la celestial criatura

derrama un suave resplandor en torno a mi amigo;

dulce y silenciosamente lo guía hacia la libertad a

través de la noche. Y también mi camino, por esa

obscuridad, llévame a juntarme con él, en secreto.

BRACKENBURG (Deteniéndola).- ¿Adónde vas, hija

mía? ¿Qué te atreves a hacer?

CLARITA.- Despacito, despacio, amigo mío; que

nadie se despierte; que no nos despertemos a nosotros

mismos. ¿Conoces este frasco, Brackenburg?

Te lo quité, bromeando, una vez en que me amenazabas

impaciente, como lo hacías con frecuencia,

con una muerte voluntaria. Y ahora, amigo mío...

BRACKENBURG.- ¡Por todos los santos!

CLARITA.- No puedes impedirlo. La muerte es mi

destino. Cencédeme que tenga la dulce y rápida

muerte que te preparabas a ti mismo. ¡Dame la mano!...

En el momento en que abro la obscura puerta

del mundo de donde no se regresa, ojalá pueda decirte

con este apretón de manos cuánto te he querido

y cuánto te he compadecido. Mi hermano se me

murió joven; te escogí para ocupar su puesto. Tu

corazón se opuso a ello y nos atormentó a los dos;

deseaste con ardor, cada vez más ardientemente, lo

que no te estaba destinado. ¡Perdóname y adiós!

Déjame llamarte hermano. Es un nombre que abarca

dentro de sí otros muchos nombres. Recibe con

fiel corazón la última y bella flor de los que se separan..

. Recibe este beso... La muerte junta a todos,

Brackenburg; también nos reunirá a nosotros.

BRACKENBURG.- Pues déjame morir contigo.

¡Reparte! ¡Reparte! Es suficiente para extinguir dos

vidas,

CLARITA.- ¡Detente! Tú debes vivir, tú puedes vivir...

Sostén a mi madre, que sin ti se consumiría en

la pobreza. Sé para ella lo que ya no puedo ser yo;

vivid juntos y llorad por mí. Llorad por la patria y

por el único que hubiera podido sostenerla. La generación

actual no se verá libre de esta cuita; ni el

mismo furor de la venganza podrá aniquilarla. Vivid,

desdichados, vivid todavía, un tiempo que ya

no es tiempo. El mundo se queda hoy paralizado de

repente; detiénese su curso y apenas late por algunos

minutos más mi pulso. ¡Adiós!

BRACKENBURG.- ¡Oh!, vive con nosotros, como

nosotros viviremos sólo para ti. Nos matas al darte

muerte. ¡Oh, vive y sufre! Estaremos constantemente

a tu lado, y el amor, siempre previsor, te preparará

con sus vivientes brazos los más hermosos

consuelos. ¡Sé nuestra! ¡Nuestra! No me es lícito

decir mía.

CLARITA.- Despacio, Brackenburg. ¿No sientes lo

que hieres? Donde aparece para ti la esperanza sólo

hay para mí la desesperación.

BRACKENBURG.- Comparte la esperanza de los

vivientes. Detente al borde del abismo, mira a su

fondo y vuelve la vista hacia nosotros.

CLARITA.- He vencido; no vuelvas otra vez a llevarme

al combate.

BRACKENBURG.- Estás aturdida; envuelta en la

noche buscas el precipicio. Aun no se ha extinguido

toda luz; aun habrá más de un día...

CLARITA.- ¡Desdichado! ¡Desdichado! ¡Desdichado

de ti! Has desgarrado Cruelmente la venda de

mis ojos. Sí; amanecerá el día; en vano tiende en

torno a sí todas las nieblas y amanece contra su voluntad.

Con temor mira por la ventana el ciudadano;

la noche deja tras sí una sombra negra; mira más

despacio, y el patíbulo, aun más espantable, se alza y

crece bajo la luz del día. Sufriendo nuevamente todos

sus dolores, la profanada imagen de Dios levanta

al padre sus ojos suplicantes. El sol no osa

mostrarse; no quiere señalar la hora en que el excelso

debe morir. Perezosamente recorren su camino

las agujas del reloj y una hora suena tras la otra...

¡Deteneos! ¡Deteneos! ¡Ahora es el momento! Los

celajes de la mañana me hacen refugiarme en la sepultura.

(Se acerca a la ventana como para mirar fuera y

bebe a escondidas el veneno.)

BRACKENBURG.- ¡Clara! ¡Clara!

CLARITA (Va hacia la mesa y bebe agua del vaso). ¡Aquí

tienes el resto. No te invito a seguirme. Haz lo que

debes, adiós. Apaga esa lámpara sin ruido y sin demora;

voy a descansar. Márchate de puntillas y cierra

la puerta cuando hayas salido. ¡Silencio! ¡No

despiertes a mi madre! ¡Vete! ¡Sálvate! ¡Sálvate, si

no quieres pasar por mi asesino! (Vase.)

BRACKENBURG.- La última vez me deja como

siempre. ¡Oh ¡Si un alma humana pudiera sentir

hasta qué punto puede ser desgarrado un corazón

amante! Me deja solo, entregado a mí mismo; y la

muerte y la vida son igualmente odiosas para mí...

¡Morir solo!... ¡Llorad, los que amáis! Ninguna

suerte más dura que la mía. Reparte conmigo la bebida

mortal y me manda fuera, lejos de su presencia.

Me lleva tras sí y me rechaza otra vez hacia la vida.

¡Oh, Egmont! ¡Qué envidiable destino te ha tocado

en suerte! Ella te precede; recibirás de su mano la

corona de la victoria; trae a tu encuentro a todo el

cielo... Y ¿debo yo seguirlos? ¿Volver a ser dejado a

un lado? ¿Llevar conmigo a aquellas moradas la envidia

inextinguible?... Ya no hay nada que me retenga

en la tierra, y el infierno y el cielo me ofrecen

igual tormento. ¡Qué grata sería para el desdichado

la terrible mano del aniquilamiento!

(Vase BRACKENBURG; la escena queda sin mudarse

durante algún tiempo. Comienza a sonar una música que

expresa la muerte de CLARITA; la lámpara, que

BRACKENBURG olvidó apagar, lanza aún algunos destellos

y extínguese después. Entonces la escena se convierte en la

PRISIÓN

EGMONT yace dormido en el camastro. Prodúcese un ruido

de llaves y se abre la puerta. Entran servidores con antorchas;

FERNANDO, el hijo de Alba, y SILVA, acompañados

de hombres de armas. EGMONT se despierta sobresaltado.

EGMONT.- ¿Quién sois los que espantáis despiadadamente

el sueño de mis ojos? ¿Qué me anuncian

vuestras miradas vacilantes y graves? ¿Por qué este

espantable cortejo? ¿Qué temeroso sueño venís a

fingir ante mi espíritu semidespierto?

SILVA.- Nos manda el duque para notificarte la

sentencia.

EGMONT.- ¿Traes también el verdugo que debe

ejecutarla?

SILVA.- Escúchala y sabrás lo que te espera.

EGMONT.- ¡Bien propio de vosotros y de vuestra

vergonzosa empresa! Concebida de noche y de noche

ejecutada. Bien hace en ocultarse este insolente

acto de injusticia.. . Avanza osadamente, tú, el que

trae la espada envuelta en su capa; aquí está mi cabeza,

la más libre que jamás haya segado de un

tronco la tiranía.

SILVA.- Te equivocas. Lo que justos jueces han

resuelto, no se ocultará de la faz del día.

EGMONT.- Por tanto, la insolencia va más allá de

toda idea y concepto.

SILVA (Coge la sentencia de manos de uno de los asistentes,

la despliega y lee).- «En nombre del rey y en virtud de

poder especial a nosotros transmitido por Su Majestad

para juzgar a todos sus súbditos de cualquier

condición que sean, inclusive a los caballeros del

Toisón de oro... »

EGMONT.- ¿Puede el rey transmitir ese poder?

SILVA.- «Después de una investigación preliminar,

suficiente y legítima, a ti, Enrique, conde de Egmont

y príncipe de Gavre, te declaramos reo de alta traición,

y pronunciamos la sentencia de que al apuntar

el día, bien temprano, seas llevado de la prisión a la

plaza del mercado y allí, a presencia del pueblo, para

advertencia de todos los traidores, seas decapitado

con la espada. Dado en Bruselas, a... (La fecha y el año

son leídos confusamente de modo que no los comprendan los

espectadores.) Fernando, duque de Alba, presidente del

Tribunal de los Doce.» Ya sabes, pues, tu suerte; te

queda poco tiempo para prepararte a ella, arreglar

tus asuntos y despedirte de los tuyos.

(Vase SILVA con la escolta. Queda FERNANDO con

solo dos antorchas; la escena está tenuemente iluminada.)

EGMONT (Permanece inmóvil algún tiempo sumido en sus

pensamientos, y deja salir a SILVA sin mirar hacia él. Créese

solo, y al levantar los ojos descubre al hijo de Alba).- ¿Te

has quedado aquí?

¿Quieres aumentar con tu presencia mi espanto y mi

asombro? ¿Acaso todavía pretendes llevarle a tu

padre la grata embajada de que me desespero cobardemente?

¡Vete! ¡Díselo! Dile que no nos engaña

ni al mundo ni a mí. De él, ambicioso de gloria, se

murmurará primero a sus espaldas, después se hablará

en voz alta, cada vez más alta, y, cuando haya

caído de la cima en que se encuentra, millares de

voces lo gritarán contra él: no fue el bien del Estado,

ni la dignidad del rey, ni la paz de las provincias,

lo que le trajo aquí. Por su propio interés aconsejó

la guerra, para que el militar adquiriera poder por la

guerra. Ha provocado esta monstruosa perturbación

para hacerse necesario. Y yo perezco víctima de su

bajo odio, de su mezquina envidia. Sí, lo sé y me es

lícito decirlo; el moribundo, el herido de muerte,

puede decirlo: en su vanidad me tenía envidia; largo

tiempo ha preparado y meditado mi aniquilación.

Ya cuando éramos jóvenes, si jugábamos a los dados

y los montones de oro, uno tras otro, pasaban

rápidamente de su lado al mío, se levantaba furioso,

fingía indiferencia, y en su interior se consumía de

cólera, más por mi buena suerte que por su propia

pérdida. Aun veo su relampagueante mirada, su pérfida

palidez, cuando en una fiesta pública, ante millares

de personas, nos disputamos el premio de

tiro. Me desafió y ambas naciones presenciaban el

lance; españoles y neerlandeses apostaban y manifestaban

en voz alta sus deseos. Vencílo; su bala no

dió en el blanco, pero sí la mía; un clamoroso grito

de júbilo de mis gentes desgarró los aires. Ahora me

alcanza la bala que entonces erró el blanco. Dile que

lo sé, que lo conozco, que el mundo desprecia todo

trofeo de victoria que un espíritu mezquino se haya

erigido por la astucia. ¡Y tú!... Si le es posible a un

hijo separarse de las costumbres de su padre, ejer

cítate a tiempo en la vergüenza, avergonzándote de

aquel a quien con todo corazón querrías venerar.

FERNANDO.- Te escucho sin interrumpirte. Tus

reproches caen como golpes de maza sobre un yelmo;

siento la conmoción, pero estoy armado. Me

aciertas, pero no me hieres; sólo soy sensible al dolor

que me desgarra el pecho. ¡Ay de mí! ¡Ay! He

vivido hasta hoy para ser testigo de esto; he sido

enviado para presenciar tal espectáculo.

EGMONT.- ¿Prorrumpes en quejas? ¿Qué te aflige?

¿Qué te afecta? ¿Es un tardío arrepentimiento

por haber prestado tus servicios en esta deshonrosa

conjura? Eres muy joven y tienes bella presencia.

¡Mostraste tanta confianza, tanta amistad hacia mí!

Mientras te miraba, me sentía reconciliado con tu

padre. Y disimulando de ese modo, disimulando

más que él, me atrajiste hacia el cepo. ¡Eres abominable!

Quien se fía de él ya sabe que lo hace a su

propio riesgo; pero ¿quién temería peligro alguno

confiándose en ti? ¡Vete! ¡Vete! ¡No me arrebates

estos escasos instantes! Vete para que me recoja en

mí mismo y olvide al mundo y a ti el primero

FERNANDO.- ¿Qué podría decirte? Estoy aquí y

te contemplo y no te veo ni me siento a mí mismo.

¿Debo disculparme? ¿Debo asegurarte que sólo

muy tarde, sólo en el último momento, fui conocedor

de las intenciones del padre? ¿Que procedí

como un forzado e inanimado instrumento de su

voluntad? ¿De qué serviría la opinión que pudieras

tener tú de mí? Estás perdido; y yo, desdichado,

sólo estoy aquí para asegurártelo, para dolerme de

ello.

EGMONT.- ¿Qué vos singular, qué inesperado

consuelo sale a mi encuentro en el camino de la

tumba? ¿Tú me compadeces, hijo de mi mayor enemigo,

de mi casi único enemigo? ¿No te hallas entre

mis asesinos? ¡Di! ¡Habla! ¿Qué tengo que pensar

de ti?

FERNANDO.- ¡Padre cruel! Sí; te reconozco en

esta orden. Conocías mi corazón, sabías mis sentimientos,

por los que me has reprendido tan frecuentemente

como herencia de una tierna madre.

Me enviaste aquí para hacerme igual a ti mismo. Me

fuerzas a ver a este hombre al borde de la hambrienta

fosa, bajo el dominio de una muerte arbitraria,

para que sienta el más profundo dolor, para

que me haga insensible contra todo destino, y permanezca

indiferente, ocurra lo que quiera.

EGMONT.- ¡Me asombro! ¡Serénate! Mantente

firme, habla como hombre.

FERNANDO.- ¡Oh, por qué no seré mujer! En forma

que pudieran decirme: ¿qué te enternece?, ¿qué

te hiere? Señálame un mal mayor y más monstruoso

que éste, hazme ser testigo de una acción más espantosa;

te daré las gracias, te diré: no fue nada.

EGMONT.- Deliras. ¿Dónde estás?

FERNANDO.- ¡Deja bramar a esta pasión! ¡Deja

que dé libre curso a mis quejas! No quiero parecer

impasible cuando todo en mí se destroza. ¡Verte a ti

en este lugar!... ¡A ti!... ¡Es espantoso! No me comprendes.

Pero debes comprenderme. ¡Egmont

¡Egmont! (Echándose a su cuello.)

EGMONT.- Explícame este misterio.

FERNANDO.- No hay misterio.

EGMONT.- ¿Cómo te conmueve tan profundamente

la suerte de un desconocido?

FERNANDO.- ¡Desconocido, no! No eres un desconocido

para mí. Tu nombre brillaba para mí en

mi primera juventud lo mismo que una estrella del

cielo. ¡Cuántas veces escuché lo que decían de ti,

cuántas pregunté por tu persona! El mancebo es la

esperanza del niño, el hombre la del mancebo. De

este modo has caminado delante de mí, siempre

delante, y sin envidia te veía precederme y yo marchaba

siguiendo tus huellas, cada vez más lejos.

Ahora, por último, esperaba llegar a verte, y te vi y

mi corazón se lanzó hacia ti. Te había elegido ya por

amigo y de nuevo volví a elegirte cuando llegué a

verte. Ahora esperaba yo poder estar contigo, vivir

contigo, unirme a ti y… Pero todo está terminado y

te veo donde te veo.

EGMONT.- Amigo mío, si puede servirte de algo,

ten la seguridad de que desde el primer momento mi

afecto se dirigió hacia ti. Escúchame. Cambiemos

entre nosotros algunas serenas palabras. Dime: ¿es

firme y severa la voluntad de tu padre de darme

muerte?

FERNANDO.- Sí.

EGMONT.- Esta sentencia ¿no será un vano espantajo

para angustiarme, castigarme con el temor y

la amenaza, rebajarme y volver a levantarme después

por medio de la gracia real?

FERNANDO.- No, no; desgraciadamente, no. Al

principio también yo me halagaba con esta engañadora

esperanza y, sin embargo, experimentaba

angustia y dolor al verte en este estado. Pero la cosa

es real, es cierta. No, no soy dueño de mí mismo.

¿Quién me da ayuda, consejo, para librarme de lo

inevitable?

EGMONT.- Escúchame. Si tu alma aspira tan poderosamente

a salvarme, si aborreces la tiranía que

me mantiene encadenado, sálvame. Los momentos

son preciosos. Eres hijo de quien todo lo puede y tú

mismo eres fuerte... Huyamos. Yo conozco los caminos;

los medios para salir de aquí no pueden serte

desconocidos. Sólo estos muros, sólo unas cuantas

leguas me separan de mis amigos. Suelta estas cadenas,

llévame a ellos y sé uno de los nuestros. De fijo

que algún día el rey te dará gracias por mi salvación.

Ahora han sorprendido su buena fe y acaso le sea

desconocido todo esto. Tu padre lo osa todo, y la

Majestad tiene que aprobar lo acaecido aun cuando

se espante de ello. ¿Qué piensas? ¡Oh! Encuéntrame

con tus reflexiones el camino de la libertad. Habla y

nutre la esperanza del alma todavía viviente.

FERNANDO.- ¡Cállate! ¡Cállate! Con cada palabra

aumentas mi desesperación. Aquí no hay ningún

efugio posible, ningún medio aconsejable, ninguna

fuga.. . Eso es lo que me tortura, me sobrecoge y me

destroza como con garras el pecho. Yo mismo tendí

las redes; conozco la severa firmeza de sus nudos;

sé cómo están cerrados los caminos a toda osadía y

a toda astucia; me siento aprisionado contigo y con

todos los otros. ¿Me quejaría, si no lo hubiera in

tentado todo? Me he postrado a sus pies y le he pedido

y suplicado. Me mandó aquí para destruir, en

este momento, todo el gozo de vivir y la alegría que

existen en mí.

EGMONT.- Y ¿no hay salvación?

FERNANDO.- Ninguna.

EGMONT (Golpeando con el pie en el suelo).- ¡No hay

salvación!... ¡Oh, dulce vida! ¡Bella y amable costumbre

de existir y actuar! ¡Tengo que apartarme de

ti! ¡Apartarme a sangre fría! No en el tumulto de la

batalla, no entre el retiñir de las armas, no en el

aturdimiento del estruendo me dices rápidamente

adiós; no es la tuya una precipitada despedida, no

abrevias el momento de la separación. Tengo que

coger tu mano, mirarte otra vez a los ojos, sentir

vivísimamente tu hermosura y tú valor, y después

desprenderme de ti resueltamente y decirte: ¡adiós!

FERNANDO.- Y yo debo estar a tu lado, verlo todo

y no poder detenerte ni impedirlo. ¡Oh!, ¿qué

voz bastaría para quejarse? ¿Qué corazón no se

desgarraría ante tal calamidad?

EGMONT.- Serénate.

FERNANDO.- Tú puedes serenarte, tu puedes renunciar,

dar heroicamente estos arduos pasos de la

mano de la necesidad. Pero ¿qué puedo hacer yo?

¿Qué debo yo hacer? Tú triunfas de ti mismo y de

nosotros; tú miras desde alto; yo te sobrevivo y me

sobrevivo. He perdido mi lámpara en la alegría del

festín, mi bandera en el estruendo del combate.

Yerto, confuso y triste se me aparece el porvenir.

EGMONT.- Joven amigo, a quien por un singular

destino a un tiempo mismo gano y pierdo, que siente

por mí dolores de muerte, que por mí padece,

contémplame en estos momentos; no me perderás.

Si mi vida fue para ti un espejo en que te contemplabas

gustosamente, séalo también mi muerte. Los

humanos no sólo están juntos cuando están reunidos;

también el remoto, el fallecido vive en nosotros.

Yo viviré en tí; ya he vivido bastante en mí

mismo. He gozado de cada día; en cada día, con

rápida eficacia, he cumplido con mi deber según me

lo mostraba mi conciencia. Ahora se acaba mi vida

tal como hubiera podido terminar hace ya tiempo,

hace ya mucho tiempo, ya en las mismas arenas de

Gravelinas. Ceso de vivir; pero he vivido. Vive así

tú también, amigo mío: gustoso y con placer, y no

temas la muerte.

FERNANDO.- Hubieras podido, hubieras, debido

conservarte para nosotros. Te has matado a ti mismo.

Con frecuencia, cuando hombres experimenta

dos hablaban de ti, cuando amigos y enemigos disputaban

largamente sobre tu valor, tuve que oír que

al final se ponían de acuerdo, ya que ninguno osaba

negar, todos reconocían, que seguías un camino peligroso.

¡Con qué frecuencia deseé poder advertirte!

¿Es que no tenías ningún amigo?

EGMONT.- Ya fui advertido.

FERNANDO.- Y con qué exactitud volví a encontrar

estas inculpaciones en el proceso. ¡Y tus respuestas!

Bastante buenas para disculparte, pero no

lo bastante concluyentes para librarte de culpa,

EGMONT.- Dejemos eso a un lado. Cree el hombre

dirigir su vida, conducirse a sí mismo, y en su

interior es irresistiblemente arrastrado hacia su destino.

No meditemos más acerca de ello; con facilidad

me desembarazo de esos pensamientos...

Más difícilmente del ansia por este país. Pero también

se proveerá en ello. Si mi sangre, al derramarse,

puede evitar que lo lean otras muchas y trae la paz a

mi pueblo, se vierte muy a mi gusto. Por desgracia,

no será así. Mas no está bien que el hombre cavile

en lo que ya no debe realizar. Si puedes detener, sí

puedes dirigir el funesto poder de tu padre no dejes

de hacerlo. Pero ¿quién lo podrá?... ¡Adiós!

FERNANDO.- No puedo irme.

EGMONT.- Permíteme que del mejor modo posible

te recomiende a mis gentes. Tengo buenas personas

a mi servicio; ¡que no las dispersen y las hagan

desgraciadas! ¿Qué ha sido de Ricardo, mi

secretario?

FERNANDO.- Te ha precedido. Lo han decapitado

como cómplice de alta traición.

EGMONT.- ¡Infeliz!... Otra cosa aun y después

adiós; ya no puedo más. Aunque el espíritu esté poderosamente

ocupado, también la naturaleza reclama

irresistiblemente, por última vez, sus derechos;

y lo mismo que un niño, entre los anillos de

una serpiente, disfruta del restaurador sueño, también

el fatigado se tiende por última vez ante el umbral

de la muerte, y descansa profundamente, como

si todavía tuviera que recorrer un largo camino...

Aun una cosa... Conozco a una muchacha; no la

desprecies ya que ha sido prenda mía. Una vez que

te la recomiendo muero ya tranquilo. Tú eres hombre

de honor; una mujer que se encuentra con uno

de tales está ya proveída. ¿Vive mi viejo Adolfo?

¿Está en libertad?

FERNANDO.- ¿El animoso anciano que os acompañaba

siempre a caballo?

EGMONT.- El mismo.

FERNANDO.- Vive y está libre.

EGMONT.- Sabe dónde ella vive; haz que te lleve

allá y estale agradecido hasta el fin de tus días por

haberte mostrado dónde hay tal tesoro… ¡Adiós!

FERNANDO.- No me voy.

EGMONT (Empujándolo hacia la puerta). ¡Adiós!

FERNANDO.- ¡Oh, déjame aún!...

EGMONT.- Amigo, sin despedida. (Acompaña a

FERNANDO hasta la puerta y se arranca allí de sus brazos.

FERNANDO, como abobado, se aleja precipitadamente.)

EGMONT (Solo).- ¡Hombre cruel! No creías hacerme

este beneficio por medio de tu hijo. Gracias a

él estoy libre de preocupaciones y dolores, de temor

y de todo sentimiento congojoso. Con dulzura e

insistencia reclama la naturaleza su último débito.

¡Ya está hecho! ¡Está resuelto! Y lo que la noche

pasada, con su incertidumbre, me tuvo en vela en mi

yacija, adormece ahora mis sentidos con su indomable

evidencia. (Tiéndese en el lecho. Música.) ¡Dulce

sueño! Lo que te gusta es llegar como una pura dicha,

sin ser rogado, sin ser suplicado. Tú deshaces

los nudos del severo pensamiento, entremezclas

todos los cuadros de alegría y de dolor; la esfera de

internas armonías mana sin obstáculos y envueltos

en gratos delirios, nos amodorramos y cesamos de

existir.

(Se adormece; la música acompaña su sopor. Por detrás de su

lecho parece abrirse el muro y se muestra una aparición resplandeciente.

La Libertad, con celestes vestiduras, rodeada de

resplandores, descansa sobre una nube. Tiene los rasgos de

CLARITA y se inclina hacia el dormido héroe. Expresa un

sentimiento de piedad, parece compadecerle. Pronto se domina y

con gesto reanimador, muéstrale el haz de flechas, después el

cetro con el gorro. Indícale que esté alegre, y al significarle que

su muerte dará la libertad a las provincias, reconócelo como

vencedor y le tiende una corona de laurel. Al acercar la corona

a la cabeza de EGMONT, hace éste un movimiento, como

alguien que se agita en sueños, de modo que su rostro queda

vuelto hacia la aparición. Mantiene ésta la corona suspendida

sobre la frente de EGMONT; óyese muy a lo lejos una música

marcial de pífanos y tambores; desvanécese la figura con los

suaves sones de la música. El rumor se hace más fuerte.

EGMONT despierta; la prisión es débilmente iluminada

por el resplandor de la mañana. El primer movimiento del

héroe es llevarse las manos a la frente; se levanta y mira en

torno a sí, teniendo siempre la mano en las sienes.)

¡Ha desaparecido la corona! Hermosa imagen, la luz

del día te ha ahuyentado. Sí; ambas estaban reunidas:

las dos más dulces alegrías de mi corazón. La

divina libertad había tomado a préstamo la figura de

mi amada; la encantadora muchacha se había vestido

con las celestes vestiduras de la diosa. En el primer

momento aparecieron unidas, más graves que

amorosas. Se presentó ante mí con sandalias manchadas

de sangre, manchados de sangre los flotantes

pliegues del borde de su túnica. Era mi sangre y muchas

otras sangres nobles. No; no será derramada

en vano. ¡Sigue adelante! ¡Bravo pueblo, te guía la

diosa de la victoria! Y lo mismo que el mar rompe

vuestros diques, romped, destrozad los muros de la

tiranía y arrastradla, envuelta en vuestras olas, lejos

de la tierra que se apropió. (Tambores más cerca.)

¡Oíd! ¡Oíd! ¡Con qué frecuencia este estruendo me

convocaba para marchar con libre paso hacia el

campo de la lucha y la victoria! ¡Con qué ánimos

emprendía con mis compañeros la carrera de peligros

y gloria! También yo, desde esta prisión, marcho

hacia una muerte honrosa; muero por la

libertad, por la que viví y combatí, y a la que ahora

me sacrifico dolorosamente. (El fondo de la escena es

ocupado por una fila de soldados españoles con alabardas.)

Sí; traed todas vuestras armas; estrechad vuestras

filas: no me espantáis.

Estoy acostumbrado a alzarme ante las lanzas y

contra las lanzas, y en todas partes, rodeado de la

amenazadora muerte, sentir con doble vértigo mi

animosa vida. (Tambores.)

¡El enemigo te cerca por todas partes! ¡Deslumbran

las espadas! ¡Amigos, levantad vuestro valor! ¡A

vuestras espaldas tenéis a vuestros padres, esposas,

hijos! (Señalando a la guardia.) Y a éstos, no es su valentía,

sino una vana palabra de su amo lo que los

impulsa. ¡Defended vuestros bienes! Y para salvar

lo que os es más querido, morid alegremente, tal

como os doy ejemplo yo.

(Tambores. Cae el telón mientras, avanza hacia la guardia y

la puerta del fondo; recomienza la música y termina la obra

con una sinfonía triunfal.)